martes, 26 de abril de 2016

DE SÚPETO.......



De súpeto
o silencio dos ruídos
nas escumas galopando.







Nos cumes das ondas
os fantasmas que morren
ao bicar as areas
de praias inventadas da 
memoria.



Lambidos na iriseina cegadora
dos brancos xemidos
diante da porta verde
das sereas,

en corpos de auga transformados.


EL PRINCIPIO DEL FINAL...

Cuando empieza el principio del final?
Lo grande o lo pequeño?
La fantasía o los sueños.
Quien me vende una cinta sin fin
que no se acabe jamas?




Donde puedo comprar  una vida
llena de viejas fotografías
instantes atrapados en papel hecho
de flores de azahar.?
Donde empieza el dolor
y acaba la muerte?
Hay alguien que recuerde el rostro gris
de los ausentes y olvidados  tras los muros
de esta noche intermitente que es la nada?


De que me sirve el tiempo

si se me escapa lentamente hasta acabarse? 


jueves, 14 de abril de 2016

ESTAMPAS DE PONTEVEDRA.-

Sale Mal.- Musica de Piti Sanz, para acompañar este breve paseo polo casco vello da cidade de Pontevedra, a través do ollo impertinente do fotografo na procura da vida que latexa en cada esquina, mais ala do silencio dos soños, fantastas de lembranzas e fantasias.  

lunes, 11 de abril de 2016

estampas urbanas Se regalan abrazos 2

Fotografias da  miña serie "Estampas Urbanas", tomadas no veran do ano 2015 na cidade onde a chuvia e arte, "Compostela", dentro dacolecciòn -Se regalan abarazos- que acompaño coa musica ao piano de MARIA RAMOS, que xa nalgunha ocasion anterior prestou a súa marabillosa musica para os meus traballos e desvarios. Desta volta, "Recuerdos, Melancolia e Despedida, sonche as tres composions que acompañan o discurrir das fotos......

sábado, 9 de abril de 2016

FERROL EN BRANCO E NEGRO

Erase que se era una
ciudad inventada

que vivía en un cuento
aún por escribir sobre un folio en blanco.
Erase que se era una
ciudad y un cuento, entonces diré.
Sus calles estaban
asfaltadas de algodón dulce
y paludu del que compraba
yo en las ferias de antes
aquellas ferias de luz y
ruidos de altavoces
entre farolillos de
colores y viznagas en el pelo de las mozas.
Aroma de verano en noches
de jazmines y rejas de balcones.
Las aceras de la ciudad
soñada eran de helado de fresa y nueces
que digo Yo que debe
saber muy rico, aunque a mi no me guste.
La ciudad inventada era
toda ella de nubes, a veces como cielo emborregado
otras tiznado de negro de
tormenta, de las que da miedo
y metes la cabeza bajo
las mantas si no te duermes .
En la ciudad del cuento
solo había casas sin paredes ni puertas que cerrar
porque nadie nunca ponía
cerraduras,
ni tenían llaves, ni
llaveros los serenos de las calles  
y la gente miraba por las
ventanas sin ver nada, como en los sueños.
Aquella ciudad no tenía
parques para los juegos infantiles de los niños
ni toboganes, ni tio
vivos
ni autobuses escolares,
ni risas, ni que te pillo
porque era una ciudad
silenciosa
donde en su
ayuntamiento  mandaba el silencio, que
era su alcalde
 y el ruido no existía nunca
ni siquiera se inventara
todavía el tiempo
nadie  tenia prisa, para hacer ¿Que?, se preguntaban
no existían relojes, ni
campanas en las torres de las iglesias
tampoco habia lágrimas en
los ojos de la gente
nadie sabia llorar, ni se
tenías recuerdos tristes
ni tan siquiera
cementerios ni mucho menos muertos.
Aquella era una ciudad
que se borraba poco a poco
hoy una calle, mañana un
barrio o una plaza,
llegaba la niebla y
desaparecía sin mas ni mas,
una ciudad fantasma ,inventada
sin pasado, ni futuro,
tan solo un cuento, quizás.       

domingo, 3 de abril de 2016

GUSTARIA DE IR DESCALZO....





Gustaría de ir descalzo pola praia

como pola vida

e brincar de rocha en rocha

sen mollar os pés na auga fría

sen complicarme, nin enredarme

en pensamentos obtusos


e inútiles letanías.

viernes, 1 de abril de 2016

CARLOS NEGRO.-"Masculino Singular"

Cando eu era neno,recordo que miña nai reprendíame cando me vía cos ollos cheos de bágoas, e mancado, cos xeonllos  sangrando.
Angel, dicía, os homes non choran. Anos despois, home feito e dereito xa,  cando a perdín, chorei como nunca o fixera de neno, alí so, diante da súa lapida fría, sen importarme para nada quen me vira.
Hoxe lendo os poemas marabillosos e cheos de sensibilidade, dese feitizo máxico que tan so Carlos Negro coñece porque sae a borbotóns do seu baúl intimo e descoñecido, pensei na miña nai e recordei as súas palabras. Os homes non choran.¡
O Poemario de CARLOS NEGRO,...MASCULINO SINGULAR (Ed Xerais),Unha vez mais é como derramarse nas areas dunha praia solitaria, reconstruíndote a ti mesmo en soidade e sen mentiras nin medias palabras, sempre ao son da marea; os seus versos, pensamentos e reflexións. 


O que NON son:
NON son o principe azul das galletas de chocolate.
NON son o paquete de musculos dun filme de acción
NON son o sorriso galante que cede o paso na porta do ascensor.


"Masculino singular......é un corte de sangue no medio do afeitado; unha refutación do macho alfa que destrúe os afectos e converte o terror en linguaxe dominante. Tamén é un diario intimo que reclama a tenrura nunha revolución de magnolias, pero sen pólvora, porque xa non precisamos himnos de batalla nin falos erectos nas portas dos aseos.
Masculino singular é un código aberto aínda inconcluso, que se constrúe máis alá do propio texto, naqueles espazos socias onde algúns homes aprenden unha lingua sen sufixos de exterminio. Porque nada semella máis urxente que procurar unha saída de emerxencia dese templo onde a virilidade segue a ser o valor máis sagrado da tribo".
Carlos racha en mil ínfimos anacos de papel branco, o mito da virilidade, o home "oso", canto mais feo, mais fermoso, para levar sobre as ondas bágoas salgades e negras da sensibilidade o concepto masculino-feminino en loita permanente por no ser, do que sae autentico, que non vitorioso, a persoa, o home/muller, nun todo complexo, compacto e único, sen o lastre do sexo e os condicionantes da hombría, ou da feminidade, estereotipos sociais que o único que fan é mancar, ferir, mutilar a capacidade de sentir, de crear, de ser, de posuír a vida, nada mais e nada menos.





O amante
nunca amosa acenos de seda.
O amante
nunca bica con bicos delicados.
O amante non ama:
é a besta dentro do labirinto.
(Aquel que escribe nos corpos con sangue)








Masculino singular é un berro no medio do deserto das anguria e ledicias que cheira a confusión, a división ou mesmo a exclusión en homes e mulleres, roles preconcibidos, estúpidos papeis repartidos polo director tolo desta obra escénica tra-las bambalinas do silencio interior no que ninguén é quen de enganar o seu único e verdadeiro ser, o que miramos no espello abafado do baño, e con quen temos que enfrontarnos cara a cara e sen mentiras cada novo dia. 
Masculino singular representa ler montado nun bambán, no que as veces sobes cara o baleiro do ceo, e as veces sentes que vaste esnafrar contra o can enlamado das congostras e corredoiras polas que devagar nos teus soños de persoa sen sexo, e sempre en poesía.
Non se pode pedir nada mais.
Angel Utrera.


Obras
Poesía
·        As laranxas de Alí Babá, 1998, Letras de Cal.
·        Far-west, 2001, Xerais.
·        Héleris, 2003, Espiral Maior. VII Premio Johán Carballeira do Concello de Bueu.
·        Cultivos transxénicos, 2008, Instituto de Estudos Miñoranos, I Premio de Poesía Victoriano Taibo.
·        Makinaria, 2009, Xerais.
·        Penúltimas tendencias, 2014, Xerais.
·        Masculino singular, 2016, Xerais.

Ensaio

Abelcebú, 2010, Positivas.


Premios
.VII Premio Johán Carballeira do Concello de Bueu no 2002, ex aequo con Alexandre Nerium, por Héleris.
·        I Premio de poesía Victoriano Taibo no 2008, por Cultivos transxénicos.
·        Premio da AELG á mellor obra de literatura infanto-xuvenil do 2014, por Penúltimas tendencias.
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Ligazóns externas
·        Biografía en BVG
·        Ficha do autor na AELG