La Torre de los Sueños Esmeralda.

MIGUEL HERNANDEZ.....POETA DEL PUEBLO.

2012-01-23T11:04:00.000-08:00

Por el cinco de enero,
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.

Y encontraban los días,
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el río,
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.

Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.
Toda la gente de trono,
toda gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y un mundo de miel.
Por el cinco de enero,
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.

Miguel Hernández(Las abarcas Desiertas)

(In memorian de los abogados Laboralistas cruel e injustamente asesinados un 24 de Enero, hace ahora 35 años, por la barbarie criminal de la ultraderecha de este pais de canivales que un dia se llamò España. Por el unico delito de defender la libertad, la justicia y la paz....Hace ahora 35 años, aquella tarde Yo me encontraba alli junto a miles de ciudadanos, jovenes, viejos, mujeres, ricos y pobres -cansados de las dos Españas, gritando criminales, exigiendo justicia, libertad y paz, y aùn tuvimos que correr delante de los grises, para que no nos mallaran a palos.....).PEro todo eso ya es historia de la mas negra, lo unico cierto es que su vida acabò para siempre bajo las balas de unos desalmados, que ojala se pudran en el infierno, si existe.

ASTRID Y VERONIKA

2012-01-20T11:45:00.000-08:00

Fermoso libro, "opera prima", desta escritora Sueca, LINDA OLSSON, sorprendete éxito de vendas nos EEUU, ata se converter no libro mais vendido no ano 2011, e traducida xa a deza sete linguas. Premio dos libreiros Suecos.
A soidade, o frio intenso, tanto externo como interno, a amizade que xurde do aislamiento de cada unha das duas mulleres que deambulan entre tinieblas pola vida; Astrid e Veronika, das que nos fala a autora.
Vidas rotas pola dor, e as bagoas que atopan no cariño e o amor dos solitarios, a comprensiòn precisa para darlle un novo sentido, e un xiro preciso a vida que ambalasduas estaban a buscar.
Dura, moi dura as veces, ata Eu diria que cruel exposicion de sentimentos, penas e frustracions... Triste, pero ao mesmo tempo vital e intimista, aporta un raio de luz, como o da vela que prende Veronika no capitulo final do libro para sentarse a ler as palabras da sùa amiga Astrid.
Aconsellovos que o leades, està pùblicado pola ed. Salamandra e non resulto moi caro, para estes tempos.

NEGRO........................

2012-01-17T11:43:00.000-08:00

Negro.
Negro sobre negro
Negro carbón
Negro infierno
Negro
Oscuridad negra
Ausencia de luz
Negra espera
Sombras negras
Claro oscuro
Despertar de entre tinieblas
Negras brumas
Cienaga
Negro, negro todo es negro.
Silencio negro
Negra sangre de la nada
derramada tras la tapia del cementerio.
Agujero negro
Negra fosa en el tiempo
ausencia de memoria
negros recuerdos.
Negra luna de dementes
De locura y de miedos negros.
Negro escondida tras el velo negro
de la muerte.
Negra campana que tañe
sones de otros mundos soñados
en oidos sordos.
Negro
Todo es negro siempre.

DESCONCERTO

2012-01-09T11:20:00.000-08:00

Veño de rebulir nas terras dos soños

trala chamada do novo vento do norte.

Veño de abrazarme nun fundido en negro

cas polas dun desnudo vergoñento

de outonos permanentes de carballos e mentiras,

nesta fraga da friaxe na que durmo.

Veño de mirar cos ollos francos

mais aló do pensamento

neste presente estrano de recordos e fantasmas.

Veño de escoitar a musica das fontes

de enmeigar as bágoas dos solitarios

e soñar un pesadelo de ausencias e vida malgastada

desconcerto estridente no que habito

silencio eterno de palabras e chiscadelos a morte

compañeira tan odiada.

DESEO.

2011-12-29T12:04:00.000-08:00

Mi mano escondida en tus pechos,
que encuentro bajo la blusa estampada
de tus requiebros, duros como diamantes del tiempo,
esculpido en tus pezones
y avaricioso te robo el aliento
entre gemidos, el corazòn agitado y lamentos.
Tu mano en mis labios
una mirada, unas caricias, un beso apasionado
el deseo ardiente que nos enreda en una marabunta
de piernas y brazos
que suben y bajan, que se detienen o pierden .
Tu boca me atrapa,
me absorbe, me bebe
me invade tu lengua salada.
Un nuevo suspiro que huye
un susurro que escapa
un te quiero
entre el calor de los cuerpos.
Y de repente
el deseo saciado
tu cuerpo y el mio a flor de piel
y en cada poro un presente.
Y asi, en un abrazo desnudo y cálido; sudados.
el regalo del uno en el otro
el amor y el miedo superado
mientras te penetro
y nos entregamos generosos al amor
a la muerte; mientras me vierto
en ti, por ti, para ti siempre.

(As fotos son dos fotografos.- Cristina Hope- Christian Kessler y Alina Lebedeva).

EL EXTRAÑO.

2011-12-21T10:55:00.000-08:00

Unos cuantos años después que yo naciera, mi padre conoció a un extraño, recién llegado a nuestra pequeña población. Desde el principio, mi padre quedó fascinado con este encantador personaje, y enseguida lo invitó a que viviera con nuestra familia, a pesar de que ello suponia un considerable esfuerzo economico, en una familia numerosa y humilde,de lo que por aquel entonces se empezaba a conocer como clase media que se veia obligada a privaciones y muchos numeros para llegar a fin de mes,con la firma de mi padre, en aquellos papeles timbrados que representaban un reconocimiento de deuda a un vencimiento fijo, y que se llevaban una buena parte de su sueldo ; "las Letras".
Por supuesto que mi madre tenia como ocupaciòn, sus labores, como todas las madres de aquella època.
El extraño aceptó y desde entonces ha estado con nosotros.
Mientras yo crecía, nunca pregunté su lugar en mi familia; en mi mente joven ya tenía un lugar muy especial.
Mis padres eran instructores complementarios:
Mi madre me enseñó lo que era bueno y lo que era malo y mi padre me enseñó a obedecer.
Pero el extraño era nuestro narrador.
Nos mantenía hechizados por horas con aventuras, misterios y comedias.
El siempre tenía respuestas para cualquier cosa que quisiéramos saber de política, historia o ciencia.
¡Conocía todo lo del pasado, del presente y hasta podía predecir el futuro!
Llevó a mi familia al primer partido de fútbol.
Me hacia reír, y me hacía llorar.
El extraño nunca paraba de hablar, pero a mi padre no le importaba.
A veces, mi madre se levantaba temprano y callada, mientras que el resto de nosotros estábamos pendientes para escuchar lo que tenía que decir, pero ella se iba a la cocina para tener paz y tranquilidad. (Ahora me pregunto si ella habra rogado alguna vez, para que el extraño se fuera.)
Mi padre dirigió nuestro hogar con ciertas convicciones morales, pero el extraño nunca se sentía obligado para honrarlas. Las blasfemias, las malas palabras, por ejemplo, no se permitían en nuestra casa… Ni por parte de nosotros, ni de nuestros amigos o de cualquiera que nos visitase. Sin embargo, nuestro visitante de largo plazo, lograba sin problemas usar su lenguaje inapropiado que a veces quemaba mis oídos y que hacia que papá se retorciera y mi madre se ruborizara.

Mi padre nunca nos dio permiso para tomar alcohol. Pero el extraño nos animó a intentarlo y a hacerlo regularmente.
Hizo que los cigarrillos parecieran frescos e inofensivos, y que los cigarros y las pipas se vieran distinguidas.
Hablaba libremente (quizás demasiado) sobre sexo. Sus comentarios eran a veces evidentes, otras sugestivos, y generalmente vergonzosos.

Ahora sé que mis conceptos sobre relaciones fueron influenciados fuertemente durante mi adolescencia por el extraño.
Repetidas veces lo criticaron, mas nunca hizo caso a los valores de mis padres, aun así, permanecio en nuestro hogar.

Han pasado más de cincuenta años desde que el extraño se mudó con nuestra familia. Desde entonces ha cambiado mucho; ya no es tan fascinante como era al principio, pero a pesar de todo y aunque a veces lo odiemos, sigue ahi, y como una metastasis cancerigena, se ha ido multiplicando por nuestra casa, ocupandolo todo; La sala, la cocina, los dormitorios mio y de mis hermanos.
Ha arruinado nuestra capacidad de conversaciòn, ya que siempre estamos pendientes de lo que nos puede decir, aunque ya no nos sorprende, y la mayoria de las veces consideramos su discurso como una sarta de paparruchas y patrañas de mercachife de feria barata. Ya ni siquiera nos sentamos en torno a la mesa para comer o cenar, y contarnos nuestras penas y alegrias, nuestros problemas o escuchar lo que nos ha ocurrido, cogemos el plano y nos sentamos a engullir los alimentos, por necesidad, mientras sus cantos de sirena nos hechizan como un nuevo flautista de Hamelin.

No obstante, y a pesar de que lo odiamos, y nos hemos dado cuenta de que es un encantador de serpientes,falso y embustero, si hoy usted pudiera entrar en la guarida de mis padres, todavía lo encontraría sentado en su esquina, esperando por si alguien quiere escuchar sus charlas o dedicar su tiempo libre a hacerle compañía...

¿Su nombre?
Nosotros lo llamamos Televisor...

Nota:

¡Ahora tiene una esposa que se llama Ordenador
y un hijo que se llama Móvil y se reproducen por mutaciòn incontrolada y hasta el infinito, como la peor de las plagas del antiguo Egipto. !

NA GAVETA DE NUNO GUIMARAES....

2011-12-17T17:11:00.000-08:00

hoje não amanheceu em Vilnius
o dia escondeu-se numa noite
que foi enchendo a casa devagar
não se levantou
alegou
que tu não tinhas vindo
cobriu-se de nevoeiro
e pintou o céu de negro
transferindo o sol
provisoriamente
para outra constelação
a solidão
aqui ficou
na companhia de uma escuridão
que a tua ausência
foi entornando pelas horas
contadas pelos dedos
não suficientes
por ser tanto o tempo de negruras
que se plantaram nas ruas
onde desesperadamente
se perdeu a minha alma

depois da luz da lua
ontem espreitando
por entre as lágrimas de chuva
que caíram sobre a cidade
hoje, não amanheceu em Vilnius
e mesmo ela, a lua, não era de verdade
de papel, voou
quando o teu último sorriso
me soprou
e um frio enorme me lançou
nesta tristeza que me invade

(UN NOVO E MOI FERMOSO POEMA DE nUNO GUIMARAES....
http://www.minha-gaveta.blogspot.com/

EL COLECCIONISTA DE PAPEL

2011-12-12T13:46:00.002-08:00

El coleccionista de papel
abriò la puerta de su barracòn borroso
mientras encendia el último cigarrillo
de picadura barata.
El resplandor de la yesca al prender
las hebras de tabaco rancio
iluminò con un brillo apagado
el mortecino color de sus pupilas de gato
atrapadas en el negro del picon y la miseria
del tiempo malgastado.
El coleccionista de papel
sonreia a la infinita negrura de la noche
al recordar sus manos, tan suaves al acariciarlo
el dulce sabor de sus labios
la dureza de aquellos pezones jovenes entre sus manos
la humeda herida de su vientre virgen
y mientras viajaba entre recuerdos
se embarcaba hacia el largo viaje sin retorno
de la nada
en el vacio oscuro de la muerte,
por unas monedas de cobre.

LA VENTANA TRANSPARENTE DEL OLVIDO.

2011-12-12T13:27:00.000-08:00

Te añoro en la ventana transparente del olvido
desde la que he soñado mirarte sin recato
con cariño, con lujuria y avariento de tu risa
dulcemente y sin mentiras.
Te invento lentamente de entre las brumas de los
recuerdos perdidos, y como una letania, me repito:
desnudarte lentamente
tan temprano, tan sin miedos
y recorrer tus caminos
como la primera vez que nos entregamos
de arriba a abajo
de frente a frente, en un cuerpo desconocido
tan amado, como incierto.
Y asi, poco a poco en una vida
nos descubrimos,
en el calor del abrazo
en la pupila sin brillo
en el sabor salado de unos besos
entre sabanas y adioses
entre palabras calladas
de alguna lagrima y muchos remilgos
en este huerto de secano
que es la ausencia.

NA MIÑA BICICLETA- A EXPOSICION.- CONVERSA NO I.E.S ANTON LOSADA (DA ESTRADA).-NA REVISTA DIXITAL "CATROGATOS".

2011-11-30T10:22:00.000-08:00

2011 Dende a bicicleta de Ángel Utreraby Catrogatos

Mércores, 30 de novembro 2011

O instituto estradense Antón Losada está a acoller estes días unha exposición de fotografía titulada “Dende a miña bicicleta”, do gaditano afincado en Agolada Ángel Utrera, que ofrece 62 instantáneas tomadas dende unha bicicleta nos seus paseos por zonas rurais. “Estamos deixando perder a nosa cultura e un pobo que se esquede de quen é e de onde ven non ten futuro”, explica o fotógrafo. Esta exposición xa pasou pola Sala Caixanova da Estrada complementando a exposición de A Estrada Micolóxica de máis dun centenar de setas para ver, oler e tocar.

Para combatir o olvido, Utrera propón unha serie de imaxes sin photoshop. “Cada foto é unha historia que tenta captar a atmósfera, as penas, as alegrías, e as vivencias dunha fiestra rota, un carballo seco ou unha fonte desviada” explica.

Onte falou para os alumnos do Antón Losada e explicou algunhas das súas fotografías, onde as tomou e por qué. A este fotógrafo chámanlle moito a atención as fiestras e as portas das casas vellas. “As fiestras porque gústame xogar coa luz e as portas porque todas nos protexen de algo exterior ou esconden algo no seu interior, e as hai de moitos tipos, formas e cores, con chamador, de madeira vella, e sempre me produciron curiosidade as portas e casas vellas das aldeas”.

Utrera, natural de Cádiz, “da taciña de prata”, é un enamorado do Deza, deféndese falando galego, e actualmente vive en Agolada.

Redacción e fotografía: Aroa Martínez

DULCE DAMA INVISIBLE DE LA NOCHE.....

2011-11-24T14:22:00.000-08:00

Me crucè con ella
caminando a trompicones
por entre el empedrado de las sucias callejuelas
de otro tiempo
bajo el claroscuro del pasado
y las sombras de mis pasos vagabundos.
Sus ojos apagados
me miraban sin ver
su pelo como estropajo mojado,
en greñas y parasitos generoso
dejaba oculta una parte de su rostro
antaño tan ansiado
como ahora ajado y agrio.
Sus manos
tan gastadas como el resto de su cuerpo
muerto en vida,
arrastraban en un atado
los recuerdos de una historia
de fracaso y huida,
que hechizado me sentè a escuchar
en compañía del frio de la noche
y el silencio de las palabras susurradas
lentamente.
Arropados por el aroma del hastio y el miedo
nos buscamos en el fondo de una botella de cristal verde
que compartimos, trago a trago
entre lagrimas y reproches.
Y por conocer quien fuiste
dulce dama invisible de la noche,
perdì el tranvia del amor
y comprè el billete de la muerte.

POR TI (POEMA DE NUNO GUIMARAES).

2011-11-23T10:15:00.000-08:00

o silêncio toma conta de mim
roubando-me as palavras
que te queria dizer
o silêncio, comendo-me os restos
as vísceras, os dedos
roubando-me a língua
deixando-me a boca ensanguentada
a escorrer as últimas sílabas
que tingem a cama do tempo
onde me deito
e espero

onde desespero
onde, em silêncio eterno
espero

por ti

(Un novo moi fermoso poema, d eNuno Guimaraes, publicado en Outubro no seu blog. .. Minha Gaveta...
http://minha-gaveta.blogspot.com/2011_10_01_archive.html). Xa vos falei en outras ocasions da sua poesia, chea d eritmo, de sensibilidade, de aromas e vida.....

PENSAMIENTOS DEL HOMBRE DE AGUA.

2011-11-19T17:06:00.000-08:00

El hombre aquel
hombre de agua sin sombra
camina en silencio.
Sabe que se le escaparon las palabras
entre sus manos gastadas
y ya no es tiempo de espadas.
Las esconde en los bolsillos agujereados
como avergonzado ,
buscando el calor humano
que nadie ofrece.
La palabra ausente
El silencio como compañía màs ìntima
Recreandose en la ausencia de recuerdos
entre el vacio empedrado de las plazuelas
y los callejones impregnados de orines y susurros
de amores enrejados,
el hombre de agua deambula como un borracho
sin rumbo ni destino
porque no tiene a donde ir
y le da lo mismo.
Piensa, y se extraña ante la nada de las calles,
se limpia la nariz con un pañuelo de papel arrugado
arrastra sus pies esquivos
y no siente nada.
Finalmente, invisible
toma conciencia de que
ya no existe .
Terminò su tiempo de estancia
en transito hacia la nada eterna.
El hombre de agua
suspira, cierra los ojos y se duerme
dulcemente en un instante.
Como hoja de Arce
seca, de Otoño, y noche alquilada
entre sabanas sucias
y colchones gastados. .

NA MIÑA BICICLETA, A EXPOSICION......NA ESTRADA.(PONTEVEDRA)

2011-11-15T14:11:00.000-08:00

Un centenar de setas en el asfalto estradense

La sala Novacaixa acoge una muestra micológica en vivo

Autor:
Rocío garcía
Localidad:
a estrada / LA VOZ
Fecha de publicación:
15/11/201115/11/2011

Si Mahoma no va a la montaña, la montaña irá a Mahoma. Este es más o menos el precepto que han seguido los organizadores de la exposición micológica que hoy se inaugura en la sala de Novacaixagalicia (NCG) en A Estrada. La muestra no reúne imágenes de setas ni paneles explicativos. Ofrece más de un centenar de ejemplares para ver, oler y tocar. Saborear no es recomendable, ya que también habrá setas tóxicas.

La exposición está organizada por la asociación A Estrada Micolóxica, el IES Antón Losada Diéguez y el Concello estradense. «Tratamos de acercar el monte a la gente. La mejor forma de conocer las setas es saliendo al monte y viéndolas, pero hay gente que no puede ir», explica la presidenta de A Estrada Micolóxica, Mercedes Nodar. Para este público es para quién está pensada expresamente la muestra, que abrirá sus puertas hoy a las 19.00 horas y se mantendrá hasta el sábado 19. De martes a viernes la sala abrirá sus puertas de 19.00 a 21.00 horas. El sábado lo hará de 11.00 a 14.00 y de 17.00 a 21.00. En estas franjas horarias, la micóloga Mercedes Nodar y otros colaboradores explicarán a los visitantes las diferencias entre las distintas especies en vivo y en directo. Además, resolverán las dudas de los no iniciados e identificarán las especies que se les muestren para confirmar o refutar clasificaciones profanas.

La muestra micológica se complementará con una exposición de fotografía del gaditano afincado en Agolada Ángel Utrera, que ofrece 62 instantáneas tomadas desde una bicicleta en sus paseos por zonas rurales. «Estamos deixando perder a nosa cultura e un pobo que se esquece de quen é e de onde ven non ten futuro», explica el fotógrafo. Para combatir el olvido, Ángel Utrera propone una serie de imágenes «sin photoshop». «Cada foto é unha historia que tenta captar a atmósfera, as sensacións, as penas, as alegrías e as vivencias dunha ventá rota, un carballo seco ou unha fonte desviada», explica.

(Artigo publicado hoxe na Voz de Galicia, sobre a miña exposicion fotografia, na Estrada.Pontevedra)

INDIFERENCIAS.

2011-11-10T13:52:00.000-08:00

No me digas que es verdad
lo que no haces
si es mentira, y tu lo sabes.
No me convenzas de nada
que no sea como la noche
y el dia.
No me abrazes
No me beses
No me mires
Ni me extrañes
Si cuando llego
tu indiferencia no me engaña.
No me digas que es verdad
que me quieres, que me amas
cuando entre tu espalda y mi pecho
solo habita la distancia.
No disimules, no finjas
no actues, porque no sabes.
Que no me engañas ya mas
y no me importa , gran cosa.
Te lo digo sin gritar
sin lagrimas ni reproches.
Cierra la puerta al salir
deja las llaves y el odio.
Y olvidame pronto
porque ya se que te vas con otro.

YO VOY SOÑANDO CAMINOS.

2011-11-07T11:51:00.000-08:00

Yo voy soñando caminos
de la tarde. ¡Las colinas
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas!...
¿Adónde el camino irá?
Yo voy cantando, viajero,
a lo largo del sendero...
—La tarde cayendo está—.
En el corazón tenía
la espina de una pasión;
logré arrancármela un día;
ya no siento el corazón.
Y todo el campo un momento
se queda, mudo y sombrío,
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.
La tarde más se oscurece;
y el camino se serpea
y débilmente blanquea,
se enturbia y desaparece.
Mi cantar vuelve a plañir:
Aguda espina dorada,
quién te volviera a sentir
en el corazón clavada.

Antonio Machado

Dende a cima da Serra do Candan, (nas terras do Deza, linde dos concellos de Lalin-Silleda e Forcarey ), o dia amañece e desprendese do manto suave de nèboas e agarimos, melindres da noite escura que xa foi.....E o viaxeiro soña con regresar algùn dia, mais alà dos soños do pasado, e a relidade da fuxida.

OUTONO DE CORES E AGARIMOS.

2011-11-05T17:24:00.001-07:00

Hoxe vou a utilizar o tòpico tipico tan manido de UNHA IMAXE VALE MAIS QUE CEN PALABRAS, a realidade que un se queda sen elas ante o feitizo do outono. Hoxe collin a bici e fixen unha das miñas siadas, non mais de trinta kms. proque tampouco dou para mais, pero paga a pena pola belleza e agarimo con que a naturaleza nos trata e regala por este lares do interior do Pais.
O dito, unha imaxe, nesta caso varias iaxes valen mil palabras.....OUTONO DE CORES E AGARIMOS.

EN EL JUEGO DEL AMOR EN EL QUE ANDAMOS.

2011-11-03T15:48:00.000-07:00

Te busco
Te comparto, te deseo,
te deseamos
Y en el amor te encuentro,
te encontramos.
Te gozamos, cuerpo a cuerpo
tu y èl,
y yo mirando
como un Voyeur loco y ciego.
Cuerpo a cuerpo
desnudos, nos desnudamos
el uno al otro
en silencio, sin mirarnos
los tres en uno solo enredados.
Sudores rancios
besos añejos
saliva, lujuria y sexo.
Su boca en la mia
su verga desafiante en tu boca
y tus pechos.
Tus gemidos, mi respiración agitada
sus lamentos
Comerte, abrazarte, lamerte
recorrer cada uno de tus miembros
amandote los dos a un tiempo
y penetrar en la herida del deseo
hasta vaciarme, vaciarnos, corrernos
mientras te miro y te veo bajo su cuerpo.
Te buscamos en el amor eterno
el por un lado, yo en el otro
y tu en medio
a las puertas del cielo, entreabiertas llamando
como en un sueño
al que nos abandonamos
los tres juntos, a un tiempo;
camaradas, amigos, amantes.
Libremente y sin lamentos,
mientras tras los cristales nos habla el viento
de vivir la vida sin miedo
Tu, èl y yo como en un juego.

AS PORTAS DO CEO.

2011-11-02T11:59:00.001-07:00

Brujeando al otro lado del espejo, en las miradas de Manuel Casadiego, y de Mirian, me he reencontrado con una de mis recurrentes paranoias en este paraiso perdido de los sueños que intento atrapar en un instante con el clic de mi camara, las puertas del cielo, tras las que se encierran tantas y tantas historias de amor y odio, encuentros y desencuentros, risas y lagrimas, ...a vida a seguir, de los que se fueron.
Y como fondo musical, fundido en negro estas palabras mias, en poema de otro tiempo.

SI UNA NOCHE DE INVIERNO….

Si una noche de invierno
un viajero
se acerca hasta tu puerta
pero no llama.
Si una noche de invierno
la lluvia no golpea en tu ventana
Si una noche de invierno
el fuego de las llamas no calientan
y el silencio no te habla.
Si una noche de invierno
te levantas y miras a lo lejos
sin poder ver la distancia
de la que te separa el tiempo de la nada.
Si una noche de invierno
desnudo y solo
te encuentran sentado
en la escalera de tu casa
sin nada que ofrecer al que ahora llega.
Si una noche de invierno
un viajero
te encuentra derrotado.
Si una noche de invierno
solo fuera una mentira.
Entonces compañera, amiga amada
mirame, asi en calma
y repite hasta el hastio:
nada existe,
nada hay tras las rejas oxidadas del balcón de mis sueños
tan sólo el páramo, la estepa hostil
el cauce helado del otro lado
del río de la vida.

TEATRO DO ATLANTICO.

2011-10-31T15:13:00.000-07:00

EL CINE Y LA MUSICA DE LEONARD COHEN

2011-10-25T13:20:00.000-07:00

Aunque Leonard Cohen no haya escrito, que sepamos, banda sonora alguna, lo cierto es que sus canciones han sido profusamente utilizadas en el séptimo arte. Es indudable que la plasticidad de su voz, unida a la atmósfera que saben crear sus composiciones, lo hacen extraordinariamente atractivo a la hora de ilustrar escenas o imágenes en movimiento.

Pionero de la utilización de canciones de Cohen para sus películas fue, en los años setenta, Robert Altman, quien incluyó varios temas de Cohen en dos de sus películas: “Los vividores” (1971) y “Un día de boda” (1978). En la primera de ellas, suenan The Stranger Song, Sisters Of Mercy y Winter Lady; en la segunda, el famosísimo Bird On The Wire. También lo fueron el alemán Rainer W. Fassbinder, también con Bird On The Wire en “La ley del más fuerte”; y el también alemán Werner Herzog, que incluyó tres canciones de Cohen en su “Fata Morgana” (1971): Suzanne, So long, Marianne y Hey, That’s No Way To Say Goodbye.

Los años ochenta no supusieron una particular presencia de Cohen en el cine. De esta década destaca, sobre todo, la obra de Jean-Luc Godard “Grandeur et décadence” (1986), en la que se puede escuchar la canción The Guests.

A partir de los noventa, las canciones de Cohen se hacen más frecuentes en la pantalla. Así, Alan Rudolph iniciará la tendencia con Ain’t No Cure For Love (1990) para su film “Amor perseguido”. Del mismo año es “Rebelión en las ondas”, de Allan Moyle, que incluirá Everybody Knows y If It Be Your Will.

Una visión más irónica es la que proporciona la canción I’m Your Man en la celebrada película de Nanni Moretti, “Caro diario” (1993).

En su película “Asesinos natos” (1994), Oliver Stone incluye nada menos que tres canciones del cantautor canadiense: Waiting For The Miracle, Anthem y The Future. Inolvidable, por otra parte, resulta la escena de peep-show de la protagonista femenina de la película “Exótica” (1994) de Atom Egoyan, acompañada por la canción Everybody Knows, en la que se entremezclan el erotismo y la denuncia en una extraña pero efectiva simbiosis.

Wim WendersEl cineasta alemán Wim Wenders

Esta canción parece ser de la preferencia de algunos directores franceses, ya que también la utiliza Olivier Assayas en su película “El agua fría” (1994).

El director de culto Cédric Klapisch hará sonar Suzanne en su película “Le péril jaune”, de 1996. Ese mismo año, e controvertido director del movimiento Dogma, Lars Von Trier, incluirá en una de sus mejores películas, “Rompiendo las olas”, la inevitable Suzanne. También de 1996 es “Basquiat”, de Julian Schnabel, en la que se escucha, aunque en la versión de John Cale, el tema Hallelujah.

Un año después, será la cineasta Marion Vernoux quien utilice la famosa Take This Waltz en su película “Amor y demás”.

Tampoco la primera década del siglo XXI ha escapado a la fascinación de los cineastas por las canciones de Cohen. Así, podemos destacar la inclusión de los temas I’m Your Man en “El taxidermista”, de Mateo Garrone; First We Take Manhattan en “La vida de David Gale” (2003), de Alan Parker; y A Thousand Kisses Deep en “El buen ladrón” (2003), de Neil Jordan. En ese mismo año, Bernard Hébert, rueda con título homónimo, la adaptación de la novela de Leonard Cohen “El juego favorito”, en la que incluirá varias canciones: You Know Who I Am, Who By Fire, True Love Leaves No Traces, Dress Rehearsal Rag y A Thousand Kisses Deep.

En 2004, hemos localizado cinco películas con canciones de Cohen: By The Rivers Dark en “El último cazador”, de Nicolas Vanier; Boggie Street en “Nathalie”, de Anne Fontaine; y Suzanne en “Una casa en el fin del mundo”, de Michael Mayer; If it be your Hill en “No te muevas”, de Sergio Castellitto; y, por parte del cineasta alemán Wim Wenders, amigo personal de Cohen y que ya había utilizado otras canciones de Cohen en sus documentales y series para televisión, los temas The Letters y The Land Of Plenty, ésta última homóloga de la película en cuestión, “Tierra de abundancia”.

En 2006, el film “Monkey warfare” (2006), de Reginald Harkema, incluyó en su banda sonora la canción The Old revolution.

Caro diarioFotograma de "Caro diario", con Nanni Moretti a la vespa

Por último, en 2008, destaca un thriller francés, “MR73”, dirido por Olivier Marchal y en cuya larga escena inicial podemos ver al actor Daniel Auteil conducir en la noche, bajo una incesante lluvia, mientras suena la canción Avalanche.

También el cine español ha utilizado, aunque de forma esporádica, algunas de las canciones de Cohen. Valgan los ejemplos de Miguel Courtois con la canción The Partisan para su película “Lobo” (2004); Manuel Huerga, que hizo lo propio con Suzanne en “Salvador (Puig Antich) (2006)”; Manuel Iborra, que hace sonar el tema Bird On The Wire en “El tiempo de la felicidad” (1997); y Roberto Santiago, que introduce el poema de García Lorca traducido y musicalizado por Cohen, Take This Waltz, en su película de 2001, “Hombres felices”.

Victoria de Lucio y Pep Burgoa

Biblioteca de la UNED

SINFON IA DE OTOÑO.

2011-10-20T11:40:00.000-07:00

Entre las sombras de entonces;
rescataré el miedo.
Bajo las mantas de lana ;
los cuerpos imaginados y el deseo.
Tu y Yo , solamente
oliendo a pan tostado y mermelada
en una tarde de invierno.
Sobre la escarcha helada cuando amanece;
el tiempo
que se nos escapò entre los dedos
como el agua, la nieve derretida
y el viento.
Sonidos de fresa y chocolate
de zapatos viejos
y bolsillos rotos.
Cuando Yo me sentía capitán de mis
Sueños,
y amarte era lo único cierto.

MIS CINCUENTA MAS UNO ...LIBROS PARA SOÑAR.

2011-10-20T11:23:00.000-07:00

Evidentemente la lista puede ser infinita, y resulta una estupidez limitarse o seleccionar, o elegir.....pero puestos a decir que libros me han dejado una huella, un recuerdo, un pensamietno o un cariño mayor...Esta resulta para mi una buena seleccion, Espero que os guste.-

-La Guerra del fin del Mundo
-La Tia Julia y el Escribidor-----------------------Vargas Llosa

-Cien Años de Soledad………………………..Garcia Marquez
-Historia de Una Escalera……………………..Buero Vallejo
-La Casa de Bernarda Alba------------------------F.Garcia Lorca
-La Sombra del Viento………………………..-Carlos Ruiz Safon
-Los Pilares de la Tierra---------------------------Kent Follet
-El Palacio de la Luna------------------------------Paul Auster
-Viaje a la Alcarria
-La Familia de Pascual Duarte--------------------Camilo Jose Cela

-Los Santos Inocentes------------------------------Miguel Delibes
-La Peste----------------------------------------------Albert Camus
-Tiempo de Silencio---------------------------------Luis MArtin Santos
-El Lobo Estepario-----------------------------------Herman Hesse
-Crimen y Castigo------------------------------------Fedor M.Dostoiewski
-La Sonrisa Etrusca-----------------------------------Jose Luis Sampedro
-El Conde de Montecristo----------------------------Alejandro Dumas
-El Arte de Amar--------------------------------------Erick Fromm
-Memorias de un neno Labrego………………..Neiras Vilas
-La ciudad de los Prodigios------------------------Eduardo Mendoza
-El Principito----------------------------------------Amtopine de Saint-Exupery
-La Isla del Tesoro-----------------------------------Robert Louis Stevenson
-Robinson Crusoe------------------------------------Daniel Defoe
-Misericordia------------------------------------------Benito Perez Galdos
-La Regenta-------------------------------------------Leopoldo Alas Clarin
-Oliver Twist------------------------------------------Charles Dickens
-Cumbres Borrascosas-------------------------------Emily Bronte
-La Metamorfosis-------------------------------------Franz Kafka
-Veinte mil leguas de viaje Submarino
-La vuelta al mundo en 80 dias---------------------Jules Verne

-Alicia en el Pais de las Maravillas----------------Lewis Carrol
-Los Viajes de Marco Polo--------------------------Marco Polo
-Las aventuras de Tom Sawyer…………………Mark Twain
-El Quijote----------------------------------------------Miguel de Cervantes
-El Retrato de Dorian Gray--------------------------Oscar Wilde
-La Vida es Sueño-------------------------------------Pedro Calderon de la Barca
-Luces de Bohemia------------------------------------Ramon Mº.del Valle-Inclán
-Las mil y una noches---------------------------------Anonimo
-El Origen de las Especies……………………….Charles Darwin
-La Celestina-------------------------------------------Fernando de Rojas
-La Iliada-----------------------------------------------HomeroM
-Edipo Rey---------------------------------------------Sofocles
-La Biblia-----------------------------------------------Anonimo
-Los Miserables----------------------------------------Victor Hugo
-Robin Hood--------------------------------------------Anonimo
-Cuentos de Siempre-----------------------------------Hermanos Grimm
-Fausto---------------------------------------------------W.Johan Goethe
-El perro de los Baskerville--------------------------Sir Arthur Conan Doyle
-Colmillo Blanco--------------------------------------Yack London
-La Nieta del SR. Linh--------------------------------Philippe Claudel
-El extraño caso del perro a la media noche--------Mark Haddon

AGUA AMARGA

2011-10-04T11:54:00.000-07:00

AGUA AMARGA

Agua:
Irrealidad esperada ,
un sueño,
la esperanza entre la manos licuada
Agua,
que escapa
que no atrapas
que añoras
y que nos ata.
Agua
que no calma la sed
que no sacia el amargo sabor
del que grita
en lagrimas .
Agua
borrosa imagen
que cambia con la mañana.
Agua
en las entrañas
cuerpo y alma
desnudo ser
cielo y tierra
barro y cañas.
Agua
besos de sangre
abrazos de hielo
miradas de cieno y fango
Agua……

OS MEUS POETAS DE SEMPRE......

2011-09-29T11:44:00.000-07:00

-Federico Garcia Lorca -Leopoldo Mº.Panero
-Antonio Machado -Konstandinos Kavafis
-Rafael Alberti -Samuel Beckette
-Gerardo Diego -Fernando Pessoa
-Jorge Guillen -Celso Emilio Ferreiro
-Rosalia de Castro -Alvaro Cunqueiro
-Miguel Hernandez -Jose Infante
-Juan Ramon Jimenez -Antonio Gamoneda
-Pablo Neruda -Pedro Salinas
-Mario Benedetti -Gabriel Celaya
-Walt Whitman -Bertolt Brecht
-Jorge Luis Borges -Gustavo Adolfo Becquer
-Juan Gelman -
-Jose Hierro
-Julia Uceda
-Jose Angel Valente
-Manuel Maria

O outro dia, deume por facer unha lista dos poetas que dende sempre, considerei como os meus preferidos, dende logo a lista foi medrando co paso dos anos, dende que un foi mozo, -xa nin sequero o recordo-, ata agora.
Pero si quixen facer unha selecciòn dos que mais me marcaron, nalgun momento da miña vida, coas suas poesias, coas suas palabras, as veces ferfmosas, as veces crueis, ou duras, cos sentimentos, pensamentos, bagoas, e ledicias, que me fixeron sentir algo, alguna vez. Foron e son poetas, vivos, ainda que moitos deles xa morreron, pero seguen vivos porque as suas palabras o estan e a sua memoria na mente de alguns de nos, fai que eles revivan....MAravillosas poesias, sueños, recuerdos, sensaciones, dolores, amores, caricias.....A VIDA A SEGUIR.

OS MEUS MELLORES AMIGOS.

2011-09-25T10:56:00.000-07:00

AO PÈ DO FARELO
OS MEUS MELLORES AMIGOS
Hoxe, vouvos contar un segredo, se mo permitides.
Entre as moitas contradicións persoais, polas que arrastro a miña vida, destaca a de ser un individualista recalcitrante, as mais das veces illado en se mesmo, por mor da miña xordeira progresiva, na que cada día me afondo un pouquiño mais irremediablemente.
Agora síntome solidario co xenio de Goya ou Bethoven, aínda que xa queixeira Eu ter unha milésima do seu talento artístico.
Pois sentíndome cada vez mais solitario, e afastado do que o común da xente fai, defende e pretende, e que ven sendo o realmente importante da nosa vida, son nembargante un namorado dos comportamentos socias gregarios; A familia, o barrio, os amigos, os veciños, os compañeiros, xa me comprenden.
Prefiro por riba de todo unha tendiña da miña vila, que unha destas grandes superficies comerciais.
Creo firmemente no valor da familia, o apoio mutuo, a confianza e axuda desinteresada dos pais, irmáns, avós, todos como un grupo ao redor do amor, do cariño e comprensión, no que somos capaces de dar a vida a cambio de nada. O amor manda.
Defendo polo tanto o sistema social fronte o individuo, e velaí tedes a miña contradición, cando cada vez síntome mais individuo illado, e so comigo mesmo.
Neste irreal mundo no que me confundo, penso que os meus mellores amigos, os únicos que nunca me defraudaron, nos que podo confiar plenamente, aqueles os que comprendo e cos que comparto os mais íntimos dos meus segredos, inconfesables, fantasías, e horas de estúpida vacuidade, son sen dubida os libros.
Un libro me permite deixar de ser o cero a esquerda que son, e descubrir planetas ignotos, baixar ata o fondo da terra, ou conquistar continentes e mares descoñecidos, aló polo sur, onde os piratas soterraban os seus tesouros nalgunha illa solitaria, entre grolo e grolo de ron.
Os libros nos enxeñan a historia, e o noso pasado, para non repetir erros .
Os libros nos fan mais humanos, mais sensibles, mais ousados, mais cariñosos, mais comprensivos, ou mais humildes, segundo a historia que nos conte.
Temos libros para rir, libros para chorar e compartir amarguras, ledicias, e tristuras.
Hai libros que nos axudan a ser mais solidarios, menos engreidos, e darnos conta que o noso tempo e como unha bolsa de caramelos, que nos regalan ao principio da nosa vida, e que conforme nos quedan menos, mais os saboreamos.
Temos libros que contan marabillosas historias; os devoramos enseguida. Libros que non comprendemos, e non motivan os nosos sentidos, e non por iso os temos que queimar. O mellor non chegou o noso momento para el.
Pois si, recoñezo con tristura que os libros son os meus mellores amigos, e que demasiado a menudo o paso mellor con eles que con moitas das persoas cas que teño que traballar e convivir a cotián.
Síntoo, pero Eu non son perfecto, son tan so un home corrente da rúas baleiras do corazón que latexa inconformista co que sinte, e adora os libros.
Angel Utrera.

TRANSPARENCIAS......

2011-09-17T09:11:00.000-07:00

En ese momento un indescriptible escalofrio me recorriò de pies a cabeza.
Apoyado contra el tronco de un roble, apenas se distinguia a una mujer.
No intentarè siquiera hacer el mas minimo intento por describir con palabras huecas, el sentimiento que alimentò en aquel instante aquella menuda sombra, tan inquietante, como borrosa, cuando la vi alejarse por el sendero entre las transparencias tibias de la tarde .
No era miedo a no recuperarla, sino tana solo un lamento, un reproche, un gemido quizas inaudible, surgido de las mismas entrañas del instinto animal que me domina y reprochaba su ausencia definitiva.....

ERNESTO GUERRA DA CAL.

2011-09-14T11:27:00.000-07:00

Com o apoio da Academia Galega da Língua Portuguesa e de outras treze instituições culturais da Galiza, de Portugal e do Brasil está-se a comemorar o centenário do nascimento do escritor e investigador Ernesto Guerra da Cal (Ferrol, 1911 – Lisboa, 1994). Guerra da Cal é, paradoxalmente, um dos vultos da cultura galega mais conhecidos internacionalmente e menos conhecidos no seu próprio país. As duas razões que explicam este silenciamento (melhor seria falarmos em censura) são o seu reintegracionismo e o seu independentismo.

Realiza os seus estudos universitários em Madrid, onde trava amizade com destacados intelectuais galeguistas e da Geração de 27, como García Lorca, com quem colabora na gestação dos "Seis poemas galegos". Na guerra de 36, combate nas Milícias Galegas e, posteriormente, serve no Servicio de Información Militar do Ministério da Guerra republicano, com posto em Nova Iorque.

Exiliado nos Estados Unidos, renuncia à nacionalidade espanhola e completa os seus estudos universitários, doutorando-se em Filologia Românica pola Columbia University e obtendo, em 1951, uma cátedra na New York University. Foi coautor do "Dicionário das Literaturas Portuguesa, Galega e Brasileira" (1956), mas é com a sua obra "Língua e Estilo de Eça de Queiroz" (1966) que consegue o reconhecimento internacional, atingindo as mais altas distinções institucionais e académicas nos EUA, Portugal e Brasil. O governo franquista, conhecedor do seu prestígio académico, convida-o a regressar (anticomunista e católico, Guerra da Cal não era considerado politicamente perigoso), mas ele recusa-se a voltar a uma Galiza que considera ocupada.

Precursor do reintegracionismo linguístico, publica os poemários "Lua de Além-Mar" (1959) e "Rio de Sonho e Tempo" (1963), primeiros livros em que um autor galego moderno aposta explicitamente no uso da ortografia portuguesa.

Já professor emérito, retorna à Europa, primeiro ao Estoril, e posteriormente a Londres. Apesar exilado, nesses anos conseguiu dar novo alento ao movimento reintegracionista. Foi graças aos seus contatos internacionais que uma Delegação de Observadores de Organizações Não Governamentais galegas alcança um posto de observadora nas negociações dos Acordos Ortográficos do Rio (1986) e de Lisboa (1990). Sendo nomeado Presidente de Honra da “Comissão para a Integração da Língua da Galiza no Acordo da Ortografia Unificada”.
El poeta y crítico gallego Ernesto Guerra da Cal, amigo de Federico García Lorca y uno de los actores más distinguidos de La Barraca, ha dedicado una especial atención a los estudios luso-brasileños. En portugués escribió O renacimento galego contemporáneo (1965), sobre literatura de su tierra en el siglo XX, varios ensayos sobre navegadores portugueses en los Estados Unidos, las conmemoraciones “Henriquinas en Nova Yorque” y los importantes artículos con que contribuyó al Diccionario de Literatura Portuguesa, Galega e Brasileira (Lisboa, 1955-1957, tres tomos) dirigido por el profesor lisboeta Jacinto de Prado Coelho.

En 1954, Ernesto Laureano Román Guerra Pérez adoptó la nacionalidad estadounidense y cambió legalmente su nombre por Ernesto Guerra da Cal, con el apellido de la madre en primer lugar.

AMORES GASTADOS

2011-09-12T13:12:00.000-07:00

Y de cuando en cuando
sacar de a uno las palabras olvidadas,
los abrazos añejos y oxidados
los recuerdos borrosos
y los besos robados
de otro tiempo.
Amores gastados de piernas entrelazadas
cuerpos sudados
entrega y miedo
amor sincero, amor primero; traicionado.
Y decirnos entre tanto,
algo tierno.
Pintar en blanco y negro
la vida malgastada
de colores nuevos
como un Arco Iris soñado
inalcanzable
pero eternamente bello.
Y seguir jugando
el unico juego sin descanso
sin pasado, ni futuro, solamente en un instante
un momento.

DAVID OTERO.-NAVALLA DE MANUEL MARIA.

2011-09-09T10:31:00.001-07:00

El escritor estradense David Otero fue protagonista ayer en la localidad lucense de Outeiro de Rei, donde se le otorgó la «navalla» de Manuel María. Una distinción otorgada por la Irmandade Manuel María de Terra Cha en recuerdo del popular poeta y activista político. Otero se convirtió en el séptimo galardonado por esta entidad, en un acto que incluyó un tributo a Manuel María así como el rito de comunión laica de entregar rebanadas a la viuda del poeta.
Noraboa David, e unha aperta moi forte, e noso agradecemento polo traballo desenviolvido durantes todos estes anos en prol da nosa cultura, nosa lingua, e a boa poesia e literatura....

A CARTA......

2011-09-07T12:02:00.000-07:00

Por mais de trinta ano, ela; aquela muller, agardou dia e noite por unha carta, a de seu home que un mal dia embarcara coa esperanza de unha vida mellor para èl e a sùa familia, no corazòn, cos ollos cheos de bàgoas, un nu na gorxa que non lle deixou dicirlle canto a amaba, e aquela maleta de madeira atada cun cordel.
Baixo o brazo o bocadillo de tortilla envolto en papel de estraza, manchado xa de aceite.

Por mais de trinta anos cada vez que escoitaba o timbre da porta, baixaba o portal coa esperanza de atopar a carta soñada, a carta esperada, a carta prometida do home, a carta que nunca chegou, a carta que xamais deixou de agardar, porque ela confiaba nel. ela cria nel. Ela amabao, e ni por un instante chegou a pensar que o seu home, a tiña deixado, para non voltar e se esquecera dela. Imposible.

Por mais de trinta anos, a muller foille fiel, esperoulle e nunca desesperou.
Sempre soubo que él tiña que regresar onde ela, e que a carta prometida, tarde ou temprano, un dia chegaria as sùas mans.
Os fillos a chamaban tola, e rian dela.....Papa marchou para sempre mamá.
Baixou por tabaco e ata hoxe......Ria o mais pequeno, que non chegou a coñecer o pai, xa que ainda era un propiecto no utero da nai, cando o pai partiu.
Pasaran mais de trinta anos, cando no seu buzòn, aquela maña apareceu un sobre, que chamou a sùa atenciòn ao travès dos buratos do caixon de madeira.
A cor descolorida do sobre, a tinta do enderezo case que borrosa, a escrita a pluma, coa aquelas forma de caligrafia de redondilla, non deixaba dubida, tratabase da sùa caligrafia, a pesarem do deterioro da carta, o tempo pasado, e a perda de vista, ela estaba mais que segura, que era a carta agardada por mais de trinta anos.
A carta do seu home, con matasello de correos de facia trinta anos.
Na intimidade do seu carto, rasgou o sobre e cas gafas de ver xa postas, deixou que os seus ollos lle trouxeran os soños do home que a chamaba o seu lado, que unha e outra vez lle dicia que a amaba e que lle pedira perdon por marchar, recoñecendo que se sentia defraudado, enfermo, cansado y lamentaba o erro cometido....
Non puido seguir lendo aquela carta datada tan so tres meses despois da partida do seu primeiro e unico amor, porque a vista nublada polas bagoas non lle deixaban seguir, cando veu outro papeliño, escrito a maquina, que caera sobre o chan ao rasgar o sobre.

"Estimada señora, me veo en el triste deber de comunicarle que su esposo, D.Evaristo Fidel Mejuto, de 31 años de edad, de profesion carpintero, y actualmente residente en esta ciudad de Santiago de Cuba, a donde llegó el 21 de Enero del año en curso, falleciò como consecuencia de unas fiebres de origen desconocido, confortado por los oficios de nuestro buen parroco, D.Elias bocanegra, y en compañia de los compañeros y camaradas de la fabrica desde la que le escribo para comunicarle tan tristes noticias, tal y como Evaristo nos pidiò en su lecho de muerte. Descanse en paz, y reciba Vd. nuestro màs sentido pèsame". Antonio España Garcia.,

2011-09-07T11:48:00.000-07:00

Entre las sombras de entonces;
rescataré el miedo.
Bajo las mantas de lana ;
soñarè los cuerpos imaginados y el deseo.
Tu y Yo , solamente,
oliendo a pan tostado y mermelada
en una tarde de invierno.
Sobre la escarcha helada cuando amanece;
le robarè el tiempo, al pasado
que se nos escapò entre los dedos
como el agua, la nieve derretida
y el viento.
Buscarè para regalarte
sonidos de fresa y chocolate
de zapatos viejos, por los caminos de barro
y mis bolsillos rotos.
Cuando Yo me sentía capitán de muestros
Sueños de vida,
y amarte era lo único verdadero.

DIEGO JESUS JIMENEZ.

2011-09-01T12:07:00.001-07:00

Arcángel de ceniza

Homenaje a Federico García Lorca

I.Los lagartos dibujan en el tiempo
su muerte mineral. Hay mastines que sueñan con rocío en los ojos
y que entornan las noches ante el infortunio. No sé por qué
tras las últimas casas de los barrios extremos
imagina uno el mar. La luz es un estanque
que habita la memoria, un estanque con algas y secas humedades
donde los días yacen en sus salas de espera.
Los cementerios de automóviles
atraviesan urgentes madrugadas
de hospitales y de óxidos. Deja la claridad, entre las flores,
un mundo submarino abierto. Sueñan los dormitorios
enfermedades plateadas, y hay un temblor difuso en las paredes
y muñecas sin ojos arrastrando
su universo olvidado. Hay vacíos océanos
y animales pacientes que ahogan el insomnio.
La tortuga invernal, entre la lluvia,
avanza más aprisa que los trenes
que atraviesan los cielos. Nadie
recuerda nada aquí. Todo está aislado en su inseguridad; la luz es un naufragio
de hogueras apagadas. De humo estrellado
son las sombras, y hay navajas que brillan de incertidumbre
como un escalofrío. Hay testigos de espuma en los alrededores
y recodos de horas que no terminan nunca. Hierve la Historia
en una sola página. La ciudad,
a lo lejos, tiene un maduro resplandor
de palacio de invierno.

II. Oigo desde aquí los aljibes, los desagües
desde donde las ratas y los pobres comparten sus negocios
de cartón y de humo; ya los ejecutivos,
con la seguridad de los prestidigitadores,
ascender por el aire; ya los asentadores,
ya los intermediarios de todo cuanto un día en los campos
fue bello; o a los que distribuyen
su mercancía invisible y, poco a poco, adquieren
esa pátina helada de los santos, en los ojos el frío
de los peces que han muerto.
Ved que el robo es defensa
y la piedad mentira; que en estas calles
donde es dolor la Historia y la vida pecado,
por las que se presume
tanto de libertad como de pobreza,
ya no se lucha a muerte. Baja del Guadarrama un viento
de rendición. Entre los árboles
deja la espuma de la noche sus párpados abiertos.

III. La ciudad
brilla como una ola de ceniza sobre la lejanía. Es agosto
y, desde aquí, ves tenderse
el fatigado cuerpo del silencio en las lomas, la quemadura
vegetal de los parques que, a lo lejos, encienden con sus llamas
lentas flores de sombra.

En las afueras
hay un olor portuario
de mercancía muerta; es un muelle la tarde
donde yace la lluvia en apagados trenes; y hay hélices y anclas
de barcos que no existen, y ruidos que se esconden
en las profundidades de las sombras como animales ciegos.
Lo mismo que en los puertos
ves frutos que se pudren como auroras calladas
y restos de periódicos que vuelan, sin razón,
por los aires.

No es el silencio aquí
como el de las murallas o como el de las frondas
de los ríos abiertos. Una edad medieval
discurre en los contornos, sueña en los alrededores de las cosas.
Hay una luz de atardecer entre las fábricas
que dura todo el día. Huele a fatiga ya cartón, a riesgo, a vida peligrosa
en estos barrios donde
no tiene el cielo crédito ni la infancia fortuna.

Abre la calma de la tarde sus puertas
de calor a la noche; y atraviesan
en vuelo errante, como cenizas de la luz, el silencio
los pájaros.

IV. De la noche desciende como un ángel huido de los cielos.
Desciende de sus pétalos grises y de sus manos muertas.
Sueña por los fríos sepulcros de los invernaderos
donde el rocío no existe y está el tiempo callado.

Llega desde la muerte,
desde negros océanos deshabitados, con veloces caballos purísimos y errantes;
sus caballos glaciares cuyo galope eterno pisotea las flores,
las flores que penetran ahogándose en las clínicas, donde
hay un llanto eléctrico por las enfermedades.

Regresa de las lágrimas de los amaneceres, perdida en la marea de sus ojos vacíos
donde eligen los árboles sus insectos dorados y los ricos sus pobres.
Desde sus sienes abrasadas por extraños arcángeles de ceniza y de niebla desciende,
regresa enfurecida a sus más bajos fondos.

¡Oh, altísima ciudad, flor de infortunio, luz disecada entre las páginas
donde llora la Historia arrepentida! ¡Altísimo pecado de cristal y silencio!
Dime que no es verdad la noche, ni la muerte ni el llanto
con los que te disfrazas de papeles y líquidos.

Hay un lóbrego viento de submarinos invisibles y manzanas podridas.
La soledad busca sus cuerpos destrozados por los rincones de los hospitales
donde ascienden heridos por las blancas paredes de sus habitaciones
solitarios difuntos que, de pronto, se nublan
y su duelo consiste en su propio cadáver.

Está en las madrugadas que abandonan los parques,
entre vómitos pálidos y cisternas amargas, donde hay pájaros muertos
y fermenta el sonido de sus viejas heridas
entre algodones y tijeras que han abierto los ojos.
Con su dolor se nutren los poetas; sus versos le traicionan entre las mariposas y las nubes.
¡Ay, dime que no son ciertos tus dioses con gusanos ni tus cuerpos de estiércol!
Dime tú que no existe el pan de cieno que no tiene memoria y has dejado mordido.
Llegas de las afueras y los túneles, de metales cerrados y fábricas en llamas.
Estás en la garganta de las larvas que oxidan a los años.
Dime que no es verdad el día de tus negros espejos
ni tus desheredados con asma interminable, ni el eterno silencio
de los que más humillas: a los que robas cada día, cuando los atardeceres
yacen en los suburbios, y navegan los pobres en barcas naufragadas
tu olvido.

De "Itinerario para naúfragos" 1997

Poeta español nacido en Madrid en 1942.
Estudió bachillerato en Barcelona y cursó el preuniversitario en Cuenca donde inició su carrera literaria y artística.
Posteriormente estudió periodismo en Madrid. En la década del setenta fundó la revista "Alfa" cuando trabajaba
en la Editora Nacional, de la que fue despedido por su defensa de las libertad durante la transición a la democracia.
Desde 1982 se ha dedicado exclusivamente a la pintura y a la poesía.
A su primer libro, "Grito con carne y lluvia", editado en 1961, le siguieron "La valija" en 1962 y "Ámbitos de entonces"
en 1963. Obtuvo el "Premio Adonais" en 1964 por "La ciudad" y en 1968 el "Premio Nacional de Poesía" por "Coro de ánimas".
En 1990 recibió el "Premio Juan Ramón Jiménez" por "Bajorrelieve". "Itinerario para náufragos", editado en 1997,
fue galardonado con los premios "Jaime Gil de Biedma", "Premio de la Crítica" y nuevamente "Premio Nacional de Poesía
en 1998. ©

LA LLAVE DE SARAH-

2011-08-31T13:44:00.000-07:00

El jueves 16 de julio de 1942, Sarah y su familia son arrestados en su casa de París por los gendarmes franceses y trasladados al Velódromo de Invierno. Pero no toda la familia Starzynski es trasladada, pues Michel, el hermano pequeño de Sarah de cuatro años, se esconde el armario de su piso de París, en donde él y la niña creen que estará a salvo, quedándose Sarah con la llave que abre el escondrijo. Sarah y sus padres, después de permanecer unos días en condiciones inhumanas junto a otros miles de judíos, son trasladados a un campo de internamiento. Allí, separados hombres de mujeres y niños, pasan otros infernales días tras los cuales son trasladados primero los hombres, a los que siguen, un día después, las mujeres, y quedando los niños con la única compañía de los policías franceses que los vigilan. Sarah escapa acompañada de su amiga Rachel con la única intención de salvar a su hermano de la soledad y el hambre, y demostrarle que no lo ha abandonado. En mayo de 2002, a Julia Jarmond, periodista americana afincada en París desde hace veinte años, le encargan el artículo relacionado con el sexagésimo aniversario de la redada contra los judíos por parte de la Gendarmería Francesa. Julia, casada con Bertrand Tézac con el cual tiene una hija de once años, Zoë, irá descubriendo poco a poco los acontecimientos del fatídico año de 1942 y la historia de Sarah, que estaba directamente relacionada con su familia política, los Tézac. Tras este descubrimiento, no descansará hasta conocer el destino de la joven Sarah y su relación con la familia de su marido.

--Impactante y maravilloso libro de Tatiana de Rosnay, opera prima de esta periodista, -Americana, con raices, FRancesas e inglesas.....hace llorar, y reflexionar sobre la bestialidad humana, pasada, presente y futura, amen del transfondo historico, del que Yo mismo reconozco era ignorante.
Por cierto que hay una pelicula, basada en el libro, que no he visto.

APRENDER COS ANOS.

2011-07-31T05:37:00.000-07:00

¿Recordan o aforismo aquel….”Solo sé que no se nada”, pois algo `parecido comentabamos o outro día un bo amigo mais Eu, falando dos nosos rapaces da xuventude e o seu negro futuro, da familia e das ausencias mais sentidas.
Falabamos das nosas cousas, tolerías de bos camaradas en tertulia amable, coa escusa dunha copiña de bo orujo e un café, sen presas, paladeando o aroma de cada palabra, na nostalxia dos vellos recordos, a sabendas que xa os temos perdido para sempre xamais, e sen decatarnos de que se foran. A vida a seguir.
E moi curioso, como dende a sabedoría dos anos, e a experiencia adquirida cos fracasos e desenganos, nos facemos mais comprensivos cos erros e desatinos dos demais, e dende esta perspectiva distante comprendemos mellor o que foi o noso aprendizaxe ao longo dos anos.

Agora comprendo porque os mestres, aqueles cregos de negra sotana, sempre me preguntaban cando Eu non sabia as respostas.
Tamén xa sei porque cando tiña un problema na escola, de seguro ía ser maior na miña casa cos pais.
Comprendo porque cando Eu deixaba o meu carto ordenado a miña maneira, a mamá, me mandaba a ordenalo e recollelo. Os meus fillos fan o mesmo ca mi.
E que dicirlles das broncas e pelexas entre irmáns, e cos compañeiros, posiblemente nelas descargabamos as nosas frustracións, o mesmo que os pais facían cando berraban contra nos malhumorados, frustrados, desilusionados as veces, coa vida que tiñan e a carga de responsabilidades e problemas.

Sen dubida agora sei que os grandes problemas sempre comezan en pequeneces.
Recordo que a miña meta estaba en rematar os estudios universitarios, atopar un traballo, namorarme e ter a miña compañeira, e unha familia.
Cos anos xa sei, que o dos estudios está ben, pero non e o final da carreira da vida.
Que vivir sen amor e familia, e insufrible. A muller no principio, e os fillos como premio ao amor, despois, acaparan o primeiro posto no ranking dos homes, e resulta moi curioso como chegan a apoderarse de todo, ata o punto de anhelarmos unha noite de liberación sen eles, para pasala falando deles, curiosamente.

Comprendín demasiado tarde, que en boca cerrada non entran moscas, e que as veces e mellor estarse calado. Non falo de mentir, so digo que non é necesario dicir todo o que se sinte e pensa dos demais, as veces.
E dende logo sei que como na casa dun non se está en ningures, a pesar de que cando estou nela, fantasíe e soñe con facer fermosas viaxes, e mesmo escaparme.
Aprendín que a felicidade atopámola nas pequenas cousas cotiáns, e que os pequenos actos de xenerosidade están cheos de sacrificio e renuncia. Pregunten as mulleres.
Sei , sen reparo, na importancia dos avós, sempre aliados naturais dos nenos, e como se compenetran e necesitan mutuamente.

Desgraciadamente agora sei que non podo cambiar o mundo, nin sequera modificar moitas das cousas que detesto e deploro, so podo ignoraas.
Sei que envellecer e irremediable, e que teño que seguir aprendendo a amar e perdoar, porque agora si que xa; solo sei que non sei nada, e dáme medo non ter tempo dabondo para aprender mais aínda.

ME BASTA.

2011-07-31T05:27:00.000-07:00

Me basta callarme para escuchar
la ternura de tus besos
el aliento de tus ojos
en carne viva,
tus gemidos y en susurros
un te quiero.
La voz dormida y el silencio
me acompañan en tu ausencia.
Y me basta
mirar tras la ventana
para verte
cerrar los ojos y soñarte.
Me basta juntar la manos
para tenerte
y recordar tu cuerpo
entre mis brazos
fundidos en un solo cuerpo
interminable
Me sobra con tu imagen
que rescato
entre las sombras de otros tiempos
para amarte eternamente
paso a paso.

PENSAMIENTOS-SENTIMIENTOS-PESARES.....

2011-07-27T11:30:00.000-07:00

La Experiencia Enseña Lentamente y a Base de Errores“

“Si te sientes solo es porque construíste muros en vez de puentes.”

Quién no comprende una mirada, tampoco comprenderá una larga explicación

La verdadera sabiduría está en reconocer la propia ignorancia.

“¿Quieres ser feliz por un instante? ¡Véngate!
¿Quieres ser feliz para siempre? ¡PERDONA!”

Al decir algo, cuida de que tus palabras no sean peores que tu silencio.”

ESCRIBI PALABRAS DE SUEÑOS; AVERGONZADO....

2011-07-21T12:19:00.000-07:00

Escribì palabras de sueños;
avergonzado,
en un trozo de papel amarillento;
arrugado como mis esperanzas,
olvidado como mis ilusiones
estampado en rancios lamparones de
bocata de tortilla, y mejillones,
de los de antes,
de a peseta y recreo de colegio,
que conservaba guardado
en el fondo de mi baul de los recuerdos,
aquel apolillado por el tiempo y la desidia,
el de mis abrazos rotos
tras las telarañas y mentiras,
del desvàn de los reproches.
Escribì dulcemente y sin nostalgia:
Infancia, amor, futuro en carne viva.
Y entre mis manos vacias
dejè marchitar la flor de su alegria
deshojè su margarita dulce
y me emborrachè con el perfume de su cuerpo
con su risa
con el brillo de sus ojos de Artemisa
Mientras apurando hasta la ultima gota
su vida y la mia
y en silencio
iniciè esta lenta e inexorable agonìa
sin retorno.

MORNING STAR

2011-07-13T11:12:00.000-07:00

"LA ISLA DEL TESORO, " ou Morning Star.....Evidentemente coas debidas distancias, e salvedades oportunas, recomendovos este libro de aventuras, ao estilo do de Robert Louis Stevenson, e sobre todo pola dulzara e fermosura da linguaxe, da que Xose Miranda fai unha autentica demostracion de dominio, cun lexico fluido e moi fermoso......Por soposte é en Galego, pero non teño dubida de que ten que haber traduccions axeitadas.

Morning Star é unha novela de aventuras escrita por Xosé Miranda e publicada en 1998 que acadou nese mesmo ano o Premio Xerais de Novela.

A historia que se desenvolve nesta obra mestura personaxes reais con outros de ficción partindo dun coñecido cantar de cego titulado A vida e morte afrontosa de Tasende e que narraba a historia dun famoso bandoleiro galego do século XIX.

Lourenzo Tasende é un rapaz duns catorce anos que vive cos seus pais nunha taberna cerca de Pontevedra, aillado case por completo da sociedade, sen saber ler e tendo que atender o negocio familiar. Un día chega á súa casa para quedar Lázaro Rivadulla, antigo amigo de seu pai que lle descobre parte do seu pasado, e dende entón a súa vida cambia por completo; a nai ponse enferma e morre, e tras este suceso o pai retorna a formar parte dunha gavela na que participara na súa xuventude e que toma como centro de operacións a taberna da Disputa.
Nesta historia mestúranse personaxes reais con outros de ficción, explicando o autor no apéndice final do libro cales son os que realmente existiron e cal foi a súa vida.
A historia desenvólvese na zona de Pontevedra principalmente pero o escenario da novela vai cambiando ao longo desta e os sucesos pasan a desenvolverse tamén en zonas de Compostela, Lugo e Ourense, polo que practicamente se recorre toda a xeografía galega.

AMIGO.

2011-07-12T13:09:00.000-07:00

Amigo; dígoche meu, que:
cada cousa ten o seu momento.
Cada instante fuxido, foi tan so un soño breve.
Non florecen as papoulas nos fríos do inverno
Nin a primavera pinta en xeada e neves
as árbores do bosque ,
na liña do horizonte na que perderse.
Non agardes que o sol brille na noite
Nin as estrelas e a Lúa na Alba incandescente.
Cada cousa ten o seu momento,
E dígoche sempre;
Pouco a pouco deixan de ser presente
Recordos, palabras , Ilusiones vanas
Soamente historias ao redor da lume
nas lareiras en cinza de Loureiro, consumidas.
Como a vida, lentamente.
Triste letanía polos ausente.

CUANDO TE VAYAS.-

2011-07-07T11:38:00.000-07:00

Cuando te vayas
Llévate contigo el aroma de las flores en verano
El sabor salado de mis besos
El olor agrio de tu cuerpo de mujer sudada bajo mi cuerpo
Y mis làgrimas.
Cuando te vayas
Déjame abierta la ventana de los miedos
La puerta de los deseos
El baúl de los recuerdos
Las ondas del mar
El tiempo.
Cuando te vayas
Recuerda cuanto te quise
Y que aún te siento.

FLORECERAN LOS LIRIOS Y LAS MENTIRAS.

2011-07-05T11:38:00.001-07:00

Florecerán los lirios a la sombra de tu aliento.
De entre las caricias y los besos rescatados
tu nombre escribiré sobre las olas perdidas,
mientras que el silencio culpable
se abre paso, titubeante de otro tiempo
y me aleja,
y me acompaña,
me engaña dulcemente, y me aniquila
envuelto en el néctar de los hombres
que empalaga e intoxica.
Florecerán el Arce y la Camelia
Y de nuevo sonreiremos, como antes
cuando nada era mentira.

CINES DE BARRIO.

2011-07-03T11:30:00.000-07:00

Os meus recordos mais antigos pérdense na escuridade dun vello cine de barrio, de fachada neoclásica sobrecargada de adornos de escaiola e butacas de madeira cas labras asomando descaradas polas entre telas e costuras que penosamente aguantaban os remaches e chatolas e algún que outro resorte despistado.
Aqueles recordos están tinxidos de aroma a mexos e lixivia “el Herrero”, a de que lava a señora e lava o cabaleiro, que o impregnaba todo, cáscaras de pipas de mirasol salgadas, e gasosa limoada de a dous reais, ou de Miranda de a peseta, segundo os teus recursos do momento.
Os meus primeiros recordos se entrelazan cos nomes grandilocuentes de salóns e teatros reconvertidos a salas de cine; O Plus, o Monumental, o Rex., o Montijo, o Cristal, o Coliseo, ou mesmo o Victoria, etc.. Tantos e tantos xa desaparecidos entre a desidia, a especulación e a miserias dos humanos. Nomes xa gravados para sempre en letras douro no noso pasado colectivo, e que foron desaparecendo un tralo outro da xeografía dos nosos pobos, vilas e cidades sen remedio, tributo ruín a modernidade, o avance dos tempos e a falla de sensibilidade.
Os meus primeiros recordos saben a bicos roubados nas derradeiras fías do patio de butacas de calquera daqueles cines de barrio, que xa non existen salvo nas memorias dos pobos e dalgún trasnoitado nostálxico, coma min.
Bicos de aprender, de explorarse mutuamente e descubrirse, de amores primeiros, de ledicias e desenganos. Bicos de adolescentes, bicos de criadas e soldados.
O meu recordo mais antigo do medo, sentino co Doutor Frankestein e o seu monstro deforme e tenro, unha víctima mais como tantas outras naqueles anos grises de cárceres cheas de inocentes, como a de Carabanchel ou a Modelo.
As miñas primeiras aventuras o foron montado sobre un cabalo, polo Gran Cañon do Colorado, en branco e negro, coa Diligencia do grande Yohn Ford . Películas de indios e vaqueiros, e do Sétimo de Cabalería; heroes sempre.
O recordo mais entrañable asáltame baixo a chuvia e sen paraugas, con Gene Kelly, bailando e cantando felizmente namorado, na película “Cantando bajo la lluvia”.
¿E que lles vou contar daqueles piratas, bucaneiros feroces, cos seus canons por banda vento en popa e a toda vela?. O olor a salitre do mar salgado, salia da pantalla e nos envolvía co da pólvora en cada un dos disparos, salpicándonos coa auga.
Foron historias de bos e malos, nas que sempre triunfaba o ben, e o amor do galán conquistaba a desvalida rapaza. Historias sen sexo, e en bicos de censura por mor da férrea e inquebrantable moral cristián, dunha Igrexa rancia, e un Réxime sempre atento a nosa salvación, que nos consideraba menores de idade; 18 anos, dous rombos, e gravemente perigosa, ata a morte.
Historias de Errol Flyn e compañía, cas que soñar cos mares do Sur, inexistentes nos nosos barios de rúas cuadriculadas, edificacións informes de ladrillos de barro e vasoiras por todas partes, nas voces chamando polo “Sereno”, nas noites fríos do inverno eterno no que durmiamos felices, coma nenos que eramos.
Os meus recordos mais queridos pérdense para sempre diante dunha pantalla de cine de veran, ao aire libre; de a peseta a entrada, coas cadeiras de tesoira e co ambigù a un lado.
Co intermedio obrigado para cambiar o rolo da película, no que se aproveitaba para ir mexar xunto ao muro de parede caleada e chumbeiras, que facía de cerre naqueles cines improvisados, veran tras verán.
¿Quen no recorda con agarimo aquelas tardes de sesión continua, de dous películas?. Eu lles confeso que as veces vía os dous pases e reenganchaba aínda que me custara unha boa reprimenda e o rapapolvo oportuno da miña nai por chegar tarde a casa.
Aqueles cines de barrio enchíanse cada Domingo na sesión de Matinée, da rapaceira mais variopinta e animosa, e cos ollos coma pratos atrapabamos cada un dos planos rodados coa mestría dos deuses de Hollywood, película tras película, despois do noticiario oficial o NODO, co seu xugo e frechas da Falanxe, ao comezo, e aquela musica tan marcial.
E pola tarde acollía con xenerosidade a tódala xente, de clase humilde, traballadores con ansias, aspiracións e soños de burguesía: Mestres, funcionarios de pluma e manguitos nos brazos, viúvas de militares, opositores eternos ao corpo do Estado, empregadas do fogar e asistentas, que polo aquel entón chamabamos “cha-chas”, avós desocupados e os seus netos. E nós, rapaces daqueles días, entre os que me atopo, que empezamos a vivir nas imaxes destas fabricas de soños que foron e nunca mais han volver, os Cines de Barrio.

(PUBLICADO NO FARO DE VIGO O PASADO MES DE XUÑO).

Time - Pink Floyd

2011-07-02T04:39:00.000-07:00

Para todolos amantes da boa musica, e nostalxicos coma min......INCREIBLE TEMA DE PINK FLOYD.

NA MIÑA BICICLETA- A EXPOSICION.

2011-06-27T04:59:00.000-07:00

As miñas fotos pretenden atrapar o instante, no que se poida escoitar ao través do branco e negro, ou na cor dos pigmentos, a historia do que estou a reflectir, da que fala cada instantánea.
Quero facer un acto de reflexión, sobre o que perdimos, o que deixamos atrás co paso dos anos, e para sempre, o modo de vida dos nosos devanceiros.
A atmosfera das miñas fotografías buscan deixar constancia, das penas e alegrías daquelas xentes, as súas pegadas nestes lugares as veces xa tan so ruínas, espraiadas polas nosas aldeas, hoxe baleiras e silenciosas, tan cheas de vida fai anos, para que non nos esquezamos deles, e desaparezan para sempre.
Eu son dos que pensan que en tanto alguén ten un recordo teu, segues vivo. A morte , a desaparición definitiva so chega xa ninguén ten noción de ti.
Cada unha destas 47 fotos selección das moitas que fixen ao longo dos meus pedaleos en bici, son un conglomerado de sensacións, palabras, sombras, amores, vivencias, tristuras e ledicias, xa desaparecidas, pero que seguen aí, atrapadas nas pedras, nas sombras, nos claroscuros da conciencia dos pobos.
Iso é o que Eu quero contarvos, e facer unha reflexión sobre o que foi, o que significou para todos nos este pasado. A nosa historia como xentes do rural en Galiza.
A vida atrapada en cada clic. da miña cámara de fotos.

(O Vindeiro Mercores dia 29, co gallo das festas Patronais, inagurase a miña primeira mostra de fotografia. En total 47 fotos pasadas a carton pluma e tamaña A3, sobre a nosa terra, que vanse colgar na casa museo das Neves, no recinto Feiral dos Pendellos de Agolada-Pontevedra).

NICOLAS GUILLEN.-

2011-06-24T10:27:00.000-07:00

Poema de Nicolas Guillen .-"LOS USUREROS"-

Monstruos ornitogormos,
en anchas jaulas negras,
los usureros.
Hay el de copete blanco; (gran usurero real)
y el usurero buitre, de las grandes llanuras,
y el torpedo vulgar que devora a sus hijos
que devora a sus padres
y el vampiro mergansar
que chupa la sangre y vuela sobre el mar.
En el ocio forzado,
de sus enormes jaulas negras,
los usureros cuentan y recuentan sus plumas
y se las prestan a interés.......

(¿Non vos recorda alguen, doxe en dia.....?Os Ususreros da aldea global, na que ninguen sabe porque entramos, como no laberinto de Teseo, ningùen é quen de atopar a saida. Eles entre tanto contan e recontan os cartos, felices de ver os montons de moedas de prata e ouro, medrando ata o infinto ....da sùa propia morte, e a de todos).

NUNO GUIMARAES......Penas Negras

2011-06-23T15:33:00.001-07:00

cubro-me de silêncios
e de penas negras
dos corvos que me debicam aos poucos
os dedos, os lábios e a alma.
sinto-os caminhando pelo peito
em pequenos saltos de grandes infinitos
que me atravessam a pele
e se instalam nas veias distorcidas
com circulações perdidas
que se lançam suicidas
nos quatro bocados do coração

os silêncios conseguem calar a pulsação
arrefecem o corpo esburacado
por rajadas de balas mudas
disparadas por um sniper furtivo
escondido num canto pensativo do Amor

sem dor
na escuridão trazida por ti
os corvos continuam petiscando
a alma, os lábios, os dedos
e penas negras se pousam
no corpo dos meus degredos

(Traio hoxe un novo poema der NUNO GUIMARAES, publicado no seu blog. "Namiña Gaveta
http://www.minha-gaveta.blogspot.com/)- Xa falei del en varias ocasions, so direivos que cada vez que lexo un poema seu, suintome identificado co que trata de poetizar. A vida en carne viva.¡¡

MARINA Y MANUEL CASADIEGO (BLOGUEROS A SEGUIR)

2011-06-19T02:48:00.000-07:00

Los golpes se suceden tras la puerta del dormitorio. No hago caso. Duermo.

En el silencio que sigue, duermo.

Las pisadas, sutiles, apenas crujen la madera barnizada. No alteran mi sueño. Duermo.

Debajo de mi cama se instala cómodamente, velando un reposo que no abandonaré. Su espíritu se funde con el mío atrapando mi respiración en un suspiro. Duermo.

El sol entra, apenas, por las rendijas de la persiana mal cerrada, acaricia mis ojos en un desesperado intento por despertarme…

Fotografía de Manuel Casadiego y su Punto de vista.

Comunico a navegantes, que tal y como yo robé la fotografía, Manuel ha robado el texto, con lo cual ambos estamos perdonados. Él con su enorme generosidad ha colgado mi entrada en su blog. Gracias Mago.

y yo a mi vez comunico, que el poema se lo he robado a MArina, de su blog
http://marinahm.blogspot.com/
y la foto a Manuel Casadiego de su blog
http://manuelcasadiego.blogspot.com/
Gracias a los dos...pero no me he podido resistir.¡¡¡¡

LOIS PEREIRO

2011-06-17T11:33:00.000-07:00

Declaracion.-

-Amarte vida, amarte case sempre,
inda que sexas dura e leves entremnedias
piedade e odio intermitentemente.
Es ti que sempre educas e aceleras
A doenza letal dos que non sde resignan
A ignorar como es en realidade:
Somentes un traxxecto
Còmo e aldraxante cara á morte,
Un tránsito inútil e innecesario.
Pero a ignorancia salva ós que non queren
Arriscarse a perderte tan axiña
A cambio da renuncia a profanarte.
E aqueles dentes que perdin
Precisariaos agora para defender
As conviccioóns nas que me reafirmo
Solidario e amable, se é posible
Ou lobo estepario no desterro,
Completarei o circulo insurxente
Coas balas do desexo.

MIGUEL HERNANDEZ

2011-06-17T11:24:00.001-07:00

Alli
bajo la càrcel
la fabrica del llanto
el telar de la làgrima que no ha de ser esteril
el casco de los oidos y de las esperanzas.
Fabrican, tejen, hunden.

CAMINO HACIA MI CUARTO

2011-06-16T08:53:00.000-07:00

Camino hacia mi cuarto
así en sombra viva
como un ciego
las manos ofrecidas
para no sucumbir al miedo .
Camino hacia mi cuarto
y salgo tambaleándome de este
túnel de mil infiernos;
como borracho
vomitando el asco del tiempo inacabado
paso a paso, vacilante en la demora
entre orines y callejones borrados de mi memoria.
Camino hacia mi cuarto
sin esperanza
y me ofrezco en sacrificio
al gigante Polifemo
en su cueva de mentiras y deseos.
Camino hacia mi cuarto
me encierro y desfallezco,
escapándome de mi mismo
de todos y de nadie en concreto
porque nada tengo, y nada espero.
Camino hacia mi cuarto
en lagrimas de gastados espejos
en el que mi imagen de otro tiempo
ya es , tan solo un sueño.

CANDO EU ERA NENO....

2011-06-12T04:38:00.000-07:00

Dende sempre creo e defendo as utopías, os soños imposibles, os mais inalcanzables desexos por absurdos que parezan.
Creo na xente, e penso que a inmensa maioría das persoas, son boas, honestas, sinceras e traballadoras.
Creo na historia, nas tradicións, e costumes dos pobos, na forma de sermos e comportarmos como colectivo, cunha lingua propia, unha cultura ancestral e un modo de vida cada vez menos singular, mais global, uniforme, e polo tanto carente de personalidade diferenciadora e atractivo os meus ollos, como ata agora foi sempre.
Creo firmemente na liberdade, tanto de expresión, como de manifestación, opinión, relixión, ideoloxías ou sectarismos que sexan capaces de respectar os discrepantes, polo que condeno abertamente os intransixentes, intolerantes, e salvadores da patria.
Aborrezo calquera forma de dictadura e represión; tanto material, como a que è peor a de conciencia, que nos obriga a calar, por medo.
Sempre crin nun mundo mellor, un lugar mais pacifico e fermoso para deixar como herdanza os meus fillos, en liberdade.
Creo no amor, confío na xente e sinto que ninguén busca facer dano o veciño, polo pracer de facelo.
Defendo a familia e a amizade, como medio de realización das nosas inquedanzas, esperanzas , realidades e futuros, e añoro aqueles anos nos que os avós, pais, e fillos convivían e intercambiaban as súas experiencias sobre a vida, enriquecéndose como seres humanos.
Creo que non hai nada mellor que un bo libro, unha boa melodía, un bo conto ou historia narrada e escoitada o redor do lume da lareira nunha noite escura de xeada.
Creo nas conversas dos vellos mentres botan unha partida de cartas ou dominó, no bar.
Creo na vida, e abomino da morte. Creo que non existe ningún tipo de morte que sexa digna, mais ben e miserable e indigna
Creo que vivir è un intervalo moi corto, entre o no ser e o desaparecer.
Creo que non é certo que os homes non poidan chorar, mellor nos iría se puidéramos expresar os nosos sentimentos con naturalidade: Tocar, bicar, abrazar, rir ou chorar.
Creo que cando un é neno o tempo pasa moi amodo, e demasiado á presa cando xa non temos modo de atrasalo, por moito que se quera.
Creo nos olores e aromas, nas flores, nas augas salgados dos mares, no branco da Lúa, e a sinxela pureza dos copos de neve mentres no inverno cobren os prados.
Cando Eu era neno, non cría que un día deixaría de selo, e que xa nunca mais ía volver a ter fantasías e soños de corazón limpo, capacidade de asombro, e a ledicia polo novo día. Hoxe sei o equivocado que estaba.
Quería crecer e ser maior rapidamente, para poder facer tantos cousas como entón pensaba, e agora; o que Eu daría por recobrar o tempo perdido e estragado inutilmente.
Agora gustaríame ter outra oportunidade e volver a ser aquel rapaz que esquecín e traizoei fai moito tempo.
Pois si, digo e declaro que creo na palabra. Sigo a crer na linguaxe dos ollos. Creo e desfruto do silencio, e gustaría abrir o baúl onde gardo entre teas arañeiras o tempo, os atardeceres vermellos de outonos en folla seca e frío do norte; as vellas fotos en branco e negro; os contos de vellas,e as cores do ceo.
E por riba de todo creo no meu pasado de neno e no meu futuro de cego.

Joan Baez - House of The Rising Sun, 1960

2011-06-09T11:29:00.000-07:00

Unha das miñas cancions miticas, e inesquecible. ...

BASURAS.........

2011-06-09T10:38:00.001-07:00

Hay diferentes tipos de basuras
Grandes montones de basura, estercoleros
Pequeños montones de basura, en ti mismo, en tus sentimientos.
Hay basuras putrefactas, en descomposición y lamentos
Basuras opulentas
Basuras perfumadas, como rosas sin aliento.
Basuras animales, orgánicas
Basuras vegetales
Basuras autómatas y hay muchos hombres basureros.
Hay basuras en el poder, gobernantes, misioneros del ordeno y mando
Basuras gobernadas, y pueblos
Hay quien atesora basura y viven de sus basuras
Hay ricos y pobres barrenderos
Hay basuras que son hombres y hombres como basuras
Hay palabras, cosas y hechos que por más que digan son solo basura
El mundo entero es un inmenso basurero
El hombre estercola con su cuerpo este basurero de pensamientos y deseos
Y convierte en toda basura con sus muertos.
La burguesía es un asqueroso basurero, el capital me da miedo
Y la policía represiva en medio de la mierda de los gobiernos apestando a sangre y cieno.
La violencia desde el instante inicial, cuando nacemos, aprendiendo día a día para seguir creciendo y alimentándonos de este inagotable basurero.
Violencia si nos enamoramos
Violencia y sexo, solos o acompañados
Seguimos machacando excrementos, pisamos nuestras basuras y cuerpos de los que cayeron-
Violencia de la justicia, que nos engaña, y condena ciega y sorda a los lamentos.
Bajo el antojo y manejo de la ley, de los opulentos.
Hay estructuras de poder que son basura, con sus coronas de oro, y sus cadenas de hierro.
Hay violencia y miedo en el que manda, en el patrón y en el obrero, en la madre y en sus hijos, que amamanta la loba de los infiernos.
Hay violencia y basurero en la muerte, para morir gritando por el cielo que se acaba, y el futuro incierto.
Violencia y basureros en la religión, y las iglesias para crear desconcierto, y esperanzas, sanguinarios, en la espesura de la sangre derramada de sus mártires, y de sus victimas inocentes.
Tanta basura, en los que creyeron en la vida, y en la muerte.....¡¡¡

(AS FOTOS CORRESPONDEN A UNHA EXPOSICION, DOS ARTISTAS TIM NOBLE E SUE WEBSTER, na que nos sorpenden co que se pode obtern mesmo dos desechos, e basuras.....Arte).

REIVINDICACION DO DIA DA MUSICA.-AGOLADA

2011-06-07T09:23:00.001-07:00

Reivindica un día o ano adicado a música galega, redicións de partituras, contratacion de grupos, edicions de libros, e recuperacion da memoria dos nosos compositores e grandes músicos. Penso que ben o merece´.

O catro de xuño (04-06-2011)dende as 12 a 12:30 nas prazas principais de todalas cidades e pobos de Galicia.

¿Qué é o que faremos? CANTAR E TOCAR O HIMNO DE GALICIA

En Pontevedra na praza da Ferrería
En Santiago na praza do Toural
En A Coruña na praza de María Pita
En Ourense Praza Maior
En Vigo no García Barbón
En Ferrol no Jofre
Noutros sitios nas prazas do Concello.

Para que a música teña seu día unha vez o ano.
Para facelo coas institucións ou pola nosa conta.
Porque temos na nosa historia importantes persoaxes, intérpretes e compositores e unha débeda con eles.

NON SEI O QUE PASOU NOUTRAS VILAS DO PAIS, EN AGOLADA, COMO NON IA SER MENOS, OS RAPACES DA BANDA, A CORAL, E OS GAITEIROS DE BICO DA BALOUTA, ESTIVERON PRESENTES, DANDO FE DA SUA ANDAINA...

Grazas a todos, e parebens, porque unha vez mais esta pequena vila deu mostras do seu amor e entrega a musica....Ogalla algùn dia as nosas autorizades lle devolvan todolo que esta vila leva dado a musica

PALABRAS Y SUEÑOS....

2011-06-06T04:26:00.000-07:00

Escribí palabras de sueños
en un trozo de papel amarillento,
arrugado como mis esperanzas,
olvidado como los recuerdos
que guardaba en el baúl de los destierros
entre viejos abrazos de ausencias
mentiras y silencios.
Escribí palabras vacías
que se quedaron tan solo en sueños ;
amor, caricias, compañía., miedo.....
Ilusiones baldías.
Solamente sueños.

Dejadme soñar en vuestros sueños de hombres.

Si no nos dejais soñar
no es dejarèmos dormir tranquilos.

El mayor de los sueños
es en realidad el vivir de cada dia.

Vivir es soñar que estàs dormido.

Mis sueños son como vidrieras de colores
Estàn hechos de cristales diferentes
Y segùn la luz, asi me duermo...

Soñar es solo un sueño......

charles chaplin limelight soundtrack candilejas

2011-06-04T10:52:00.000-07:00

Gelu, en sus recuerdos, nos trae este enlace de Candilejas, del mitico genico Chaplin. Merece la pena detener unos minutos el tiempo y recordar. Añorar el pasado.-

Leonard Cohen - Suzanne

2011-06-02T04:32:00.000-07:00

Para min unha das mellores cancions da historia da musica, ainda que resulta pretencioso, e practicamente imposible ser tan categorico, defendo o que digo, pola carga emocional e historia que esta cancion ten para mi. Con ela empecei a amar, empecei a vivir, empeceia a pensar por mi mesmo..... Este é o meu pequeno tributo a un dos mais grandes poetas, e musicos da historia, Paraben polo premio Principe de Asturias que ven de acadar, un dos mellor concedidos nunca, polos meritos e importancia para a poesia, e a musica que ten Leonard Cohen

Velai vos deixo a traducion e a letra orixinal desta maravilla...

SUZANNE TAKES YOU DOWN TO HER PLACE NEAR THE RIVER
YOU CAN HEAR THE BOATS GO BY
YOU CAN SPEND THE NIGHT BESIDE HER
AND YOU KNOW THAT SHES HALF CRAZY
BUT THATS WHY YOU WANT TO BE THERE
AND SHE FEEDS YOU TEA AND ORANGES
THAT COME ALL THE WAY FROM CHINA
AND JUST WHEN YOU MEAN TO TELL HER
THAT YOU HAVE NO LOVE TO GIVE HER
THEN SHE GETS YOU ON HER WAVELENGTH
AND SHE LETS THE RIVER ANSWER
THAT YOUVE ALWAYS BEEN HER LOVER
AND YOU WANT TO TRAVEL WITH HER
AND YOU WANT TO TRAVEL BLIND
AND YOU KNOW THAT SHE WILL TRUST YOU
FOR YOUVE TOUCHED HER PERFECT BODY WITH YOUR IND.
AND JESUS WAS A SAILOR
WHEN HE WALKED UPON THE WATER
AND HE SPENT A LONG TIME WATCHING
FROM HIS LONELY WOODEN TOWER
AND WHEN HE KNEW FOR CERTAIN
ONLY DROWNING MEN COULD SEE HIM
HE SAID "ALL MEN WILL BE SAILORS THEN
UNTIL THE SEA SHALL FREE THEM"
Letras4U.com » letras traducidas al español
BUT HE HIMSELF WAS BROKEN
LONG BEFORE THE SKY WOULD OPEN
FORSAKEN, ALMOST HUMAN
HE SANK BENEATH YOUR WISDOM LIKE A STONE
AND YOU WANT TO TRAVEL WITH HIM
AND YOU WANT TO TRAVEL BLIND
AND YOU THINK MAYBE YOULL TRUST HIM
FOR HES TOUCHED YOUR PERFECT BODY WITH HIS MIND.

NOW SUZANNE TAKES YOUR HAND
AND SHE LEADS YOU TO THE RIVER
SHE IS WEARING RAGS AND FEATHERS
FROM SALVATION ARMY COUNTERS
AND THE SUN POURS DOWN LIKE HONEY
ON OUR LADY OF THE HARBOUR
AND SHE SHOWS YOU WHERE TO LOOK
AMONG THE GARBAGE AND THE FLOWERS
THERE ARE HEROES IN THE SEAWEED
THERE ARE CHILDREN IN THE MORNING
THEY ARE LEANING OUT FOR LOVE
AND THEY WILL LEAN THAT WAY FOREVER
WHILE SUZANNE HOLDS THE MIRROR
AND YOU WANT TO TRAVEL WITH HER
AND YOU WANT TO TRAVEL BLIND
AND YOU KNOW THAT YOU CAN TRUST HER
FOR SHES TOUCHED YOUR PERFECT BODY WITH HER MIND.

SUZANNE TE LLEVA A SU ESCONDITE, AL LADO DEL RÍO.
PUEDES OIR LAS BARCAS PASAR DE LARGO.
PUEDES PASARTE TODA LA NOCHE A SU LADO.
Y SABES QUE ESTÃ¡ MEDIO LOCA,
PERO ÉSE ES EL MOTIVO POR EL CUAL ESTÃ¡S ALLÍ.
Y TE DA TÉ, Y NARANJAS
QUE VIENEN DIRECTAMENTE DE CHINA.
Y CUANDO TRATAS DE DECIRLE
QUE NO TIENES AMOR PARA OFRECERLE,
TE COGE Y TE MECE EN SUS BRAZOS,
DEJANDO QUE SEA EL RÍO EL QUE CONTESTE
QUE SIEMPRE HAS SIDO SU AMANTE.
Y QUIERES VIAJAR CON ELLA.
QUIERES VIAJAR, CEGADO.
Y SABES QUE CONFIARÃ¡ EN TÍ
POR HABER TOCADO SU CUERPO PERFECTO CON TU MENTE.

Y JESÃºS ERA UN MARINERO
CUANDO CAMINÃ³ SOBRE EL AGUA.
Y GASTÃ³ MUCHO TIEMPO MIRANDO
DESDE SU SOLITARIA TORRE DE MADERA.
Y CUANDO SUPO CON CERTEZA
QUE SÃ³LO LOS QUE SE AHOGARAN PODRÍAN VERLE
DIJO: -TODOS LOS HOMBRES SERÃ¡N MARINEROS.
Letras4U.com » letras traducidas al español
PERO ÉL MISMO ESTABA ARRUINADO
ANTES DE QUE EL CIELO SE ABRIERA.
ABANDONADO, CASI HUMANO
SE HUNDIÃ³ BAJO TU SABIDURÍA COMO UNA PIEDRA.
Y QUIERES VIAJAR CON É.
QUIERES VIAJAR, CEGADO.
Y SABES QUE QUIZÃ¡ CONFIARÃ¡S EN ÉL
POR HABER TOCADO TU CUERPO PERFECTO CON SU MENTE.

AHORA SUZANNE TOMA TU MANO,
Y TE LLEVA HASTA EL RÍO.
LLEVA PUESTOS UNOS TRAPOS Y PLUMAS
SACADOS DE LA VENTANILLA DEL EJÉRCITO DE SALVACIÃ³N.
Y EL SOL CAE COMO LA MIEL
SOBRE NUESTRA CHICA DEL PUERTO.
Y TE MUESTRA DONDE MIRAR
ENTRE LA BASURA Y LAS FLORES.
HAY HÉROES EN LAS CLOACAS,
Y NIÑOS POR LA MAÑANA,
INCLINÃ¡NDOSE POR AMOR.
Y LO SEGUIRÃ¡N HACIENDO SIEMPRE,
MIENTRAS SUZANNE SOSTIENE EL ESPEJO DONDE SE MIRA.
Y QUIERES VIAJAR CON ELLA.
QUIERES VIAJAR, CEGADO.
Y SABES QUE PODRÃ¡S CONFIAR EN ELLA
POR HABER TOCADO TU CUERPO PERFECTO CON SU MENTE.

LOS SILENCIOS DEL HOMBRE DE AGUA.

2011-06-01T08:56:00.000-07:00

I

El hombre de agua aquel
sin sombra ni recuerdos
aliento acido del miedo;
camina perdido en el tiempo
en acabados pasos y silencio.
Las manos atadas
Sus ojos ciegos
El cuerpo esquivo
Lo acompaña el viento.
El hombre de agua
ha muerto.
Primer silencio de la nada .
Sueños….

II

El valle se cubre de miedos
Neblina del firmamento
cuando se le escapa el sol
fundido en negro.
La luz se esconde de todo
timorata, pudorosa, inocente,
tras el velo de la noche
y la tierra duerme
sueños de antiguos hombres.
El bosque calla.
El silencio de la nada
nos envuelve.
Estamos en el segundo silencio
del hombre y sus recuerdos
mentiras de los ausentes.

III

Y en el cosmos;
Déjame si te escondes
abierta la ventana al vacío sideral
de los presentes.
Porque sabrás como el hombre de Agua
que fuiste ayer:
Que nada es real
No existe nada
Nada es el ser
Todo es inconsciente
No tenemos ni principio ni final
Intermitencias entre el big bam y la muerte.
Tercer silencio del presente y mi soledad.
El planeta deambula como borracho contumaz
en este espacio irreal e inconsistente.
El tiempo atrapado en un embolo de cristal transparente
hielo del hombre de agua y sus silencios .
Preguntas sin respuestas
dudas y trémulos despertares en un obtuso y pertinaz
silencio, solamente silencio,
una y otra vez silencio, silencios, silencio de muerte
Solo, uno, solamente.

IV

En una gota la vida
esperanza de la muerte
Intervalo entre el placer, cuando el hombre de agua
se vierte y preña el seno de mujer
para que surja el que no existe,
y la despedida.
Apaga la vela y cierra la puerta sin molestar
ni molestarte.
Cae el telòn y callan las bandolinas.
Definitivo silencio, eterno silencio, vapor de nada
Futuro infinitamente .

(AS FOTOS CORRESPONDEN A SERIE .-DENDE A MIÑA BICICLETA, QUE ESTOU A PREPARAR PARA EXPOÑER PROXIMAMENTE.)

LOS ADIOSES ROTOS

2011-05-30T05:24:00.000-07:00

Cuando te vayas
Llévate contigo el aroma de las flores en verano
El sabor salado de mis besos
El olor agrio de tu cuerpo de mujer sudada bajo mi cuerpo.
Cuando te vayas
Déjame abierta la ventana de los miedos
La puerta de los deseos
El baúl de los recuerdos
Las ondas del mar
El tiempo.
Cuando te vayas
Recuerda cuanto te quise
Y que aún te siento.

POR VECES EU TAMEN CHORO..

2011-05-30T05:06:00.000-07:00

Por veces Eu tamén choro
Dóeme a alma e tremo
E te añoro.
Por veces Eu tamén síntome so
E procuro na compaña das flores
o silencio das follas nos outonos mortos.
Por veces, Eu tamén estou sen ti
E sinto frío, dor e medo.
Por veces soño en ti
E por ti me verto nas areas de praias inventadas.
Por veces non espero nada
Por veces agardo a túa chegada
como as papoulas o inverno.
Por veces nada e real
Todo é incerto, sarabia, sombras
escuridade do inferno.

O MEU FILLO DAVID.

2011-05-26T10:27:00.001-07:00

Ten dezaoitos anos recen, dende fai uns dias. Ven de rematar o Bacherelato cuns magnificos resultados. Toda a vida por diante, os mellores soños, e desexos para a vida que està por descubrir. Ten toda a osadia, e valentia que os pais xa imos deixando polo camiño. Tan so ogalla que a vida che trate ben, Ogalla sexas sempre unha boa persoa. Ogalla atopes a felicidade os comapañeiros, os amigos, as cousas, que fan maravillosamente fermoso a antura de vivir.
Entre tanto sintome orgulloso, moi orgulloso dos seus razonamientos, do seu inconformismo, das suas esperanzas en acadar un mundo mais xusto e mellor para todos.
Ogalla que che vaia bonito¡¡¡Meu fillo¡¡¡
Estes dous artigos falan del, das inquedanzas e anhelos dos seus amigos, e da xuventude que estamos a estragar polo noso egoismo e falta de pudor, foron publicados na Voz de Galicia, e na revista do instituto IES Laxeiro de Lalin, onde ainda estudia, por puoc tempo xa. PArabens tamen para os profesores, e educadortes deste centro, proque canalizan e alimentan o espiritu libre dos nosos rapaces.

LAGRIMAS....Nuno Guimaraes

2011-05-21T09:19:00.000-07:00

Làgrimas,sao pedacinhos de alma que escorrem
quando està escuro
sáo sentidos confundidos feridos pela saudade
sáo goticulas de orvalho condensadas
na superficie gelada das palavras que tu dizes
ou que náo dizes
deixando que o inverno tome conta do meu peito
percorrem rugas de expressáo triste
em enchentes transbordantes de lembrancas
e inundam a face sedenta de um sorriso
Làgrimas sáo de sal
sabem a sal, trazidas por vento forte na alma da maresia
sáo pérolas alinhadas em enfeites de catarse
e sáo por hoje a minha companhi.

(Vienis (um) as. Solidao---De Nuno Guimaraes). Unha poesia chea da pasion pola vidam preocupada e comprometida co sofremento e coa dor do home, coa saudade do amor, e a melancolia polo fracaso....

Pensamentos de uma pessoa (in)comum

2011-05-17T11:37:00.000-07:00

Contou as gotas de chuva
uma a uma
sem pressa
nem tempo de acabar

...Contou as lágrimas
que deixou cair no mar
numa eterna saudade
de o ter ao seus pés

Lágrimas de sal
sal de mar

Por vezes quando chove
do sorriso se esquece

Outro fermoso poema desta poetisa, ou poeta Portugues.

ADELE - 'Make You Feel My Love'

2011-05-17T11:23:00.000-07:00

Sentir-te
entre cada brisa
de um mar
que me navega
no corpo

sentir-te
entre cada linha
de um olhar
de fogo

sentir-te
e ter-te no coração
de um sonho
sem nó

Precioso poema dun escrfitor ou escritora Porugues. Non sei o nome, xa que no facebook, non se identifica...Sintoo

POIS EU ESTOU A CONTINUAR......EN GALEGO.

2011-05-16T09:51:00.001-07:00

POIS EU EN GALEGO……

Veño de participar na xuntanza, algúns din “manifestación”, a prol da nosa lingua materna, e so atopo unha palabra para definir tódalas sensacións e vivencias tan intensamente sentidas nesta fermosísima maña Compostelán; Abraiado.

Medio milleiro de entidades de moi diversas tendencias e cores políticos respaldaron a convocatoria que fixo a plataforma pola defensa do Galego, e a verdade e que superou a lo menos a participación mais optimista esperada.

Agora virá a guerra de cifras, para uns; cincoenta mil persoas, para outros case cen mil....

A única realidade que espero serva para que mais dun político de poucas luces, reflexione e mediten profundamente sobre o conflito absurdo onde eles mesmos pola súa prepotencia, e falta de sensibilidade social, andan metidos.

A resposta de xente do pobo, a pantomima esperpéntica da xa famosa enquisa, que pasará os anais da estupidez humana como símbolo do que non debe facer nunca unha goberno, nada mais tomar posesión, e ó proxecto de reformo contra todos, o primeiro contra o que vai é contra o sentido común, do decreto sobre a normalización e uso do noso idioma, foi hoxe contundente.

Saberán recoñecer o seu erro, ou polo contrario seguiran contra vento e marea adiante, contra todo e todos......Verémolo, sen dúbida.

Entre tanto: EU EN GALEGO.

-Artigo que publiquei no Faro, hai xa case un ano,m ou mais,.....As mesmas razons daquel enton estàn a movilizar a xente deste Pais noso, sen desmaio- Maña dia Das LEtras Galegas, dia instituxcional en defensa da nosa lingua, os xornais han de publicar paxinas, en Galego, e rios de tinta sobre o tema, volveran a aparecer a favor ou en contra, xa se sabe. Pero nos os caladiños, a xente coma min, temos a obriga de seguir pelexando polo que queremos deixar os nosos fillos, o unico que xa nos queda do noso,...O patrimonio, a cultura, a forma de vida, a LINGUA....

EN CAMPAÑA.......

2011-05-14T09:09:00.001-07:00

AO PE DO FARELO
EN CAMPAÑA.

Pois nada amigos, xa estamos outra vez metidos nunha desas campañas electorais que cando rematan che queda unha sensación rara de mal corpo, como se estivera un saíndo dunha gripe non ben curada.
Xa temos de novo as bandeirolas, os carteis coas fotos dos candidatos cun sorriso de plastilina, os muros empapelados, e as paredes cheas de pintadas e garabatos, aínda mais do que as padecemos a diario.
¿Eu?; pois ¿que queren que lles diga?. A min particularmente toda esta parafernalia paréceme deprimente.
Imos ver, non é que Eu non crea ou mesmo defenda a Democracia como o mellor dos sistemas políticos posibles. Evidentemente me repugnan as ditaduras, e os sistemas totalitarios, o teño claro con eles.Non , dende logo, o que pasa é que Eu sempre crin na “Democracia, como dúas palabras en unha. Demos-Pobo, e Cracia-goberno”.
Sistema político polo que na Polis, a cidade Grega, no 15oo antes de Cristo, tomaban as súas decisións en asemblea, e baixo o asesoramento e dirección do Senado, no que se achegaban as persoas de mais idade, e por conseguinte, presumíase que con mais experiencia e sabedoría.
¿A que lles sona isto?. O mesmo que agora; ¿ Non si? . Tempos nos que apartamos os vellos porque molestan, e alá vai para o asilo.
Para min iso è o autenticamente valido da democracia, non isto que temos montado nas sociedades mais ou menos civilizadas, nas que os nosos amigos políticos pasan olimpicamente de nos, e so buscan o seu propio beneficio, como meta, como fin económico, ou ansia de poder, segundo as motivacións persoais de cada quen.
Hoxe en día os políticos chegan os partidos :A servirse de, non a servir a.....
Despois claro, as consecuencias as pagamos todos nos, corrupción, malversación, ineptitude, incapacidade, amíguesmo. Mesmo nalgúns casos os postos pasan de pais a fillos, como se foran vitalicios. Vamos como nas monarquías, o cargo e hereditario.
Isto é perverter o sistema, quéirase ou non, e o único que produce e desencanto, cansazo e abulia na xente, que acaba dándolles as costas e pasando olimpicamente dos plebiscitos, velaí o porqué do continuo aumento dos índices de abstencións, en cada unha das pasadas eleccións.
A min paréceme que seria un san exercicio de democracia limitar os mandatos, e a militancia, como Conselleiro, Deputado, Senador, Alcalde ou o que sexa como moito a oito anos, despois, amiguiño para casa, e deixa sitio a alguén que chegue con novas ideas, con mais pulos, aire fresco e gañas de traballar.
Agora, xa o sabemos todos temos casos nos que as Alcaldías, parecen feudos, cotos pechados, cortijos particulares, vitalicios e sempiternos. E fago o que me peta, porque non teño que render contas a ninguén.
O mais curioso desto e ler as promesas, ou compromisos electorais, polo que cada partido presenta o seu Candidato, a min sempre me xurde a mesma dubida, cando vexo as dos que están no poder; caramba ¿E porque non o fixeron xa, se tan boa cousa é?...
E nas dos opositores; En vez de criticar, porque non aportan construtivamente novas ideas, e din o que eles farían, para mellorar aquelo que critican.
Pero claro iso como din un bo amigo meu da aldea, e pedirlle Peras os Olmos.
O que non pode ser, non pode ser, e ademais e imposible.
Angel Utrera

EL AMARGO OLOR DE LOS SUEÑOS.....

2011-05-12T12:16:00.000-07:00

Aquel instante olia a humedad amarga.
Los arboles lejanos surgian de la nada fantasmagoricos, grandes y sombrios, arrullando mis pensamientos con la dulce sinfonia de las hojas que rendian tributo al Otoño
A cada paso, me detenia indeciso dejando mi mirada perderse en la negra hojarasca mientras sentia que mis pulmones se vaciaban del olor de la venganza putrefacta, asfalto corrupto de calles indecentes, donde moraba mi hastio.
Que insipido me resultaba vivir.....
Lentamente, sin ser consciente de ello, me fuì hundiendo en el lodazal barriento de mi Yo; borracho inconsistente.
Cuanto màs solo y huraño, màs extraño me sentia conmigo mismo.
Cuando mas aislado, insolidario y silencioso, màs sentia que me atrapaban las garras de la muerte, y mas dificil me resultaba escapar de su empelagosa compañia.
Sin darme cuenta levantaba una muralla entre Yo y el resto. Y me fuì volviendo hacia mi mismo, como un caracol que se encierra en el interior de su fragil coraza, creyendose a salvo de todo.
Asi aprendì a estàr solo, y en los sueños y fantasias que fuì viviendo encontrè el bàlsamo necesario para curar las heridas de mis frustraciones y desengaño......

Contemplação Poética

2011-05-05T12:56:00.000-07:00

FErmosisimo poema de Vinicius de Moraes, con musica do seu amigo Baben Powell.

TRES PALABRAS TAN SOLO.

2011-04-26T11:05:00.001-07:00

Calquera comentario esta de mais.....Trinta anos despois Eu ainda sinto o mesmo. Imposible abarcar mais en tan poucas palabras....Maravillosa declaracion de amor, a mais fermosa que Eu nunca vin...

DESDE EL CASTILLO........

2011-04-25T11:09:00.000-07:00

Esta es la historia;
No hay comienzo ni final, porque es una historia de primaveras perdidas, cuando la lluvia lava el recuerdo de los hombres, y cae sobre ellos el olvido.
Es una historia del comienzo de los tiempos, en un castillo sin piedras, ni ventanas ni fosos de piedras, ni murallas inexpugnables.
Es solo una historia hermosa, de vida añorada, de infinitos silencios ilimitados en todos y cada uno de nosotros.
La historia de un paraíso al que accedemos a travesando una pasarela de dudas y egoísmos, de choques y rupturas emocionales.
Es la historia del conocimiento en una infinitesimal parte de la nada, porque no hay duda de que lo eterno es la nada conocida.
Los personajes principales de la acción, serán tres: Dos alternadores y un regidor, y como personaje secundario Yo.
Cada alternador se compone de millones de pequeños crepúsculos, átomos sin núcleo, ni masa cósmica, amorfos en el se del alternador central, pero con vida autónoma. Conscientes, e inconscientes, alternativamente, según el devenir de los acontecimientos, pueden llegar a ser: Refugio, transición, y encuentro, flash back en blanco y negro. Como en una cinta transportadora no es posible delimitar el origen ni el final.
No existirà el espacio temporal, ni el antes, ni el después, ni el ayer o el futuro, porque todo es incierto, neutro; como en un pàramo yerto.
La historia carece de un antes y un después, solo es posible vivirla en el momento.
También es importante dejar constancia de la existencia y aparición intermitente del flujo de un nuevo elemento que fue, pero que comienza a no ser por el olvido irremediable de la mente, el envejecimiento, la decrepitud del espiritu y el conocimiento que envilece y provoca insatisfacción vital.
La soledad y la muerte; desaparición, tras el telòn y mutis por el foro, entre aplausos de la clack.
Se trata de Adex, al que definiremos como el Sphinx, el regidor del destino, la maquina infernal y todopoderosa del supremo orden establecido Dios y Señor del castillo.
Adex, sabe de todas nuestras sensaciones más intimas, de todos nuestros fracasos y mentiras, es consciente de nuestras frustraciones y choques ancestrales, y se anticipa a cualquier deseo, para abortarlo antes de que surja el desencanto.
Fue capaz de prohibir el amor entre alternadores, y se rige por la ley de la incomunicación y el hastío. Únicamente ha permitido el don de la palabra, pero aún así confundió en mil las lenguas, para escarnio de los núcleos neuronales del sistema, y a veces, interrumpe la comunicación con un vacío de sonidos incomprensibles para la lógica de las matemáticas cuánticas, que controlan nuestras reacciones emocionales, por lo que solo nos queda el dialogo autista, uno consigo mismo, o bien someterse al parloteo incongruente de todos contra todos, en un laberinto mágico de enorme costo para el sistema energético del castillo, por lo que indudablemente en este caso, caes al eslabón inferior de los guardianes, parlanchines del orden establecido.
El grado supremo de Sphinx es inalcanzable para los alternadores. la historia habla de utopias rebeliones, y sueños, que acabaron en desconexiones para siempre, ya que el supremo hacedor, regidor del conocimiento primigenio impide el desarrollo ultimo de la sabiduría, plataforma en la que habita y se desarrolla el Adex, que permanece sentado dia y noche en un gran trono de fuego, a cuyos pies hacen guardia; el chacal a su izquierda, y el escorpión a la derecha.
Ambos son sus escudos de armas en el infinito astral-
La historia nos habla de que partimos a la búsqueda de nuestros transmisores con el impulso inicial del generador, y bajo la atenta mirada de los dos alternadores, perros guardianes y fieles cumplidores de las leyes del supremo, por las que se regirá el orden en un sistema interrelacionado de causa-efecto, premio o castigo.
Las preguntas surgirán sin respuesta una tras otra, entre los espectros que habitan el castillo:

-¿Qué somos?
-¿Para que estamos en el Castillo?
-¿Cómo podremos escapar si no queremos ser libres, porque no nos sentimos esclavos?
-¿Hasta cuando resistiremos este destino?

Y desde su torre de marfil el ojo mágico único nos vigila, dirigiendo la partida.

(Anotaciones que ecribi en 1976, para un proyecto nunca finalizado......., Revolviendo entre mis archivos he rescatado carpetas, y carpetas con poemas, pensamientos, cuentos, etc. la mayoria absurdos, y de una infima calidad, pero lo que me ha sorprendido a mi mismo es que me habia olvidado de cuanto llevo escrito, mas de treinta años...)

LIBERDADE....

2011-04-23T17:14:00.000-07:00

AO PÉ DO FARELO
LIBERDADE

Por el pájaro enjaulado
por el pez en la pecera
por mi amigo que está preso
porque ha dicho lo que piensa

Por las flores arrancadas
por la hierba pisoteada
por los árboles podados
por los cuerpos torturados
yo te nombro, Libertad.

Por los dientes apretados
por la rabia contenida
por el nudo en la garganta
por las bocas que no cantan....

O poema de Paul Eluard, o escritor Francés que fora o marido da “musa de Salvador Dali; Gala, sérvenos de fondo para a reflexión persoal que fago hoxe sobre a liberdade.
Dende que o home habita este planeta azul, loitou e moitas veces deixou a súa vida por ela, pero ¿Temos liberdade?.¿Realmente existe ou existiu algunha vez? Ou mais ben como cantaba o cantautor estremeño Pablo Guerrero, nos anos setenta: La Libertad es una palabra escrita en la pared.
Chegamos ao mundo porque nos botan nel.. ¿Alguén elixiu nacer libremente?. Que Eu saiba ninguén. Temos os pais, familia, amigos, entorno vital, que por sorte ou desgracia nos toca. Polo que dende a orixe da nosa vida, non puidemos decidir e carecemos de liberdade. Estudiamos, ou non, e somos mais ou menos brillantes e destacados, en razón dos nosos xenes, e carga xenética. Tampouco somos quen de decidir neste apartado fundamental porque vai marcar o noso devenir futuro.
O “Fatum”, o destino o temos marcado polos Deuses, tal e como na antiga cultura Grega, o definía o Oráculo de Delfos. Recomendo a lectura da traxedia de Edipo Rei, sumamente instructiva ao respecto. Non te podes rebelar contra el. Os homes nos temos liberdade. Como no mito da caverna, estamos encadeados, e a nosa vida é o que imaxinamos ver no fondo da cova, sombras borrosas que interpretamos.
E dende logo en razón destes talentos que nos foron dados, imos ter unha existencia mais doada, ou mais dura, con mais ou menos recursos, mais ou menos feliz, mais ou menos digna. Non tampouco tivemos posibilidade e liberdade de elección.
Vivimos para traballar, e sufrimos para ganar o pan coa suor da fronte, como a maldición Bíblica nos condenou. Carecemos de liberdade de cambiar, de elección, de decisión se o que facemos non nos interesa, ou satisface como persoas, e seres racionais que somos, porque hai mil condicionantes que nos empurran a aguantar contra os nosos principios e desexos. Polo que ao final insatisfeitos, reprimimos o que gritamos na nosa soidade interior, e seguimos adiante sen remedio. Non temos liberdade unha vez mais. ¿Ou si?.¿ Alguén pensa doutro xeito.?
E de remate o do sistema social e político, ímolo deixar porque dáme noso e risa ao mesmo tempo. ¿De verdade alguén cree que existe liberdade de oportunidade, liberdade de opinión, de expresión, de manifestación.?. Meus, o poder económico, o controla e manipula todo, mesmo a liberdade de conciencia. Se non ¿Cantas consciencias corruptas dormen placidamente absolutamente convencidos de que son un exemplo de virtude cristián?. Deciden ata o que temos que pensar.
A única, o verdadeiro exercicio de liberdade que temos e a elección da morte pola nosa man, e para facer uso desta posibilidade fai falla un valor do que moitos de nos carecemos, por iso somos escravos da vida, de por vida.
Angel Utrera

.

INTERMITENCIAS.

2011-04-18T12:51:00.001-07:00

¡¡¡Soledad¡¡...
cobarde intermitencia del fracaso,
de la muerte compañera de tristezas y desencantos.
Ausencia consentida
que como el beso tierno del amante,
se roba a hurtadillas, con el miedo al rechazo.
Soledad,
atrapada en la arena del embolo del tiempo
cristal opaco de nostalgias y fantasias,
que desgrana en segundos la espera eterna.
Soledad
atrapada en la mirada oscura del que miente.
Soledad en los colores del viento frio del norte
que pinta de escarcha la noche sin luna y mis desvelos.
Soledad que se escapa entre los dedos fragiles
de unas manos vacias en el presente,
ansiando acariciar tu cuerpo desnudo entre mis brazos
dia tras dia.

EL TIEMPO PERDIDO.

2011-04-10T10:37:00.000-07:00

El hombre de agua
atrapado por las sombras
escapó de las trampas de sus sueños.
Miró aquel cuerpo desconocido
en el hueco de su espalda escondido
aquella huella compañera de fracasos y esperanzas.
Dejó que su mirada desnudara
la tibieza de sus senos
el miedo ante aquel vientre seco femenino
su sexo húmedo
las palmas de sus manos.
Y se perdió tras los visillos gastados
entre las gotas de lluvia tras los cristales
volando libremente desde el silencio del cuarto
escalón tras escalan
hasta el asfalto mojado
Y la nada, en una huida falsa.
El hombre de agua
sintió frío, y por primera vez frente a frente
el peso de su soledad huraña era su amiga.
Escupió con sorna los restos, de sabor amargo
de tanto hastío
bajó la cremallera de su pantalón tejano de marca
y tomó aquel miembro flácido con asco contenido
con el que orinó despacio
recordando aquel tiempo perdido,
mientras resonaba el disparo liberador
con el que rompía las cadenas
en sus oídos,
triste canción de olvido.

TUNEL....

2011-04-09T14:28:00.000-07:00

Cando xa non nos quede ren,
ni tan sequera o silencio da noite escura
Cando teramos chegado o final
torpemente do camiño
de entre as sombras imprecisas
do fondo borroso do túnel
os ollos pechados para sempre
estendereite as miñas mans en verso franco
anhelando no teu alento
a nova vida que non alcanzo
senón nas verbas máxicas
que nos salvan e redimen
neste inesgotable manancial de en carne viva
de en verde claro,
esperanza na fuxida de la nada.
E como mudos, silenciosos
abrazarémonos en corpos espidos
teimudos, en lágrimas secas
ata maña
na morte cotian.

ERASE QUE SE ERA...

2011-04-05T11:27:00.000-07:00

AO PE DO FARELO
ERASE UNHA VEZ

Cando Eu era neno, recordo entre as sombras da memoria recobrada, como o meu avò, mais alto cun pao de cuñana, e mais flaco cun fideo, coa pel curtida polo sol, e o traballo o aire libre, e a faciana chea enrugas, apertaba a miña mao, case ata facerme saltar as bagoas, e non a soltaba ata que entrabamos na casa, despois de dar un longo paseo polo parque e na Alameda, xunto ao porto alà en Malaga.
A sùa voz profundamente seria, e as sùas historias de guerra, fame e miseria me facian compañia naqueles paseos, nos que a sùa figura se engrandecia para min, ata pensar nel coma nun ser unico, e superior.
Co tempo, puiden comprender que tan so fora un home como tantos outros, unha boa persoa, un traballador pai de familia, o meu avo.
Anos despois a sùa memoria segue viva nos meus recordos , e non podo deixar de sentir a sùa falta, e botalo de menos, cando ollo os meus fillos, e comprendo que eles non tiveron a sorte que tiven Eu, de desfrotar da sabiduria e experiencia duns avos.
Calquera de nos pode cun minimo de sensibilidade deterse a comtemplar cantos dos nosos maiores, viven mais sos ca unha.
Os temos esquecidos, e os abandonamos como se foran algo molesto, inservible, e feo, que e mellor esconder.
Resulta moi fàcil ser fillo, os pais sempre estàn ahi, o noso caron, e podemos recurrir a eles cando nos fan falla.
Os visitamos, se temos tempo claro, a visita do medico, chegamos, ola e adeus, ou ainda peor, recurrimos a eles, para conseguir unha soluccion, o noso problema, para encasquetarles os fillos, porque temos un compromiso ineludible, ou necesitamos deixalos nalgures, e non temos con quen.
Preferimos non saber que nos necesitan, que se sienten solos, que teñen medo, e estàn cansados, ou enfermos, neste caso a cousa xa é peor porque enton pasan a categoria superior de problema, e claro nos non estamos para mais problemas, non temos tempo nunca de nada.
Magoa que despois cando xa non están o noso caron, e o tempo pasou para sempre, reflexionamos, e damonos conta de que perdimos algo, quizais tan ou mais importante que o que temos e loitamos por ter. E enton canto percibimos que un anaco de nos, xa non existe, e claro, sentimonos incompletos, de por vida, sobre todo cando pouco despois os nosos fillos fan o mesmo con nos.

Angel Utrera

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2011-04-04T12:14:00.000-07:00

¿Quien dice que la musica no es capaz de derribar fronteras, acabar con la distancia, atravesar los mares, y desiertos, para unir en amistad, y harmonia a los hombres de bien, en paz....?
Disfrutar de este maravilloso video, para todos los amantes de la MUSICA, LA POESIA, LA PALABRA; AMIGO, LA VIDA, en este hermosisimo planeta azul, en este mundo suspendido en el vacio sideral de las atrocidades y sin razones de la injusticia, la falta de humanidad, la avaricia desmedida y el desenfrone al culto del poder y el dinero......LA musica es capaz de hacernos sentir Hombres, con todo lo que la palabra humanidad significa...¡

XOSE MANUEL CABADA VAZQUEZ- HOMENAXE 75 ANIVERSARIO.

2011-03-26T12:46:00.001-07:00

Os amigos da Estrada, da Asociacion cultural Vagalumes, mandanme esta recordatoria, invitacion da homenaxe o vindeiro dia Dous de Abril, para os que queirades e poidades participar nela

ROMANCE DE LA LUNA LUNA (FEDERICO GARCIA LORCA)

2011-03-22T13:09:00.000-07:00

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.

Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

Cómo canta la zumaya,
¡ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.

Botandolle unha ollada o Blog, de Gelu, acordeime destes maravillos versos de Federico Garcia Lorca, Romance de la Luna Luna, que ven este dias de maravilla, xa que temos unha lua chea maravillosa. segunda parece a mais grande dos ultimos 18 anos...pola proximidade do nosa satelite a terra.

AO PÈ DO FARELO.....A VIDA VIRTUAL.

2011-03-20T13:05:00.001-07:00

Estamos a vivir nun tempo de tolos , no que nada existe, non è real, non sucedeu, se non se ve nunha pantalla de ordenador, ou non se comenta na rede social de rolda.
A tela de araña dos amigos e amigos, na maior parte das veces, auténticos descoñecidos, so se trata de amigos virtuais, engadidos a través da formula...”fulanito de tal e tal quere ser o teu amigo”,e a que dicta sentencia e marca tendencias e modas; si ou si . En definitiva todo ten que ser virtual, dun xeito contundente, para que sexa.
A vida converteuse nunha xigantesca pantalla, na que vemos reflectidos os nosos comportamentos mais íntimos, nos comentarios, avisos, mensaxes etc. Dos que están agardando por nos no outro lado.
O triunfo da rede, o éxito desta comunicación virtual, e o noso propio fracaso como seres humanos, persoas dotadas de razón, de sentimentos, necesitados de cariño, tenrura, amor, estima, imprescindibles para a existencia da nosa propia autoestima.
A victoria da relación solitaria, nos cos outros, a través deste invento demoníaco, do que xa non podemos prescindir, aínda que se abomine del, e o recoñecemento do noso xeito de seres individualistas, illados na cela persoal da nosa colmea, deste gran panal que è a sociedade, e que estase a desintegrar, ao mesmo tempo que se globaliza nunha inmensa aldea egoísta, despersonalizada, fatua e misóxina.
Os homes precisamos do contacto dun cos outros, mesmo dende que saímos do útero materno. Os abrazos, as caricias, os bicos, tocarnos, sentirnos, escoitarnos, son tan precisos como o aire que respiramos e os alimentos que tomamos para vivir día a día, non e posible imaxinar unha sociedade, como a que estamos a construír e que temos cada mais preto, na que a xente xa non se mira os ollos, non fala cara a cara, non se escoita, non se aperta, nin se bica, nin se toca tan sequera.
Xantamos e ceamos en familia, e un falar, porque na maioría dos casos xa non quedan familias, se acaso monoparentais, coa bandexa da comida diante da pantalla da televisión, sen cruzarnos nin palabra; se acaso as imprescindibles, pásame a auga, dáme o pan, a sopa está sosa, mesturados con monosílabos incomprensibles. E rapidamente nos sentamos cara a pantalla do ordenador para buscar esa comunicación na rede que precisamos como a auga de Maio, mentres a nosa pel, nos reclama o contacto físico, o noso corazón nos recorda que precisa o calor doutros corpos, as nosas mans nos insultan porque no apertan as de outros homes ou mulleres, os nosos ollos rechían cegos pola rabia de non poder ver a fermosura da beleza dos irmáns, amigos, veciños.
Vivir é rozarse, tocarse, sentirse, bicar a espuma das memorias do pasado, a salgada realidade do presente, o candor ilusiónante do futuro, corpo a corpo, cara a cara, man con man, uno a uno e entre todos.
A comunicación virtual, está moi ben pero non e real, so tratase dunha triste vida virtual mentireira e que enchemos de todos aqueles sonos que non somos quen de realizar. .
Angel Utrera

UNA PREGUNTA AL DALAI LAMA Y SU RESPUESTA PLENA DE SENTIDO COMUN.

2011-03-20T13:00:00.000-07:00

Que le sorprende más de la humanidad?el respondió . . . Los hombres Una pregunta al Dalai Lama

. Porque pierden la salud para ganar dinero, después pierden el dinero para recuperar la salud.
por pensar ansiosamente en el futuro no disfrutan el presente, por lo que no viven ni el presente ni el futuro. viven como si no tuviesen que morir nunca . . . Y mueren como si nunca hubieran vivido.

MIS SUEÑOS.....

2011-03-17T11:56:00.000-07:00

Cuando me duermo
sueños en blanco y negro
de geometrica distancia
me arrastran al infierno de la nada.
Y SUEÑO.
Cuando me duermo
pesadillas de silencio
oidos sordos y voz callada
padecen cruel tormento en cada gota del sudor
con mis anhelos y fracasos.
Y SUEÑO.
Cuando me duermo
desaparezco de mis recuerdos mas miserables,
y ya no queda realidad
para enfrentarla.
Cuando me duermo viajo en el tren de las metaforas
con billete de ida y vuelta
destino incierto al jardin de Polifemo
como Icaro sin alas.
Y SUEÑO.
Cuando me duermo
ignoro a quien veo
quien me odia, quien me ama
donde estoy, a donde voy ,ni si me aguardan.
Poco a poco, lentamente fundido en negro
la pantalla se apaga
y ya no soy nadie para llorar sin esperanzas,
solo sueños, sombras blancas
entre las sabanas.
Y TAN SOLO SOY UN SUEÑO
un juego de cruz y raya.

Ana Belén y Manzanita - 'Romance sonámbulo' (directo)

2011-03-16T12:41:00.000-07:00

A Poesia e a musica xuntos nesta maravillosa interpretacion do romance de FEderico GArcia Lorca.....
GRacias GElu.¡¡¡¡Precioso.

EL SILENCIO HUMEDO DEL TIEMPO AUSENTE

2011-03-14T12:17:00.000-07:00

Silencio,
Soledad en la umbría oscuridad de lo eterno
El silencio de la piedras mudas del alma
El silencio en la intimidad de un abrazo
Las manos vacías
El llanto.
Silencio
El silencio sólo es soportable
cuando uno se queda liberado de lo intrascendente
de la materia que pudre el cuerpo
y corrompe el espíritu.
El silencio nos sumerge en nuestra propia realidad
nos libera
nos facilita el encuentro con la muerte.
Silencio y ausencia de conciencia;
La purificación de los errores pasados
La esperanza en el futuro incierto
La unión con el presente.
El silencio nos aturde
nos envuelve, nos da alas de cera
que como a Icaros osados, se funden mientras nos elevamos
hacia el calor efímero del silencio.
Silencio eterno y cierto.
Silencio húmedo del tiempo ausente.

GUSTARIA DE TI.....

2011-03-10T12:31:00.000-08:00

Gustaría de ser os teus ollos
para sentir o que ves
cando che quedas escura
e silenciosa mentras navegas por entre
o negro e o branco do pasado.
Gustaría de ser a túa pel doce
como o néctar de una flor entre
túas mans.
Gustaría de ser os teus soños de muller
cando te entregas
e abrazar os teus segredos entre meus brazos.
Gustaría deixar fuxir as cores do presente
rachar as cadeas dos medos e temores
e voar como o paporroibo no verán.
Gustaría de vivir eternamente en ti
e o teu lado.

EVARISTO LOPEZ MOURE....... MUSICO DE AQUI E ALA.

2011-03-09T11:49:00.000-08:00

Evaristo Lopez Moure. Nacido el 24 de Xuño de 1926, en Buxel, Parroquia de Artoño, Agolada.
Casado con Xosefina , y de nacionalidade actual Arxentina,Pais onde reside dende o ano 1951 no que chegou como tantos outros, en emigración, co seu pai .
Foi autodidacta, xa que comezou a estudiar musica nos libros que encargou na “Casa de Lucas Moris”, da cidade da Coruña; Métodos de solfeo Vol.1 e 2 de Hilariòn Eslava, e na academia da Banda de Brantega, que por aquel entón dirixía o mestre D.Andres Vilariño Prado, e que fora coñecida como “A Banda Dulce”.
Foi na Banda de Brantega onde fixo os seus pinitos e o seu debut como musico se produciu en Baralla (LUGO).
Velaí tedes, do seu puño e letra un breve relato do que foron os seus inicios, nesta farandula da musica de Bandas, asi como algunhas das fotos que nos mandau dende ala para o noso libro da Memoria, a Palabra e a musica, co que agasallamos a nosos socios e amigos, o ano pasado.

INDO A PASO DE BOA MÙSICA. (DAVID OTERO)

2011-03-07T11:36:00.000-08:00

INDO A PASO DE BOA MÚSICA .

“…e todo canta nas orixes destes chantos, rebos, trabes,tellas,encastres,lousado,muradillas,portas fiestras,xanelas, bufardas; arquitectura primaria,de seu agradecida, de seu casiñas abertas dos ninguén de ningures que dormen e descansan nelas en días e horas de cavilacións, de noso sempre pedras e madeiras…- así falaba Amarelle o bombardino cualificado cando mozo en flor tocaba na banda de Muimenta -… e aqueles hipócritas nos despachos agora polo que nos pasa dinnos:non desesperen, que así tamén o escribe o poeta de Quián…- segue neste falo Amarelle.

1.

E velaí meus…Velaí que aquí agora estou ao pé da vella figueira do eirado da miña casa. Xustamente xunto ao muro que aquí teño un apousadoiro ben feituco, que sendo de pedra de gran como ben traballada é mol para as miñas partes de asentar. Eu non son dos que din que quen sentou na pedra nunca contou ben dela. E así mirade o que tamén se di destas árbores, as figueiras, que seica son das que dan mellores sombras. E poida que si… A min gústame disfrutala. Pois o que si rotundo é que os figos son ricos como de mel. Ben diso dan conta os melros e nótaselle. Non paran de facer viaxe. Eu con todo e con máis se fixer falla declaro que aquí estou ben de ben… que é dicir de marabilla. Sobre todo ao ir como falando e destas dando paso de memoria polo recordar dos sucederes da vida que me foi indo. A miña vida. A que agora sinto toda ela vestida de bo campar e tamén encarnada en moitos anos. Noventa e cinco…Que non vos é coña… Noventa e cinco xustos como respiros de anos variados, anos de moitas formas e de moitos valeres…aí eles ben afirmados como resultas das contas máis exactas e mellor botadas. Noventa e cinco. Védeme pois aquí lucido e enteiro hoxe a estas horas logo de xantar e a marcar páxina de declaro de como este mornear do sol de setembro que nestes ires de último de mes xa che van os días frescos e así mesmo aquí fóra digo que xa non dan de todo para botar o que eu entendo por unha sesta ben acougada. Ben completa. As nubes xa toldean e póñense a panos no ceo e mesmo dan sinais de que pronto neste noso país outra cousa vai ser moi distinta ao que foi ata agora. Coa autoridade dos meus anos sen botar man do privilexio das canas, poido dicir que nesta miña terra de aquí e de por cerca logo do dezaseis de setembro, o “ dos dolores ” como lle damos a chamo, xa se lle vos vai poñendo porta ás calores do verán sobre todo logo do oito de setembro “ o dos milagros” e asemade polo mesmo tamén se lle bota o pecho ás festas das parroquias que mesmamente só quedan algunhas, e raramente, como a Pilarica dos gardas…o San Xudas ou xa no tarde o Santo André do que se di que se vai nun mes e vense noutro, ou… veña que paro…que xa dá igual, que son raras e resumindo xa digo que logo de mediados de setembro a cousa apaga a troula e a voz por fóra e vai un e métese no outono en tempos estes xa de mirar como abrazar e recoller ben a vida para tirar polo inverno adiante que xa non vos será moco de pavo iso…tirar por el. Os de aquí que andan fóra xa marcharon. E ben din que así se noto unas estradas. Logo do quince de nosa señora , e aí meto ao dezaseis do San Roque, xa escasamente poucos quedan. Son raros. E en setembro todo revira a outro norte. Os mozotes acaban o punto e dispóñense a ir aos estudos á vila e os máis pequenos por aquí ben nas unitarias ou nos colexios xa levan un tempo niso de aprender. Eu cos meus anos sumados en noventa e cinco a tales tempos xa vou fóra de moito dese trafego de comezos de escola e instituto. Nesta casa xa abeiramos dese camiñar así e desas horas. Os netos están cos seus pais en Compostela. Ningún dos fillos quixo enrraizar aquí. E non sei pero dos netos confío en que tampouco. Non se sabe… E que por veces penso que fixeron ben, pero outras… Non sei. Vale dicir que a vida aló na capital ten outras cousas… pèro é que aquí ten outras que aló non hai. Habería que saber casar ben unhas coas outras sen botar ningunha a por fóra ningunha de proveito.Agora nestes tempos e cando a mañá xa vai alta érgome polo tarde e adícome a facer un algo, e non moito, de labor pola casa.Vou a ando un algo a xeito de pousón. De todas as maneiras móvome, pois o doutor na última visita díxome que non podía quedar apancado e moito menos poñerme bolo. Móvase vostede. Recorde, díxome, pechar boca e picar sola. Andar a sobrado e de comer mermado… o xusto. Non se deixe quedar ao sentado… que iso non lle é nada bo. Mire a súa muller como espabila… dime el. E ten razón e sóbralle…como se eu non o soubese… Que abofé digo eu que así espabilou sempre moito… Que ninguén lle deu nada… Que ela apeitugou coa nosa vida enteira como unha loba fera…pero ollo…coidadiño…sempre cariñosa e amorosa connosco, cos da casa. Que tivo que tirar do carro e administrar o pouco que nos floreceu sempre a rendas… E mírena …se queren… en como ela vai dun sítio a outro como unha trinqueta toda lixeira e como ten a tensión á raia… e o colesterol… e os demáis indicadores. E é verdade todiño o que digo e máis, o que digo e aseguro, todiño é verdade. Eu sempre fun máis ao acougo e ao cuberto. Descansei moito nela …Que aínda que non o fixese tanto…! Eu dinlle máis atención aos papeis das cinco raias do pentagrama, á carpeta das pezas e ás notas que debía ler para escribir co bombardino a quen lle quero pola vida.A verdade foi que algo de renda deron, pero… tamén confeso que me entreguei máis aos respiros e ás bafaradas controladas, rimadas, da música e do aire para que a cousa saíse a compás. Por unha cousa ou outra en especial por ir tocar andiven sempre máis por fóra da casa e mirando por onde acaían as posibilidades de gañar un peso. Sen ser un perdido, dígoo así a todo afirmo, ao mellor quizabes debese botarlle a ela unha man con máis frecuencia no canto de parar tanto na baiuca do Silvestre cando viña de volta ou mesmo cando ía polo aquel de mollar a palleta, que ben se sabe que o cuspe é malismo para o metal. Tamén por enredarme nos últimos tempos e xa con coche de meu pola Estrada co Valdés, o director da Banda, que era da parte de Extremadura e que chegou de alá fuxindo dos nacionais e quedouse. Tiña dúas fillas que tocaban moi ben o violín. E el ao piano e elas dúas cos violíns facían aos domingos sesión musical no Café “ La Regional” na rúa de Manuel Fariña Bergueiro, “ o Escobeiro”, home emprendedor naquela vila chegado de Cuba e sabendo ben como poñer os cartos a render. Traballou moito polo desenvolver e modernización da Estrada. Ou tamén teño feito paro por Santa Cruz da Ulla con Del Río, tamén músico daquela Banda de Santa Cruz, que era moi bo compositor e moi sensible e da cal logo foi director moitos anos…ou tamén mesmo xa enchegando cerca da casa, aquí en Carmoega, e dándolle palique a calquera… que mesmo semellaba dar a entender que facía o tempo para chegar ao xusto á casa e non dar moita pancada…E non era… O que pasaba certamente é que sempre fun de curiosidade alta e de palabra solta , que se esta for de certa sabencia e de aprendo persoal como me pasaba de moi mozo - sendo daquela inicial de músico xa un algo alto do dente- co alcalde de Agolada de cando a República e que mataron, si…digo con Primo, iso xa era un me ir aos ensoños que non tiña traza e mirade se o tempo rendía o que el, o señor alcalde, quería que eu non lle poñía barandas nin final ata que el o quería. Pero ben… penso que xa basta de reproches e de me poñer a corazón un algo doído. Aínda así direi e non por xustificarme que eu Antón Vilar Couso, o “ Amarelle” para case todo o mundo, ou non case…non fun un mal pai e ela a miña compañeira xa me deu moitas veces e por ben horas o perdón sobrado polas miñas faltas e polo do revés que fixer. Ela agora comprende e discúlpame cando me ve como lle poño interese ao que fago, pero recorcio… e que nestas cos meus anos… xa ando a un ir moi pousón e ela enténdeos…si…enténdeos tan mellor como sempre entendeu tantas outras cousas. Agora non dou máis do que vés, dígolle. A ben miralo,… vóuna virando…xa non como mellor quixer, non…senón que como mellor podo. E vai ela e bótame un sorriso que sabe a melindros acabados de almibrar. Canto vales…ti meu amor…! Canto vales…!

2.

Pois agora ao que quería ir de intención aínda que como vedes prendo case sempre en calquera enredo dos meus recordos e non bulo ao ritmo que debo, é que a min o da música levoume case todo. Os anos e os suspiros. Dígoo así porque a min os anos pasáronseme a todo correr e por riba tal como sen miralos…nin escoitalos dar paso aínda que si… sentilos de min ben por dentro. Xa van aló máis de vinte anos que non boto aire polas festas adiante. Aquí na casa e no lugar, polo arredor, se por calquera ocasión ou motivo hai tercio de parranda…alá vou eu co meu instrumento disposto a facer número. E iso de número non é un dicir por dicir así a baleiro, pois todos , uns e outros, debésedes saber que ata non hai moito… as festas corrían de sona, de rumbo e calidade… segundo os números que se traían a contrato para a alborada ou pasarrúas , para a procesión e para os concertos ben o de mañá ao mediodía como o da tardiña indo para o baile da noite. E xa cando a banda era enteira… mecá…! Non había outros falares para outros tantos presumos e outras tantas fachendas. Pois ben… a estes tempos tamén o entenderedes que o meu peito xa non goberna en tan fino tanto coma antes e é lóxico…o vivir paga un restar a cada pouco… Pero as mañas… – ai meus amighos…! – esas están acendidas coma sempre o estiveron. E aínda, direino pola calada para que Consuelo, a miña compañeira, non me bote berro nin reproche por ser baduán, que aínda lle boto uns miros ás mozas… e ás non tanto. Que eu digo que non hai muller fea salvo ou sacando algo moi raro de noso señor…Moi raro terá que ser. Digo. Pois seguindo neste contar saberedes que fun á academia pola noite . E xa antes de que meu pai volvese de Cuba e me mercase na Coruña, aínda que alí… mellor dito… pagouno, si…nunha tenda da rúa Santo André – “ EL BIEN SONAR” chamábase – pero encargáronmo aos Estados Unidos, si señor…o bombardino. Que menudo de aprezo fixen del todo o resto do meu vivir. Os dous inseparables fomos moito, moitísimo… de facer migas e de tecer compaña seguida de tanto… e por tanto. E que hai que velo que como aínda brilla e como reloce ao sol de calquera tempo tal como á primeira hora. Unha máquina perfecta de harmonía e tons con función inmellorable.

Foi sempre como un reloxio de precisión. Xa sei…xa…non me miredes desa forma que comigo…non vos vale …Pois non... Que eu ao meu intrumento non lle chamo ese fino nome académico e nada popular de “ tuba menor”… Tuba menor…! Pois que non me dá a ghana !. Para min é e será bombardino de tres pistóns e un cuarto que lle dá amplitude como un turbo a un coche. Amplitude. El é o rei dos instrumentos nunha Banda. Tamén se nota ben nos grupos de “ jazz” e xa non digamos niso que arestora corre a moda polas festas das vilas e cidades que son “ as charangas”. O asunto para o bombardino é ter “moito labio” e tamén saber co que se anda. Ter tino e coidado. Que dunha vez… e non hai moito… fun ver unha das Bandas recén creadas e chea de mocidade. O director foi alumno meu. Era da Bandeira. E xa estando os músicos no palco ao agardo do comezo do concerto vin como un mozo - que saben moita música…hai que dicilo- repito…vin como el pousou o bombardino enriba dos pistóns. Collín cabreo e fun e díxenllo. El colleu e colocouno ben pero sen moito aquel de interese nin recoñecendo que fixo mal. E aquilo non me gustou. Pois ao instrumento… hai que mimalo coño…! Mimalo…! Pois ben e seguindo co novelo de contar pois eu toquei na de Muimenta e Merza e xa logo quedei ata a fin do meu andar na de Brántega.Canto me gustaba o aviso de ir tocar. A calquera sítio me valía. Eu vivín a música como outros a letra e a palabra. Gustoume sempre e tívenlle a maior atención. Sempre disposto a aprender e coma non…si señor…a ensinar a quen de min quixese tirar proveito. A vista en marchando de desfile leveina de fronte con preferencia, pero eu como algo retorcido que fun sempre…tamén a viraba a esguello e así gozaba do mirar ghuapo dunha muller tamén ghuapa e ben posta. Chula. Rosadiña de cara e de carnes pretadiñas e nin moitas…nin poucas…e si completas. Nada de delgadeces. Ben postiña e risoña a poder ser. Nada de caras de sarxentos. Nin de cabos siquer… Pobo e base… E sempre ao sorrir e disposta a un falo para comezo. A recibir e compartir. Palabra agarimosa sempre polo medio. Bos modos. Elegancia e educación. Finura. Así mes gustaron sempre as mulleres. Eu na casa teño unha. Nós os músicos temos sona de mullereiros e de darlle ao beber. Tamén de querer o xorne sen dar moita pancada. Sona é direi que case sempre. De mulleres… as xustiñas…E non tantas como se din que elas tampouco son parvas, nin se deixan a mansedume como moitos cren. De beber xa mira ti…pois non digo que non…dámoslle un algo de máis co disculpo de mollar a palleta…que abofé é máis un dito que unha necesidade, o mollar a palleta e xa non tanto o apagar a sede, que a esta dámoslle sempre que se poida cumprida atención.O de facer máis descanso tamén é verdade. Se a Comisión ou o maordomo non anda enriba nosa… non hai queixa dos tempos mortos que facemos varios e de abondo nunha actuación. E sempre na disculpa de lle dar calmo á sede, descanso á gorxa ou facer as necesidades, asemade botar un pitillo, dar aviso ourecado e facer un falar con alguén coñecido ou de cerca.Iso si. Que a cousa non pensedes que pasou así sempre de por valía. Que dunha volta… na vila da Estrada fun coa de Muimenta e era polo Santo Antón. Dous días. Daquela quedamos alá por onde puidemos. A cousa foi que ao segundo día o palco estaba posto na rúa principal da vila e os da Comisión, sobre todo o seu presidente o señor Xosé “ o roxo”, sabedor este e vendo tamén como fixeramos o día antes colleu el e logo da procesión da tarde e ao comezo da festa da noite foi e colocou un garrafón de viño no palco e unha “ damaghuana” de auga. Mirounos con autoridade antes de subir e díxonos ben ás claras que mexaramos e fixeramos o que nos viña a preciso… que logo ata o folión das doce… do palco non baixaba “ nin diós”, que xa alí enriba había mercaduría para o calmo da sede e para o acouto da gorxa. Non lle ía permitir baixar a ninguén. Iso se queredes cobrar…advertíunos. Mirade se xa nos ían coñecendo e de que ben. Os músicos de cómo se debe fomos e somos da arte e niso vainos tamén a sona popular do ser non tan ben. Un algo pillos. Quizabes tamén un algo picaflores. Non nego nada. Pero como diría Castelao , tan amigo de Varela Buxán de Cercio…sonvos “ cousas da vida”.

Que por certo agora que falo de Castelao teño que advertirme e telo a presente… que cando os meus rapaces de Compostela me veñan buscar para me levaren ao oculista a Santiago pedireille que dean un rodeo e que me acerquen aos Verxeis de Oza en Teo para visitar ao meu amigho Avelino, Lucho do Peto, do meu tempo, mestre e devoto de Daniel Castelao. Teño ganas de saber como anda de saúde pois dixéronme que por finais de marzo tivo un revés que o tiñeron que internar. Teño que dicir que Lucho do Peto, Avelino, cando de mestre tamén quixo ser músico aló por terras de Nadela en Lugo. Tiña un grupo chamado “ Abel y sus Jabatos”. Non lle deu por ningún instrumento. El quedouse en vocalista e hai que ver o que tanto fixo co seu aire nas vocais do noso idioma. Hai que ver. Velaí que xa por hoxe paro. Consuelo ponme a chamo e pide por min. Marcharei para dentro. E así daquela antes de entrar quero que saibades que outro día será máis…amighos… máis do mesmo. E con iso… outro contar e máis contos. Que os teño e variados. Pois noventa e cinco anos dan para ben. Polo de agora sabede… que se chegastes ata aquí…que vos desexo de corazón que vaiades sempre a dozura de vivir… a paso de boa música…

David Otero.

(Maravilloso relato co que nos agasallou na sua xenerosidade, o escritor e mestre da Estrada, DAVID OTERO, e que foi publicado no libro A MEMORIA, A PALABRA A MUSICA, que editou a Asociacion Amigos da Banda de Musica de Agolada, o ano pasado.)

AS FOTOS, foron donadas por cortesia de D.EVARISTO LOPEZ MOURE, musico que fora das bandas de Brantega e Baiña, alà polos anos trinta, antes de que emigrara cara a ARgentina, donde reside, dende entòn. Na sfotos, podese ver a sùa muller Josefina, nas portas do Conservatorio, nas ruas de Buenos Aires, e unha das poucas que conserva de cando era musica aqui, nunha romaria en Berredo.,...etc.

EL YO AUSENTE.

2011-03-06T05:53:00.000-08:00

De pronto uno se aleja
Se sumerge ,se envuelve como en una capa
en este halo de nostalgia maldita
y se adormece.
De pronto una se pierde
entre la niebla del mañana
y solo es tiempo malgastado
entre visillos
como espiando lo que no ha sido real
tan solo un deseo, un anhelo, un sueño
lo que no se ha vivido,
por lo que nadie ha llorado.
De pronto uno se adentra
entre las palabras y como borracho empedernido
repite abiertamente un sinsentido infinito
en un laberinto atrapado;
Hoy, ayer, mañana, futuro, pasado muerte.
De pronto uno se da cuenta que no es uno
y al mirarse en el espejo de la pared colgado
no se reconoce
porque no quiere aceptar que solo existe
el desengaño, la renuncia la mala suerte,
la mas absoluta soledad
del Yo contra el Yo ausente.

2011-03-06T04:05:00.000-08:00

O vello mariñeiro coa boina calada e o pitillo no beizo, escoita mentras limpa o pescado recèn roubado ao mar, a musica do artista do acordeòn, unha abaneira do vapor del cacaguest, aprendida en Torrevieja de cando se navega nas parellas de Villajoyosa, ou unha polka, ou un vals...quizais.
De porto en porto, de rua en rua, co acordoen no lombo, enigmatico eivado co taco de madeira para as mans.
Como Agapito o Noiès, morto càseque centenario na sùa casa arousà, tivo unha morte exemplar: O vello acordeon de botòns, a caròn del, o cadro da Virxe do Cobre, aopè do leito, e na mesiña de noite, a campà doo puente co nome do seu pailebote “O San Telmo”.
Agapito o Noiès que chegou a segundo dun negreiro que ia as Antillas, e ensinou a cantar en galego aos escravos congos:

Mariñeiro se queres casar
Entre o luns e domingo
Non cases en Escarabote
Que as nenas daquel lugar
Lembranmdo os tempos vikingos
Ènchenche de cornos o bote...

Os negro facian o coro......co bote, bote, bote.....

Gonzalo Allegue
Galicia : O oficio de Vivir.,
O mar, a terra, a cidade.
Ed. Nigra trea
/-Fotos de Bene, recollidas do libro "Galicia o Oficio de Vivir; O mar a terra, a cidade, de Gonzalo Allegue.O Acordeonista 195o. Mendigo co acordeon. 1950. E do libro O CArtelismo en Galicia das orixe a 1936, de Mª,Luisa Sobrino Manzanares.Ed.Do Castro)

O BAILE. (LUZ PICHEL)

2011-03-01T12:21:00.001-08:00

A Marifé, in memoriam.

Se eu fose rica, compraría moitos cadernos bonitos. Se fose grande, iría cos rapaces á Feira do Vento. Se fose a raíña dos agros, faría estradas anchas para que pasasen os coches e os nenos non tivésemos que apartar. Se fose home, non andaría todo o día mirando a ver se lle vexo as bragas ás rapazas. Se fose moza, podería ser a moza de Uxío de Oleiros que se quedou bailando comigo na festa do San Andrés.

Aquel día souben o que é o ritmo. Para bailar ben un pasodobre ou un valse fan falta dúas cousas – iso di meu irmán Manolo-, unha banda que saiba tocar coma a de Vilatuxe, que parece que as abellas lle untaran os instrumentos con mel, e un home que saiba levar e lle faga sentir o ritmo á muller que ten enfronte. Faltoulle dicir que para bailar ben de verdade hai que sentir o propio corazón batendo coma un tambor, igualiño ca se fose un instrumento máis.

Eu non sabía o que era iso, que o corazón che petase no peito ao ritmo da música. Sóubeno a partires do 30 de novembro do ano pasado, o día da festa do San Andrés.

- Bailas? –dixo.

E eu non contestei, que non é do caso nin fai falta, que é ben sabido que as nenas estamos mais guapas coa boca pechada. Pero quedei mirando para el como unha parviña e bailei.

- Quedas?

E non dixen nada, nada, pero quedei en fronte del mirando para a terra, e cando volveu tocar a banda, volvemos bailar, e despois quedámonos outra vez mirando cada un para os pés do outro, e outra volta a bailar. De repente púxose a chover que parecía que se ían anegar as cunetas, e el colleu o seu paraugas, que o tiña colgado na caluga, e abriuno. Tapámonos os dous con el e seguimos bailando cando tocaba, acurrunchados no alpendre do seu paraugas.

Nunca pensei que un acontecemento fose isto. A mestra, un día, quíxonos explicar o que é un acontecemento pero non a entendiamos e ela desesperábase e acabou perdendo a paciencia e petando co pau na mesa. Pero o día do San Andrés souben de verdade o que é un acontecemento, algo que pon a terra enteira co de riba para baixo, porque ningunha cousa volve ser a mesma cousa cando un acontecemento pasa pola túa beira.

De que cor terá os ollos ese rapaz? Onde se sentará na escola? Por que nunca teño fame desde o San Andrés? Como é o peite de peitearse na súa casa? Que comen ao mediodía? Que pasaría se me abrazase? Sería outro acontecemento? Agora cando vou coas vacas para Os Ramos, quedo mirando para Trasdeza como unha parviña, pois non se distingue un carballo dun castiñeiro desde este lado do val, canto menos un rapaz. Sábese se iso que se ve ao lonxe son vacas ou ovellas ou carros cargados renxendo, mais case non se diferenza unha vaca dunha egua ou unha ovella dunha cabra. Así que moito menos se pode apreciar a figura dun rapaz, nin os rizos do seu cabelo, nin a cor dos seus ollos; nin se pode oír aquela súa voz cando che pregunta se queres bailar con el; nin se pode sentir como te vai levado nos pasodobres, coa súa man pousadiña no teu lombo sen premer nin de máis nin de menos, con moito respecto, como di Marifé cando fala de mozos coas súas amigas.

O río Deza sepáranos moito. O papá sempre di iso cando se lembra da vaca que lle vendeu a un de Trasdeza e morreu de pena mirando para o lado de acá, para o noso prado de Os Ramos. Vendéraa para non a ver morrer na casa, a Gallarda, porque fora a vaca que dera o leite para tódolos irmáns, e vai ela e morre de pena ao chegar a Trasdeza.

Na festa do San Andrés, estivemos bailando Uxío e máis eu moitísimo tempo, en silencio, e quietos cando a banda paraba de tocar, un en fronte do outro e o paraugas facendo de alpendre. Ata me pareceu que ía ser un home axeitado para se casar con el, como dicía Marifé que tiñan que ser os mozos, pois levaba moi ben anoadiños os cordóns dos zapatos e notábase que os lustrara antes de saír. Pero de repente apareceu o papá, colleume por un brazo e levoume inmediatamente para a casa sen mediar palabra.

- Dereitiña para a cama -foi canto dixo.

Metinme na cama e púxenme a pensar que seguía na romaría bailando cando tocaba a banda e quedándome en fronte de Uxío de Oleiros cos ollos cravados na lama cando paraba de tocar. Doíame o peito dunha maneira como nunca me doera, unha dor case doce que ata daba medo.

Entón chegou Marifé, meteuse na cama e abrazouse a min como fai moitas veces antes de se durmir.

- Xa o papá me contou. Agardou onde o lume ata que eu cheguei para me contar todo e para me berrar por te ter soltado na romaría. Seica vos estivo observando de lonxe e foite apartar del cando veu que che ía dar un bico. Non pasa nada se bailas cun rapaz da túa idade ou algo máis vello, pero non está ben que te quedes con el porque iso é sinal de que se empeza unha relación seria e ti es unha nena aínda para empezar unha relación seria.

- A min gustoume moito quedarme.

Notábase que Marifé tiña o pensamento noutras historias pois nin me contestou sequera. A miña cabeza, entón, sacou para fóra unha teima que levaba rebulindo alí desde que o papá me mandou para a cama:

- Se me quedo en fronte dun rapaz na romaría, nin por iso serei unha puta coma Xosefa do Montecastro, ou si?

- Non, filla, ti non es nada diso. Soamente es unha rapaza xogando a ser grande.

- Non era xogo.

- Entón esquécete do que pasou. É o mellor que podes facer.

- E ti bailaches moito?

- Bailei e bailei e bailei ata cansarme, bailei co home que algún día será o meu home, se as cousas non se torcen.

- E quedabas con el.

- Quedaba, si. E non miraba para a terra, que falaba con el e miráballe para os beizos.

- Deuche un bico?

- Estás tola? Quen fala de bicos? Pecha os ollos e durme, anda.

- Non dou durmido.

- Entón pecha os ollos e escoita como toca a banda, non a oes? Concéntraste moito e óela. Cando unha vai a unha festa, a banda segue a tocar toda a noite aquí na cabeciña, a que si?

-Tes razón, si que se oe a banda, e hai un rapaz de alí de Oleiros, que pon a súa man na miña cintura e lévame moi a modiño. Lévame moi lonxe. Ímonos nun barco.

Luz Pichel
(Colaboracion da escritora e Poeta de Lalin, Luz Pichel, para o Libro:A MEMORIA, A PALABRA, A MUSICA.. editado pola Asociacion Amigos da Banda de Musica de Agolada, do que son o unico responsable e culpable das desfeitas e erros, moitos que temos).

EL GUARDIAN DEL ENTUSIASMO.

2011-02-28T11:47:00.001-08:00

En mi habitación;
el vacio y Yo
el silencio y Yo
el miedo y Yo cara a cara
enemigos enfrentados a muerte.
En mi habitación
el sonido de las palabras cautivas
el calor de los abrazos rotos
el recuerdo de los dias perdidos
el abandono, el otoño dorado
un calendario sin Mayo.
En mi habitación
el marchito aroma de los nardos
la sangre seca
el amor amargo
la traicion, la mentira, el fracaso,
y Yo cara a cara enfrentado con mi pasado.
En mi habitación sabores amargos
melancolia y ocaso.
En mi habitación
Yo y en la pared invisible
un viejo reloj parado,
el polvo de la locura,
la ceguera de los viejos
el dolor mas huraño.
Y Yo, siempre Yo
Vacio y solitario
Perdido en mis sueños y fantasias
Confundido por el ruido de los pasos perdidos
entre tinieblas y engaños.
En mi habitación
No hay tiempo, no hay espacio, no hay lugar
no hay desmayo.
En mi habitación habita
El Guardian del entusiasmo.

O EMPERADOR DE AMERICA

2011-02-22T11:31:00.000-08:00

AO PÈ DO FARELO
O EMPERADOR DE AMERICA

De cando Eu era neno, gardo como un dos meus recordos mais entrañables as clases e lecturas de “Historia Sagrada”, con toda a súa carga de moralina barata, de represión e pecado que tan sabiamente nos transmitían os cregos, así como quen non quere a cousa.
Por suposto que a min as que mais me impresionaban eran as vidas de Santos, sobre todo se morrían castos, puros e nenos coma min, non podemos esquecer que un dos pecados mais horrorosos da época eran os que ían directamente contra o Sexto mandamento da lei de Deus, aínda que Eu por aquel entón non tivera ni idea do que me falaban, e por suposto que non me comía unha rosca, co paso dos anos, non cambiei nada neste aspecto particular da miña vida mais escura. Non lle hai que facer.
Pero grazas a estes ensinos quedoume un interese e unha curiosidade permanente por coñecer a historia, e as súas anécdotas, e particularmente de persoas.
Por iso fai uns días, cando escoitei falar de Joshua A.Norton, coñecido como a súa maxestade O Emperador Norton I, dos Estados Unidos de América, quedei abraiado, ata agora nunca antes escoitara tal cousa.
Pois si segundo conta a historia, este home, naceu en Londres, tal vez, entre o 1814 e 1819, se ignora case todo da súa vida, ata que chegou a San francisco no ano 1849, en plena febre do Ouro, disposto a facer fortuna, coma tantos outros.
O parecer tivo sorte, e conseguiu amasar unha inmensa fortuna que estragou nunha operación de alto resgo, relacionada co mercado de arroz, de resultas da cal quedou na mais absoluta ruína, comezando a dar mostras dun comportamento éstrano e mesmo delirios de grandeza que rematan coa súa autoproclamaciòn como “Emperador”, o 17 de setembro do ano 1859, trala publicación no San francisco Bulletin, importante xornal da época, da súa primeira proclama, na que facía saber os que en adiante ían ser os seus súbditos que xa tiñan un emperador, que por suposto ía ser el.
Esta tolemia continuaría, coa segunda proclama, pola que declaraba destituído ao Presidente dos Estados unidos, e disolto o Congreso, ante súa manifesta incapacidade e mesmo corrupción.
Durante os anos que o autoproclamado Emperador viviu, publicou diversas proclamas, entre o ridículo ao visionario dun futuro inminente, como cando mandou construír un ha ponte entre San Francisco, e Oakland, xusto por onde hoxe en día pasa o famoso Golden Gate.
A realidade é que este tolo, chegou gozar dun recoñecido prestixio, e gañou día a día o respecto e agarimo dos seus conveciños; e contase entre as anécdotas mais carismáticas do tipo, a orden para abolir a compañía ferroviaria, por ter a desfachatez de non convidalo a xantar gratis nun dos seus vagóns..Por suposto que a compañía tan pronto tivo novas desta descortesía para co seu emperador, convidouno de inmediato.
Como é normal emitiu a súa propia moeda, billetes que hoxe en día alcanzan nas casas de poxas enormes sumas, pola súa rareza e escaseza
Ao estallar a guerra civil americana, escribiu convocando a unha urxente reunión tanto a Jefferson, presidente da Confederación, como a Lincoln, para mediar no conflicto e como ningún dos dous compareceu, ordenou o alto o fogo, ata que fora el mesmo quen tomara a decisión oportuna sobre a contenda, e coñecido por todos o pouco caso que lle fixeron, por desgracia.
O emperador de estados Unidos, e protector de México, gobernou durante 21 anos, sempre viviu en San francisco, chegando a ser unha atracción turística, ata a súa morte o 8 de Xaneiro do 1880, e a súa tumba costeada polo Concello da cidade, ten a seguinte lenda..”Emperador dos Estados Unidos e Protector de México”.
O Emperador Norton, non matou a ninguén, non roubo a ninguén, non se apoderou da patria nin da terra de ninguén. Da maioría dos seus colegas, non se pode facer a mesma afirmación...Tal e como rezaba a nota necrolóxica que remataba o relato da asistencia ao funeral e pasamento do primeiro e único emperador dos estados Unidos, ao que asistiron mais de trinta mil persoas.
Non moitos podemos esperar a mesma concurrencia.
Angel Utrera.

-Artigo publicado na miña serie AO PÈ DO FARELO, do Faro de Vigo, o pasado mes de noviembre 2010.

MI INFANCIA SIN MI...."RECUERDOS"

2011-02-14T11:34:00.001-08:00

Mis recuerdos infantiles son de fresa y chocolate
De bamba de crema y chicle bazoka.
Mis recuerdos infantiles se pierden
entre las hojas arrugadas del TBO en blanco y negro
los dedos manchados de tinta y tintero
y en los bolsillos, agujeros, y un pañuelo
siempre sucio de sangre seca y mocos.
Mis recuerdos infantiles son de aromas inconfundibles;
el olor a desinfectante barato de cine de barrio
de sesion doble y de a peseta.
La leche hirviendo derramada sobre el fuego.
La colonia sobre el pelo, que nos echaba mi madre,
lilimento para golpes y dolores
la mercromina en las rodillas heridas.
Mis recuerdos infantiles son de carámbanos de hielo
colgando de los caños secos de la fuente del Triunfo,
pantalón corto y bicicleta ,
patio de colegio, canicas de barro y vidrio de colores.
Mis recuerdos infantiles se confunden con las notas musicales
de la canciòn del Cola Cao, en radio de caja de madera apolillada
y vapores de cocina en cacerolas de caldo y potaje de garbanzos o
lentejas escogidas una a una sobre la mesa con su mantel de hule de colores.
Mis recuerdos infantiles corren tras la pelota de cuero viejo y gastado;
Mi padre en la porteria; dos piedras son los postes y por larguero el cielo
y de fondo las encinas del monte.
Dias de fiesta en familia y comida al aire libre;¡ tan felices, como escasos¡.
Mis recuerdos infantiles son de sombras y miedos
de pecado y castigos terrenales,
de condena eterna en tormentos infernales y fuegos diabolicos.
Mis recuerdos infantiles pasan ante mis ojos
en silencio, a oscuras siempre, como de puntillas y sin molestar
tan solo como uno mismo.
Mis recuerdos infantiles son de escapadas, huidas de todo y de todos.
Tan arriba como las nubes,
Llegar cada vez más alto , un paso tras otro entre los senderos del tiempo.
La montaña por amiga, en la que perderme, con la que fundirme
el aire helado que te deja sin aliento, la nieve, el viento por compañía.
La Sierra Nevada,
y Yo con chirucas y mochila conquistando el firmamento.
Y el chirrido del tranvía del Trevenque.
Mis recuerdos infantiles son nostalgia de otro vida ya lejana
de una vida transcurrida en un instante, un segundo apenas,
o quizàs tan solo un sueño….

JOSE SARAMAGO......FILOSOFIA VITAL.

2011-02-09T10:53:00.000-08:00

Frecuentemente me preguntan que cuántos años tengo...
¡Qué importa eso!.
Tengo la edad que quiero y siento.
La edad en que puedo gritar sin miedo lo que pienso.
Hacer lo que deseo, sin miedo al fracaso, o lo desconocido.
Tengo la experiencia de los años vividos y la fuerza de la
convicción de mis deseos.
¡Qué importa cuántos años tengo!.
No quiero pensar en ello.
Unos dicen que ya soy viejo y otros que estoy en el apogeo.
Pero no es la edad que tengo, ni lo que la gente dice, sino lo
que mi corazón siente y mi cerebro dicte.
Tengo los años necesarios para gritar lo que pienso, para hacer
lo que quiero, para reconocer yerros viejos, rectificar caminos
y atesorar éxitos.
Ahora no tienen por qué decir: Eres muy joven, no lo lograrás.
Tengo la edad en que las cosas se miran con más calma, pero
con el interés de seguir creciendo.
Tengo los años en que los sueños se empiezan a acariciar con los dedos,
y las ilusiones se convierten en esperanza.
Tengo los años en que el amor , a veces es una loca llamarada, ansiosa
de consumirse en el fuego de una pasión deseada.
Y otras un remanso de paz, como el atardecer en la playa.
¿Qué cuántos años tengo? No necesito con un número marcar, pues
mis anhelos alcanzados, mis triunfos obtenidos, las lágrimas que por
el camino derramé al ver mis ilusiones rotas... valen mucho más que eso.
¡Qué importa si cumplo veinte, cuarenta, o sesenta!.
Lo que importa es la edad que siento.
Tengo los años que necesito para vivir libre y sin miedos.
Para seguir sin temor por el sendero, pues llevo conmigo la experiencia
adquirida y la fuerza de mis anhelos.
¿Qué cuantos años tengo? ¡Eso a quién le importa!.
Tengo los años necesarios para perder el miedo y hacer lo que quiero y
siento.

José Saramago
Premio Nobel Literatura 1998

Narciso Yepes - Concierto de Aranjuez (2)

2011-02-05T12:02:00.000-08:00

E para combatir o desencanto e a desilusion nada mellor........

CRONICA DUN DESENCANTO E DESILUSION....

2011-02-05T11:36:00.001-08:00

• Santiago de Compostela, 7,30 da maña do venres 4 de Febreiro.....Unha friaxe que pela, algo de néboa e as rúas mais tristes e valeiras co meu estómago.
Gardo o coche no Parking, para terno a mano as dez e subir ao Aeroporto con tempo, non tiñamos que facturar equipaxe e o bo, saia as 11,30 cara a Valencia..... Praza Roxa as 10,15 unha néboa do carallo......Aínda así non maquinei nada, collín o coche e tira para la Vacolla.......aparca o coche, no parking de longa estadía....e xa dentro do aeroporto, chamo a Nilo, que tamén estaba chegando.
Pasamos o control de seguridade de pasaxeiros, despois de tomar un café. Sen novidade.. Son as once da maña aproximadamente, e bromeamos sobre a paella que iamos a tomar, e o paseo pola praia da Malvarosa,,,,,,centro de Valencia,,,etc, para facer tempo ata as 19,30 que tiñamos que estar no concello para o Certame.
11,37...anuncian pola megafonía do aeroporto que o noso bo fora CANCELADO.
Ala vaia a Merda o noso viaxe.... ...
• A partiren de ai, non vos conto mais, esperas, reclamacións, moita desilusión....e buscar alguén que nos represente......O que finalmente acadamos nun amigo de Nilo, residente en Valencia, que quedou nomeado para representarnos....e a esperar.......
• Finalmente, mentres facía esta breve crónica do meu desencanto avisáronme que definitivamente non fomos os afortunados no sorteo.-
A participación foi a mais numerosa da historia deste 125 anos que levan celebrando este certame internacional, e entre as agraciadas no sorteo , ni mais ni menos que unha banda de Noruega...
• Aló menos no sorteo de consolación para o ano que ven, nos saímos en primeiro lugar.
Outra vez serà-Esta claro que este non foi o noso día......Síntoo.

PHILIPPE CLAUDEL

2011-01-30T13:11:00.001-08:00

Maravilloso libro que veño de rematar de ler. Tremenda fàbula sobre o exilio, e desarraigo, a soidade, e amizade, neste mundo ruin, no que so contan os beneficios rapidos, e o dia a dia.
A loita por seguir a ser o que eres, e manter as tradicions vivas os recordos mais fermosos a propia identidade como persoa, grupo, clase, pobo.
Tremanda historia de amor pola vida, que fai reclexionar e chorar, cun inesperado final.
Vola recomendo, e unha novela real como a vida de cada un de nos, en calqauera sitio, ou lugar, pero que pode ser tan proxima como certa....
LA NIETA DEL SEÑOR LINH, de Philippe Claudel, ediciones Salamandra. 11,50 Euros de literatura da boa...