PIECECITOS DE PEREGIL.-
Intentar ser imparcial cuando se
pretende hacer la crítica literaria de un libro, resulta en ocasiones una ardua
labor, ingrata a veces y otras quedas con la sensación de no haber sabido
transmitir todos los sentimientos que la obra analizada pudo provocar en el
lector, que se arroga el derecho de crítica petulantemente, sobre todo cuando
de poesía hablamos.
Este vano intento, se complica hasta
el infinito y mas allá cuando además el invento resulta que ha sido parido y
gestado desde el corazón por el autor, al que defino como mi amigo desde la
admiración y el respeto por su valor y el trabajo bueno y generoso emprendido
desnudando su espíritu y poniendo grano a grano una inmensa montaña de epítetos
y calificaciones que desprenden vitalidad, que saben a vida, que huelen a dolor
y que rezuman deseo y verdad.
Hablo de esta "Opera
prima", que me llegó desde lejanas pero cercanas tierras, hace ya unos
días y que he estado leyendo y releyendo con la pretensión de desmenuzar lo
imposible, de meterme hasta el fondo de todas y cada una de estas palabras que
se transforman musicalmente en un verso, y mueren en un libro de poema; "Piececitos
de Perejil". Poesía de la buena,
buena y autentica por los cuatro costados.
Fragilidad, levedad del ser,
encantamiento, hechizo, sinfonía de versos "Para un amigo de alma",
porque es el alma mismo de este autor novel; Iñaki Urdangarin, el bueno, como
el mismo dice, cansado de aclarar que no tiene nada que ver con el otro, lo que
se nos regala en todas y cada una de estas páginas ilustradas desde el
confinamiento.
Piececitos de Peregil es y sabe a
anís, a arándanos, a paludu y canela en rama, a algodón dulce de feria, a
romero y tomillo del monte, Piececitos de Peregil sabe a todo eso que nos traen
los recuerdos del pasado, los de verdad, los entrañables, los que no se pueden
olvidar porque son auténticos, los primeros, los de siempre: Aquellos ojos que
nos miraban limpios, el calor tibio de la mano de la madre, el pecho abierto
desnudo de la amante que se entrega, las carreras al viento en bicicleta, el
vuelo suave de un ave, el murmullo de las olas en la playa, le línea roja
difuminada que nos llama más allá del horizonte en la puesta del sol. Tu amigo
lector ya sabes de sobra de lo que hablamos.
Piececitos de Peregil, es
encararse con uno mismo y con lo desagradable, enfrentarse cuerpo a cuerpo con
el miedo y la tristeza, con el fracaso del que sabe que nunca va a poder hacer
tanto como añora, tanto como quiere, tanto como ama, pero que no se rinde,
porque;¿ de qué sirve rendirse?. Tan solo nos vale mirar hacia adelante,
apretar los puños, y pelearse con los sentimientos, con el dolor, con el miedo,
buscando los miles de buitres callados que vuelan sobre nuestra cama y
enturbian hasta desaparecer la ilusión y los sueños.
Iñaki ha cumplido un sueño, son
muchos, o tal vez pocos, los que ha ido cumpliendo, pero sabe que el camino es
largo y aún le quedan muchos escalones por subir, demasiadas escaleras por
bajar, tantos puentes por cruzar, que sus piececitos de peregil están obligados
a pisar, que tal vez, estos y los futuros versos que broten del manantial de su
vida sean campos de fresas, cielos emborregados, o tal vez océanos furiosos
rompiendo contra los acantilados de la incomprensión, de la desigualdad, de la
ausencia de oportunidades que los mezquinos esgrimen para aplastarnos. Quién
sabe.
De momento Piececitos de Peregil,
nos trinca, nos atrapa, nos agarra, engulle y se nos traga mientras nos lleva de
la mano en loca carrera y desenfreno, en ocasiones, en dulce paseo de verano refrescándonos
bajo la suave brisa del fresno, o mientras sentados a la sombra del Magnolio
jugamos a la alegría y descansamos.
Esta primera obra, este hermoso
libro tan cuidado como el texto, tan profundo como las palabras que nos regala,
tan intenso como los sentimientos que transmite y duele y sangran y te curan y
sugieren e inventan fantasías de noches de insomnio y mañanas de futuros
cargadas de avaricia generosa de ternuras, esta primera obra, repito es un preámbulo
porque el poeta nace y brota espontáneamente en la necesidad de sentir y contar
cosas.
Decía Federico García Lorca en el
prologo de su único libro en prosa, por cierto el primero de sus trabajos
editados en 1918, que;
La poesía existe en todas las cosas, en lo feo, en lo hermoso, en lo
repugnante; lo difícil es saberla descubrir, despertar los lagos profundos del
alma.
Este libro, estos "Piececitos
de Peregil", que saben a hierba buena, despiertan los lagos profundos del
alma, y de qué manera ¡
Lo admirable de un espíritu, de
un corazón libre, de un alma pura está en recibir una emoción, cualquiera emoción
y saber interpretarla, asimilarla, cuidarla, hacerla crecer y transmitirla una
vez madura, sementando en el que la recibe gratitud, comprensión, cariño,
solidaridad y empatía, a la vez que admiración.
Pues Piececitos de Peregil, es
ese lago de aguas profundas del alma, en las que el lector está obligado a
nadar y bucear pretendiendo poner al descubierto sus profundidades perdiéndose en la sincera admiración
que emana de estos piececitos, que caminan por entre los senderos de la poesía,
sin zapatos de cristal, porque son de peregil.
Como bien nos dice el propio
autor;
He aprendido con el tiempo, que no hay nada
mejor para asumir y poder convivir con los miedos y las sombras, que
devolverlas en plena digestión para volver a ingerirlas tras haberlas amasado,
una y otra vez, con tus propias manos hasta darles una forma acorde con tus
propias entrañas....
Y para todo ello nada mejor que la
escritura para llevarlo a cabo.
Pues si colega estoy contigo y
repito contigo:
Cuando los rayos del sol regalan colores
la naturaleza convierte la energía en imágenes
y el hombre hace de ellas............ARTE.
