martes, 12 de septiembre de 2017

DE CONGOSTRAS E CORREDOIRAS.

Congostras dinse das vías ou camiños estreitos. Camiños de carro máis fondo ca o terreo que o rodea.
Congostra é un nome composto de tres sílabas. Como case que todas as cousas fermosas, misteriosas e  sorprendentes é do xénero feminino, o mesmo que corredoiras.
Nos tempos nos que aínda a "Santa Compaña", transitaba en tortuosa procesión buscando incautos os que agregar a súa peregrinase cara ningures, se non andabas lixeiro e atopabas terra santa baixo un cruceiro, ou no adro de calquera capela ou Ermida, cando se escoitaba a Letonia de morte dos que penaban e espiaban os seus pecados no limbo das fragas nas escuras noites dos outonos interminables e solitarios, corrías o perigo real de quedar atrapado para sempre naquela corda de presos do mais alá, mendicantes dun rosario, ou unha oración pola salvación das súas almas, negro betume.

Congostras e corredoiras polas que nas frías noites de plenilunio as bruxas acudían os aquelarres, cos trasnos e invocaban os demos dos avernos, cos que copular en salvaxe danza macabra de machos cabríos e sangue, no mais oculto das fragas.  
Aquelas Congostras e corredoiras, escuras, solitarias, empedradas de tristura e saudade polas que corría a auga libre, e  que coma misteriosas veas dun corpo descoñecido levaban os cristiáns dunha aldea a outra os días de Feira, os de festas de gardar e romaría, cando non de ir as mozas se trataba, desapareceron no arrebolar salvaxe dos novos tempos, nos que non gardamos lugar para a historia, os recordos, ou as palabras en forma de contos e lendas, o xeito mais  puro e duro de narración oral e cultura dos pobos.



Corredoiras de gaiteiros, pandereteiras  e festa, enlousadas de suor e traballo nos tempos de sega ou de sementar. Corredoiras de muíños onde moer o grao que levaban aqueles carros de madeira de buxo e eixe de ferro que cantaban enchendo os silencios do bosque, mentres subían ou baixaban tirados polos bois en triste monologo de pensamentos e contas dos homes de pel cheas de enrugas e curtida polo sol e o vento.
Aquelas congostras e corredoiras que recorrían estes homes duros e calados de si señor e respectuosa cabeza baixa diante do amo, e mulleres de bágoas en silencio e pano na cabeza, en branco e negro, coma as súas ilusións e esperanzas dunha vida mellor, que nunca chega.  
Congostras e corredoiras, de pingas de brétema e árbores espidos nos outonos, ou de follas de verde e auga cando os raios dos ceos traspasaban a espesura e desdibuxaban e fantasiaban a realidade xogando as agochadas no lusco fusco do día, ou tralo primeiro velo das noites humbrías, mentres as carricantas e as vagalumes alumeaban nas sombras dos taúdes .  

Congostras e corredoiras, sendeiros e camiños a nada, pasado esquecido e abandonado entre o musgo das pedras ennegrecidas, as arbores putrefactas, e os regatos e regos secos dia tras dias.
Congostras de silencio, de morte en vida, de sombras fuxidas, de furnas e furacáns que levaron aquel xeito de entender os homes e as bestas as fragas, a palabra, a madeira e a pedra da vida que vendemos.   

Angel Utrera. 

lunes, 11 de septiembre de 2017

EL ESPANTO DE VIVIR.

Mucha gente cree, y está convencida de que la soledad  es el peor de los sufrimientos. Ya lo se. Pero, sin duda no es lo mismo estar solo, que sentirse solo.
Sentirte solo, no tener a nadie a quien recurrir en caso de enfermedad. Alguien a quien pedir ayuda cuando mas lo necesitas, para que cuide de ti o simplemente te preste apoyo o te escuche. Incluso morirse solo y que nadie te eche de menos. 

Tu cuerpo putrefacto, corrompido, momificado que reaparece al cabo de los años, sin que nadie, absolutamente nadie; familia, amigos, compañeros de trabajo, vecinos, nadie se dé cuenta de tu ausencia, solo el banco reclamando el reembolso de las cuotas de tu préstamo impagadas. 



Quién sabe, si, tal vez sea lo peor, horroroso, desesperante sin duda.
Pero; Que decir de la destrucción y el hambre, del frío en los huesos y no tener donde refugiarse, de la sed que desgarra la garganta y hace padecer alucinaciones mientras tus músculos y tejidos se secan lentamente.

 De la ceguera permanente que llenan de sombras sumergiéndote en una obscuridad total, tus sentidos, hasta volverte loco. Que pensar del miedo que paraliza hasta nuestra  capacidad de razonar y reaccionar?. 

Que decir del horror de la guerra, del llanto de los que se ahogan, del pánico ante las llamas del fuego y no poder escapar?.
 O de la violencia del poderoso, del asesino, del violador anónimo?.
Alguien cree que mejor o peor todo este inmenso horror a la soledad?.

Todo esto y mucho más que puedas imaginar, resulta tan solo manifestaciones diferentes del dolor, el espanto de vivir, perdón quise decir morir.