lunes, 31 de diciembre de 2018

A CAMA DE MEU AVÓ MANUEL SANMARTIN MÉNDEZ. (CELSO FERNANDEZ SANMARTIN."CELSIÑO")



Meu avó durmía sempre
coas contras das ventá aberta
Vía nacer o día
dende o primeiro momento.




...........A cama de Meu Avó Manuel Sanmartin Méndez..............
                    CELSO FERNANDEZ SANMARTIN (CELSIÑO).

Esta cama foi de Manuel Sanmartin Méndez, o meu avó por parte de nai, e isto é o que queda dela.
Un poemario no que o autor, Celso Fernandez Sanmartin, o neto daquel que foi o propietario daquela cama, nos retrata en forma de versos, relfexions, comentarios, perifrasis e recordos grandes e pequenos, a súa visión do pasado, vista ao trasluz da  ollada do seu avó, e como declara a modo de aviso o propio autor, no limiar, que nos situa no lusco fusco do que ven unha a unha nas paxinas a seguir do seu, noso libro...."querer coller a súa man, tan fráxil coma a pel dunha claudia madura, das claudieiras do Rego de Prado, en Bermes, tan forte coma para plantar e recoller, tan segura como para calmar...
Esta é a historia da cama do Avó Manuel Sanmartin Méndez, o mesmo que á volta da Guerra Civil, fuxido e perdido, voltou coma xastre sen pegar un tiro..

Traía dous agasallos na cima do autobus
unha máquina de escribir e mais unha escopeta de caza
a máquina roubáronlla nunha parada
quedou a escopeta, inda está na casa
na que el naceu....
Entre tanto; Bermes, o seu o noso, o de sempre non se moveu do seu sitio, e ali mesmo, naquela casa, naquela habitaciòn, naquela cama,  mesma de sempre, Celso Fernandez Sanmartin, atopou a pegado do seu avo, e transformou esta sombra, estes recordos, estas palabras, en versos que formaron un delicado, suave e doce libro na que A cama do avó tan so resulta un pretexto, para fcernos reflexioar sobre as importancias das pequenas cousas, esas mesmas que conforman o noso impersoal, e infimo día adía. 


Val mais o que o sol deixa que o que a auga cría
Dicía el
que valía máis o que o sol deixaba
que o que a auga criaba.

----------------------Saber é distinguir o
                              vrau
                    dun  montón de sol.-----------------------------
 

A cama esta desmontada, as partes xuntas
os largueiros en alto
a cabiceira cadra cos pés
                              A cama foi dura e fresca
                              o primeiro que tivo foron táboas por somier
                              e despois metálico

Aboia a cama nas medras do río
despois de chover
                              A cama é o paxaro que un día entroupor unha ventá das de diante . 


Celso Fernandez Sanmartin.-

(Lalín, 1969) Licenciado en Filosofía pola Universidade de Santiago
de Compostela. Poeta, narrador oral, horticultor, sociable, solitario.
Ten publicadas as obras:
Divagacións iú (edición de autor, 1991).
O tigre das cenorias (edición de autor, 1994).
(sen título) (edición de autor, 1995).
Propiamente son captivo (Letras de Cal, 1997).
Fucsia, talladas, estampados, boca (Imprenta Librería Alvarellos,
2001).
Gratas e boas novas (2011).
Así mesmo teño colaborado en mais dunha ducia de obras colectivas.

Poeta narrador das historias cotiáns, Celso Fernández Sanmartin;
"Celsiño", e o mellor "conta contos" e valedor da narración oral, na actualidade do noso Pais, sen dúbida algunha.
Nado en Lalín, leva anos  recorrendo  incansable co seu caderno e a súa mochila, os camiños, congostras e corredoiras da memoria da nosa xente, transmitindo dun xeito coloquial o saber desta cultura milenaria, a narración oral, que vai en verso as veces, en prosa sempre, de avós a pais, e de pais a fillos, para non se perder e quizabes como o tesouro mais valioso da nosa cultura popular.
Tal e como ben escribiu hai anos a profesora da Universidade Central de Barcelona; Helena González..."Celso ofrécenos unha poesía que se pode ver, pódese ulir, tocar e que ten sabor, porque o mundo sensorial estase a converter nas súas palabras, nun revelador mundo máxico do oculto, ata o punto de que os seus versos non escapan a dimensiòn memorística que agocha tamén a literatura popular e na tenrura que permite o autor volver os seus ollos o que os demais resúltanos invisible". 
Tan invisible coma nos mesmos, os que Celso escoita, escribe e conta agarimosamente os seus versos, lendas, contos e historia, sen descanso.




lunes, 3 de diciembre de 2018

LA FAROLA..


Es extraño, porque en ocasiones guardamos estúpidos recuerdos incomprendidos, sorprendentes o inútiles, a los que no encontramos explicación.
Hace tiempo, recuerdo ahora, llegué a un inhóspito y solitario lugar, casi por casualidad, más bien perdido. Me veo allí, atrapado entre esos recuerdos malditos que te asaltan a traición y a contra mano sin que tú quieras recuperarlos, en medio de la nada absoluta de un páramo desierto, infinitamente hostil y estéril que acaba por tragarse tu mirada más allá de la lógica de la razón entre las sombras borrosas del horizonte, sin llegar a distinguir nada que no sea llanura, soledad, silencio, viento ,  arcilla y barro .

Frente a mí, sorprendentemente había una farola. Eso en sí mismo no tendría nada de sorprendente ya que era un farola mas, una  como tantas, solo que allí en medio, resultaba un elemento disonante, carente de sentido ni explicación racional. Encontrarse una farola en aquel lugar no era normal. Una farola vulgar pero sin cables ni bombilla, por lo que resultaba lógico pensar que no servía para iluminar nada, aunque bien mirado tampoco había nada que sacar de las sombras, ni casas, ni caminos, ni tan siquiera un poste indicador de esta o aquella dirección. Porque en muchos kilómetros al rededor no ibas a encontrar absolutamente nada, ni siquiera árboles.


Así que pensé sorprendido que resultaba cómico y carecía de toda lógica, que alguien tuviera la ocurrencia de poner ahí una farola, inútil, inservible en medio de aquel vacío completo.

Al apoyar mi mano en ella y tocarla, sentí el calor que desprendía el metal recalentado por el sol que despiadado se desparramaba sobre aquella soledad esteparia, sedienta y polvorienta, mientras dejaba que mi  mirada se derritiera entre aquella tierra reseca y cuarteada, tan sedienta como yo mismo.
En tanto escupía saliva pegajosa y daba un buen trago de agua de mi cantimplora, mientras removía con la punta de mi bota, piedras y matojos de cardos arrastrados por un viento seco y ardiente, insoportable, no pude dejar de mirarla, francamente molesto por algo tan inusual  .





Recuerdo aquella agobiante sensación de abandono como si fuera en este mismo instante, en el que mientras vaciaba mi vejiga contra aquella farola metálica como un acto de venganza, pensaba que si yo fuera un perro agradecería aquella cosa allí en medio, para levantar mi pata y marcar mi territorio, mientras meo. Claro me dije con una sonrisa sarcástica pintada a medias en mis labios,  que para eso, hay que ser un perro y vivir por aquí, y Yo soy tan solo un viajero extraviado.

Así que  con gesto tranquilo recogí mi mochila del suelo polvoriento y me la colgué sobre los hombros, mientras secaba con un arrugado y sucio pañuelo, el sudor de mi frente reanudando la marcha, que me señalaba el destino, más allá de cualquier camino.

Mientras me alejaba volví la cabeza atrás, varias veces, desconfiando, como para asegurarme que no había sido un espejismo, un sueño, imaginaciones mías, pero no allí seguía impertérrita aquella estúpida cosa, alzada del suelo en medio de su nada y de la mía, y posada sobre ella la negrura de un cuervo.