lunes, 29 de diciembre de 2008

A.CUNQUEIRO


No niño novo do ventohai unha ponba dourada.
Quén poidera namorala, meu amigo!
Canta ao lúar e ao mencer,en frauta de verde olivo.
Quén poidera namorala meu amigo!
Ten aers del frol recentecousas de recén casada
Quén poidera namorala meu amigo!
Tamén ten sombra de sombra i andar primeiro de rio.
Quén poidera namirala, meu amigo A . Cunqueiro

MELANCOLICA TRISTEZA



Melancolica tristeza de tarde de otoño, en calles mojadas de adoquines cargados de historias tristes, de putas viejas, borracheras de solitarios, y beatas de aldea, en busca de una slavacion eterna, inexistente.Obtusa tarde, de pasado, preñada de futuros intermitentes que no nos dicen nada....La musica del silencio, la poesia del viento, la mirada extraviada detras de la ventana. MAñana...el firmamento

lunes, 22 de diciembre de 2008

EN LA "MADRUGA"


En la "madrugá"

las nubes se pintan los labios de sangre y aceituna

mientras la luna

teimuda, esconde sus ojeras

de insomne perpetua detrás de la bruma.

En la madrugá, el alba se rompe

y los campos se lavan la cara

de escarcha y heladas.

Suena una campana detrás de los montes,

lejos, muy lejos, en la madrugà,

entre el humo añejo de una chimenea mal apagada.

Los rios bostezan,

la lechuza duerme,

los pinos se saludan rozando sus ramas

y los rezagados vuelven a sus casas

dejando sus pasos sin huella

sobre las estrellas, que apagan

los màs madrugadores del tibio aroma de la noche.

En la madrugà

el sol se impone y la luz del dia

de mis miedos se esconde.

CORAZON PARTIDO


Quisiera ser un pajaro
y volar, volar y volar ...
jugando con las sombras de lo incierto
dejar caer hasta el suelo
hoja seca de otoño.
Quisiera ser ola de mar
salada espuma de sueños
y besar las ardientes arenas de tu playa.
Quisiera ser como un ciego
y perderme entre las miradas muertas
de mi futuros miedos.
Quisiera ser espejo de tus lagrimas.
Quisiera ser solo manos para tocar
tus pechos tiernos.

Quisiera dormir siempre a tu lado
y vivir arropado con tu aliento.
Quisiera ser tu pasado
y no temer al largo invierno.
Quisiera mandarte flores cada mayo
y abrazarte en las tristes noches
de soledades sin tiempo.
Quisiera sentir la hùmeda ternura
de tus labios recorrer mi cuerpo.
Quisiera,
desnudo, oir tus palabras en mis oidos
dulces como caramelo
de risas y ventanas abiertas al viento.

miércoles, 10 de diciembre de 2008

QUE TE QUIERO........coño, que te quiero...¡¡¡¡


Que te quiero, coño…¡¡¡¡
Enterate de una vez que no puedo mas.
Te lo digo en silencio,
De noche y de dia,
Haciendote el amor, o cuando camino en silencio a tu lado
Mientras te miro, o cuando estoy ausente perdido en mis recuerdos
de otros tiempos lejanos.
¡¡¡Que te quiero,coño¡¡¡
que te quiero desde que te conozco
como hembra y amiga de dolores y nostalgias,
de sorpresas y amarguras
de vivir cada dia entre sombras, claroscuros y solanas de verano.
Que te quiero, entre abrazos y ternuras,
por encima de gritos y enfados
que te quiero en cada grano del reloj de arena de mi vida
que permanece, encadenado, atrapado a tu presencia,
y se me escurre entre los dedos de tus manos
cuando me acarician.
¡¡¡Que te quiero, que te quiero, que te quiero…¡¡¡
Lo voy a gritar al viento, esta mañana,
para que quede helado en el vaho de mis besos pasados.
Abrirè la ventana del olvido y encarandome con el mundo que me odia
gritarè sin desmayo que te amo.
¡Qué te quiero,coño, que te quiero y nada me importa, si no me amas¡

martes, 9 de diciembre de 2008

TIEMPO


Tiempo.......
Tiritando de frío, cuerpo desnudo, manos vacias, ojos cerrados, sin aliento.
Tiempo
Pasado humbrio, presente negro, futuro incierto.
Tiempo
De recuerdos, borrosos, tardíos y lentos
No nos queda tiempo.
La esfera de cristal de aumento se rompiò cuando se terminó
Mi tiempo.
Confundido entre el hoy y el ayer pase el invierno
entre ruídos y silencios,buscando el calor del abrazo mas tierno
y la esperanza en la palabra autentica , para salir de este infierno
del tiempo.
Entre adoquines, barro y arena, cañas y viento
el hombre de agua, soñaba con robarle el alma al tiempo.
Subiò hasta la cima del volcán y en la niebla ardiente del desierto
gritò hasta quedarse afónico, una y mil veces como un poseso
necesito más tiempo.
Solo eso.
Detrás de sus palabras, escondido, el viejo del hacha cortò sin piedad el hilo de su sustento al presente en miedo envuelto.
Hasta el olvido final de su tiempo, tras sus pisadas llego el silencio.
Sin tiempo.



ANECDOTAS DE ALBERT EINSTEIN


Entre as moitas anecdotas mais ou menos chistosas que se contan do xenio incuestionable do fisico e premio Nóbel, de 1921, Albert Einstein, destaco estas, pola súa chispa e rapidez mental, propias de alguen irrepetible.


Un periodista le pregunto en una ocasion al Sr.Einstein en el transcurso de una entrevista....

-¿Podria Vd explicarme la Ley de la relatividad?

A lo que éste sin inmutarse le respondiò:

Y vd. podria explicarme como se frie un huevo?

El periodista lo mirò extrañado y le respondiò

-Pues si ,naturalmente que podria.

A lo que Einstein replicò con su natural tranquilidad,

-Bueno, de acuerdo, expliquemelo, pero imaginese que yo no se ni lo que es un huevo, ni una sartén, ni el aceite, ni el fuego.....


II.

En otra ocasiòn, en FRancia el escritor y amigo Paul Valery le preguntò a Einstein:

-Profesor, ¿Cuando tiene Vd. una idea original, ,¿que hace?¿La anota en un papel cualquiera, o tiene una agenda de notas....?

A lo que el genio le respondiò.

-Cuando tengo una idea origianl, no se me olvida.


III.

En una reunion social, coincidió con la actriz Marilyn Monroe, esta con el desparpajo que la caracterizaba, le sugiriò en tomo de broma lo siguietne:

-¿que me dice profesor, nos casamos y tenemos un hijo....?¿Se imagina un bebè con mi belleza y su inteligencia....?

Einstein tomandose unos segundos, le respondiò seriamente:

Desafortunadamente me temo que el experimento saldria mal, y tendriamos un hijo con mi belleza y su inteligencia.....


Hay muchas màs, tan suculentas y jocosas,,,,,estas son solo una pequeña muestra.
(La foto es de Orozco, La vendedora de huevos, de 1954)

jueves, 27 de noviembre de 2008

Rojas lagrimas, como cristales de amapolas estrelladas......


Quiero pintar con tu nombre
las paredes que separan mis silencios
de los ruídos del pasado ausente.
Quiero teñir de otoño
las ropas que cubren la desnudez de mis recuerdos.
Voy a soñar que no es cierto
ni un solo segundo vivido sin ti a mi lado.
Sentirè que no te has ido,
y que es mentira lo que me grita el viento
desde el otro lado del tiempo.
Voy a inundar de palabras
mi futuro con los muertos,
les diré: La amè tanto, que me quema el vacio
que me dejò su tormento, desde aquel día en que unimos nuestros cuerpos.



Gritaré, como un loco al cielo
Y entre el murmullo del odio y el miedo
me escaparè hacia la nada,
polvo y cieno estancado de charca
hombre de agua, de ojos ciegos y manos blancas de manchas.
Mientras, llorarè en silencio rojas lágrimas, como cristales de amapolas estrelladas.
(Las fotos son del fotografo Frances, Robert Doisneau."La voiture fondue, de 1944, y La manége de Monsieur Barné de 1955).

lunes, 24 de noviembre de 2008

PABLO NERUDA

Prohibido prohibir.......
Prohibido llorar.........
Prohibido mentir.........
Prohibido Soñar.............













Te añoro.........................Te deseo................Te busco y pierdo.........................Ya no te tengo.
Prohibido vivir
Prohibido morir
Prohibido soñar..........................
Miro y no veo.................Duermo en pesadillas del tiempo..........Tras el pasado busco el momento de saltar la tapia del cementerio, pero no hay salida, no hay entrada, ni siquiera un agujero....
Abrazarè tu cuerpo desnudo...........Añorando el instante en que me prohiban sentir mas alla del aliento, ultimo del silencio......

POEMAS EROTICOS ....BERTOLT BRECHT


LA PRIMAVERA....................

Llega la primavera.

El juego de los sexos se renueva

los amantes se encuentran.

Ya la mano envolvente del amado

estremce lenta el pecho de la muchacha.

Su mirada huidiza lo seduce.

Bajo nueva luz

se muestra a los amantes el campo en primavera

Allá en lo alto se ven las primeras

bandadas de pajaros.

El aire ya es cálido

los dias se alargan y

perdura la luminosidade de los prados.

Sin mesura crecen los árbores y la hierba

en primavera.

No cesan en su feracidad

el bosque, los prados, los campos.

Y la tierra alumbra lo nuevo

sin previsiòn.


(Bertolt Brecht, es uno de los grandes dramaturgos de la primera mitad del siglo xx, sobre todo por su capacidad de crear conflictos emblemáticos, en los cuales se expresan las figuras y los mitos principales de nuestros tiempos. Este libro de poesias de juventud, es cuanto menos desnuda e injuriosa palabra sobre la violencia de la iluminacion, poesia de muchas voces, desde el simbolisto surrealista de la palabra...)
-(A foto é da pintora e artista Lucia Dumbria, da que xa falei en algunha ocasion anterior.....)

jueves, 13 de noviembre de 2008

UNA VEZ...DE MORRIS GLEITZMAN







Todo el mundo
merece que
le ocurra algo bueno
en su vida
al menos
Una vez------
Una vez me escapè de un horfanata para encontrar a mama y a papa...Una vez salvè a una niña llamada Zelda de un incendio.
Una vez hice reir a un nazi con dolor de muelas....
Me llamo Felix
Esta es mi historia...
----este libro de Morris Gleitzman sobre el Nazismo, visto a travès de la mirada inocente de los ojos de un niño, recuerdo al "Niño con un pijama de rayas", pero se deja leer con pasion, y deja un cierto aire de deseperanza, por tanta crueldad, e injusticia...Lastima que despues las victimas de esta inhumanidad, hayn adoptado lo peor de aquellos verdugos, y esten aplicando el mismo ojo por ojo...a sus hermanos y vecinos palestinos. Hay cosas incomprensibles e increibles.
Como dice un buen amigo mio, "la realidad supera siempre a la ficcion", por increible que nos parezca.
(Las fotos corresponden a la exposicion itinerante que recorre nuestras ciudades, bajo el patrocinio de Caixa Galicia. Son de Eugene Smith, estas y las del neorrealismo Italiano no hay que perderselas).

martes, 11 de noviembre de 2008

Y DE MERIENDA UNA BAMBA DE CHOCOLATE Y CREMA.....


El final es siempre agrio como la leche cortada.
Los principios sin embargo, saben a crema y chocolate, como aquellos pasteles de a peseta de mi infancia.
Una “bamba”, de merienda, dedos infantiles pringosos y boca de churretones pintados.
Las despedidas son como callejones, en orines de gato y bilis de borracho que trasnocha porque no tiene ni a donde ir, impregnados.
Mis palabras a veces, suenan a mis oídos cerrados, como el murmullo de aquellas radios de galena, entre pitidos y silencios entrecortados.
Mis manos son de mantequilla y mis ojos opacos por la niebla del tiempo perdido entre dudas y errores, ya no miran sino al. pasado, sin ver nada.
El laberinto de los sueños, es ya una pesadilla en la que, insomne recalcitrante me revuelco como un puerco en su pocilga, feliz, porque no conoce nada que no sea esta vida de estiercol y barro pestilente.
Despuès del rayo, siempre llega el trueno.
El final de la muerte es la vida, y siempre que llueve, escampa, más tarde o mas temprano.
Pero por encima de mi, y de lo que siento,
no hay ninguna duda, que quedará la sombra del recuerdo, proyectada en cal viva,
de aquellas tardes de invierno, en braseros de picón , sobre las paredes blancas de mis sueños,
hasta que lo que he sido, ya no exista, y nadie pueda ver el arco iris de mi aliento tras la huida de este tiempo.

O ANO DAS MIMOSAS


Este libriño, que atopei por casualidade na Central Libreira en Ferrol, e de Xose Luna Sanmartin.

Profesos de Ensino primario en Lalin, e director de Edicions Fervenza, na Estrada, e supoño que tamen dende o interior da Asociacion cultural do mesmo nome, que realiza un importantisamo traballo en prol da cultura desta bisbarra nosa, tan aillada, e falta de estimulos.

O libro esta ilustrado co sempre fermoso traballo do meu amigo PACO LAREO, que como xa é sabido ten feito o que ninguen fixo xamais polo mundo da cultura, e a arte en xeral, dende unha aldea, como ven sindo PILOÑO, en Viladecruces, dende o interior da Fundacion "A Solaina", da cal me honro en ser "forxador", aunque ben o meu pesar, non participo tanto como me gustaria, por falta de tempo, sempre o maldito tempo.....que limita os nosos desexos. Despois cando nos sobra, xa non temos forzas, nin animo...

O Ano das Mimosas, e un conto de aqui, dos nosos avos, unha sincela historia, dun neno, o seu avo, a aldea, e as cousas que foron....Pero por serem asi tan natural, é moi fermosa...

lunes, 3 de noviembre de 2008

O NEOREALISMO ITALIANO.A nova imaxe en Italia. 1932-1960

Este fin de Seman, estgiven en Ferrol, e aprovetei para ir ver a exposicion "PHOTOGALICIA 2008", o Neorealismo Italiano....
Fotografias unicas do periodo comprendido entre 1932 e 1960.
Fotografos como Mario Cattaneo. Alfredo Camisa.Nino Migliori.Tazzio Sechiorili,,,etc. presentan ante todos nos, a cronica dunha època, desde a realidade e toda a crudeza que so o obxectivo da camara e capaz de captar.

Velai tedes, a imaxe de Mario de Biasi. Milan 1954 .Los Italianos se giran


Ou mesmo, esta outra, tremenda; A hoz. Toscana 1955 de Alfredo Camisa.
Realmente a exposicion e digna de desfrutarse,e imprescindible para os amantes da fotografia. Creo que vai ser itinerante por diversas cidades de Galicia, asi que so hai que estar atentos, para cando chegue...

jueves, 30 de octubre de 2008

EL TUNEL DEL TIEMPO

Detras de la puerta
no existe; sino el silencio.
Encamino mis pasos cansados
hacia las sombras del tiempo umbrio,
envuelto en gotas de agua
como crisalida en su capullo encriptada.

El óxido del abandono y del olvido
cubre la nostalgia del fracaso
como una fina escarcha en la madrugada
de otoño timido.
Y siento como el miedo
lo inunda todo, avaricioso.
Aqui y alla,
esparcidos cristales opacos,
en trozos quebrados,
como recuerdos de vida rotos,
crujen en armonico lamento bajo mis botas de hierro.


Gotas de sangre seca y restos de una esperanza
ya perdida.
Al final del pasillo sin embargo
aguarda la nada, y tras la puerta rota
no existe mañana.
El viento que se cuela entre las hojas muertas
de los sueños , me recuerda que ya es hora
y sin mirar atras,
abandono la posibilidad de una isla
donde salvarme de este naufragio .
De este túnel se sale inevitablamente
por donde entraste aquel dia,
porque la unica salida

es la muerte.





jueves, 23 de octubre de 2008

ENTRE VISILLOS




Mi vida sin mi,
entre visillos y cristales esmerilados
es como el agujero negro
por el que subía el grillo de mi infancia
hechizado por la caña ofrecida al trasluz entre tinieblas,
desde el otro lado.
Una mentria, un fraude, un engaño.
Vivo en un cuerpo prestado
diciendo palabras que son de otro,
sintiendo lo que no soy,
fingiendo lo que no siento,
defendiendome del vacio del otro lado del muro del cementerio
como de la miseria el vagabundo errante;
con un sombrero viejo y lleno de agujeros.
Mi vida es un préstamo impagable en este tiempo extraño
que no es el mío, y que arrastra por el barro del camino
la irrealidad de mi pasado.
Sueños que no existen,
anhelos que quedaron en el limbo de los muertos,
visillos trasparentes para mirar al otro lado
sin ser vistos.
Mi vida sin mi es un infierno, y conmigo es un fraude, un engaño una mentira.
Amo lo que no quiero,
sueño despierto
Miento compulsivamente como en un cuento
Y muero porque no muero
de miedo a la muerte.
Y así, día tras día, tras los visillos persigo mejor suerte.
(Foto de Eduardo Blanco Amor, en Bos Aires. Argentina 1940).

martes, 21 de octubre de 2008

AQUELLAS BOTAS


Una vez soñè que me calzaba una botas tan ligeras
Que al caminar ni siquiera sentia mis pasos.
Aquellas botas eran tan especiales
Que no se mojaban al pisar los charcos una y otra vez
Eran botas de cazadores de agua
hechas para correr en pos de los riachuelos y torrenteras, si esta intentaba escaparse.
Aquellas botas primeras, fueron mi mejor fantasia real
Porque todo el mundo merece que alguna vez le suceda algo
realmente ùnico.
Una vez corri sin parar tras la linea multicolor del arco iris
pero no fuì capaz de alcanzarla, y extenuado me tumbè en la hierba maldiciendo mi mala suerte.
Aquella vez me di cuenta de que nada iba a ser como ya queria,
Y mi frustraciòn se convirtiò en recelo ante mi propio vacio.
Una vez estuve mirando la torre de la iglesia, durante horas esperando la llegada de las cigueñas, para ver si traian algun niño.
Pero no vino ninguna.
Años despuès supe que nunca màs volverian, tambien descubri de donde venian los niños, y me sentì engañado como un bobo.
Una vez quise ser lo que no era, y solo consegui hacer el idiota, mas ridiculo posible.
Aquellas botas gorila de mi infancia, me sirvieron para crecer, y escapar del pasado, pero no me hicieron recorrer el camino màs ràpido .
Ni tampoco sentirme màs seguro .
Una vez quise tener unas botas capaces de recorrer siete leguas con cada paso,
pero eso solo ocurre en los cuentos, y Yo no soy ningun principe azul,
por desgracia.

jueves, 16 de octubre de 2008

AQUEL TRANVIA NO SE LLAMABA DESEO

A foto é de Franz Boderchan...Desnudo



Era muy de mañana
las legañas todavia no abandonaban mis sueños de telarañas sombrias.
Recuerdo sonidos
los pasos ligeros sobre los adoquines hùmedos,
el crujir de la tierra helada,
el chirriar apagado de las persianas metalicas de los bares madrugadores,
o quizas era el cierre tras la recogida de los ultimos borrachos insomnes.
Recuerdo olores
el aceite requemado de los churros de a peseta el junquillo,
la hierba en los jardines de escarcha
el humo de los coches bajo el frio,
columnas de vaho informe,
que robaban el calor de mi aliento en los pulmones.
Recuerdo palabras,
murmullos, susurros quedos, entre reproches
y adioses de despedida.
y Yo me veo corriendo siempre;
entre el silencio,
la calle mojada
la acera vacia
las manos enguantadas de lana perdida en agujeros de niño
pantalones cortos,
y botas marca "Gorila",
canicas de barro cocido, en el fondo de los bolsillos
y la inocencia del que lo espera todo de la vida.
Nunca pude imaginarme
que aquel tranvia que tomaba cada mañana
me alejaba cada vez,
sin darme cuenta y poco a poco,
de mi infancia hacia la nada total
y màs mezquina.
Ahora que ya es tarde
se, que aquel tranvia no se llamaba deseo.






lunes, 13 de octubre de 2008

VERGUENZA


La noche tapa con su frio velo de niebla
la verguenza de la madrugada.
El primer rayo del alba llora su desconsuelo entre las sombras heladas.
Sin alma, el hombre lobo aulla mientras se esconde en el infierno del miedo, terror aterrorizado.
La muerte es vida entre las cenizas para que de entre el caos renazca la esperanza.
¿Habra futuro...?
Preguntan los ojos cerrados del niño con su pijama de rayas
Pero los sonidos del silencio no responden, ni el viento le habla.
No queda nada.....
El horror de la verguenza por la violencia del odio.
Tomaré el tranvia hacia el futuro inventado entre los sueños, para no perderme en el horror pasado.

martes, 7 de octubre de 2008

OS CADERNOS DUN PRISIONEIRO DE GUERRA-(1937-1941


Ángel Johán......Nochebuena ,1938

En la noche Nochebuena

diez rayas de tinta china

cuadriculan luz de luna

que con nosotros se acuesta.

Hay una atmósfera densa

de sueños en mapamundi.

Sueños que sueñan con ella

sentada al amor de la lumbre

de la casita en la aldea;

sueños que sueñan con niños

felices en la Guinea;

sueños y sueños y sueños

con la niña pequeñita

que se conoció en la reja,

con la madre viejecita

en un lugar que hubo fiesta.

Sueños y sueños y sueños

en la noche Nochebuena.


(Cárcel de las Palmas, diciembre de 1938). A guerra civil Española, contada en primeira persoa. Os cadernos dun prisioneiro de guerra, ofrecen as reflexiòns e sentimentos de Ängel Johán, pintor e escritor lucense perseguido e condenado polos fascistas por informar dos movementos das tropas do xeneral Franco, nas primeiras horas do golpe militar, que deu orixe a guerra civil.
No interior da súa celda, Angel compón estes poemas , debuxos e relatos, para súa muller e fillos... Ed. do CAstro. Ediciòn e estudio de Nuria López Presedo.

LEMBRANZAS E PANTASIAS- "Maruxa Fernandez Fernandez"


Ficábamos sempre ollando ún pró outro,

¡e cánto nos dixemos somentes cos ollos¡

Fermoso linguaxe falar sin parolas....

E anque as nosas miradas non chegaran a ser maís

qu eso: miradas e soños....¡que locuaz

e qué íntima pode ser a conversa dos ollos¡



Este poemiña, "Fermoso Linguaxe", do poemario de Maruxa Fernandez Fernandez, poetisa nada en Monforte de Lemos, foi un dos primeiros que eu lei, fai xa trinta anos, en Galego. Como non podia ser doutro xeito, foi un agasallo- ben fermoso; ia envolto en papel de bicos, ternuras, caricias e amor primero-, da miña muller.

De cando en vez, o releo, porque ten os recordos,as lembranzas, e fantasias do que deixei no camiño da vida.
_Por soposto o galego non é o de hoxe, xa o vedes. E o debuxo e de Castelao.....


jueves, 2 de octubre de 2008

FANTASIA DEL HOMBRE DE AGUA



Puedo escribir palabras en el aire
Puedo soñar lamentos que no duelen
Puedo mirar y no ver lo que me muestras
Amigo, ¿Dónde duermes?
Si quiero, puedo seguir sin tener sosiego
y vivir fantasias siderales.
Soy el hombre del agua
llego de la lluvia y el tiempo
vengo sin paraguas y no tengo miedo.
Puedo decir lo que quiero
Puedo pasear sin pisar la calle
Puedo tocar,
y toco como un loco, sin cabales.
Soy el hombre de agua
y en gotas de rocio me escondo.
Vengo y voy
salto y corro.
Lloro,
siempre lloro lagrimas de sal y oro.
Soy lo que soy, en cada instante;
notas de pentagrama
pincelada de oleo
gesto cálido
mirada de deseo
abrazos.
Soy lo que soy, y tu lo quieres
el hombre de agua,
fantasias eroticas de tus sueños,
cobardia descarada,
mentiras y caramelos en celofán envueltos.
Amigo, ¿No me ves?
Soy yo quien te acoge
el hombre de agua,
la sombra del bosque,
Canto rodado
Copo de nieve
suave, suave, suave,
como la muerte.....
(A fotografia é dunha magnifica fotografa profesional, TIA DANKO).

viernes, 26 de septiembre de 2008

SIN PUDOR


Quiero cabalgar sobre tus dudas
y la sombra de tu vientre vacio
encender con mis gemidos de lujuria.
Quiero perderme en el laberinto de tu alcoba
y hundirme como naufrago
en la salada playa de tu boca fresca.
Quiero secarme al sol de tus deseos
mientras entras en mi cuerpo
y caminas de un lado al otro, del espejo de mis sueños.
Quiero derretir el hielo de tu espalda
y en torbellino escapar hacia la nada
como el agua entre los dedos se derrama.
Quiero, entre susurros verterme en tus entrañas
buscando sin pudor saborearte, besarte, abrazarte, penetrarte
hacerte libremente esclava de mi alma enamorada,
sin pudor hasta que llegue el alba.

miércoles, 24 de septiembre de 2008

O AMIGO





Hoxe a maña, a pouca confianza que aínda gardo respecto ó ser humano recibiu unha importante carga de reposto.
A escena foi mais ou menos como vos conto.
Eu ía tomar o meu cafeciño de acordar, como cada maña ben cedo, cando diante de mi, camiñaba unha rapaza nova e un canciño.
Como diría un dos meus amigos mais peculiares, “sen marca”,- evidentemente referíase a raza, pero el sempre foi un tipo moi particular . Un can palleirán, vamos.
O pobre cadelo tiña ambas las dúas patas traseiras paralizadas, posiblemente como consecuencia dun atropelo, un deses accidentes tan común nas nosas estradas, nas que o coche e o rei, por desgracia.
Pero aquela rapaza, como a cousa mais natural do mundo, falaba o seu can e o animaba a seguila, arrastrándose cas dúas patas de diante, sobre as que ían montado un arnés, do que saian dúas rodas e unha armadura na que se suxeitaban as patas inútiles do animal, que grazas a creatividade da súa amiga, aínda podía desprazarse por si mesmo.
Ela, cada pouco parábase, e acariciaba ao can, falándolle como ao mellor dos amigos. E nos semáforos, agachada, deixaba que o can lambetara a súa man.
A idea pareceume fantástica, algo así como unha cadeira de rodas semellante as dos homes, pero para animais.
E recordei entón,( mentres ía fascinado como un rato trala frauta do frautista de Hamelin, do conto), uns pasos por detrás da rapaciña e o seu amigo, a historia daquela muller que angustiada chamou a un programa de radio, suplicando que alguén se puxera en contacto con ela para facerse cargo do seu can, xa que por mor dunha enfermidade dexenerativa, que a tiña prostrada na cama, xa non era quen de coidar del, e non podía nin sequera imaxinar a posibilidade de; ou ben sacrificalo, ou ben mandalo ao canil municipal.
E recordei a morte de “Pilon”, o Hámster da filla duns amigos meus, é os ollos da nena preguntándolle a nai, se o seu amigo non ía ter moito frío, alí soiño naquel burato tan escuro, co friorento que foi en vida....
E sobre todo acordeime do noso compañeiro Mordor, o noso can e a súa horrible morte, de como o levamos a soterrar baixo as arbores da carballeira de Barcia, aínda despois de tantos anos tan vivo nos nosos recordos.
E dende logo pensei con tristeza que os homes somos ben raros, capaces de facer as cousas mais incribles, e darllo todo por un amigo, e ao mesmo tempo capaces das maiores tropelias, inxustizas, e falta de humanidade que imaxinarse poidamos.
Cousas veremos.



miércoles, 17 de septiembre de 2008

EL PAJARO PI

El "pajaroPi", con membranas de aceite de cacao.
El pajaro pi con antorchas de sabután trenzado.
El pajaro pi que inocula chicha en las membranas de las hojas secas.
El pajaro pi, portero del canal que conduce a la selva.
El pajaro pi, coronado de silencios en punta.

Con una sola pluma, aunque sea muy tierna, el Pajaro Pi, borra todas las huellas.

El pajaro pi sedante.

A veces, el pajaro pì es grandioso y cálido como el rumor que emana del rocio.

El pajaro pi tan amable, cuidó nuestro caballo. Oh, gran Pajaro pi, el caballo era un montoncito de granuladas. Sus cuatro patas, buen pajaro pi, eran cuatro raices. Oh, pajaro pi de raices aladas. Sus crines, las diminutas plumas del pajaro pi mismo.

El pajaro pi aullo y se desplumò.

Sólo fauces, el pajaro pi.

El pajaro pi, temblequeo de flechas y semillas.

No ;el" Pajaro Pi", era-esto es lo que era verdaderamente- era el húmedo secreto de la selva.....

El Rito Mecanico del Pájaro Pi....(Eugenio GRanell).

Blanco y negro colores de mi Almohada.


El viento del norte me habla de otros dias por venir,

la sombra de los arboles se esconde tras el laberinto de ruidos que aturden mis oidos.

El silencio atronador no me deja soñar, como otras veces.

Camino solo, como perdido y sin rumbo hacia el final de una ruta nunca emprendida,

y el aroma de las madreselvas adormece este insomnio de colores.

No quiero nada, no espero nada, no tengo nada, no añoro nada......no sueño en nada.

Blanco y negro colores de mi almohada.

Pintura inacabada sobre lienzo bordado en vida desgastada por los años,

forros ajados, costuras de biruta iracunda inutilmente forrada en colores

de blanco y negro, como los de mi almohada.

El viento del norte me ofende cuando se rie uraño

y sin consuelo acompaña mi llanto, en lágrimas secas

en blanco y negro, sobre mi almohada.

viernes, 12 de septiembre de 2008

LA DESESPERACION DE AQUEL ROMANTICISMO



La Desesperación


Me gusta ver el cielo con negros nubarrones y oír los aquilones horrísonos bramar,

me gusta ver la noche sin luna y sin estrellas, y sólo las centellas la tierra iluminar.

Me agrada un cementerio de muertos bien relleno, manando sangre y cieno que impida el respirar

y allí un sepulturero de tétrica mirada con mano despiadada los cráneos machacar.

Me alegra ver la bomba caer mansa del cielo, e inmóvil en el suelo, sin mecha al parecer, y luego embravecida que estalla y que se agitay rayos mil vomita y muertos por doquier.
Que el trueno me despierte con su ronco estampido, y al mundo adormecido le haga estremecer,

que rayos cada instante caigan sobre él sin cuento, que se hunda el firmamento me agrada mucho ver.

La llama de un incendio que corra devorando y muertos apilando quisiera yo encender;

tostarse allí un anciano, volverse todo tea, y oír como chirrea ¡qué gusto!, ¡qué placer!

Me gusta una campiña de nieve tapizada, de flores despojada, sin fruto, sin verdor,

ni pájaros que canten, ni sol haya que alumbrey sólo se vislumbrela muerte en derredor.

Allá, en sombrío monte, solar desmantelado, me place en sumo grado la luna al reflejar,

moverse las veletas con áspero chirrido igual al alarido que anuncia el expirar.

Me gusta que al Averno lleven a los mortales y allí todos los males les hagan padecer;

les abran las entrañas, les rasguen los tendones, rompan los corazones sin de ayes caso hacer.

Insólita avenida que inunda fértil vega, de cumbre en cumbre llega, y arrasa por doquier;

se lleva los ganados y las vides sin pausa, y estragos miles causa,¡qué gusto!, ¡qué placer!

Las voces y las risas, el juego, las botellas, en torno de las bellas alegres apurar;

y en sus lascivas bocas, con voluptuoso halago, un beso a cada trago alegres estampar.

Romper después las copas, los platos, las barajas,y abiertas las navajas, buscando el corazón;

oír luego los brindis mezclados con quejidos que lanzan los heridos en llanto y confusión.

Me alegra oír al uno pedir a voces vino, mientras que su vecino se cae en un rincón;

y que otros ya borrachos, en trino desusado, cantan al dios vendado impúdica canción.

Me agradan las queridas tendidas en los lechos, sin chales en los pechos y flojo el cinturón, mostrando sus encantos, sin orden el cabello, al aire el muslo bello...¡Qué gozo!, ¡qué ilusión!.
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Este poeta y revolucionario fue uno de los más grandes románticos españoles, el más popular del siglo XIX. Su vida integra la rebelión moral y la política, y su estilo se caracteriza por las imágenes arrebatadas y la permanente contradicción de dos estados anímicos: la exaltación y el desaliento.
Nació en Almendralejo (Badajoz), en 1808, pero se mudó pronto a Madrid y comenzó con notable aprovechamiento sus estudios, bajo la dirección del famoso don Alberto Lista.
A los quince años, el día en que fue ahorcado el general Riego, fundó una sociedad secreta, Los Numantinos, para vengar su muerte. Las actividades de los jóvenes conspiradores fueron descubiertas y ellos, condenados a cinco años de cárcel, que se redujeron a unas semanas en un convento de Guadalajara, donde Espronceda compuso el poema Pelayo.
Con dieciocho años se exilió voluntariamente a Lisboa , donde conoció a Teresa Mancha, a quien siguió hasta Londres. Tras un viaje a Holanda en 1828, se instaló en París, donde participó en la revolución de 1830, y entró en España con una expedición de revolucionarios, que fracasó. Fue desterrado y durante ese periodo compuso varias poesías y la tragedia Blanca de Borbón. Raptó a Teresa, a quien había vuelto a encontrar casada y con hijos, y marchó con ella a España (1833). Ella le inspiraría uno de sus poemas más hermosos: Canto a Teresa. Vivió la triple embriaguez romántica del amor, la libertad y la patria.
Al regresar, indultado, a España en 1833, tomó parte en otros pronunciamientos que le supusieron nuevas persecuciones. En un banquete pronunció un discurso satírico en verso, que hizo hablar a toda la corte, y fue desterrado a Cuéllar, donde compuso El Estudiante de Salamanca. Posteriormente inició una brillante carrera literaria, diplomática y política. Adquirió fama nacional a partir de 1836, cuando publicó La canción del pirata que, a pesar de su discutida deuda con Lord Byron, constituye el manifiesto lírico del romanticismo español con su intensa defensa de la libertad, la rebeldía religiosa, social y política. Ese poema y otros ya conocidos se recogieron en Poesías de don José de Espronceda, de 1840, donde junto a poemas que reflexionan filosóficamente sobre el destino humano, aparecen otros políticos y amorosos. Tras la muerte de Teresa (1839), realizó nuevas interpretaciones del amor, como ocurre en el famosísimo poema A Jarifa en una orgía, donde expresa desilusión, hastío, lamentación del placer perdido y rebelión contra la realidad de la vida, con un lirismo contenido que añade ritmos poéticos inéditos que anticipan la versificación modernista.
En 1842, el mismo año de su muerte ocurrida en Madrid, fue elegido diputado a Cortes por el Partido Progresista, donde dio muestras de una excelente formación política.
El estudiante de Salamanca, incluido en las Poesías, funde poesía dramática y narrativa, y es precursor del Don Juan Tenorio de Zorrilla, que incorpora elementos de la novela gótica inglesa. Cárcel, amor, crimen, dolor y muerte también aparecen en el inconcluso El Diablo Mundo, de 1840, un extenso poema cuyo protagonista es testigo de excepción de todas las tragedias y los destinos humanos.
Espronceda también escribió la novela histórica Sancho Saldaña, aparecida en 1834, el relato fantástico La pata de palo, de 1835, la sátira El pastor Clasiquino, de 1835, y muchos artículos y obras dramáticas, que la crítica considera decepcionantes. Sin embargo, algunas de sus poesías, como las citadas y otras más, siguen valorándose por su sinceridad y ritmo y no se considera un demérito que estén inspiradas, tanto en temas como en ritmos, en los mejores poetas románticos europeos.

Desde siempre, me inspiró esta tremenda poesia, de desesperaciòn y rabia...
(a foto corresponde a un cadro, un collage, do artista ARTURO TOLEDO, que ven de exponer no centro cultural do Ensanche, en Santiago de Compostela unha moi interesante e sorprendente mostra do que sabe facer.
Tratase dunha mostra en proceso, a partir de productos elaborados, nun collage trasgresor, e intimista, dos desechos da adolescencia. A exposicion titulase Desfeitos (1999-2004.)

miércoles, 10 de septiembre de 2008

CURROS ENRIQUEZ.


Ahí ven o maio de frores cuberto....

Pucheronse á porta cántandome os nenos;

i os puchos furados para min estendendo,

pedíronme crocas dos meus castiñeiros.

Pasái rapaciños calados e quedos;

que o que é polo de hoxe que darvos non teño.

Eu son vos o probe o pobo galego:

para min non hai maio,

para min sempre é inverno!

Cando eu me atopare de donos liberto

i o pan non me quiten trabucos e préstemos,

e como os do abade frorezcan meus eidos,

chegado habrá entonces o maio que eu quero.

¿Queredes castañas dos meus castiñeiros?..

Contádeme un maio sin bruxas nin demos;

un maio sin segas, usuras nin preitos.
Curros Enríquez


¿Non no recorda a canciòn de Andres Dobarro......????.

jueves, 4 de septiembre de 2008


Ella

extendiò suavemente su mano, casi atenazada por el miedo, temblando con un inocente deseo de esperanza.

Tomó con miedo de la de él la esperanza, los sueños, la fuerza necesaria para lanzarse al abismo de la vida

y juntos soplaron uniendo sus labios, al unisono la musica del eterno halito de las hadas....

El,

la mirò con descaro, sonriendo abiertamente, y fundiendose en un abrazo, le susurro al oido palabras calidas......

Te querré siempre sin pedirte nada a cambio.

D.Antonio----El Gran MAchado


Yo voy andando caminos

de la tarde la colina

dorados los verdes pinos

las polvorientas encinas.

¿A donde el camino irá?

Yo voy andando viajero

a lo largo del sendero

la tarde cayendo está.

En el corazon tenia

la espina de una razón

logré arrancarmela un dia

ya no siento el corazon

Y todo el valle un momento

se queda verde y sombrio

lamentando suena el viento

en los alamos del rio

Mi cantar vuelve a sonar

oscura espina soñada

¿Quien te pudiera sentir

en el corazon clavada?


----ooo---

Siempre que me siento, no se como decirlo bajo de animo, falto de interes, ausente de creatividad o sueños.....me viene a la mente, como un martillo sobre la cabeza de un clavo, este poema que lei y aprendi de niño. ....

Tiene un efecto balsámico sobre mi, la capacidad de relajarme ,actuando como un mantras....y la verdad es que no se porque, pero sea por lo que sea, me encanta repetirlo......Yo voy andando caminos.....De la tarde, los caminos,....dorados los verdes pinos. ¿Adonde el camino irá?. Yo voy andando, viajero, a lo largo del sendero.....la tarde cayendo està.

viernes, 22 de agosto de 2008

LA SOMBRA DE UNA CRISIS.



Cantaba "Mecano", hace años.......Hoy no me puedo levantar, el fin de semana me dejò fatal......

No es que no me pueda levantar, es que no me apetece, tampoco es el fin de semana, creo que son los años, ....en fin muchos hablan de la crises de la adolescencia, de la de los cuarenta, de la menopausia en la mujer, de ....que se yo cuantas y cuantas estupideces mas.


La gente habla, pero no los entiendo, no los escucho, no me interesan....Mi crisis es mia y de nadie màs y me pertenece por derecho propio, porque soy yo el que se la ha ganado a fuerza de derrochar tiempo, esfuerzo, cariños y olvidos.


Por ello, porque si nada mas escribo este desconsuelo, reflexiones, pensamientos, frases celebres de gente que ya ha muerto.



La gente me produce confusiòn.
Normalmente me pasa que no los entiendo, porque hablan sin parar y no dicen nada.
Incluso hay gente que habla sin utilizar el lenguaje de las palabras. Solo gestos.
Tambien hay otras personas que solo saben hablar usando metáforas.
Las metáforas, etimológicamente significan-llevar algo de un sitio a otro- sin embargo se usa para decir algo que, literalmente, no es lo que se describe.
Asi que la propia palabra “metáfora”, es en si mismo una metáfora..
La intuición puede hacer que nos equivoquemos muchas veces, sin embargo la gente se vale de la intuición diariamente en su vida, para tomar decisiones importantes, que la lògica demostraria como erroneas.

(Del libro- El curioso incidente del perro a medianoche.)- Mark Haddon





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O escritor senegalés Baba Dioum, a finais do século pasado escribiu:

" A fin de contas, somentes conservamos o que amamos.

Somentes amamos o que comprendemos.

Somentes comprendemos o que nos ensinaron".

A maioria (absoluta) non recibiu ensino, non comprende, non ama, non conserva... NON


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Frases cèlebres-Pensamientos y reflexiones.-

De la discusión con los demàs surge la retòrica, y de la discusion con uno mismo surge la Poesia.
Montesquieu.

El fatalismo es una carencia propia de la gente sin recurso.
Un fatalista es alguien que no tiene la suficiente imaginación ,como para engañarse a si mismo.
Aforismo Griego

Que suerte la de los animales, que como no hablan se entienden .
Mariano Jose Larra.

Existen dos maneras de ser feliz en esta vida.
Una es hacerse el idiota, y otra serlo.
Igmund Freíd.

A veces pieso que la prueba màs fehaciente de que existe vida inteligente en el universo es que nadie ha intentado contactar con nosotros.
Hill watterson

Solo hay dos cosas infinitas, el universo y la estupidez humana. Y no estoy tan seguro de la primera.
Albert Einstein.

Si seguimos haciendo lo que estamos haciendo, seguiremos consiguiendo lo que estamos consiguiendo.
Stephen Covey.

Amo a la humanidad, lo que me revienta es la gente.
Susanita-Mafalda

Poco se aprende con la victoria, pero mucho con la derrota.
Proverbio Japones

Un amigo es uno que lo sabe todo de ti y a pesar de ello, te quiere.
Elbert Hubbard

Algunos matrimonios terminan bien, otros duran toda la vida.
Mas de uno le debe su éxito a su primera esposa, y su segunda esposa a su éxito.

Jin backeky.



El dinero puede comprar
Una casa, pero no un hogar
Un reloj, pero no el tiempo
Una cama, pero no un sueño
Un libro pero no el conocimiento
Un medico pero no la salud
Una posición pero no el respeto
La sangre pero no la vida
Sexo, pero no amor...




miércoles, 20 de agosto de 2008

RENACER o "DE ENTRE LAS AGUAS-Tercera entrega y final.


Recuerdo sus ojos claros, tan azules como el océano del que me había sacado, el calor de su cuerpo abrazándome hasta devolverme el aliento y las fuerzas necesarias para seguir viviendo.
Esos son fundamentalmente mis recuerdos, los que puedo contar, y cuento.
Los otros, son solo míos, lo que ocurrió entre Esteban y yo, cuando conseguí calmarme y me recuperé nadie los sabe porque no podrían entenderlo.
Ni siquiera yo se muy bien que sucedió.
Solo que aquellos ojos recorriendo mi cuerpo desnudo me llamaba y no pude ni quise dejar de escuchar su llamada.
Se que me entregué sin prejuicios ni miedo, y que mientras su miembro duro me penetraba volví a sentir como mujer, cuando ya creía que el deseo estaba muerto.
Recuerdo su aliento cálido en mi nuca, sus manos ásperas de pescador acariciando mis pechos, el sabor agridulce de su boca, mientras mis pezones estallaban duros como rocas sobre la arena de la playa, bajo su cuerpo de hombre.
Se que gritaba su nombre, Esteban, Esteban, Esteban con cada una de sus embestidas dentro de mi vagina, hasta sentir el calor de su semen resbalando entre mis muslos, mientras mi cuerpo se derretía en un orgasmo inagotable.
Aquel hombre desconocido que me follaba, porque aquello no se podía llamar hacer el amor, y que se vació en mí sin reparos varias veces, me devolvió la vida, sin duda, dos veces. La primera rescatándome de morir ahogada, y la segunda devolviéndole a mi cuerpo la esperanza, y el deseo de vivir.
Aquel día, a mis cincuenta años, nací otra vez.

Ahora que ya casi no me queda tiempo, con la mirada opaca por las telarañas de las cataratas, y las lagunas de la mente en los que se hunden mis sueños y recuerdos, casi treinta años después, se que empecé a vivir nuevamente, aquel día.
Lejos de Pedro y su orden mecánico, lejos del mar que tanto quise y que casi me devora, lejos de los recuerdos de Esteban y su desenfrenada lujuria, que casi me vuelve loca y adicta al sexo, como un drogadicto al chute…
Lejos de todos y todo lo que había sido mi existencia hasta entonces, fui feliz, ahora puedo decirlo, porque fui solo mía dando lo mejor de mi a quien nada pedía a cambio.
Fin.



sábado, 9 de agosto de 2008

RENACIDA, "O de entre las Aguas".....2ª Parte


Un pánico irracional se apoderó de mí, hasta bloquear mi mente, y dejarme indefensa para pensar, y actuar profesionalmente.
Podía tumbarme boca arriba y descansar, dejarme arrastrar por las corrientes que me acercarían a la playa, podía…..
En lugar de ello, aterrorizada, comencé a nadar sin ton ni son, dando brazadas atolondradas, que acalambraron mis piernas, en tanto que tragaba cada vez más agua, cuando pretendía hinchar mis pulmones con el aire que no encontraba….
En un instante vi. mi propia muerte como ahogada entupidamente. La había buscado, y ahora no quería de ninguna de las maneras, dejar de vivir, y estaba luchando contra viento y marea por conservarla.
El combate duró apenas unos minutos, mi cabeza se hundía y volvía a emerger entre las olas, una y otra vez, en tanto que mis brazos chapoteaban alocadamente, y las piernas ya rendidas, no respondían mis órdenes y eran incapaces de mantenerme a flote.
Alicia irremisiblemente se Ahogaba.
Me estaba ahogando en el mar, como lo hacia a diario en mi vida cotidiana, simplemente por un quiero y no puedo. Toda mi existencia estaba resumida en aquella frase que como un cuchillo se me había clavado en el rincón del corazón donde se esconden los reproches lanzada por Pedro, en el transcurso de la que al fin seria nuestra ultima cruel pelea, y de la que ya no había habido reconciliación, como en las anteriores, en la cama,
entre sabanas revueltas, olor a sexo mojado, saliva y sudor de cuerpos entrelazados por el deseo.
Me estoy ahogando por un quiero y no puedo.
Quiero morir porque no quiero vivir como hasta ahora he vivido. Quiero vivir, porque me estoy muriendo entre espuma salada, en este mar tan amado por mi.
Quiero y no se como querer, puedo y no soy capaz de poder……
A partir de aquí, mis recuerdos son borrosos y difíciles de desenmarañar. Una sucesión de imágenes confusas, que se superponen unas con otras.
Recuerdo un intenso dolor en el pecho, una comezón horrorosa en los pulmones cada vez que intentaba llenarlos de aire, una tos irrefrenable, que me hacia vomitar.
Recuerdo la mano de Esteban sacándome del mar. Su brazo inmenso izándome hasta dejarme tumbada sobre la cubierta de su barca. Sus manos calientes sobre mi pecho masajeándolo, hasta obligarlo a expulsar toda el agua que había tragado. Recuerdo su voz cálida, tranquilizando mi angustia.
Tranquila, ya está a salvo. Ya ha pasado todo, no tenga miedo….
CONTINUARA........
(Los dibujos siguen siendo de la serie "desnudos", de Lucia Dubra....)

HOMBRE DE AGUA



Hombre de Agua

I

Aquel hombre
llego de la lluvia seca.
Aquel hombre
gota de agua estancada.
Aquel hombre
habia perdido su sombra
Aquel hombre
no tenia ni pasado
Aquel hombre
vivia sin recuerdos
no añoraba nada.
No le quedaban lagrimas
Ni palabras, mi miradas.
Aquel hombre
era el olvido.
Aquel hombre
olvidado de todos
muriò olvidado.


II

El hombre gris
abriò la puerta del no retorno.
Subiò uno a uno los mil escalones
de la escalera de su abismo
como un caracol sobre si mismo enrollada
sin subida ni bajada.
El hombre gris
fuè fundido en negro con la sombras
en blanco con la pared encalada
en rojo con su sangre derramada.
El hombre gris llego de la nada
perdido en su confusiòn
quedò atrapado en la tela de araña
de sus miedos y mentiras.
Sobre el sofá gastado
se reia en borrachera de fracaso
contemplando mil manchas de semen derramado
en soledad,
su miembro flacido.
Odiando su risa,
buscando su recuerdo
maldiciendo la perfida huida de su lado.
Solitaria huida


III.


Aquel hombre
con su traje de rayas
mientras miraba
la calle mojada
las farolas apagadas
el silencio de la noche
los cristales sucios de su dormitorio
estaciòn de paso hacia el mañana
lloraba en silencio.
Aquel hombre
no pensaba en nada.
Sin mirar atràs ni un instante
abriò el balcòn de sus reproches.
El aire de la madrugada
liberò el cansancio de su fin
dandole las fuerzas que le faltaban.
Y mientras flotaba en el vacio del espacio
sonriò cinicamente a la muerte
de la que se escapaba.
Aquel hombre gris
destrozado en el asfalto
al dia siguiente fuè portada en los diarios.
Consiguió la fama deseada, finalmente.

jueves, 7 de agosto de 2008

DIARIOS DE MOTOCICLETA


Entendámonos.......

No es éste un relato de hazañas impresionantes, no es tampoco meramente un "relato un poco cínico" ;no quiero serlo, por lo menos. Es un trozo de dos vidas tomadas en un momento en que cursaron juntas un determinado trecho, con identidad de aspiraciones y conjunciòn de ensueños. Un hombre en nueve meses de su vida puede pensar en muchas cosas que van de la màs elevada especulaciòn filosófica al rastrero anhelo de un plato de sopa. En total correlaciòn con el estado de vacuidad de su estómago; y si al mismo tiempo es algo aventurero, en ese lapso puede vivir momentos que tal vez interesen a otras personas y cuyo relato indiscriminado constituiria algo así como estas notas......


Así, la moneda fue por el aire, dio muchas volteretas;cayó una vez cara y alguna vez seca.



Asi comienza Diarios de Motocicleta, -Notas de viaje. Diario de la ruta por Latinoamerica de Ernesto Che Guevara.


El origen de Notas de viaje, es el diario que redactó Ernesto Guevara, cuando en diciembre de 1951, con 23 años de edad se embarcò en un viaje en moto, con su amigo Alberto Granado, a lo largo del continente Sudamericano. Desde Còrdoba en Argentina, recorrieron Chile, Perú, Colombia y Venezuela, dando muestra y testimonio de la grandeza y fortaleza, del que despuès seria recordado como " el CHE ", para siempre.

Recomiendo su lectura, tanto por lo ameno que resulta como por lo ilustrativo de los textos, y reflexiones, para comprender mejor aquella epoca, y el personaje mitico que despuès llegaria a ser.


RENACIDA, "O de entre las Aguas".


Como cada mañana sentí el frío contacto de las olas sobre mi piel desnuda, mientras mi mirada se perdía en la línea del horizonte infinito azul.
M e llamo Alicia, y quiero aquí y ahora contaros parte de mis recuerdos, de aquel día, por mas, el de mis cincuenta cumpleaños.

Desde hacia años tenia la costumbre de hacer unos largos antes de desayunar, salvo que el mar estuviera muy picado, lo cual era bastante raro en aquella época del año, en la isla.
Podría decirse que era una excelente nadadora, campeona juvenil de la provincia, y a pesar del paso de los años, mi cuerpo se mantenía ágil, mis brazos aún fuertes, y mis pulmones capaces de una respiración acompasada, y un esfuerzo prolongado, requisitos imprescindibles para mis zambullidas al amanecer.
Allí desnuda, nunca usaba bañador, tampoco lo necesitaba porque aquella parte de mi isla era en extremo solitaria, por eso habíamos comprado aquella casa, Pedro, mi marido y Yo. Cuando vimos la cala, no tuvimos la más minima duda, y cerramos la compra, casi de inmediato.
Contemplé mis pechos, antes tan firme, ahora ya no podía decir lo mismo, pero las cosas son así, y la fina línea de vello pùbico, porque siempre me había gustado una depilación casi total de ahí abajo.
Sobre la arena, mientras mis pies se aclimataban a la temperatura del agua, sonreí con tristeza, recordando aquellos años de juventud, llenos de ilusión y proyectos que se habían ido quedando por el camino de los años, como la pasión en el amor.
Ahora todo era rutinario, un día sucedía a otro, nada parecía nuevo, todo carecía de encanto, la magia de lo desconocido se había extinguido, incluso en el sexo, ya ni hacer el amor era como antes, y tampoco le apetecía. Simplemente me dejaba hacer cuando Pedro me buscaba.
Tal vez, pensaba, de eso se trata, hacernos mayores, es dejar de tener ilusiones, anhelos o deseos….
Ya en el agua, mis brazos y piernas se movían mecánicamente sin esfuerzo. Cada tres brazadas sacaba la cabeza del agua y respiraba, una bocanada de aire. Dos tres, derecha. Uno dos tres, izquierda, rítmicamente mi cuerpo se iba alejando de la playa, flotando sobre las olas, como un componente marino más.
Pero conforme nadaba, una rabia incontenible se iba apoderando de mía, y aceleraba el compás de mis movimientos, sin sentido.
Estaba nadando, por primera vez en mi vida, sin aquella lógica métrica aprendida a base de repetir y corregir errores en la piscina, durante la época de competición, que la habían convertido en una excelente nadadora.
Nadada y nadaba con pasión, con lujuria, con odio hacia todo, y hacia todos, y sobre todo hacia mi misma, y en cada inmersión se hundía mi esperanza en la vida, porque había dejado de querer vivir hacia ya tiempo, aunque no quería reconocerlo.
En aquel momento fui consciente de lo que estaba ocurriendo, y al percatarme de que me había alejado sin remedio de la costa, senti la seguridad de que ya no podría regresar...............


continuara.....
O cadro è de Lucia Dubra, da serie "desnudos"....

domingo, 27 de julio de 2008

EN COMPAÑIA DEL SILENCIO





El sabor dulce de la sangre le devolvió paulatinamente la conciencia de su situación.
No podía mover las piernas.
Desde el cerebro la orden quedaba interrumpida a mitad de camino y no sabia si sentía o no sentía, porque dolor, lo que era dolor no parecía tener.
Unicamente una sensación cada vez màs intensa de ahogo, como si empezara a faltarte el aire, como cuando buceaba a pulmón libre en las aguas del Atlantico, en el Roque de los Muchachos, allá en tierras lejanas, y tenia que subir a toda prisa porque ya no le quedaba un hálito.
Le dolía el pecho.
La obscuridad era completa, o eso le parecia. No era capaz de ver, màs allá de un palmo, ademàs las gafas habian desaparecido, quizás salieran despedidas con el impacto.
¿Qué hora seria?
Hizo un nuevo esfuerzo, por cambiar de postura, pero un intenso dolor, le obligó a inmovilizarse, abortando en mitad del intento, cualquier posibilidad de movimiento.
Habia cristales, desperdigados por todas partes, y sangre, escandalosa sangre, sangre abundante manando quien sabe por que heridas de su cuerpo de hombre.
Alli, a su lado casi al alcance de su mano, donde siempre lo dejaba cuando viajaba, tenia el mòvil, siempre lo llevaba conectado, su vida giraba alrededor de un mòvil. Enganchado, llamando y recibiendo llamadas, mensajes, recuerdos y olvidos.
Podia cogerlo, alargar la mano y alcanzarlo, ¡era tan fácil¡. Podia marcar el numero de casa, el de urgencias, el de cualquiera de la agenda grabada de sus amigos de infancia, o del trabajo.
Se concentró en ello, un nuevo esfuerzo, alargaria el brazo, derecho y su mano se haria con aquel objeto, ahora tan valioso, otras tan odiado.
Pero no podia, estaba paralizado ni piernas ni brazos tenian vida. El impacto debia de haber sido considerable, para dejarlo atrapado entre los hierrros, amasijo de hombre de barro, indefenso, de su vehículo nuevo. Tan orgulloso que estaba.
Un pensamiento se instalò con angustia en su cabeza. Hasta el momento era la ùnica parte del cuerpo que parecia responder a sus mandatos.
Macarena, mi amor, mi amada.....
Por la mañana con el beso blanco de buenos dias, habia cubierto su pecho hermoso, de mujer adorada, como cada dia desde ya tantos años.
Te veo luego, le susurro dulcemente al oido, para no romper el sueño amodorrado, tierno y caliente que entre sábanas enredado, la acogia.
En ese momento, como un relámpago, se diò cuenta que todo habia acabado, sus dias de idas y venidas, sus noches en sudor bañado, sus abrazos, y sus besos, sus miradas y sus manos, siempre sus manos, entre los pliegues de su cuerpo viajando.
Otra vez el sabor dulce de su propia sangre, resbalando entre los lábios, y una tos seca, que le cobraba el peaje de la vida, que avariciosamente su cuerpo se negaba a entregar.
Como sin darse cuenta, del silencio de las sombras, fuè surgiendo una luz pàlida, que timida al principio se dejò acompañar por el agudo sonido del timbre del telefono.
Alguien lo llamaba, todavía alguien se acordaba y en ese preciso momento en que èl se despedia, alguien conectaba con su imagen en el recuerdo, en demanda de sus palabras, esperando el sonido de su voz, al otro lado del aparato.
Uno, dos, tres, cuatro....seguia sonando en el vacio de la noche, en el dolor de la muerte incierta, en el frio de la soledad que era su ùnica compañía, en medio de aquel barranco por el que habia caido, en alocada carrera, sin premio ni meta.
Alli, escuchando el sonido cada vez màs apagado, junto a èl, como unica compañía, de un telefono, se diò cuenta de lo absurdo y ridiculo que era todo.
¡Maldita sea, malaya suerte de perro abandonado, la mia¡.
Pero ya no habia remedio. Su vieja amiga la parca, de soslayo habia venido acompañandole a su lado, en èste postrer viaje a ninguna parte.
Y como en el cine, ante una pantalla gigante, comenzaron a desfilar, las imágenes de su despedida, desde aquellos pasados años.
Su infancia fallida, los años mozos, los requiebros a las niñas, sus amores primeros, y los besos a escondidas entre frutales del huerto, por las piedras de la alcazaba, camino de la azabacheria.
Los paseos en bicicleta prestada, los partidos con balon de cuero, tan gastado. Las canicas, los carámbanos de hielo, las tamujas de los pinos, en los jardines del Triunfo.
Aquellos cuentos, los miedos y los sueños, tantos sueños de hombre, tantos proyectos.
La película seguia en blanco y negro. Otra vez la tos, ahora el frio que desde el murmullo del rio ascendia, escondiendo entre las rocas, el filo del asesino cuchillo que en su corazòn heria, con la furia del odioso, y un pedacito nuevo de vida se cobraba, asi con el gozo del asesino que premedita venganza y saborea victoria de muerte cansina.
Ahora, podia al recordar, sentir el calor de los olivos, el olor de los jazmines, el salado sabor de los ojos huidos en lágrimas de despedida, separados por el cristal, por la distancia de tantos dias alejados. Y la alegria del reencuentro, la lujuria, el misterio de los cuerpos aprendiendo en el amor, entrega sin pedir a cambio un sueldo por el trabajo bien hecho. Amor enamorado, proyecto de uno junto al otro......mi Macarena, mi amada, mi vida entera apasionada.
De ti me voy, a ti no vuelvo, de ti me pierdo, en ti me sueño, y no te puedo encontrar porque me muero.
Esposa mia. Maldigo el instante en que me fuì, porque a este dolor continuo me encadena sin remedio, y aquí perdido en el silencio no tengo esperanzas de regresar al hogar de tu fuego.
Otra vez la llamada desde el eco de la noche. El mòvil que vuelve a convocar mi atención por un momento. Si no puedo contestar, que no puedo cogerte, que no me puedo mover, que no me muevo. Pienso, y vuelve el silencio, entre las primeras luces del alba alla a lo lejos, en el horizonte proximo, linea de mis pensamientos rotos.
Que fácil hubiera podido ser, todo, si me retraso un instante, apenas un momento, y salgo unos segundos màs tarde. Podia haberme entretenido tomando otro cafè, volviendo en busca de las llaves olvidadas del coche, como otras veces.
Habria llegado tarde a mi cita con la ineludible obligación del otro lado del cristal, y tal vez, se hubiera roto. ¿Habria pasado de largo, y sin mi...... continuaria su viaje, buscando a algun otro, y Ahora yo no estaria aquí postrado agonizando. ..........
Extendiò la mano hacia el estridente ruido del despertador. Con la linterna iluminando la esfera redonda delincuente.¡ Ya llego tarde, me he dormido ¡.
Alli sentado, camino del trabajo la radio encendida, las noticias para despertar y abrir el dia daban cuenta de un accidente de trafico, con mortal resultado.
Apenas hacia una hora, un vehículo precedente en su camino, habia derrapado por un angosto barranco. Sin supervivientes, dentro del coche destrozado, narraba el locutor, con la voz indiferente del que da cuenta de otro final tragico. Destino y lacra en estos dias.
Pero, ¿entonces, lo he soñado, no soy Yo, acaso es otro........?





jueves, 17 de julio de 2008

LA SOLEDAD DEL ILUSO


Recuerdo, como entre las sombras turbias del pozo sin fondo en que me estaba hundiendo en caida libre y sin excusas,
al final del hueco de la escalera por la que deslizaba entre gemidos mis insomnios,el brillo de sus ojos.
La mirada clara y limpia de sorpresa al descubrime, ladròn de sus secretos, enamorado de su imagen en el espejo gastado de aquel baño infecto, de burdel de puerto. Lugar de desahogo cobarde, y paso.
Recuerdo ahora, en este postrero instante mientras de esta soga que aprieta para siempre mi ultimo aliento, y de la que pendo en ridiculo balanceo de muerto, que aquello ojos eran diamantes del desierto, estrellas siderales,cometas de otra parte, lagrimas negras de otro tiempo.
Aquella mirada furtiva, me dejò para siempre preso, y por ella doy la vida, como pago a mi error al cortar la suya para apresar eternamente aquellos ojos de Diosa fugitiva.

TERNURA

El ser humano, al parecer es el unico animal capaz de sentir alegria, tristeza, odio, ira, envidia, o ternura, diferentes y variadas manifestaciones de la inteligencia del "Rey de la creacion"
Recuerdo como una de mis enseñanzas mas queridas, en el Bachillerato, las clases de Filosofia, y odentre de ellas el "MITO DE LA CAVERNA".
A traves de este sofisma, se nos planteaba la reflexion entre lo real, lo imaginado, la irrealidad de lo idealizado a través de los sueños, como manifestacion de nuestros deseos y anhelos, porque lo que no vemos sea como lo que pensamos que es...
El hombre encadenado que nunca viò otra cosa que sombras, a travès de las cuales se ha forjado una realidad a su gusto, sobre lo que hay fuera de su caverna...

El cariño, el amor, la ternura, son sentimientos elevados, quizas los más puros del ser humano, pero bordean, se balancean a un lado y otro de la frontera, la imaginaria e invisible linea que traspasada, los convertirian en odio, desamor, violencia y agresividad. ¿Os suena verdad?

Quien bien te quiere te hará llorar. La matè porque era mia....

Ambos son consustanciales al hombre, ¿De que depende uno u otro.?.....De la Felicidad.

El hombre, segùn Rousseau, es un lobo para el hombre. Unicamente cuando este alcanza la satisfacciòn de sus necesidades basicas, la ansiedad vital, la frustraciòn personal, el vacio existencial y la amargura, dejan paso a la felicidad....¡Mentira¡

Si esto fuera tan simple, .........¿Por que el conocimiento genera insatisfaccion, y consiguientemente infelicidad?. ¿Porque una vez alcanzadas y saciadas nuestras necesidades basicas; alimentaciòn, cobijo, vestidos......, se tiende a un segundo, y posteriormente tercero, cuarto......hasta el estado infinitesimal del orden numerico, estados de carencias y anhelos, que devienen en un absurdo consumismo?. El ser humano devorado y devorandose a si mismo en su propia e insufrible estupidez consumista.....

¿Porque desde siempre, el hombre ha sucumbido a sus propios "Totems", y "Tabues"?

¿Porque desde que la humanidad infectò este hermoso planeta azul, con su apestosa huella, ha habido, y aun hay; ilusos, anacoretas, hermitaño, Monjes de clausura, cristianos o budistas, o Hinduistas, tanto me da, en el fondo la filosofia vital es la misma, -Refugiarse, huir, protegerse del hombre-,iluminados visionarios, capces de sembrar el miedo, la destrucciòn, o el odio entre hermanos, vecinos y amigos, ?

La ausencia de ternura es la peor de las plagas, aun mas devastadora que las siete biblicas, que asolaron Egipto. Uno de los siete jinetes del Apocalipsis moderno.