lunes, 31 de diciembre de 2007

YO MISMO SUJETO DEL TIEMPO Y EL ESPACIO


De un tiempo a esta parte
las voces del agua ya no me hablan
y el olor de los jazmines
no alimentan ya mis recuerdos
de infancia.
De un tiempo a esta parte
ya no espero descubrir el polo norte
para ti
ni bañame en las cálidas aguas de los mares del sur.
He dejado de creer en los Reyes Magos
y ni tan siquiera
puedo soñar con mis sueños del pasado.
De un tiempo a esta parte
estoy cada dia más perdido
ente las dudas de antaño
y la busqueda de una salida hacia el otro lado
del mañana tan cercano
en el camino hacia una muerte cierta y traicionera
que cada vez más proxima
me tiende su mano....

viernes, 21 de diciembre de 2007

POESIA LIBRE

EN TUS QUINCE AÑOS........
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La transparencia de la tela
deja poco a mi imaginacion.
Tengo la sensacion
que es irreal este momento,
que esta noche es esta fecha
no desistis que mi cuerpo cubre el tuyo
que nuestra respiracion sea una
y que nuestra imaginacion no sea necesaria
sino nuestros ojos
recorriendo la fisonomia.
Nuestro amor ha sido de contension
y hoy, en tus quince años se ha desbordado.
(Juan Bautista Páiz, Taller de Poesia El Terrero, Leòn-Nicaragua ,9 de octubre de 1983)

EN MI CUARTO
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Con la ventana abierta te espero,
Tu almohada sola, suave y fria
y esta luna
como con pena
se refugia en las nubes.
No puedo conciliar el sueño.
El frio me ocasiona soledad.
La luna se oculta en el Oeste.
Amanece
y esta espera
fue una eternidad.
Hubiera preferido
tenerte un segudno
y no
doce horas de desvelo.
(Oscar Danilo Martines- Taller de Poesia Centro Popular de Cultura de Leon-Nicaragua octubre 1983).


NOCHEBUENA
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Bayonetas brillantes ensartando niños.
Botellas rotas sangre y aguardiente.
Guerrilleros en los morichales
disparando a los camiones verdes.
En los caños cuerpos comidos por pirañas:esqueletos
Zopilotes bajando en espiral
Aviones que sueltan bombas verdes
los techos de paja saltando en pedazos.
Por la noche prisioneros corriendo
encendidos en gasolina de camión.
Y en Bogotá cohetes y luces de bengala, es Navidad.
Una ametralladora traca-traca-traca, en San Luis.
Luces de jeeps que corren en la noche.
Sangre seca en la tierrra
Sagre seca y el sol en el llano.

(Eduardo Perilla- Poeta Colombiano, )

Todos estos poemas, son recopilados de una revista titulada Poesia Libre, publicada en Octubre de 1983, por el Ministerio de Cultura de Nicaragua, y desarrollada en los talleres de poesia libre, en aquel pais Latinoamericano.



PALABRAS

Me arrastré hasta las cumbres del Himalaya
sobre el barro,
heria mi piel con los guijarros,
entre las dudas y el fango.
Bajè después a los infiernos en las profundidades ardientes de la tierra madre.
Me sumergí sin miedo entre los corales
buceando en la obscura noche de los mares y oceanos lejanos.
Siempre solo conmigo mismo, amigo y enemigo a un tiempo.
Buscaba una palabra amiga
soñando un aliento cálido
una mirada limpia,
un abrazo tierno, enamorado
la verdad de la vida
y la muerte en su mentira franca.
Y te digo, amor
que no encontré nada que pudiera cambiar
mi destino hacia el mañana
entre el polvo y la ceniza de mi ultima morada........

martes, 18 de diciembre de 2007

GERARDO DIEGO


Arena que vas,

arena que vuelves,

fiel a tu compás

jamás, te disuelves.

El aire te besa,

la ola te acuna

el sol te procesa,

te absuelve la luna.

...................................

Mi amor, venga o vaya,

ritmo nuevo estrena,

se invierte en la playa

su reloj de arena.

.....................................

Arena lavada

de sol y de lluvia,

la del sol violada

prieta arena rubia.

...................................

Porque tú me quieres,

novia en todo instante,

y a mis pies de adhieres

con besos de amante.

Porque asi cosechas

mi libre albedrio,

te ritmo en endechas

mi amor, oh amor mio.


(Gerardo Diego y la isla de los ratones, años cuarenta, endecasilabo majestuoso, dedicado a Jose Hierro, e inspirado en la magia sutil de la arena. Se publicaba en las paginas de la Isla de los Ratones, en el numero 7, aparecido en 1949.Todos los poetas de aquella España sombria, y muchos de otras latitudes acudian a beber a la fuente clara de la ispiracion literaria, de la calle de Wellintonia, al calor de la comprensiòn y el aliento calido, de nuestro futuro premio Nobel. Este poema y varios màs aparecen recogidos en la revista "Pliegos de Poesia", num-54 de PEña Labra,primavera de 1985)

MARIA LADO


Da muller que foxe dos peitos.......


Teño mentiras amarradas á traquea
por iso cuspo en intentos de anorexia,
Teño unha bala proxectada no peito
e bótasme sal na ferida aberta.
Teño medo de que non saibas coser
con teas de viúva negra o meu corpo.
Teño o embigo medrado do medo
para alugarte mellor, se vés de roxo.
Teño cogomelos do pan no útero
teño queixo con furadiños nos pulmóns
teño chicharos insomnes na autoestima
teño instintos que me psicanalizan
teño sorte....de que me teñas.



...Do incesto edémico....


hai arañeiras de mitos fóra,
o asubio inexistente
o murmurar morboso
morden o valado do monte.
(Eva ve a rexión das serpes polo punto de luz)
E esvara...
Pola fria branca suave pel
(Eva amárrase á costela do novo ser)
Entra no ramallo da árbore salobre,
quece entre os peitos o froito,
renace da escuma das augas albinas,
e descansa sobre un enorme pene de herba,
xurdido do incrible océano.


Poemas ambolos dous do libro "A primeira visiòn, Letras de Cal 1997.Maria LAdo Cee-A coruña 1979, adicase profesionalmente o Teatro, vinculada ao batallon literario da Costa da Morte, a colaborado en numerosas revistas literarias, e volumenes coma Rumbo ás Illas, 1997, O entrelazo das palabras, 1999. Destacar a Antoloxia de poetas e a peninsula de Babel, ademais do seu primeiro volumen en solitario, A primeira visiòn no que destaca a presentacion do cotian, as cousas de cada dia, as mais inxinificantes, que gozan dunha nova dimensiòn nos séus versos,co ritmo do sincelo.

viernes, 14 de diciembre de 2007

ROBERTO JUARROZ


Algun dia encontrarè una palabra

que penetre en tu vientre y lo fecunde,

que se pare en tu seno

como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.

Hallaré una palabra

que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,

que contenga tu cuerpo

y abra tus ojos como un dios sin nubes

y te use tu saliva

y te doble las piernas.

Tú tal vez no las escuches

o tal vez no la comprendas.

No será necesario.

Irá por tu interior como una rueda

recorrièndote al fin de punta a punta,

mujer mia y no mia

y no se detendrá ni cuando mueras.


(Poesia vertical (51), 1958 Roberto Juarroz, Buenos Aires 1925-1995)

JULIO CORTAZAR


Te amo por cejas, por cabello, te debato en corredores blanquisimos donde se juegan las fuentes de la luz.

Te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz voy poniendote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormian en la lluvia.

No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano, porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azùcar de la fábula, y los gestos, esa arquitectura de la nada, encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.

Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo, pronto a borrarte, asi no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.

Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo, busco esa linea que hace temblar a un hombre en una galeria de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frio.


(Ultimo Round, 1969)

jueves, 6 de diciembre de 2007

A PORTA VERDE DO SÉTIMO ANDAR



Nove xeitos de traspasar a porta da poesia
Nove olladas que indagan na paixón ,no cotián, na memoria...creando espazos para recuperar o poder revelador da palabra.
Nove voces contemporáneas que nos conducen polo universo polimorfo do poema.
Abrir a porta verde do sètimo andar é entrar en nove mundos poéticos posibles e diferentes.
Adiante, a porta está aberta.....
(Asi deste xeito, tan suxerente, presentase o libro, tentadora oferta, imposible de rexeitar, mais ainda coñecendo a calidade dos poetas que a fan.)

Velai tedes a presentaciòn do libro "A porta Verde do sétimo andar"
de esquerda a dereita:
Luis Viñas, (O meu amigo Luis, Pintor e poeta de Agolada, fillo adoptivo de Vigo,)
Minus-balido (A. Rodriguez), Manolo Pipos, Alfonso Láuzar, CRuz MArtinez, Abilio Rodriguez, Rosanegra (Rosa MArtinez, ) e Alberte Momán.

Para mercalo......aportaverde@gmail.com

miércoles, 5 de diciembre de 2007

LA MANO



LA MANO

La mano muerta
como mi mano vacía.
Mano desnuda de tiempo y espacio
mano enemiga, mano ruda
mano blanca que abre heridas
mano amiga sin huella ni sombra.
Mano ausente en la despedida
la mano que agita la vida.
Mi mano, cruelmente aislada del cuerpo
perdida .
Mano traidora, mano de mentira
Mano que llora la muerte y suspira.
Mano de niño, mano de anciano
Manos al viento limpias , sin manchas de sangre
Huella de mano en la arena
mojada de miedo húmedo
Sueños de manos calientes
que escapan tras los barrotes del presente.
Manos sobre paredes encaladas de besos tristes
Manos como árboles podados
Mano que empuña el cuchillo asesino
Mano inocente.
Mano que acaricia
Mano que busca en la piel una respuesta un gemido
Mano que goza, penetra y desnuda la eterna pregunta
de si me querràs siempre.
Mano martir de borracho empedernido
Mano que viene de lejos y se aproxima
Mano de noche.
Mano de dia, mano de amores y melancolias
Mano de placer culpable
en uno solo.
Monotonia en tu mano que quema
Mano que ya no sueña,
Mano en el desengaño, que no sorpende.
Manos como las mias.

viernes, 30 de noviembre de 2007

JUAN GELMAN



EL JUEGO EN QUE ANDAMOS
__________________________

Si me dieran a elegir, yo elegiria
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir ,yo elegiria
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiria
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aqui pasa, señores
que me juego la muerte
de "El juego en que andamos".


II.
UNA MUJER Y UN HOMBRE
___________________________

Una mujer y un hombre llevados por la vida,
una mujer y un hombre cara a cara
habitan en la noche, desbordan por sus manos,
se oyen subir libres en la sombra,
sus cabezas descansan en una bella infancia
que ellos crearon juntos, plena de sol, de luz,
una mujer y un hombre atados por sus labios
llenan la noche lenta con toda su memoria,
una mujer y un hombre más bellos en el otro
ocupan su lugar en la tierra.


(El reciente premio Cervantes de las letras, el Argentino, exiliado en Mejico JUAN GELMAN, poeta de poetas:
"
Cómo será pregunto
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.
Cómo será acostarme
en tu pais de pechos tan lejano.
Ando de pobrecristo......."

Creo que con este poema se explica por si solo la palabra poesia.
No voy a ser yo quien glose, vida y obra de Juan Gelman, hoy los periodicos ,articulos y notas de agencia invaden los medios audiovisuales, incluso en internet. El que necesite saber màs......tiene las razones de un premio, nunca antes tan justificado en todos los medios. Tan acertado pienso, como sincero.

lunes, 26 de noviembre de 2007

LORCA EN EL RECUERDO











Amor, amor




que está herido.




Herido de amor huido;




herido,




muerto de amor.




Decid a todos que ha sido




el ruiseñor.




Bisturí de cuatro filos,




garganta rota y olvido.




Cógeme la mano, amor,




que vengo muy mal herido,




herido de amor huido




¡herido¡




¡muerto de amor¡




(Amor de D.Perlimplin con Belisa- Teatro).
Non vou añadir nada mais sobre Lorca, xa està practicamente que todo dito, creo que todos vos o coñecedes de sobra., asi que aforramos palabras, o unico aclararvos que as fotos, estàn escaneadas dun especial da revista Litoral, publicada no ano 1968, como homenaxe a FEDERICO, alguns dos comentarios que traia, segun eles mesmos fan saber aos lectores da revista, provocaron que fora "secuestrada", a ediciòn por orden gubernativa.
E non esquezamos que tratase das secuelas do "Mayo do 68", Frances, e que en España non existia liberdade de prensa, opinion, nin reunion. E os poderes facticos:Iglesia, Ejercito e Banca, campaban a suas anchas nunha patria "Nacionalsindicalista", FRanquista e Joseantoniana......


FEDERICO GARCIA LORCA.

viernes, 23 de noviembre de 2007

PABLO RUIZ PICASSO-EL SUEÑO DE LA RAZON-LA MIRADA DE UN POETA






















Como segunda parte da miña visiòn homenaxe a PICASSO, publico agora poemas, tamen publicados no ano 1969 neste memso numero 6 da rfevista Litoral, como xa dixen e explicei antes.






TRatase dunha serie de poemas de Alberti, Jean Cocteau, Jorge Guillen y Gerardo Diego.






Disculpade a calidade, pero non puiden facello mellor.





PABLO RUIZ PICASSO-EL SUEÑO DE LA RAZON
















Hoxe, traio a esta paxina do meu blog, fragmentos publicados no ano 1969, na revista LITORAL.





Tratabase dunha revista de Poesia e Pensamentos, feita desde Torremolinos, Malaga, Andalucia, España, Europa...tal e como rezaba na súa portada, que rescatei dos recordos e papeis que no fondo dun armario tiña meu pai, e que ainda que por aquel enton eu tiña 13 anos, xa ao lelos senti que as palabras, os poemas, as fotos, todo o que aquelas revistan publicaban estaban feitas para mi.





So conservo doce daqueles numeros bimensuales, que gardo como oro en paño. Nela escribieron, POETAS, con maisculas, como Bergamin, Alberti, Jorge Guillen, Vicente Aleixandre, Manuel MAchado, Jose Maria Amado, Dionisio Ridruejo, Miguel Hernandez,Benjamin Palencia, Jose Infante, y un largo etc. algunos xa consagrados, outros abriendose camino, algúns deles fallecidos, asesinados, pola man dos enemigos da liberdade e a xusticia, represariados, fusilados en obscuras carceles, ou solitarios campos de castilla, exiliados , ou victimas da irracionalidade dunha guerra civil, que non pechaba as feridas, a pesar dos anos xa pasados, pola ceguera, pola miseria mental o odio duns vencedores, ¿De que?, da morte sen vida, da miseria da vida rastrera en pos das sombras das victimas desa atrocidade sen nome.





O meu cariño para todos eles, o meu sincero sentimiento de que sen eles non seriamos hoxe o que somos, o meu desexo de que xamais volvamos ter que falar daquelo, nin vivir nunca mais nada parecido, quero plasmalo na homenaxe que fago o meu admirado paisano" PABLO RUIZ PICASSO, " , Malagueño irreal, xenio da arte, poeta das cores na pintura da vida, cidadan do mundo da liberdade e a razòn ......................





Todos os textos, e fotos, asi como os debuxos foron publicados no numero especial da revista Litoral, o numero 6 de Febreiro-Marzo do ano 1969.

jueves, 22 de noviembre de 2007

NANA DE LOS COLORES


Amarillo limon

verde aceituna

y el olor del romero

bajo la luna.

El rocio en tu pelo

como ninguna

cuando bajo el almendro

tus ojos negros

rien mis dudas.

Niña del viento

copo de nieve

no juegues con mis lamentos

ni me desees.

Tu cuerpo a azahar huele

y tu boca hierba buena

que cura mis decepciones.

Niña de mis tormentos

soplo del viento

que lava mis pasiones

sin sentimiento.

Tus pechos

¡como me gustan tus pechos,

cuando los besos¡

cuando acaricio tus pezones

lujuria del universo

cometa de la mañana

me siento

y sueño despierto

que en ti me vierto.

Ay niña de mis amores

no me abandones

que entre las jaras verdes

desnudo de todo

me pierdo entre pasiones.

MODESTO FRAGA


Aque veran dixeches que me amabas.

Non era amor, mais ti falabas delo.

Falábasme do amor do noso selo

e que era a min soamente a quen buscabas.

Aquel varàn dixeches que me amabas

que ansiabas de entre o amor o máis sinxelo:

percorrer cos teus beizos o meu pelo

e tocarme coma só ti me tocabas.

Aquel verán dixeches que me amabas.

Que non tiveras antes quen te amara,

nin quen te amara tanto ti tiveras.

Aquel verán dixeches que me amabas.

Dixeches que deixándome perderas

o dia en que pra sempre te marchabas.




II


Cando ninguén nos mire e o inverno axite as árbores

con tal intensidade que o mesmo vento trema.

Entón virás caida cal seca folla errante

a poboar a cidade das casas de madeira.

Forestas que forxamos de luz e primavera

onde o sol sempre aluma denantes de ser dia.

Ti mais eu caminando por selvas mestas, vales,

na ilusa urbe erixida de táboas e bambùs.

Cando ninguèn nos mire e sexa só o noso

ese lugar que o olvido a recordarnos teima.

Poboaremos canas e enxebres chaboleiras

para que non derruben o amor do noso exilio.

E construiremos fragas, lùas e equinoccios,

algarves e macondos e lares nunca ouvidos.

Recolleremos canto da terra fértil nace

nas horas en que o sol perece no crepúsculo.




Modesto Fraga, a Coruña 1974- Fisterra. Xoven poeta, do mar é ause3ncia. Poeta do amor salado deste fermoso mar embravecido, que loita e chama pola vida en unha entrega.

O seu primeiro libro de poesias foi "DE mar e Vento" 1997.¡, en colaboraciòn cos poetas do "BAtallon literario da Costa da Morte. A nivel xa individual, o seu primeiro poemario, foi recollido baixo o titulo Do Amor Salgado, no que xa aparece como un poeta do amor e a naturaleza agreste e salvaxe deste pais noso, deste mar tan maltratado, desta xente tan sumisa e tan humilde como a nosa.

Modesto é o futuro da nosa poesia, fructifera e libre, na esperanza contestataria.

miércoles, 21 de noviembre de 2007

XOSE VAZQUEZ PINTOR


Ollando estos dias pasados, vellas fotos cheas de encanto, crudas e reais como a vida mesmo as que tanto temos que agradecer, e debemos o que somos, recordei un fermosisimo artigo deste gran amigo e formidable escritor, dividido entre Cangas e Agolada, e por riba de todo , barro e pedra, toxo e xesta, uno ca terra de Quian, alá no incomparable sobreiral do Arnego;

A MIÑA MALETA.....
Desfrotadeo..................................................
Centro de documentación da AELG
A miña maleta
Xosé Vázquez Pintor
[Fonte: A Nosa Terra]

Teño na casa unha maleta de madeira que pesa pouco, tintada de verniz dos moitos anos. Unha maleta que encargou o meu pai ao carpinteiro Euloxio. Lembro que o obrador tróuxooa gardada á vista dos veciños, envolvida nunha farrapeira calquera. Desvestiuna á vista de nolos tres e dixo: A ) Góstache, Alfredo, a que é ben bonita ?. Podes ir tranquilo con ela a Barcelona ou a onde che fagha falta A . Souben así a noticia de que o meu pai, o xastre de Quian, marchaba por un tempo a Catalunya, para probar a sorte e aprender máis cousas do oficio. Euloxio xantou connosco e a maleta estivo coidada coma un traxe novo na cima do armario. Era-é, unha maleta grande coma un mundo, cabería eu dentro se o meu pai quixera levarme consigo ata Terrasa ou Sabadell. Días despois, de madrugada, colleu con ela a viaxe, pola estrada de Lugo e de Barcelona. Eu tiña oito ou nove anos. No Campo de Las Cors xogaban Ramallest: Olivella, Rodri, Gracia; Segarra, Gensana; Basora, Kubala, César, Koscis, Scibor....Na tenda de Agolada ficamos a mamá e máis eu, sós. Pedinlle ao meu pai que me trouxera ragalos e moitas caixas dos mistos cos xogadores do Barça. Andaron seis meses: coma unha maré ao mar de Capetón ou Terranova, que as familias da Costa saben entender e esperan. Eu non sabía, e a miña nai menos. Os tíos de Quian, labregos, traían queixiños e bolos de manteiga, ovos de galiñas rubias e brancas, chourizos da cebola e da freba, cariño, moito cariño, e un carro de esperanza. Cando Alfredo de Vila chegou de volta á súa xastrería, leváronlle a maleta á casa, nunha carretiña de rodas de ferro, pequenas, que metían estrondo polas laxes da beirarrúa: era o Ramón de Serafina, que atendía este servicio da Empresa Gómez de Castro por un patacón, unha perrachica, dous reás...un cigharro. ( Moito ten que pesar a maleta do pai ! ( Todos os xagodores do Barça dentro ! ( E roupa, e varas e varas de lenzo !. O carreteiro non deixou que o emigrante retornado a collera. Aquel homiño fraque, que navegaba dentro dunha chaqueta de pana, carrexou con ela, de primeiro, na casa. Ergueuna e púxooa enriba do mostrador. Escoitei dentro uns croques de ferragachos, coma se un puño petase: ( É Ramallest ! . Non era nada. O pai viñera tal como fora. Contou que aquelo era moi grande, que estivera aprendendo cousas de proveito no corte dos traxes, que traballara catro meses para unha fábrica e que lle recomendaran a visita a For, en A Coruña, se é que quería estar sempre na casa: A Ou aquí ou alá, vostede escolla A. El escolleu Agolada. Despois dun tempo levoume a ver o Mar do Orzán, pagoume os estudios e os exames por libre no Instituto Masculino, andou comigo polos xardíns, as avenidas de Rubine, Riazor, o tranvía e e A Mariña... Atracaban ao acougo do Castelo os barcos xigantes: Begoña, Montserrat, Monte Umbe...Fixemos unha foto no Acaballito@ de cartón, sorrindo cara ao Cantón. En María Pita, centrouse na praza e díxome co orgullo de pai: A...nesta cidade sempre quixen coser ( fíxate que ben viste a xente ! A
- ) Máis mellor ca en Barcelona ?
- ( Si, ho, por un igualiño !
Gracias, Nunca Máis.


viernes, 16 de noviembre de 2007

SOMBRAS E ALENTOS


Se foses como a sombra

daquela noite en vela

e chegaras despaciño,

sen facer ruido apenas.

Os pés nus, para non deixar pegadas

no po ruin da estrada traicionera.

E preto da miña almofada

susurraras moi quedo

un bico de fada co teu alento,

como aquela vez

xa fai tanto tempo

que non teño nada del

ni sequera recordos certos.

Se foses como fuches enton,

o parrulo do conto

xa non seria mais cisne;

seria soño na alborada

seria nèboa nos montes

seria lúa de outono

e seria bosque no inverno

seria mar salvaxemente certo

tan salado como verde

e eu seria o home libre

o neno que levo dentro

e romperia as cadeas,

que dende enton

atanme a túa mirada ausente

como versos.

miércoles, 14 de noviembre de 2007

MARTA DACOSTA

Un poema de sangue non se fai nun minuto,
coma guerra que estoupa, enxéndrase nos anos,
cada dorido golpe arrinca do granito
das nosas mans, as liñas que denuncian palabras.
CAda palabra un golpe e cada letra sangue,
cada paso na fronte un século de ira,
cada morte de home ,esperanza prometida
con base no vento que lle levou a fala.
E estes os alicerces da débil poesia;
estes os cimentos en que non construimos nada;
para que estas vigas de pesados cadaveres,
para que ser fillos de guerras acabadas.


-Marta Dacosta, Vigo 1966 Poeta e licenciada en filolofia Galego-portuguesa, mestre de ensino medio. Premio de Poesia O Grelo, en 1993.
Entre a sua obra poetica, O meu nome é Antigona, Con pólvora e magnolias, A princesa na torre. ..entre outras obras. Colabora e escribe en diversas revistas literarias, e xornais.
Forma parte activa desa xove poesia Galega, das ruas, dos pobos, da xente coma nos, que nace e brota da insatisfaccion pola vida, sen entusiamo ni estimulos da aldea global, en que estamos a converter, queiramos ou non este fermoso planeta azur.

MARTIN VEIGA



AS ÚLTIMAS RUÍNAS....


Hoxe a morte persiste obstinada nas pedras,

ns lenzos corrompidos das paredes,

sobre os xacintos do patio, nos estucos

mordidos polo tempo, destrozados.

Hoxe vaga a morte nas ultimas ruinas

abrazando os cipreses vellos, abrazando

os corpos como unha musica antiga.

Retornan hoxe as mascaras da morte

a pousarse nos semblantes desolados,

a pousar a luz do abatemento

no invernadoiro con dalias, nas estancias

arrasadas como ceos de Turner, como templos

onde o silencio cerca a pedra derrubada.

Hoxe sentimos a morte baixamar do tempo

entre a enredadeira do xardin calado,

no sombrio claustro onde agardaba

aquel soño amargo de amores e tapices,

aquel escuro soño de horizontes e navios.

Hoxe vaga a morte nas ultimas ruinas

ocultando o rostro negro nas columnas.

Hoxe atopamos pedras cando buscamos rosas,

procuramos cálidos ouros baixo os nardos,

atopamos no corazòn a cinza.
MArtin Veiga- Noia 1970. Poeta, profesor traductos e critico literario, colaborador en prensa e revistas literarias. Como poeta ten recibido o premio Domigno A.Andrade, Rosalia de CAstro
Xacobeo de Poesia, Espiral MAior, entre outros.
Na actualidade imparte clases en Irlanda, de literatura Gallega, e actua como traductor. O poema que triao hoxe, é do sèu poemario, NAs ultimas ruinas. 1994.

RECUERDOS DE OTRO TIEMPO EN OTRO ESPACIO



Recuerdo que por las gastadas costuras del sofá
escapaban apestosas virutas de lana
impregnadas de orines y semen
recuerdos de mejores tiempos,
perdidos para siempre en el fondo de mi memoria
de borracho.
Los cubos de basura, en las esquinas del callejón
de mi calle vacía,
contemplaban boquiabiertos los vómitos biliosos
de los últimos vampiros de la noche
noctámbulos del sexo y abandono.
Como yo mismo,
ante las rejas de portales nauseabundos
putas añejas en busca del último cliente
me ofrecen sus pechos secos,
sus cuerpos insensibles
al asco y las miserias, que desprenden.
Semidesnudas noche tras noche
me divierten con sus caricias de brujas.
El viento frió convierte en humo
el aliento verde del eco lejano de las multitudes derrotadas,
que noche tras noche salimos de nuestros negros agujeros
en busca de otra suerte
que no existe, y no encontramos.
Así noctámbulo, perdido un poco mas en el laberinto de
esta muerte, que es deambular por las calles
empedradas de maldades, de desilusiones y frustrados
y muertos vivientes, voy malviviendo dia a dia.
Espectros surgidos del otro lado del espejo
que al amanecer, con el alba la luz de amanecida
acompaña nuevamente en la ignorancia
tanta maldita esperanza.
Mientras barrenderos pobres
borran con mangueras de olvido
nuestros pasos, sin destino, sin recuerdos
Ni futuro.

lunes, 5 de noviembre de 2007

FOTOGRAFIAS DE MANUEL VALCÁRCEL




Do quince de outubro ao 30 de decembro, no centro Sociocultural de Fundacion Caixa Galicia, atoparémos a exposicion de fotografias, "NOMADAS", de Manuel Valcarcel.


Tratase dun percorrido, polas paisaxes de Asio, o Tibet, o Deserto do Sahara, na Alxeria Africana, Nas terras da Transilvania, en Romania, as xentes e lugares do Peru, no lago Titicaca, e na Oceania, Papua nova Guinea, e as Illas Tronbiand, realmente impactantes, polo seu contido craro, aberto, expresivo e franco.,Excelentes fotos denuncia, da vida tal e como os diferentes moradores desde fermoso planeta azul que chamamos terra, a entende.


Vive e deixa vivir.


Se tedes tempo desde logo que merece a pena facer unha escapadilla e achegarse a SAntiago de Compostela,non so para facer os croques do Santo, ou tomarse unhas tazas no Franco.

miércoles, 31 de octubre de 2007

LOS PERROS DE LA LLUVIA

Su mano vacia
agarraba con avaricia
el aliento final de la despedida.
El cristal anaranjado
transmitia todo el hielo de sus ojos
mientras la noche fria avanzaba
hacia su norte
tras la negra sombra
de la tapia derruida
en aquel jardin preñado de mentiras.
Afuera,
los perros de la lluvia
lamentaban con sus voces asesinas
tanta añoranza.
La calle sembrada en piedra
cubria con adoquines pintados
la desnuda realidad de aquella fuga
tocata y huida en fa.
Una lluvia fina que no moja
de palabras mudas
calaba en mis entrañas,
revueltas en un sonido lejano de silencios
que abatian para siempre mi esperanza.
Y otra vez, nuevamente entre làgrimas negras
de amarga derrota, te gritè con odio:
¡Los perros de la lluvia,
han ganado, como siempre,
esta batalla.....¡

OUTONO


Direi téu nome en alto
para calar o rumor das árbores
abaneadas polo vento desta tarde.
Abrazareime ao tronco húmido
da túa imaxe
entre as brumas dos mesus sonos
de neno grande.
Espertarei ao outono da escura noite
en cada instante
e desde o derradeiro vacio
silencio dos bosques
tan graves,
levantarei meus ollos os ceos
en pos doutros lugares
coma sempre,
no fondo dos meus recordos, ti.
Amada morte.

martes, 23 de octubre de 2007

ANXELES PENAS


O Santuario Intocable..............
¿Que se fixo da aurora, que da froles
campizas que amorosa recollia?
¿Que foi dos arrecendos e a frecura
daquelas alboradas sen temores?
¿Que foi daquel amor que me miraba
con un tento de raso agarimante;
daquelas harmonias e dozuras
que volvian de mel a primavera...?
¿Que foron tabernáculos e fervores...?
Levo agora un regato de dores,
envelenado, mesto, unha aura opaca
que pula por se abrir cara ás estrelas.
(Änxeles Penas, "O SAntuario Intocable", Edicions sotelo blanco- Leliadoura de poesia. Teixeiro, a Coruña 1948. Mestra de literatura no instituto de Monelos, na Coruña. E autora de diversos libros de poemas, en castelan, Con los pies en la Frontera 1976 y Ya soy para tu muerte, 1980. Participa activamente en diversos medios artisticos-culturais, e publica como articulista, na Voz de GAlicia, e no Ideal Gallego.). A sua obra desbordada de sensibilidad, sentimientos, resoa como a voz dormida da xente, a nosa xente de cada dia, os recordos, a nostalxia do pasado, o medo pola morte, a que rinde o culto propio do Pais.

domingo, 21 de octubre de 2007

HELENA VILLAR JANEIRO


No interior dun faiado.....
A lenisima foula dos nosos pasos
danzaba en espiral adubiadas de cheiros
a revoltillo
baixo a luz macilenta dun ventano
cruzado polas ponlas da maciñeira
que agora florecia.
Unidos pola luz,
coa connivencia do prohibido
desparramado en vultos e misterios,
fixemos mesmo un deus deste cristal
cando ía demasiado frío para ser maio
e esta bufarda
nos enganaba con calor finxida.
Aqui no faio
baixo a luz cenital de dúas primaveras
apousamos as cargas amorosas
máis temperás
e sentimos nacer o desacougo
que destilan as chuvias
baixadas desde o azul
poñendo cos seus sons sobre as cabezas
os mesmos signos tortomeleantes
que deixan nos cristais.
Helena Villar Janeiro, Album de fotos, Ed.ESpiral maior de poesi.Nace en Becerrea ,Lugo en 1940. Poeta e narradora é profesora de Ensino Secundaria en Santiago, e membro de colectivo "Cravo Fondo".Ten publicado diversos libros de narrativa e contos para nenos, entre outros: Viaxe a illa redonda. A cancion do rei,contos do paxaro azul..etc.

SEBASTIAO SALGADO-AFRICA







A mostra fotografica inagurada na sede da fundacion Caixa de Galicia, o pasado dia 18, en Santiago de Compostela, atrapanos desde a primeira das fotografias, compime a nosa ollada, dentro dun laberinto de senitmentos e angurias, polo continente negro.



O obxectivo da camara de Sebastiao, capta, a fame, a sede, o abandono secular padecido pola xente de Africa, baixo a bota dos paises imperialistas, enriquecidos por mor da súas penurias.



A guerra, os saqueos, as catastrofes naturais, a codicia, e sobre todo a inmensa pena que transmiten os ollos dos mais desfavorecidos, conmueven, y impiden que o espectador premanezca axeno ao olvido desta xente detras do espello das fotografias.



A exposicion presenta unha selecciòn de imaxes do que Salgado viviu en Africa, nos anos setenta, oitenta, dividida en tres partes, a Zona austral, a rexiòn dos grandes lagos, o o Sahel.



domingo, 14 de octubre de 2007

MERO IGLESIAS


Na lonxitude do Tempo.....
Outonías
_________
Outono vén de outonía
e dos fluidos momentos
que chegan da lonxaía.
Por iso quen lembra, advirte
e aquilo que lembra, pensa
mentres pensando evoca
e recordando, celebra.
Outonos miden a vida
e outonos miden as penas,
e o outono mide alegrias
que se fosen primaveras
de pétalos florecidas
non serían como eran
escuras noites tan frias.
Outonos miden os tempos
e espacios en outonias.
Pensamentos que en silencio
mestura a memoria miña
entre màxicos segredos:
"...tras dos tempos, tempos veñen"
¡quen doutro xeito diría"¡
PASADOIROS
____________________
....Que outonos non son outonos,
son pasadoiros do tempo
nos que aboian as memorias
no máis completo silencio
antes que caian as noites
das longas noites de inverno
que aínda conxelan espacios
diante os horizontes presos
e me cautivan de lonxe
nas follas que leva o vento
recolléndome saloucos,
alentos e desalentos.
Outonos , non son outonos
son atallos dun portelo
onde un apaña forzas
para cavar outro rego.
(Mero Iglesias, Vilalba 1951, mùsico, compositor, intérprete e poeta. Antigo membro do grupo Fuxan os Ventos, na actualidade percorre o Pais, ca súa voz, a súa guitarra, e a súa humanidade, regalandonos a palabra, a musica, a memoria deste pobo que :camina, traballa, durme e reposa...
A Quella, é testemuña dos traballos de Mero Iglesias, e o seu inseparable e incombustible Mini, por recuperar o noso ser, identidade como pobo, Pais, e xente.
Na lonxitude do tempo, é o primeiro libro de poemas do autor de obras como Contos de vellos para nenos, publicada no ano 1995, e "Somos lenda viva", no seguinte .
No foto, velai os tedes, Mini é MEro, nos segundos encontros musicais, da Randulfa nos Pendellos, D'Agolada, que celebramos este pasado Septembro.

lunes, 1 de octubre de 2007

TEATRO DO ATLANTICO--"A bombilla máxica"


O vindeiro Doce é trece de Outubro, no salon de teatro do auditorio, de NARON, terá lugar a posta en escea da obra de Woody Allen, A bombilla máxica".

A obra relata a vida dunha familia, pai, nai e dous fillos adolescentes, absolutamente infieles sentimentalmente, e cunha precariedade economica producto da mesma situacion laboral.

Trátase dunha paixase romántica, enmarcada por el mundo da mafia, e co peculiar toque de humor de Woody Allen, amargo,negro e cinico as veces.

domingo, 30 de septiembre de 2007

¿POESIA PARA NIÑOS?.-POESIA PARA TODOS


FEDERICO GARCIA LORCA
______________________
El lagarto está llorando
La lagarta está llorando
El lagarto y la lagarta
con delantalitos blancos.
Han perdido sin querer
su anillo de desposados.
¡Ay, su anillito de plomo,
ay, si anillito plomado.¡
Un cielo grande y sin gente
monta en su globo a los pàjaros.
El sol, capitán redondo,
lleva un chaleco de raso.
¡Miradlos qué viejos son¡
¡Que viejos son los lagartos'
¡Ay cómo lloran y lloran,
ay, ay, cómo estàn llorando¡.
-----------000--------
RAFAEL ALBERTI
___________________
Verde,lenta la tortuga.
¡Ya se comió el peregil,
la hojita de la lechuga¡
¡Al agua, que el baño está rebosando¡
¡Al agua pato¡
¡Y si que nos gusta a mi
y al niño ver la tortuga
tontita y sola nadando¡.
------------00---------
MIGUEL HERNANDEZ
________________________
En cuclillas, ordeño
una cabrita, y un sueño.
Glú, glú, glú,
hace la lecha al caer
en el cubo. En el tisú
celeste va a amanecer.
Glú,glú,glú. Se infla la espuma,
que exhala
una finisima bruma.
(Me lame otra cabra, y bala.)
En cuclillasordeño
una cabrita y mi sueño.
(Sobran las palabras, ante la lectura de estos tres poemas, ¿Para niños?, creo sinceramente que para todos, de nuestros tres poetas-genios de la vida y de la muerte: Federico GArcia Lorca, Rafael ALberti, y Miguel Hernandez- tanto monta, monta tanto: "El Lagarto está llorando".Nana de la Tortuga, y Cancioncilla de la cabrita").

jueves, 27 de septiembre de 2007

BERNARDINO GRAÑA


O vento dixome cousas
que non atopo nos libros.
Resoaba a súa voz no mundo
igual que un soño perdido.
E o mar buscaba unha aperta,
buscaba un peito ou un niño,
e non atopaba nada
senon penedos espidos.
Recordo que era Nadal
e eu bebia moito viño.
Estabamos todos xuntos,
os anxos meus, os amigos...
O vento e o mar berraban
como cans adoecidos.
E nós calados, fumando,
bebendo, mirando fixos,
por se chegaba algún dia
un forasteiro ou escrito
que nos dixese que existe
mais alá de todo un brillo,
un sol que non ten solpores,
nin vacas tristes, nin grilos.
Estabamos todos xuntos,
no meu silencio metidos,
querendo que nos chegara
algo estraño de outro signo
que nos sacara cal gando
e nos mostrar o camiño
para pacer herba nova
e choutar noutros eixidos.
(Ardentia-"Poema do home que quixo vivir.Escolma"
Bernardino GRaña, (cangas do Morrazo-Pontevedra 1932).E autor dunha ampla obra que abranxe diferentes xeneros. Suliñar; Poema do Home....Non vexo Vigo nin Cangas, Se o noso amor e os peixes, Sima-Cima do voar tolo verde, Sinfrain contro don Perfeuto,,e un longo etc. Membro da AELG, foi impulsor e pioneiro dela. ARticulista habitual, e escritor en diversas e numerosas publicaciòn, que seria moi prolixo reseñar aqui.
Foi catedratico de lingua, até a súa xubilacion no ano 1991. E un home entregado o Pais, a literatura e poesia, a xente e os amigos, leal e comprometido ca palabra, ca vida, ca cultura sen paliativos, nin aforrar esforzos.
ESTE FIN DE SEMAN ,CANGAS RENDE UNHA MERICIDA HOMENAXE A UN DOS SEUS FILLOS PREDILECTOS, AO QUE MAIS DEBE E QUERE. (Dias 28-29-30 de Septmbro).
Sen dubida os que vayades, atoparedes o cariño e a benvida desta vila mariñeira, as veces vilipendiada, mais sempre hogareña, e aberta aos forasteiros.
-A foto foi tomada en Agolada, no ano 2004, no primeiro encontro nos pendellos, ca palabra, a musica, a memoria, actos nos que Bernardino nos agasallou ca súa presencia-

ARTUR ALONSO

Tinhamos que voltar
para eu dar-te o amor
que nos foi rejeitado.

Tinham os anos que virar
para doar-te agora
caricias malgatas que sofrem incertas.

Tinha o cèu que perdoar
os Deuses mudar
suas rígidas mentes.

Tal vez de novo um ciclo
á beira rio como antanho ir-se perdendo.

pois nem tu
nem eu
sujamos as ruas
que dissem atentas
a sonhos que ouviron
falar d'outro Inverno.


(Traio hoxe duas curiosidades, que atopei. A foto é dunha rapaza, Gwendolyn Luo, do seu libro de fotografia Galicia ,Terra-mar e xentes. Ela é licenciada en Belas Artes en Taiwán, de donde procede, mais é unha enamorada de noso Pais, a naturaleza, a xente, os costumes. E as súas fotos cheas de pasiòn, encanto, delicadeza e unha incomparable fermosura, asi o pon de manifiesto.
O poema e dun poeta, nacido en Mexico D.F. no 1964, actualmente residente en Ourense, funcionario de profesion e escritor e poeta per se. O que chamame mais a atenciòn, é que os poemas están escritos en portuguès, son unha delicia, rezuman amor e sensualidade, e pareceme que para Artur, a poesia é unha maneira de vivir con outro enfoque.)