lunes, 17 de abril de 2017

O CASO QUINTANA.( MIGUEL ALONSO).

O CASO QUINTANA.-


Vaia por anticipado que non gusto das novelas, digamos que se encadran no xénero negro, agás as do escritor Sueco,; Henning Mankell, que recoñezo me apaixonan polo que de fracaso, soidade e ambiente xélido transmiten ao lector, que viaxe entre bosques de árbores brancos de neve, noite perpetua, estradas solitarias e cidades escuras e silenciosas, coma a vida mesma e os persoeiros retratados polo autor todos e ningún, no seu inspector   Kurt Wallander, posiblemente tan culpable dos asasinatos como os mesmos  criminais que investiga.
De novo devecía polas incribles especulacións e deducións de Conan Doyle, na man do seu Sherlock Holmes e o doutor Watson, e de cando en vez lía algunha de Agatha Christie, non mais. Pero como todo na vida, hai etapas, e un vai mudando de gusto, e por suposto na literatura tampouco iamos ser diferentes, por moito que nos pese.  .

Agora, tempo despois, hai uns días souben da publicación desta opera prima dun novel escritor: Miguel Alonso que ven da man de Belagua, co titulo "O CASO QUINTANA".
Recoñezo que lanceime a ela cos ollos pechados e leina practicamente en tres dias, o animo mais que magnánimo, xeneroso, porque sinto un especial agarimo polo autor da intriga que se vai desvelando lentamente na novela . Miguel Alonso, licenciado en Psicoloxía, e abofé que no libro  déixanos múltiples pingas dos seus coñecementos do tema, músico con varios discos publicados e con algún que outro premio,  do que tamén fai gala na novela, con chiscos tramposos e apostas compartidas co lector a musica jazz, da que Eu tamén gusto dende sempre;Charlie Parker, Jhon Coltrane, Miles Davis, e da que Laura Mariño, a vinteañera sabichona e repoluda gusta, comparte  e escoita con todos nos, nos seus momentos de reflexión interior,pero tampouco convén esquecelo, como poeta e escritor, tal e como agora neste libro primeiriño nos amosa.


O Caso Quíntana e unha novela negra diferente,  non gusta de escenarios escuros, nin de asasinos sinistros e depravados, nin sequera de inspectores de policías sagaces sabuxos que collen unha pista e van tras ela ata desenvolver o nobelo da madeixa; en absoluto.Ímonos sentir cómplices de dúas raparigas, universitarias que achéganse a Compostela, a estudar Psicoloxía na facultade, por cuxos vericuetos intransixentes, mesquiños y viles de poder e prestixio, corrupción e inmobilismo nos leva o autor da man desenfadada, xuvenil, e sorprendente destas dúas intrépidas investigadoras .
Estamos logo, diante dunha novela desenfadada, áxil, ben documentada coa súa presentación, nu e desenlace milimetricamente estudado, e cunha posta en escena axeitada os tempos nos que estamos e tócanos vivir, e na que Miguel Alonso, está a transmitir non so o devir da historia captando a atención do lector dende a intriga e a empatía que se produce entre o lector e Laura e Sara, senón unha seria critica social do que nunca tería que ser unha universidade, centro sempre da cultura, da investigación, do coñecemento aprendido e transmitido na formación de futuros profesionais, e non un vulgar e corrupto antro de animadversión, celos, odios, e falso poder sexa a costa do que sexa, tal e como queda patente, sen esquecer que se trata de ficción, ou tal vez de realidade novelada . Quen sabe?
 Agardamos pois pola segunda entrega desta nova "Saga", de investigador a modo, que posiblemente vai marcar un antes e un despois na novela negra do noso Pais, sempre que por suposto o autor, atope no seu maxín  o material e as palabras axeitadas para levarnos de novo da man ben agarrados polas calexas de Compostela, e os corredores  e aulas da súa universidade, baixo o paraugas de Laura Mariño e o seu mundo fantástico e introspectivo, tal e como ben fixo nesta súa Opera prima: O Caso Quintana.   

Angel Utrera.


jueves, 23 de marzo de 2017

ANA VILA.-Latexos dunha Labrega.

Nos últimos tempos estou a vivir sensacións diferentes e encontradas que a pesaren dos meus anos me afondan na confusión e o desconcerto mergullando sen descanso na procura de respostas imposibles.

Temos a inmensa sorte de vivir tempos grises nun Pais abraiado polos problemas, ninguneado,e colonizado polos países do Norte, os ricos desta Europa de mercados e mercadores, e a pesaren dos pesares feliz, no que a xente tan so preocupámonos de vivir, que non é pouco e  ir votar cada catro anos, coa falsa crenza de que así se exerce e vive a democracia, descansando noutros  a responsabilidade de decidir por ti mesmo. Alicia no Pais das marabillas, oiga, metemos un papeliño nunha urna de cristal e por arte de birlo birloque sacamos o coello branco da chistera e morreu o can rematou a rabia. Claro que o dia seguinte de ter conseguido gañar as eleccións, o electo de turno, fai o que lle peta a el e os seus colegas, e si che vin non recordo, ata a próxima, que onde digo, dixen, quixen dicir Diego. 
E xa sabemos todos, que somos maiorciños, que os programas están para conseguir votos, e pasou o dia, ala foi a romaría; a ver quen se vai esperar que os cumpran, bo oh, era boa se colara. 

   E dentro destas absurdas contradicións polas que toleamos, non vos conto nada novo cando leo que no noso Pais, se publicaron o ano pasado mais de 73 millóns de libros que non foron vendidos, polo que moitos deles remataron os seus días na trituradora, ou vendidos como saldo ao peso.
 Cada ano mais as cifras de facturación confirman que estase a perder unha cuarta parte do mercado, unha das razóns, a crise económica, o baixo índice de lectura dos españois, e o fracaso total e absoluto do ensino das humanidades e as letras, que ao parecer non interesan a ninguén, empezando polos Ministros dos gobernos da dereita do Pais, mais preocupada e ocupada en ter analfabetos e años, que persoas criticas e con criterio.

Aquí non lé nin o demo, e nembargante dia a dia hai mais xente interesada e necesitada en publicar, e facerse escoitar, ou ao menos ler, polo que cada vez mais vemos como o fenómeno da chamada "autoedición", cala e medra entre a xente, tamén animada polo baixo custe delas, dous centos exemplares dun libro de poesía, ou unha novela, pódeche saír aproximadamente nos mil euros. A cuestión, a pregunta, o debate é para que?. Aínda que teñas eses cartos, e teñas a obra escrita, para que editala, se non vas conseguir que ninguén, salvo dous, tres catro amigos a lean.

Nesta teses de cando en vez atopamos boa xente, xente boa, que escribe porque o precisa como respirar, como camiñar por entre congostras e corredoiras da terra, desa mesma terra da que mama e se nutre, na que súa o traballo e dálle inspiración e préstalle palabras e versos, xente que escribe porque se asfixia, porque lle sae de moi a dentro, porque precisa tocar, bicar, lamber, apertar e sentir, sobre todo sentir, como persoa, como muller, como nai.

E xogan coas palabras porque a palabra é sempre poesía para elas, eternamente en movemento, limpa e pura, tan contraditoria coma a auga dos regos e regatos que procuran no seu devagar pola vida e deixan escorrer éntrelos dedos, coma a mesma vida que todos, nos vendemos. E deste xeito van, paso a paso, mentres len e aprenden a ser homes/mulleres libres, as veces cos ollos abertos de par en par, e coa sorpresa prendida da mirada, outras esborranchados polas bágoas e a tristura, coa paixón dos amantes desenganados, aburridos, cansos pero ledos despois do coito, e seguen a escribir sen descanso, sen desconsolo, coma impertinentes testemuñas do presente,  cara un futuro, quizabes inexistente,irreal, translucido ou transparente.

Ana Vila Portomeñe dirixe e traballa de sol a sol co seu home unha explotación agrícola e gandeira, pero ademais atende a casa, coida con esmero de seus pais, e escoita a voz durmida da terra, os recordos da xente, as lendas, contos e historia de vida, que na narraciòn oral transmite co leite quente o fillo, de dez anos, aprendiz de home .E entre labor e labor encontra a inspiración para escribir poesía.

Dende agora en Taboada, en Chantada ou en Monterroso, en todo o noso Pais, haberá e á venda un novo libro, non un libro mais de poesia, senon o seu segundo, desta volta en Galego, que non sexa o ultimo baixo o título; Latexos dunha labrega o primeiro fora o pasado ano; Algo de mí con mucho de ti, a publicación recolle «algúns dos sentimentos e das palabras» que lle xurden cando se atopa diante dunha paisaxe determinada ou cando recorda algunha vivencia relacionada coa familia, os amigos, os animais e mesmo co que significado que ten para ela esta terra nosa, dura, malparida ingrata e feiticeira de sorrisos ,melindres e agasallos sorprendentes, tamen porque non, pura poesia, posia pura, berce de poetas e amantes da palabra feita verso, en soños de milimetrica cadencia transformados cando o vento zoa trala fiestra abafada da cociña onde na lareira estase a cocer o pote de caldo, entre berzas da casa, chourizos da matanza e moita, moita saudade de aldea, estas mesmas das que renegamos é que dia a dia morren esquecidas de desencanto e abulia, e das que Ana Vila, fala co amor que tan so unha nai pode sentir pola terra, a historia viva dun pasado que medra nas teas de arañas, entre o po, as xestas e os toxos da distancia.

Eu coñecina hai uns dias en Monterroso, co gallo da feira do disco e libro Galego, e quedei prendado do seu sorriso de labrega da poesía.  






 Como recolle no seu blog;
 http://poesiasanavila-libros.blogspot.com.es/

De profesión labrega, en raticos escribo sentimientos con forma de poema.
8-3-2015- autoedité primer libro ALGO DE MI CON MUCHO DE TÍ..disponible en librerias de Lugo..TRAMA..BALMES..LA VOZ DE LA VERDAD...y en las librerias de Monterroso....Antas de Ulla.... Taboada.....y....Chantada..en la provincia lucense..
El libro fue impreso en LA VOZ DE LA VERDAD..LUGO....encuadernado por ENCUADERNACIONES ARTESANALES INES DE CASTRO...LUGO.

También disponible contactando personalmente por mensaje, bien a través de mi página de facebook como Ana Vila Portomeñe o en la de Poesías ana vila-autor.
Ánimo a todas las personas en su día a día y nunca dejar de intentar sonreir con un sueño, pues no siempre es posible que sea perfecto pero sí puede ser vivo si nosotros no dejamos de sentir.



miércoles, 15 de marzo de 2017

ESCRIBO PARA TI (MARISA LOZANO FUEGO).

ESCRIBO PARA TI.-


Para ti, para ti, para ti escribo.


Para ti, sentado frente a la lareira, para ti, conduciendo un autobús, reina, para ti cocinando marmitako, amigo, para ti pintando un arco íris, brava.

Para ti, para ti, para ti escribo, cuando tus lágrimas te venden y cuando se te caen las horas, cuando el silencio quema y las soledades azotan..escribo para ti.


Escribo para ti en el lecho, cuando estás copulando verbo, y para tiaunque no te toque, y para ti sin penetrarme...y para ti, vida, y para ti, muerte, para ti desastre y lujuria, y para ti poema...

Escribo solo para ti, para ti también, para ti, para ti y por ti y junto a todo, para ti cerrando las puertas, para ti abriendo la nostalgia, para ti rebobinando latidos.
Para ti, solo para ti.

Para ti cocinando tortilla española, para ti friendo arepas, para ti con la piel tostada, el pelo cardado, sin pelo, para ti luchando contra la quimio, para ti abrazando un niño a tu pecho.

Escribo, sabes, para ti.

Escribo para ti sobre tu moto, y escuchando a Sabina y a Metallica, escribo para ti forajido y para ti princesa, para ti hijo y para ti amante, escribo para ti peluche y para ti fiera, escribo, siempre, siempre...para ti.

Escribo para ti para que no te ahogues, para no ahogarme, para que no nos olvidemos, para rescatarnos, que me rescates.

Escribo para que no olvides que eres de luz, para que no te trague el abismo, para que no precises manos, sino letras...
Escribo para ti y para tu padre, tu madre, tu hijo que te ha dejado y puede escribirte, y puede leerte...escribo para algo llamado sustancia y para otro algo llamado cuerpo, escribo para ti, para ti, paria como yo, para ti líder irredento, para ti engranaje y tormenta, para ti minúsculo , enorme...para ti, matriarca y reina, para ti abogada y granjera, para ti y para tus animales, para tu tierra,para tu olor.

Escribo para ti golpeada, para ti solidaria, para ti amigo, para ti hermano, y para ti, madre,para ti padre.

Escribo para ti, te quiero, escribo para ti, te sueño, escribo para ti, porque me lees y escribes para mí también.













Escribo para ti, todo el tiempo, para ti porque te necesito.porque eres parte de mis palabras, porque soy parte de tu ser.


(Marisa Lozano Fuego, Escritora, poeta, pitonisa, hacedora de entuertos y dislates en forma de microrelatos desde la ironia y el absurdo convenrtido en cotidiano y sorprendente, dominadora y hechicera de la rima, del verso y la palabra transformada en sentimientos, capaz de crear de la nada todo un sueño de vida, de esta misma vida que se nos escapa y vendemos a los demas inutlimente para sentirnos y sabernos vivos.
Marisa Lozano fuego, frente a frente se desnuda ante el espejo del que la lee sin pudor ni tapar recovecos ni de su cuerpo, ni de su mente y es corazòn palpitante, y es un puñado inmenso de sin razones razonadas, de cosas sencillas, cotidianas, inutiles a veces, pero tan necesarias como un beso, una mirada, un abrazo, una sonrisa,un requiebro.  

Son innumerables sus escritos, sus poemas, sus rimas, sus cuartetos y sonetos, sus reflexiones, sus gritos ahogados entre lagrimas, entre gemidos, entre susurros, sus relatos intermitentes, sus dislates, y de entre ellos traigo este lamento, esta declaraciòn abierta y franca, este ESCRIBO PARA TI, porque es mucho mas que un monologo sobre el papel blanco de una cuartilla, es toda una declaraciòn de intenciones, franca de lo que cualquier escritor firmaria se tuviera su talento.  

sábado, 11 de marzo de 2017

TOPONIMIA DE AGOLADA (LUZ MENDEZ).Colecciòn Terra Nomeada.


Toponimia de Agolada. (Luz Méndez). Colecciòn Terra Nomeada.

Co Patrocinio da Real Academia Galega, a Deputación de Pontevedra e o Concello de Agolada, onte a tarde, na casa museo das Neves, no recinto feiral dos Pendellos de Agolada, a Agoladesa, e mais concretamente Ventosina pola súa orixe, Luz Méndez, onte a tarde presentou o seu libro, primeiro dunha colación patrocinada pola Deputación de Pontevedra, baixo o titulo de Terra Nomeada, TOPONIMIA DE AGOLADA.


O toponimio é un apelativo (ou unha expresión) do vocabulario común, polo tanto, transparente, falante. A toponomástia é unha rama especial da etioloxía. A toponimia reflicte a historia e o xeito de que a xente se instala e convive nun territorio. (Anton Santamarina, no Seminario de Onomástica, Limiar do libro).





Segundo os traballos de investigación que levou a cabo Luz Méndez e dos que nos da conta no seu libro, o concello de Agolada, existe dende 1835. A nosa vila é capital dende o ano 193O, cando dende Borraxeiros, concretamente "A Guillerma", como xa é sabido se traslada a sede do Concello ao núcleo actual da vila, aínda que previamente estivo tamén en Artoño do Medio, dende o ano 1860.


No século XVIII o territorio de Agolada aglutinaba feligresias, integradas en varias xuridisciòns formando parte do territorio medieval de Compostela (Santiago), tales eran:
-Ventosa
-Borraxeiros
-Brantega e Orrea, agregadas ao couto do mosteiro de Camanzo.
-O Couto de Basadre.
-Agra baixo a xuridicciòn do mosteiro bieto  de Santo Antoiño (Toques)
-Brocos e Sesto, da xuridicciòn de Abeancos na terro do medio (Melide)
-O Sexo, do señorío do Conde de Altamira da xuridicciòn de Boente, (Arzua)

Ventosa, cerne do concello, xa existía no século VIII, e nos chaos de Aian, onde tiña lugar unha importante feira reuníanse xentes chegados de diferentes lugares. En tanto que a primeira mención da vila de Agolada, como tal documentase no 1788 por iniciativa do escribán Ramón Barrio Losada, como nos relata a autora no seu libro....e alí, arredor dese empalme, onde debía haber dúas ou tres casas- unha delas posiblemente casa taberna.......
A actual vila nace arredor do cruce de dous camiños medievais, un que viña dende Santiago pola ponte Vilariño , o  outro dende o Ribeiro, cruzando Rodeiro e Ventosa, e que cruzando Buxan e Trascastro (Trabancas), proseguía cara Monterroso.
Nembargante, en relación con outros lugares do Concello, a denominación de Agolada, Auga Levada Aqua Latam (Latin), se recolle no 1752 polo Marqués de la Ensenada no catastro que el mesmo elabora e onde se di:
La feligresia de San Pedro de Ferreiroa tiene una taverna que se llama Agolada que tiene arrendado los vezinos de ella a Bernardo de Ferreiroa, juntamente la casa donde se vende el vino, en ciento y noventa y siete reales y veinte y dos maravedis vellón cada año.......
De todo elo, e mais unha pormenorizada explicación da orixe e toponimia de cada un dos 163 lugares e vinte e catro parroquiais  e do que nos fala neste interesantísimo libro, achega fundamental a historia do noso Concello, que onte foi presentado nunha sala chea a rebosar de curiosos, familiares, amigos e estudosos do tema.







O AUDITORIO DE AGOLADA. ONCE ANOS DESPOIS.....

Hoxe no FARO DE VIGO ........


El Concello de Agolada inaugura hoy el auditorio Costa Casares

Cerca de una decena de actuaciones se realizarán en el estreno de las instalaciones

11.03.2017 | 03:44
El Concello de Agolada inaugura su obra más larga. Ya hace 12 años de que se realizase el proyecto del auditorio de la localidad, hoy, tras la larga espera, el municipio podrá inaugurar estas instalaciones que no estuvieron exentes de polémicas y que llevará el nombre del excalde fallecido, Manuel Costa Casares. A partir de las 19.00 horas serán tres agrupaciones del concello, acompañadas de más formaciones musicales, las que estrenarán unas dependencias municipales de las que, por el momento, se desconoce su coste final.

La Coral Polifónica, la Banda Municipal de Agolada y el Grupo de Gaitas Bico da Balouta, serán las tres formaciones del municipio que actuarán hoy en el auditorio, tras ellos también se subirán al escenario los cantantes Anxo Rigueira y Rubén Quintela, así como el grupo MáisqueDanza de Lalín, Cuarta Xusta de Melide y la gaiteira Susana Seivane. Al acto acudirán, además de la corporación agoladense, el Conselleiro de Cultura Román Rodríguez, la presidenta de la Diputación Carmela Silva, el senador José Crespo, entre otros cargos institucionales.

viernes, 3 de marzo de 2017

ALEJANDRA PIZARNIK. (POETA MALDITA, BENDITA POETA)

Alejandra Pizarnik; (Argentina, 1936-1972). Nace en Buenos Aires el 29 de Abril del año de  inicio de nuestra guerra civil, la del golpista Franco y sus generales, contra la Republica legalmente constituida. Sus escritos hablan de jaulas, de barcos, de ojos,de vinos, de cielos, de lunas de vaginas, de amores de deseos, de entregas y orgasmos,  de azares, de flores y de piedras-muy-pesadas, de tristezas soledades y fracasos.
Es surrealista, sexual, depresiva, feministas de vanguardia, luchadora incansable y agotada en si mismo, aunque no para sus lectores apasionados, que encontramos en sus escritos una puerta de salida hacia la nada.
En sus poemas siempre es de noche y hay una caja de barbitúricos cerca, por si apetece decir "hasta aquí" y descolgar el teléfono para siempre. Es una niña monstruo -como llamaba ella a Janis Joplin cuando se encomendaba a su influjo-, una mística, una hembra revolcada en el despojo; tan frágil que no está nunca -porque siempre se acaba de ir- y tan sensorial que vive en los objetos de tu casa. No duele pero duele en todas partes. "Tú eliges el lugar de la herida", (Dejó escrito en uno de sus poemas). 
   Fue una poeta  nacida y criada en argentina con origen ruso, y sabor a rusia y sus poetas y escritores malditos, de donde bebía, tal vez inconscientemente, aunque nunca regreso . Los orígenes de sus padres marcaron su vida desde el principio; su apellido original, Pozharnik, se perdió como tantos otros al entrar en su nuevo país, al cual llegaron sin entender ni  hablar una palabra de castellano, escapando del hambre, el horror de la revoluciòn y la guerra .
Germen que la estigmatizó, marcando su corta vida aún sin ser consciente de ello.








Desde pequeña, la muerte la tocó de cerca y más tarde sería protagonista de sus obras, junto con el inconsciente; casi todos los familiares que permanecieron en su tierra natal fallecieron en manos del fascismo y el estalinismo. Como si el exilio de sus padres y la tragedia que la rodeaba no hubieran sido suficientes cargas para su tierna edad, su autoestima se vio minada por su fuerte acento al hablar, tartamudez y problemas de peso, entre otras cuestiones que probablemente ella sola conocía.
En su juventud cursó algunas materias de la carrera de Letras y también estudió pintura. Dados sus reincidentes cuadros de depresión, comenzó a hacer terapia, donde descubrió que padecía de Trastorno Límite de la Personalidad, lo cual vuelve más admirable su dedicación a la escritura y puede apreciarse en obras como "
La jaula".
Su primer libro, "La Tierra Más Ajena", fue publicado en 1955 con el apoyo económico de 
su padre. Antes de quitarse la vida el 25 de septiembre de 1972, escribió cerca de 10 poemarios y comenzó a abordar la prosa.
Cuando era pequeña, lloraba su acné y se dopaba a anfetaminas para bajar de peso. Se volvió adicta a las pastillas y vívía a caballo entre el insomnio y la euforia: cisnes enfermos volando bajo por aquí. Reventaba a complejos. Tenía celos de su hermana mayor. Tartamudeaba.
Sus padres eran joyeros, inmigrantes judíos de origen ruso y eslovaco. Ella hablaba español con acento europeo y se sentía extranjera en cualquier lado, hasta en su lengua. Una intrusa diminuta -con el pelo a lo garçon y los ojos hundidos- paseando el barrio de Avellaneda. "Ellos y yo sabemos / que el cielo tiene el color de la infancia muerta".
Fue siempre una lectora, empedernida y recalcitrante, poeta, escritora, pero sobre todo como ella misma decía lectora. Por eso mamó del romanticismo, del surrealismo, del simbolismo francés. Lírica, psicoanalítica, falta siempre de algo, de alguien inalcanzado, insatisfacciòn completa, busqueda tota de no se sabe que, un sentimiento tragico de la vida, que recuerda a nuestro lorca en ocasiones, al desdoblarse, entre sus muchos Yo, almas muertas y deseos de vivir a pear de todo..

 "He nacido tanto / y doblemente sufrido / en la memoria de aquí y de allá", escribe. Y también: "Ahora / en esta hora inocente / yo y la que fui nos sentamos / en el umbral de mi mirada". Más: "Recuerdo con todas mis vidas / por qué olvido".
 "La vida juega en la plaza / con el ser que nunca fui (...) mi vida / mi sola y aterida sangre / percute en el mundo / pero quiero saberme viva / pero no quiero hablar / de la muerte / ni de sus extrañas manos".
Empezó Filosofía y Letras en la Universidad de Buenos Aires. No la acabó. Dio cursos de pintura, de literatura y periodismo; aprendiz de mucho, como sus deseos insatisfechos y sueños inalcanzados y maestra de nada, o de poco, siempre carente de métodologia de trabajo, pero sobradamente generosa en creatividad y genio.
Dicen que su familia mutiló sus diarios por pudores. Dicen que se enganchó -no se sabe si platónicamente- a Elizabeth Azcona Cranwell, que formaba parte del grupo de Poesía Buenos Aires reunidos siempre en el Palacio do Café de calle Corrientes.
Pizarnik le escribió: "Para Elizabeth que sabe que las aventuras perdidas son: / una niña en busca de su nombre secreto / una muchacha corriendo detrás del amor (...) Prohibido olvidarse". Nunca confesó ser lesbiana. Le asustaba la palabra "homosexual": "Prejuicios viejos en mi vida joven".
Sentía su seco como una forma de violencia. "D. vuelve a mostrar sus fauces de hembra de alcoba. La deseo profundamente. Su cercanía es como una premasturbación (...) Tan sucia y superficial. Tan adorable. Tan lejana", cuentan algunas de sus confesiones que duermen en la Biblioteca de Princeton. "Hoy llegué a un pobre orgasmo después de imaginar mucho tiempo que los nazis me apuntaban y me entregaban a un militar tenebroso y muy temido, que me castigaba mientras fornicaba conmigo... de todos modos, lo esencial es esto: me excita que me castiguen". 
Muchos de sus poemas son vaginas abiertas; y eso la arrastró a convertirse en un icono del feminismo. Por sacar la cabeza como poeta cuando otras no pudieron. Por hablar de erotismo, de frustración y de desgarro. Por hacerlo desde la óptica de la feminidad. "Una flor / no lejos de la noche / mi cuerpo mudo / se abre / a la delicada urgencia del rocío", escribió en Amantes. Ganas mustias de sí misma y de otros: "Triste cuando deseo y cuando no. / Triste cuando con un cuerpo y cuando no". Contaba que sentía "un entrañable calor que me abriga cuando el mundo me golpea", y que ese calor era "el de las otras mujeres, de aquellas que hicieron de la vida este rincón sensible, luchador, de piel suave y tierno corazón guerrero".
En París vivió con hombres y mujeres. Allí trabajó para la revista Cuadernos y para algunas editoriales francesas; tradujo a Antonin Artaud, Henri Michaux, Aimé Césaire e Yves Bonnefoy; estudió historia de la religión y literatura francesa en la Sorbona. Se hizo amiga de Julio Cortázar, Rosa Chacel y Octavio Paz. Este último le escribió el prólogo de Árbol de Diana (1962), su cuarto poemario. Dijo que el libro era "la cristalización verbal por amalgama de insomnio pasional y lucidez meridiana en una disolución de realidad sometida a las más altas temperaturas" y que el producto no contenía "una sola partícula de mentira". Dijo que era "una higuera mítica", dijo que muchos no lo entenderían.....
Finalmente puso el punto y final a su vida, haciendo mutis callado por el foro con tan solo 36 años, toda una ironía ingiriendo   50 pastillas de Seconal, una tras otra mezclada con un coktel de alcohol para hacerlo mas efectivo y salir de este infierno que habia sido su existencia. 
Finalmente alcanzo el descanso y la paz que en vida no pudo conseguir y nos dejó en sus escritos constancia de sus silencios sordos, de sus noches con colmillos de lobo, de sus licores furiosos. Quería morir "como muere un animal pequeño en los cuentos para niños -eso tan terrible lleno de hermosura-". Y se fue en medio de ese intento suyo de "explicar con palabras de este mundo / que partió de mí un barco llevándome".


martes, 14 de febrero de 2017

NOS CUMES DO CÁNTICO.-(PACO LEDO)

No seu primeiro poemario "Poesía dun Labrego",  no que se recollen 53 poemas  deste poeta da terra, no seu limiar D. Xose Moreiras Santiso, crego da Ribeira Sacra afirmaba, con moita razón.....:

Collede con moito agarimo este fatiño de poemas. Son dun labrego, dun poeta aínda sen facer (...). Agromaron nunha leira sen estercar. (...) Ao falarnos de Galicia, da emigración, dos camiños, dos montes, da Virxe, da moza... laia e berra, é o salouco dun galego esquecido, dun labrego esmagado, dun traballador alienado”.

Xosé Lois, nos recorda na contraportada do seu segundo poemario "Nos Cumes do Cántico", que nos poemas de Paco Ledo temos sempre moi presente a tradición, o florecer da nosa terra e os seus paisaxes, desta Ribeira Sacra, onde medran os seus soños, e os versos libres das súas reflexións en forma de poema. A identidade coa terra, e a palabra unida baixo o pesa dunha realidade que transmuta e cambia mais alá dos cumios da serra do Faro, ata a nada na que se verte a fantasía dos labregos que xogan a vida.
Paco Ledo, proclama defende e berra os catro ventos es unidade, do home coa terra, esa vontade na fe tradicional, no saber popular, na existencia en paz con un mesmo e o noso entorno respectándose mutuamente e sen traizóns, nin cambelaches, onde a palabra é lei, e unha aperta vale mais que calquera contrato.





AS XACIAS.

Dos pozos de Valdecán
sobren as xacias as olas
pola gorxa de Castro Candaz
sen mulida nin rolla.
E na ribeira encantada
beben as augas da neve
pasares de doce calma
....alma de pana verde.
E amamantan nas calexas
os sucres de Miño e maio
pastoreando nas devesas
dende Guadalupe ó Faro.








Paco Ledo, natural de Pacio, parroquia de Mariz, na Chantadina Ribeira Sacra, nace no 1952, e a súa cultura intensa e extensa de home de ben, se forma e forxa na terra mesma, nas labores propias dun labrego coma el, estas experiencias sonche as que despois nos transmite no seu primeiro poemario xa comentado.
Con Nos Cumes do Cántico, o autor nos está a amosar o camiño dos fíos do sublime, nas congostras da tradición e a cultural oral dos cantores labregos, a musica en gaitas transformadas e a palabra feita poesía que mergulla no interior da terra, esa mesma dura e malparida na que o pobo sementa as súas dores, a morte e mais a vida.


PERDERTE

Funme quedndo soiño
no medio de tanta xente
...Canta mais hai
mais pena sinto ó non verte.
Canto te tiven non souben
xa sei cando non te teño
non tiven medo a perderte
e o perderte teño medo.



Paco Ledo, nos descubre en forma de metáfora, as veces, esa paisaxe salvaxe, fermosa, intensamente viva que nace do berce mesmo do sangue do rei dos ríos o Miño, coma venas dun corpo invisible, inexistente, translucido e transparente  que recoller e xurde da experiencia popular, neste espazo rural tantas veces maltratado, tantas veces secuestrado e mal ferido polos odios, os egoísmos e a sen razón dos asasinos dos soños, ata facernos vivir en branco e negro, denuncia que o poeta nos transmite na voz cálida da terra, e a súa palabra verso a verso.   

 CAMIÑO DO BARREAL (ANOS 40)

Noites de medo, loitas e lendas
uces, carqueixas, a igrexa....o río
guerreiros escapados, camiños fondos...
noites de bágoas, zocos e tellas
caia o tempo nos paraguas vellos.
Soldados, vividores, falanxistas,
caciques, raspuñeiros,
furricas e arrieiros
gardas do civil, aventureiros
betas, crego milagreiros
e
á beira de Santa Baia.