lunes, 26 de noviembre de 2012

FOLLAS BRANCAS DE PAPEL,... ENGURRAS NO CORAZON.

Follas brancas de papel
testemuña mudo e cego
dos meus desvaríos primeiros.
Follas brancas de papel
que voaron como o tempo aquel
e se perderon.

Follas brancas de papel
escritas a escondidas
con  vergoña e medo
de dedos manchados coa tinta
en pantalón curto e chirucas de neno.
Follas brancas de papel
nas que envolver a merenda
Bamba de chocolate e fresa
cas esperanzas, soños e desexos
de crecer apresa.


Follas brancas de papel
entre sermones, pecados e rezos
para dicirlle un te quero
para roubarlle un bico
un sorriso, unha mirada furtiva
un paseo a saída do colexio.

Follas brancas de papel
cheas de misterio
de quedar en silencio
descubríndonos coma amigos
o seu corpo espido
aqueles peitiños nacendo
o ventre liso
empezar de cero.



Follas brancas de papel
a vida en follas brancas murchas
de olvido fracaso e  tempo
Follas brancas de papel
engurras no corazón
silencios de tempos mornos de inquedanzas
de recordos e  de invernos.

martes, 20 de noviembre de 2012

LOS PERROS DE LA LLUVIA.


Su mano vacia
agarraba con avaricia
el aliento final de la despedida.
El cristal anaranjado
trasmitia todo el hielo de sus ojos
mientras la noche fria avanzaba

hacia su norte
tras la sombra de la tapia derruida,
en el jardin de la mentira.
Afuera,
los perros de la lluvia
lamentaban con sus voces asesinas
la añoranza.
La calle sembrada de piedra
cubria con adoquines la
desnuda realidad de aquella marcha.
Una lluvia fina que no moja
calaba en sus entrañas
y el sonido lejano del silencio
abatia para siempre mi esperanza.
Los perros de la lluvia
han ganado,
como siempre
esta batalla...

PINGAS DE LEMBRANZAS E DE OUTONOS.....


As gotas de auga da brétema
cristal transparente do rocío
no lusco fusco do amencer
ó raia-lo-dia
pingando das follas mortas das árbores
alí soiñas,
espidas de outono
en amarelos e ocres pintadas
tan tristes e perdidas
me recordan a vella campá
esquecida na torre de calquera igrexa
colgada das ruínas e o pasado
chamando a mortos por ninguén.



 As pingas de lembranzas e de outonos
doutros tempos
seméllame bagoas negras
vertidas polos que agardan por nos
alá no fondo do val
entre as pedras gastados dos muros e cancelas
atrapados polo tempo e a desidia
da aldea baleira de risas e soños
tan estéril dos pasos mornos dos ausentes
cinza e po.


 preñadas de fontes secas e silencios
docemente,
como estrelas tintinantes na noite escura.




E en cada gotiña que pinga e estoupa no chan
de lama e verde feitizado
un pensamento que atrapa e reten os meus soños
un recordo fuxido
unha vida rematada
un lamento no ar.
Lembranzas e sentimentos no outono do `pasado
pingas de saudade.

DEMENCIA, VEJEZ Y SOLEDAD.........

He olvidado lo que significa la palabra: Amor
Me da miedo no saber, no sentir, no necesitar
Tampoco recuerdo quien soy
Me miras y quisiera saber que ves en mi.
Camino cogido de tu mano firme sin miedo

Mis pasos son lentos y torpes
Mi mano temblorosa y transparente
Mi cara inexpresiva y arrugada
Mi cuerpo decadente.
Apenas puedo verte a travès de las tinieblas de mi mente
Y engañando a las sombras de mis ojos
creo que eres tu, el que me acompaña
pero no podria jurarlo.
El tiempo me ha ganado la partida lentamente
y el final es el ocaso de mi ser en este mundo
estar en un vacio inexistente.
La mentira mas grande de esta vida
la destrucción de mis recuerdos.
Ya no se si amor lo que te mueve
es consuelo, pasiòn, entrega o miedo
O sencillamente el calor humano
que a veces sientes
Pero dejame seguir a tu lado
hijo mio porque nada me queda
salvo esperar la muerte
en soledad, aquí sentado
sumergido en esta oscuridad de demente.
(Ignoro por completo quien es el autor de la fotografia, la recibì en un correo con un pps. de los que circulan por la red y me gustò. Lo siento).

miércoles, 7 de noviembre de 2012

INVERNO..................

Inverno
noites de xeada que xorden de súpeto
Inverno
de caramelos de cristal e xeo
de neve na xanela do dia que esperta
Inverno
de amañeceres fríos de brètemas e aloumiños
entre o lazo nas fontes e as coriscadas
das bagoas negras da tristura solitaria
e da nostalxia.


Inverno
de camiñante solitario
as mans nos petos do pantalón
apertando os soños do que non fomos.
Inverno en branco
de lume nas lareiras das cociñas
de contos e de trasnos de vellas
en loito permanente consumidas.
Inverno de lúa chea
que tímida se esconde tralo arco da vella
e mira como pingan as folliñas
camiño das sombras escuras do pasado
entre pedras e palabras esquecidas
que voan no ar
coma historias malogradas da vida.



Inverno de metáforas
de alentos conxelados nos silencios
da viaxe en vagón de madeira
e ao final o destino inalcanzable da morte negra.
Inverno
pintado sobre as cores do outono
ao que agarda a sinfónica primavera.


Inverno na escuridade da casa nos estreitos calexóns baleiros da aldea
sobre as tellas de barro
e o fume que fuxe entre elas.
Inverno que agarda por nos
e que nos leva.

sábado, 3 de noviembre de 2012

OUTONO


 Sempre me deu en soñar co inverno
cando nas tardes mornas do outono
entre néboas e saraibas
sen nada que facer
nin poder saír os camiños do bosque
adiviño na escuridade a soidade das arbores
e penso nas pobres folliñas mortas
que alfombran os silencios
dos alleos pasos.

 Que soiñas e tristes vanse polo río cara os océanos estraños
tan lonxe da casa
arrastradas pola redemoiña das augas nos regatos
coma as avelaíñas de regreso ao pasado.
Dáme sempre en soñar co inverno
cando ollo cara fora a rúa mollada
ao través dos cristais empanados
e gotas como perlas encantadas
esvaran polo frío da ventá ata a nada.



Dáme sempre señardà e unha tristura cansa

pensar nas arbores espidos, esqueléticos

coma tétricas pinceladas nun óleo inacabado.

A friaxe da morte,

A loucura do vento norte que nos leva

polos rodeiros incertos da vida

nun mar de soños e invernos

nestes outonos tolos.