martes, 24 de noviembre de 2015

ENCONTRO EN POESIA NA FRAGA DE CATASOS (III ENTREGA).

Terceira entrega doutros catro poemas, de catro poetas mais dos que xenerosamente se sumaron ao acto, encontro en poesia pola Fraga de Castasos, "A Fraga Bonita", o pasado Domingo dia oito de Novembre, dentro do IV encontro  de poetas e artisas,









 no marco incomparable da Fraga, onde deixamos as nosas pegadas en forma de palabras e versos, e o noso desexo reivindicativo de salvar a nosa fraga da especulaciòn, o poder dos cartos, e a forza irracional dos poderosos, neste caso o desexo de Union Fenosa, de arrasar a fraga para a instalaciòn dunha liña de alta tensiòn...


DIEGO Q.S
 Rinse do que facemos
Un grupo de artistas
un grupo de tolos
Intrigamos ao mundo
e escapan
de nós
Dinnos que non pensemos
Onde a liberdade
é UN SOÑO
XA ESTAMOS FARTOS
Entre mortos vivimos
Riremos na súa cara OS IGNORADOS
Mataremos esa IGNORANCIA
ImaxinémoLOS marxinados a ELES
NÓS no seu sitio
Arrincando sementes de INCULTURA
LOITEMOS POLA ARTE
Diego Q.S.













HELENA VILLAR JANEIRO
Pradairo,
teixo,
sobreira,
freixo,

capudre,
bieiteiro,
carballo,
piñeiro,

abraira,
cerquiño,
rebola,
sanguiño,

xardón,
castiñeiro,
cerdeira,
espiñeiro,

érbedo,
aciñeira,
faia,
nogueira

bidueira
ameneiro
olmo,
salgueiro.
Helena Villar.




AGURTZANE ESTRADA
Puedes mirar en las hojas caídas y reconocer el daño que alguien te hizo con palabras hirientes, las lágrimas que las mentiras te arrancaron, los esfuerzos desperdiciados por promesas incumplidas, los sueños quemados por apoyos que nunca llegaron, las alegrías que se te han quedado pequeñas sin apenas usar, la rabia y la impotencia por las manipulaciones de quienes buscan victimas para sentirse reyes en tierra de nadie.....Cada hoja deja una huella antes de caer...y surge un retoño que intenta ser libre ...

                                                                                                                                                                      A.Estrada (Dende Bilbao).
 




CARLOS NEGRO
Catasós, quilómetro cero

Nos últimos anos, a partir do enorme éxito da campaña Vivamos como galegos do Grupo Gadis, algunhas grandes empresas acolléronse con entusiasmo á estratexia publicitaria de vender identidade de país, na procura dun achegamento afectivo á cidadanía. Tratan, en definitiva, de asociaren a súa política comercial a unha serie de valores culturais e antropolóxicos que provocan empatía nos potenciais clientes, a partir dunha exaltación dun galeguismo tépedo que lle dá un novo verniz aos vellos tópicos, mais que desemboca nunha exaltación sentimental moi arredada da problemática concreta dunha comunidade que adoita negarse a si mesma.

Neste contexto, levamos algunhas semanas escoitando os anuncios de Gas Natural Fenosa a presumir do seu apelido galego, como garante do seu “compromiso co medio ambiente, a cultura e o progreso de Galicia”. E de acompañamento a este engaiolante discurso, as imaxes que nos venden amosan unha sucesión de paisaxes naturais esplendorosas, aínda con soutos e carballeiras, e coa melodía dun piano a subliñar a tonalidade lírica dun relato tan edulcorado como unha serie de princesas da factoría Disney.

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Porén, a estas alturas da película, e logo de experiencias tan traumáticas como a da crise do Prestige, pouco sorprende xa o cinismo mercantilista das grandes corporacións, adestradas para promocionaren en público xusto aqueles valores éticos que, alí onde se apagan os focos, ignoran por completo. Pois, na práctica cotiá, o modo de actuar destas empresas responde a aqueles principios que Eduardo Galeano aplicaba para definir con exactitude poética o carácter dun home de éxito:

Non pode mirar a lúa sen calcular a distancia. Non pode mirar unha árbore sen calcular a leña. Non pode mirar un cadro sen calcular o prezo. Non pode mirar un menú sen calcular as calorías. Non pode mirar un home sen calcular a vantaxe. Non pode mirar unha muller sen calcular o risco.”

Por iso, ao tempo que Gas Natural Fenosa bombardea as pantallas coa historia do seu idílico romance con Galicia, está a piques de iniciar a construción dunha liña de alta tensión (LAT 132 KV) desde O Irixo ata Lalín, cuxo trazado ameaza con destruír o entorno natural da Fraga das Casas Vellas, en Catasós, catalogada como solo rústico de especial protección forestal. Trátase dun ecosistema de gran valor paisaxístico, con milleiros de árbores autóctonas, castiñeiros e carballos na súa maior parte, moitos deles con máis de douscentos anos de vida (casualmente, moi semellantes no seu porte aos que Gas Natural Fenosa amosa na publicidade como símbolo dunha Galicia de catálogo turístico).

Como acontece acotío nestes casos, existe unha mobilización social na comarca de Deza que está a ofrecer á empresa alternativas razoables contra esta agresión paisaxística, (https://www.facebook.com/salvemoscatasos), e que formula como óptima solución a de soterrar un tramo da liña de alta tensión seguindo o trazado da estrada N-525, evitando así a tala de árbores e a destrución do entorno da Fraga e do Castro de Catasós. Porén, e como por desgraza adoita ser tamén habitual, tanto o Concello de Lalín como a Xunta de Galicia, institucións ambas as dúas gobernadas polo Partido Popular, teñen optado claramente por defender os intereses da empresa, gardando silencio ante as reclamacións da veciñanza, e aceptando como única opción posible a de Gas Natural Fenosa, que opta, como non podía ser doutro xeito, pola solución técnica menos custosa para a súa conta de beneficios.

Como poden ver, hoxe non lles ofrezo unha historia novidosa. Trátase dun capítulo máis desa novela negra por entregas na cal a cobiza capitalista converte o noso patrimonio colectivo nun produto de mercado, que se vende a baixo prezo a cambio de nada. Como aconteceu hai pouco coa ameaza da mina de ouro en Corcoesto ou nas terras do Irixo co proxecto de incineradora. Como sucedeu días atrás cos restos arqueolóxicos da cova de Eirós, ameazados pola actividade dunha empresa de cementos. E como ocorre nestes días grises de novembro no concello de Lalín, que quizais axiña teña que actualizar a iconografía do seu escudo municipal, substituíndo o carballo centenario dos devanceiros por un poste de alta tensión de deseño cool, máis acorde co castro tecnolóxico onde exerce o alcalde.

Porque, como diría o noso ilustrísimo Don Xosé Crespo, en Lalín comeza e remata todo o  que existe, e por iso somos eternamente o quilómetro cero.


(Carlos Negro).

domingo, 22 de noviembre de 2015

POESIA NA FRAGA ( II ENTREGA)-ENCONTRO EN POESIA NA FRAGA DE CATASOS -CASAS VELLAS (LALIN)

Continuo a publicar os poemas dos diferentes poetas e artistas que estiveron conosnco o pasado Domingo dia oito de Novembre, deixando as suas pegadas en forma de poemas na "Fraga de Catasos, casas Vellas, de Lalin, en perigo pola especulaciòn e o poder dos cartos, dos señores de Union Fenosa, e a sua LAT, que pretende asolar a nosa Fraga Bonita.
Hoxe outros catro poemas, de outros tantos poetas, que xenerosamente colaboraron coa plataforma Salvemos a Fraga de Catasos, e a Asociacion Cultural O Naranxo......


 XOSE VAZQUEZ PINTOR.
Os bruidos dos bosco calaron
de sùpeto. E as árbores chantaron
as raíces na terra tripada
e abranguida. Todos abrollaron
dunha sima; e por si loitaron
e ouviron a voz empoleirada
que os tiña en arrepío. Tremeron
coas árbores e coas ponlas. Pregaron
por un tempo unha nova ollada
deica a luz nas sombras. E murcharon
as xenreiras ,e de irmaus falaron....
Houbo entón sorrisos na alborada
xurándose amigos deica a ialma.
Xose Vazquez Pintor.


 XOSE RODRIGUEZ (Xose de Cea).
Rego de Vilaxoán
Podería dicir lembro máis quero 
dicir vivo lembranza puro eido
que piso co meu tacto de rapaz
cal manto de espiñenta e verde herba
e sinto como a auga corta o folgo
nun discorrer de negra transparencia
de terra de foresta que esburaca
cun recendo de braña e raíces
cando os meus ollos nunca viran tanto
verdor que me asolaga os sentidos
tanta vida que mete unha tímida
desconfianza perante a cantarela
das ras ou o voraz voo das libélulas
no barroco dicir da chicharrada
diante do abeberar tardo das vacas
co seu recendo doce a bosta e leite
que evoca todo un mundo de lareiras
tinas para bañarse no segredo
das cortes entre a palla e o estrume
os tetos que muxían as mulleres
duros como as mamilas das rapazas
batuxando no río coas bragas
e as chambras molladas tan cinguidas
na adolescente pel que aínda fito
con abraio e desexo nun lembrar
tan grande e claro coma unha xornada
de malla na vertixe dos palleiros
tan limpo e cristalino como a auga
dos pozos ou o lazo da xeada
forte coma o padal do pan centeo
presente coma un tempo atemporal
no que digo lembranza puro eido
raíces afundidas nesta terra
que flúe na memoria coma un rego.

                                       Xosé de Cea




ANTOM LAIA
ENTRE O VERDOR DA FRAGA...

regatos....
olha-se na fraga o brugido das águas.
Regato de Quintela descendo cautivo
entre as lousas húmidas,
entre os fieitos e as folhas e os musgo
que buligam no sonhar dos corpos.

acolá:
bocadinho arriba ,carballeira de Quiroga ,
no desacougo frenético do caminho
onde na nudez das sombras acoubilhou
o tempo adurminhando como as aves
num sono de acordes manselinhos em
notas
de latejos monocordes.

regatos...
baixando cara o Deza no verdor dos fondos
da enseada na que pernoitam os pradairos
e acalmam as mâos que nos decorrem como
rulas na busca do seu ninho entre as ponlas.

olha-se na fraga o brugido das águas,
entre regos e regatos e socalcos
naquel leito
de folhas secas no coracom do lume
esperando polo morno sol que nom
se apaga...

entre os fietos as folhas e o musgo.
Antom Laia




BALDOMERO IGLESIAS  (MERO)
Non tan só son terra 
as dimensións da miña Patria.
Son campos e searas de esperanza,
son chairas e montañas cheas de anceios, 
son o mar e son os ríos,
as gándaras nas que corren 
rebuldeiros os meniños
agardando un amencer despois da noite.
Semella ser un mundo moi pequeno
desde os ollos encollidos na distancia.
nas sombras das galaxias que non vemos.
Mais nunca o dás andado e é un todo 
un universo completo, enchido de abundancias 
sedutoras, que ao ir, estenden un Sol 
ao lombo emerxendo, como pobo en multitude 
e de humanas transcendencias.
Tan grande é en valía e magnitudes
que todo queda aquí, abondoso e ao preto
en portos de ilusións, sempre que queiras
pois vai entre lembranzas que esquecemos
con tantos que a viviron e que a amaron
sobre os pousos dun tempo que é silencios.
A grandeza da Patria está en ti mesmo
na importancia da túa estima, a túa existencia
que pon cabo e final onde remata
o horizonte, que non priva a ollada inmensa
fascinada pola auga, pola luz, polas súas cores
nese paso sosegado por camiños e rodeiras
observando tras dos signos que quedaron
esa Historia que quedou baixo das pedras.

Baldomero Iglesias Dobarrio, Mero.











jueves, 19 de noviembre de 2015

POESIA NA FRAGA......(IV ENCONTRO DE POETAS POLA FRAGA DE CATASOS -CASAS VELLAS)-LALIN












Vou dar piublicaciòn progresivamente os poemas e poetas que o pasado dia oito de Novembre, reunimonos na fermosisima Fragade Catasos, Casas Vellas-Lalin, co unico interese de deixar as nosas palabras no ar, pola defensa e posta en valor do noso patrimonio natural, contra a expoliacion e o imperialismo dos cartos doados, os intereses particulares, ainda que sexa en contra do ben comun, contra a previsible tala que vaia acometer Union Fenosa, para dar paso a asua Linea de Alta Tensiòn, se nos e todolos colectivos implicados no o impedimos.
O acto encadraso dentro dos encontros, este foi o IV, de poetas e escritores, que un bo dia fai case que dous anos reunimos en Melide, co unico fin de facer poesia, e goazar da conversa doce entre amigos, logo o segundo encontro tivo lugar nos Pendellos de Agolada, no mes de Novbreo. posteiromente acolleronos no areal de Barres, na Estrada os amigos da asociacion cultural Vagalume e finalmente o Domingo oito, tivemos a sorte de deixar os bnosos versos para sempre, no seo da Fraga Bonita........Desta volta dou inicio a publicaciòn dos catro primeiros poetas da serie de vinte que participaron no evento.






 CRISTINA GENDE
espidas

as árbores

sen pudor amosan o seu corpo nú

belo e firme

dos frios precedidos

dos ventos

arrincándolle as saias

canta fermosura!

en tanto baleiro....

                                                           Cristina Gende.


ROMINA BAL.



Hai non moi lonxe daquí,
unha viga mestra que renxe,
un mastro que voga
madeira rexa que súa.

Guindan urros ao vento,
chaman por nós cómplices,
recordan carqueixas que sonhan,
folhas estradas,
landras amputadas das súas ponlas.

Entre inmensidade perpendicular de Catasós pódome sentir cativa,
insignificante,
satisfeita de identidade,
participe dun pasado glorioso,
podo lembrar comunidade, trabalho duro, mans enxoitas,
carros ateigados de estrume.....
... podo berrar liberdade.

Romina Bal

              

  

DAVID OTERO

(“ …e así falo en nome dos meus versos para que as palabras se coroen todas elas amorosas”)


CATASÓS…multiplicadora de alborexares
horizonte que non afrouxa
color perfecta de enxoval
acariño que che darmos
paso a paso
…e cando as sombras se debuxen
abrazadas elas polas luzadas
agromarán os bos compases
a sorrisos irmandados
bico a bico
…rexistraremos soños respirando músicas
das fileiras emerxentes, marabillas,
bradando así as verdades ancoradas
e que nos calan…
vida a vida.
david otero, a poco do celebrar as letras a Manuel María por MMXVI.

LUZ PICHEL

dentro da fraga dormen os bichos
debaixo das pedras dormen os bichos
na póla do carballo dormen os bichos
sobre da grada do galiñeiro dormen os bichos
en xergóns de folla de mazaroca dormen os bichos       
choran        piden leite
pronto se abrirá a veda       
sairán os cazadores         con moitos cans
Luz Pichel.
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viernes, 13 de noviembre de 2015

REFLEXIONES DESDE UN CAFE...

 Sentarse en un viejo café, a ver gente pasar, acompañándose del lenguaje del silencio cambiante, en tanto a tu alrededor la vida entra y sale a trompicones, a solas contigo mismo, es un ejercicio muy saludable de vivir.
Solitario intransigente y fragmentado, conjugo en un único verbo el del espacio y el tiempo en el que observo, supongo y fantaseo con la gente con la que juego desde el interior del eco repetido hasta el infinito de mis sueños, suponiéndoles valores que ignoro y no me importa en lo mas mínimo si tienen o carecen totalmente de ello. 
Vivir nuestras vidas opacas tristemente, sin fantasía, en cualquier lugar, donde el consumismo de este pseudo llamado "mundo moderno" aún no haya corrompido hasta el tuétano la medular de nuestra juventud comprometida y fresca de las que cohabitan en cualquier barrio obrero de casas prefabricas a la ligera, hierro oxidado y cemento, encerradas en jaulas de cartón piedra y paredes de papel de celofán desde las que se radian y televisan las miserias de nuestros vecinos, mientras soñamos y hacemos el amor en austeridad y silencio, a oscuras de nosotros mismos, con la renuncia y el conformismo prendidos de nuestras chaquetas, buscando desmembrar la vida, en un ejercicio pornográfico de exhibicionismo de madrastra mala, de reina virgen, celosa y cruel con todo y todos, porque simplemente encarna la frustración del fracaso con el que convivimos y del que renegamos inútilmente, es algo peor que ser conscientes de nuestro propio fracaso como hombres, dotados de libre albedrio para decidir y emprender este o aquel camino por el que perdernos .
Vivimos vidas pequeñas salidas de la nada, misteriosas, vulgares y hurañas. Vidas de a uno, solitarios recalcitrantes encima de las calles, sin confiar en nada ni en nadie, procurando esquivar, de un lado la muerte y del otro la vida que nos sale al encuentro en cada esquina, y con cada nuevo requiebro el tiempo que parece detenerse, mientras como si estuviéramos en el interior de una enorme pecera transparente, miramos con ojos acuosos, ciegos, velados por la pátina de las cataratas a nuestro lado, sin ver nada.
 Este mismo juego es el que repito a través de esta enorme cristalera empañada, del café en el que divago, mientras observo impúdico y sin vergüenza, el deambular de borrachos apresurados, de la gente que pasa y me mira sorprendida al tiempo que como si de una cámara curiosa e impertinente se tratara mis ojos recorren lentamente sus cuerpos de arriba a abajo, filmando y guardando en mi retina, sus miradas esquivas, sus manos temblorosas, sus greñas mojadas, para al instante siguiente, dejar paso a una nueva escena sobre el escenario de la avenida preñada de luces y semáforos, de coches que chirrían, de claxon que protestan y transmiten el enojo y la prisa del que compulsivamente aprieta y golpea el volante de su auto, sin poder avanzar apenas unos metros en procesión de santa compaña que te obliga y obliga a esfumarte hacia la nada del cielo oscuro y negro, sin luna que envuelve el ruido del miedo contenido en sus gargantas.
 Mientras continuo mirando en este extenuante ejercicio de observador, como si estuviera subido en una grúa, en un travelling intermitente he inventado, compruebo el pulular de sus vidas peligrosamente, observando el mundo a mis pies y me parecen hormigas en un hormiguero, todas con el mismo traje, chocando sin orden ni concierto sus antenas repugnantes, suciedad y belleza deforme a un tiempo, paradigma o metáfora de la sociedad en la que nos asfixiamos apretados por el vacio, el silencio del hombre lobo, consumidos en nuestros propios sueños de hombre moderno que rinde y paga tributo de aislamiento, en sus jaulas de oro, al miedo, al odio a la muerte.
Observo y observo, lugares nuevos, gente desconocida, sombras húmedas, calles oscuras, barrios impregnados de olores y formas desconocidas en días grises que como en un fundido en blanco y negro, da paso al nuevo mundo encerrado de grillos en grilleras del que nadie escapa al abandono de los sentimientos y la alegría.
Y mientras tomo la taza y doy un trago a mi café ya frio, pienso que este es el concepto de seres humanos; monigotes, figuras de barro, san benitos de papel arrugado, fragiles e inestables, tensos e inconformistas, misteriosos esperpentos, ansiosas promesas irónicas de vida espiritual en un paraíso soñado.
Patética invención, pienso, creación de una mente diabólica y retorcida que vista desde la defensa de los cristales de mis gafas empañadas por el vaho del aliento en esta silla de enea, madera y hierro, entre el aroma del café recién hecho, el entre chocar de las tazas, el humo del tabaco que detesto, y una puerta giratoria de cristal esmerilado que rechina y se queja  en cada vuelta, cada vez que entra alguien o sale.
Y afuera llueve sobre el asfalto mojado en el que se reflejan cristales plateados de farolas encendidas, parábola del mar que tanto añoro desde esta estepa helada que es mi vida entre cafés ahora vacio, caminar sin rumbo ni destino, pensar en el vacío y llevar el silencio a tu lado. 
Angel Utrera. (Desde Madrid, mientras espero....)