martes, 29 de diciembre de 2009

GREGUERIAS.


Al principio fué la luz,

después, se nos fundieron los plomos.


Dime con quien andas

y te diré de que pié cojeas.


Entre tu y Yo

solo cabe el tiempo.


La nostalgia es el recurso de los viejos

para no olvidarse de seguir viviendo.


Abrazame hasta que se rompa

el vacio del silencio.


En el origen fuè el huevo

y con el tiempo todo empezò

a costarnos un huevo.


Hizo bufffff

y se desinfló.



(O mais grande entrelos grandes mestres destas pequenas reflexions, chamadas "Greguerias", foi sen dúbida Ramon Gomez de Laserna, eu son un admirador e alumno, e velai tedes algunhas das miñas, por soposto non pretenden nada, so reflexionar sobre cousas cotians, con bo humor, e mesmo ironia).

miércoles, 23 de diciembre de 2009

INFINITO PLUSCUAMPERFECTO



Una linea infinita más allá del horizonte


pluscuamperfecto del tiempo.


Un gemido, un grito, un silencio


los otoños del bosque


o el abrazo cuerpo a cuerpo,


Subjuntivo preterito.


Manos entrelazadas en las arrugas del cielo


dos lagrimas secas en el camino del miedo


otra linea paralela,


enemiga, distante, eternamente ausente,


ni secante ni tanjente.


Imperativo.


El triangulo divino de la mente ,


palabras inertes,


tan solo tiempos verbales


ni pasado, ni presente


carencias de futuro, rendicion ,engaño


dolor de parto ante la muerte.



Seguir tan solo unos pasos, hacia la nada


buscando los senderos olvidados lentamente.


Futuro imperfecto.


Vacio profundamente incierto, que te arrastra


te confunde y te somete.


Infinito pluscuamperfecto ciertamente.

jueves, 17 de diciembre de 2009

OJOS TRISTES


Ojos tristes

de verde limon

de cristales de aceituna

de aromas de amor

y noches sin Luna.

¿Dónde te fuiste?

Ojos tristes

de amargo sabor

en hierba y escarcha

¿Dónde escondiste tu aliento?

Ojos tristes

de caramelo y biznagas

de fuente de los remedios

de noches y madrugadas.

¿Dónde dejaste olvidado

el brillo de tus entrañas?

Ojos tristes

de làgrimas saladas

de silencios y adioses

de despedidas y llegadas.

¿Dónde quedaron tus huellas

de miradas ¿

¿Dónde tus pisadas de viento

y abrazos de enamorada? .

SI UNA NOCHE DE INVIERNO UN VIAJERO......LA CONTINUACION



Amigo viajero,
si tras un día triste,
o una noche helada,
cansado de caminar,
te acercas hasta su puerta,
y deseas entrar:
Llama.

Quizás dentro,
hacía tiempo,
que esperaban tu llegada.

Podrás compartir de nuevo,
las charlas animadas,
y sentirás en el pecho,
renacer las esperanzas.

Y volverás a encontrar,
la alegría en sus ojos,
y te asomarás a los sueños,
compartidos en miradas.

Y recobrada la calma,
si miras por la ventana,
tras los cristales,
verás los horizontes
que antes se te ocultaban.

Y saldréis juntos al río de la vida,
que todo entero,
a los dos,
para que lo viváis,
os aguarda en la mañana.

Gelu

(Respuesta de Penelope, Gelu, a mi poema de hace unos dias....."Si una noche de invierno un viajero". Como creo que la poesia debe ser interactiva, y reciproca como acto de desnudez de los propios y mas intimos sentimientos del hombre, creo que resulta oportuno, interesante e instructivo, ademas de que el poema de respuesta de Gelu, tambien se lo merece, traer aqui este post. como continuacion de aquel poema.

Saludemos pues la generosa oferta de penelope, y su hermoso poema dedicado a mi viajero estigma.)

jueves, 10 de diciembre de 2009

Puesta de sol sobre las nubes, desde un aviòn que sobrevolaba el espacio intermedio entre la tierra y a nada del cielo....

Me desperté otra vez,

como en un sueño

buscando la tibieza de tu cuerpo

el olor de tu presencia en mi almohada

el hueco de tu espalda en el vacio,

tu mirada.

Me despertè otra vez

asi sin quererlo, en el silencio

de la primera madrugada

buscando en el recuerdo

el perfume violeta de los nardos

la linea difusa del horizonte

el verde de los prados

el agua de la fuente

las gotas de lluvia entre mis manos.

Me despertè otra vez

y tan seguro estaba que te fuiste

que ni siquiera llorar me consolaba

solo sé que una sombra negra me envolvia

que el mar ya no era salado

que la arena del desierto no existia

que la nada en el futuro me esperaba.

Me despertè gritando por la ausencia

de tu risa encadenada

por el deseo perdido de los desnudos cuerpos

por el dia gris y la noche en luna de sangre derramada

Y ya nada volvió a ser como era antes,

ni siquiera la certeza

de que ya no estarías para mi

escondida entre las cenizas de aquella

arboleda esquiva en que dormias.

lunes, 30 de noviembre de 2009

SI UNA NOCHE DE INVIERNO UN VIAJERO......




Si una noche de invierno


un viajero


se acerca hasta tu puerta


pero no llama.


Si una noche de invierno


la lluvia no golpea en tu ventana


Si una noche de invierno


el fuego de las llamas no calientan


y el silencio no te habla.


Si una noche de invierno


te levantas y miras a lo lejos


sin poder ver la distancia


de la que te separa el tiempo de la nada.


Si una noche de invierno


desnudo y solo


te encuentran sentado


en la escalera de tu casa


sin nada que ofrecer al que ahora llega.


Si una noche de invierno


un viajero


te encuentra derrotado.


Si una noche de invierno


solo fuera una mentira.


Entonces compañera, amiga amada


mirame, asi en calma


y repite hasta el hastio:


nada existe,


nada hay tras las rejas oxidadas del balcón de mis sueños


tan sólo el páramo, la estepa hostil


el cauce helado del otro lado


del río de la vida.

jueves, 26 de noviembre de 2009

AUTISMO INTERIOR......




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REFLEXIONES



La gente me produce confusiòn.


Normalmente me pasa que no los entiendo, porque hablan sin parar y no dicen nada.


Incluso hay gente que habla sin utilizar el lenguaje de las palabras. Solo gestos.


Tambien hay otras personas que solo saben hablar usando metáforas.


Las metáforas, etimológicamente significan-llevar algo de un sitio a otro- sin embargo se usa para decir algo que, literalmente, no es lo que se describe.


Asi que la propia palabra “metáfora”, es en si mismo una metáfora..


La intuición puede hacer que nos equivoquemos muchas veces, sin embargo la gente se vale de la intuición diariamente en su vida, para tomar decisiones importantes, que la lògica demostraria como erroneas.



(Del libro- El curioso incidente del perro a medianoche.)- Mark Haddon



¿Cantos de nos non pensamos mais dunha vez iso mesmo?.


Recomendovos leer este increible libro, polo sincelo e puro que é. Recoñezo que Eu a primeira vez que caeu nas miñas mans e comencei a lelo, o deixei, pensando que era unha parbada...TEmpo despois falando con Cuspe de Pita, comentamos o comentamos libro, e curiosamente, como non o recordaba para nada, o volvin a comprar......Cando comencei a lelo por segunda vez, cai na conta de que xa o tiña empezado, e busqueino...Efectivamente o tiña xa....Pero desta segunda vez, comprendino e quedei realmente maravillo co mundo tan personal, tan intimo e propio deste homes, nenos, que estan con nos, e lamentablemente non chegamos a comprendelos...


Non sei porque hoxe recordei este texto, e este libro...despois de tanto tempo, tal vez porque sintome mais preto deles cada vez, e mais lonxe do resto do mundo.......Non sei. Son as miñas reflexions impertinentes na soidade do silencio que cada vez mais me envolve. Non me fagades moito caso.

martes, 24 de noviembre de 2009

BRUJA DE LA MAÑANA......
















Hoy he soñado

recuerdos de sabor amargo

a cervezas y jarabe,

sueños de niño grande.

Soñaba que yo era el rey

de un palacio en la Luna,

-sueños de verde aceituna,-

que rodeado de montañas

las sombras eran mi cuna.

Soñaba que escondiendome del sol

dormía sueños de bruma,

-sueños de verde limón-

de faldas almidonadas

y perfumes de verduras

que se cuecen en pucheros de

hojalata barata

de hojalateros de feria

-sueños de negro tizón-

Titiriteros del tiempo

vagabundos de caminos y tormentas.


Soñaba con caballos de cartón

y relojitos de arena

con los besos de la madre

arropado en hierbabuena.

-sueños de miel y cerezas-


Y me escondia en el sueño

para no despertar ante ella,

la bruja de la mañana, con su espada de madera

y su escoba de mentiras y miserias.

-sueños de hiel y vinagre-.

de la bruja muerta.

sábado, 21 de noviembre de 2009

A POESIA SEN PALABRAS............


NON TEN TEXTO......SO SILENCION E REFLEXIONS....HOXE NON TEÑO PALABRAS... Se me terminaron de tanto falar conmigo mesmo.

jueves, 19 de noviembre de 2009

¡AY AMIGA¡


¡Ay amiga te lo dije¡

Has hurgado en el cofre

de los secretos mas huraños

levantaste la tapa entreabierta

y revolviste entre las sombras

de los recuerdos mas intimamente muertos.

¿Y ahora me dices que no te gusta lo que has visto?

Tanta amargura, tanto sufrimiento

tanto pasado, tanta mentira

soledad, silencio y ojos cerrados tras el tiempo perdido.

¡Ay amiga¡

no me puedes hacer culpable de una vida

¿Que quieres si con los calendarios

no nos venden una guia

del dolor ni el desengaño----?
(A foto é da fotografa Lilya Corneli).

lunes, 16 de noviembre de 2009

LAS SENSACIONES PERDIDAS....SINFONIA EN SOL


Nada tan inquietante
como el repentino silencio
en la despedida.
como las flores en los cementerios
sobre una tumba vacia
como un pañuelo agitandose
tras una ventanilla cerrada.




Nada tan tremendamente frio
como la mentira con premeditacion y alevosia
como una bofetada injusta
como el beso de judas traicionero
como la frustración del que se deja la vida.
Nada tan absurdo
como saltar al infinito
desde el vacio vertice incumplido de los sueños.
Nada tan hermoso
como el abrazo tierno
el aire limpio
la palabra amiga
la mirada cálida
y unas manos extendidas
hacia el viento.
Nada, ni nadie, nada en nada
tan inquietante, trémulo,frio y absurdo
como la noche eternamente oscura
sin luna, sin el brillo de tus ojos
sin tu risa
amada mia.........

ATAHUALPA YUPANKI


Fai uns dias, no blog de Cuspe de Pita, lein unha entrada preciosa sobre "O Aromo", que no teniendo alegrias se hacen flores de sus penas......
Un poema de Atahualpa Yupanki, e recordei aqueles anos os que Eu escoita sen parar as súas cancions, as suas poesias, do pobo, da liberdade, a palabra mais sencilla e mais terna.....E daquelas tiña no magin trozos dun poema, que grazas a Cuspe e o meu comentario no seu blog, recuperei o travès de Gelu, PENELOPE, que tivo a amabilidade e tomouse o traballo de mandarmo completo. GRazas.
AGora para desfrote de todos nos, velai o tedes, desexo que vos traia tantos recordos fermosos coma min:
EL PINTOR....
Creyendo hacer cosa buena
un pintor me pinto un dias
mas me pintó por afuera
porque adentro no veia.
¿Cuando vendrá ese pintor
quepinte lo que yo siento
ganas de vivir la vida
sin angustias ni tormentos?
Es mal pintor el pintor
que me ha pintado ese dia
cantando coplas serranas
con la barriga vacia.
Es mal pintor el pintor
y en esto no hay duda alguna
pues solo pintó mi poncho
y se olvió de mi hambruna
¿Cuando vendrá ese pintor
que pinte lo que Yo siento
ganas de vivir la vida
sin pesares ni tormentos...

viernes, 13 de noviembre de 2009

CELIA PARRA DIAZ


Celia ten tan so 19 anos, e xa obtivo o terceiro premio de poesia no certame Minerva, por dúas veces. No ano 2008 gañou o Anxel Casal, e no 2009 o Maria Mariño e o Avelina Valladares.
O outro dia na Estrada, agasallaronnos ós participantes, cun libro dela: NO BERCE DAS MAREAS, de edicions Fervenza, a quen por certo acaban de conceder o premio San Martiño, a normalizacion linguistica do galego. Noraboa e parabens para ambos.
Velai tedes un dos poemas do libro desta poetisa, de Ourense, que ten un futuro impagable.

E por fin,
chegar a porto
Descubrir a calma,
o ventre hùmido do silencio
no berce das mareas.

Coa epiderme ferida de ausencias
e fósiles das bágoas daquel tempo
abro os ollo,
xa non existe a dor
xa non chove baixo as árbores
as cores tornan difusas,
son translùcidos os cristais
do esquecemento.

A calma.
O inexorable esvarar das horas
que xa non estàn marcadas
pola túa presencia.......................

(No Berce das Mareas..........CELIA PARRA DIAZ)

lunes, 9 de noviembre de 2009

LONGA NOITE DE SOMBRAS


Sombra que asolas

a noite branca de lúa nova,

cativo reflexo no cristal

pintado de xeada.

Sombra que abaneas as ondas

das putrefactas augas

dos meus pensamentos mais rancios.

Sombra que brota calada

das cinzas no aberno

dos infernos do pasado.

Sombras das rúas baleiras

cheas de medo soñado.

Abonda xa deste silencio

en sombras impregnado

nos pretos ollos do cego,

que por agardar

desespera en algo novo cada vez

afastado na negrura espesa

do seu recanto,

colgado sobre o vértice da tolémia.

Sombra de vagoas

que no berce da soberbia quexumbrosa

chora aillada na inteminable soidade dos homes.

Sombra que procura

os recordos doutros tempos

en longas noites borradas

na que agacho cada dia

o meu Eu estragado,

rachado polo derradeiro lostrego do amor baldio.

Sombra ; fuxida covarde dos silencios

tralas tapias derrubadas

muros brancos dos cemiterios, en sombras

morada que agarda por nos de feito certo.

Sombra da terra enteira

do mar salgado,

como longa noite na morte ansiada

tan amada,como unha sombra calquera....

Na que espero.



(Esta foi a Poesia que lein o pasado Venres, na festa da poesia, na Estrada, como dixo o dia seguinte o Faro de Vigo:" El poder de las palabras encadenadas en versos". Un fermosisimo tributo os poetas, e poesia, dende a xente das rúas, nenos, grandes e pequenos, amantes da poesia, poetas escritores consagrados e simples aficionados, coma min.....Unha ledicia organizada pola Asociacion Cultural Fervenza, da Eetrada, por carto ano consecutivo. Ogalla cunda o exemplo...)

domingo, 8 de noviembre de 2009

DEIXEI FUXIR AS CORES.


Deixei fuxir as cores
dos soños daquel outono en branco e negro
no que as bágoas das árbores
despedian os meus pasos cansados
entre as follas esquecidas das fragas
húmida morte cadenciosa e inexorable dos tempos vellos.

E todo falábame de tí
e tí non estabas
nin sequera nos recordos das fontes
nin sequera nas pedras secas das pontellas
nin sequera nas gotas de chuvia quente
que mollaba o meu corpo espido
arrolado no berce das néboas
que como derradeiro alento
exhalaba a terra en retirada.

TEMPO DE POESIA


¿Que foi dos vellos poetas?

¿Onde agacharon as súas palabras?

¿Que oidos están hoxe a escoitar

os versos libertarios daquel novo tempo

nestes días de medos e sombras

nos que os faros dos cantis

no alumean xa o rumbo perdido das baleas?

¿Para que nos serve recordar

a musica da nèboa dos albores?

¿Quen me vai mercar agora tantas peguntas

neste baleiro tempo de follas putrefactas

de augas estancadas

de árbores durmidos nas Alamedas rachadas

de sendeiros esquecidos pola morte das ideas..?

lunes, 2 de noviembre de 2009

DESCONCERTO


Veño de rebulir nas terras dos soños

trala chamada do novo vento do norte.

Veño de abrazarme nun fundido en negro

cas polas dun desnudo vergoñento

de outonos permanentes

de carballos, nesta fraga da friaxe na que durmo.

Veño de mirar cos ollos francos

mais aló do pensamento no presente estrano.

Veño de escoitar a musica das fontes

de enmeigar as bágoas dos solitarios

de reabrirme as venas polas que fuxe en desbandada

a vida desta feira consentida, na que vago.

sábado, 31 de octubre de 2009

Xose Vazquez Pintor.


......ainda hai homes que desvisten as sobreiras

e esfolan as maus no corredor de moitas noites

que no cesan de cadrar a mentira e a espera.

Aqui aínda hai mulleres que zurcen todo o rio

antigo da consolación e aman a esperanza

cos andares fermosos da maá de xaneiro

toda friaxe e nova luz que conta as horas antes

sen despois posible á reflexiòn por tanta perda...........

martes, 27 de octubre de 2009

NOSTALGIA DEL PASADO


Cuando creas que es el fin,
que no puedes más
que no merece la pena seguir luchando;
Levanta la cabeza y mira
verás a tu lado caminando las sombras de los que ya no están aquellos que te amaron tanto.
Todos y cada uno de ellos viven y seguirán vivos
mientras tú guardes su recuerdo más hermoso
en ese cofre escondido de tus sueños mas profundamente tiernos y puros, que es vivir.

Cuando creas que ya no puedes más
y el dolor de tu alma sea infinitamente profundo
la melancolía por tu pasado perdido;, como una rueda de molino,
la frustración por lo que no has hecho y nunca harás ya jamás
un imán hacia el suicidio.
Levanta la cabeza amiga mía. Mira de frente el nuevo día
y verás como “Al Alba”, todo volverá a renacer
como una nueva primavera entre tus manos.

Nunca el fin es principio de nada.
Jamás la renuncia puede ser victoria.
Si amada mía, amiga de sueños y fantasías, adolescentes.
La vida se nos ha escapado como el agua entre los dedos de las manos
cuando creíamos poder atraparla
Ilusos vanidosos sin sentido.

Pero aún así no te rindas nunca,
hazlo por mí ahora que puedes,
y recuerda lo que fuiste, lo que amabas, lo que has sido y eres;
la vida renacida, la vida recobrada, tu vida reencarnada en esos
que te siguen, y te añoran…
aunque te hagan llorar y sufras su inconformismo egoísta.
Asi son las cosas, y créeme, nadie puede cambiarlas.

Cuando creas que es el fin
No digas: No puedo más y aquí me quedo.
Da un paso, si, ahora vacilante, lentamente, con sigilo, con todo el dolor del amor
en carne viva.
Uno, otro más, uno tras otro,
Y el futuro lo encontrarás detrás de cada esquina nueva en que te apoyes….
Así es esta vida:
¡Ganarle a la muerte esta partida, es el premio¡.


(para alguien especial, perdido y recobrado, en mis sueños siempre, en mi pasado para siempre, en mis recuerdos màs tiernos de entonces, de hoy, de siempre; Nostalgia del pasado, ya me entiendes. Espero que te guste.)

jueves, 22 de octubre de 2009

AROMAS DE ANDALUCIA


De la rama del perejil
al aroma del laurel
los cuernos del caracol
subiendo por la pared.

Organillos de colores, y una canciòn
al compás del que se lava un colibri viajero en la fuente de la plaza de Bib-rambla.

Una estrella que se extingue en el cielo de Granada.
El agua del Avellano que llora el romance de la niña mora.
El toro y la luna, feria de las vanidades
que impregna el aire del aroma de esta tierra
regada en sudores de surcos de barro seco
y arados de manos duras, y piel arrugada
quemada de sol y llanto.

Caballitos alados, sueños de carton piedra
entre sombrajos de dormir la siesta con desparpajo.

Mar salada, de mis juegos en la memoria olvidada ,cielo infinito en recuerdos infantiles entre adoquines y callejuelas que huelen a orines de gato.

Cuentos de oxido y bicicletas de patines y la lleva, y a la tula o a la cuerda y de hecharle carreras al viento detràs de la cometa del tiempo pasado.

Tierra que se siente ausente de mi
cuna y tumba donde blanquean los huesos de mis antepasados,
tan cercana, tan presente
como lejana y desconocida para siempre.

martes, 20 de octubre de 2009

REFLEXIONES


Nada tan inquietante

como el repentino silencio en la despedida,

como las flores mustias del cementerio

depositadas sobre una tumba vacia,

como un pañuelo que se agita detrás de una ventanilla sin cristales.

Nada tan tremendamente frio

como una mentira con premeditaciòn y alevosia,

como una bofetada; injusto castigo,

como un beso de judas, traicionero y falso

como la frustración del que ha perdido la vida, en vano.

Nada tan absurdo

como saltar al infinito vacio

desde el vértice de los sueños

buscando como pez que se ahoga fuera del medio,

aire nuevo,

un tierno abrazo

una palabra amiga, una mirada

unas manos...

Nada, nadie, nada de nada

tan inquietante, tan tremulamente frio, tan absurdo

como la noche oscura

eternamente sin luna, con el brillo de tus pupilas apagado

y sin tu risa amante.

miércoles, 14 de octubre de 2009

JOSE ANGEL VALENTE

Consideracion de la mirada.
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _

Miraba hacia un lugar que nunca

podria estar del lado

menos real de la mirada.

Miraba desde dentro de la luz de un sueño

como el ángel andrógino

de la melancolía.


II

Material Memoria, II

_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _

Un torso de mujer desnudo en el espejo
como fragmento de un desconocido amor.
Y ahora quién podría
descifrar este signo,
reconstruir lo nunca ya despuès vivido,
reanimar, exànime, el adiós
III


Tu sola imagen
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
Cuando la fatiga al fin hundió en el sueño
todas las figuras,
cuando del duro territorio de la luz
nada guardó el olvido,
tres veces en la noche
tu solo imagen
sobrevino en la sombra.


IV.


Cancion para franquear la sombra
_ _ _ _ _ _ __ _ _ _ _ _ _ _ _ __ _ __

Un dia nos veremos
al otro lado de la sombra del sueño
Vendrán a ti mis ojos y mis manos
y estarás y estaremos
como si siempre hubiéramos estado
al otro lado de la sombra del sueño.........................

martes, 13 de octubre de 2009

TEATRO DO ATLANTICO....XXV Temporada


O pasado Venres, dia 9, o Teatro do Atlantico, iniciou as suas representacions, da obra de Anton Chejov, adaptada por Brian Friel (Irlanda do Norte 1929). O XOGO DE YALTA.AFTERPLAY,
Maravillosa recreaciòn, impresionante actuacion de Damian Contreras, Victoria Perez, MAria BArcala, e Gonzalo M.Uriate, baixo a direcciòn
escénica de Xulio Lago.
Agora, despois de pasar polo pazo do Teatro de NAron, seguen ruta, por todo o noso pais, os que tengades oportunidade de asistir a representaciòn, acudide, non ides quedar defraudado, nin moito menos

jueves, 8 de octubre de 2009

LOS PERROS DE LA MUERTE......




CASIDA DEL LLANTO

He cerrado mi balcón
por que no quiero oír el llanto
pero por detrás de los grises muros
no se oye otra cosa que el llanto.

Hay muy pocos ángeles que canten,
hay muy pocos perros que ladren,
mis violines caben en la palma de mi mano.

Pero el llanto es un perro inmenso,
el llanto es un ángel inmenso,
el llanto es un violín inmenso,
las lágrimas amordazan al viento,
no se oye otra cosa que el llanto.

Federico Garcia Lorca.

A polémica desatada estes días sobre a exhumación, ou non dos restos que se supoñen se atoparían na fosa de Alfacar, onde segundo tódolos indicios reposaba o corpo do poeta, dende a seu asasinato na madrugada do 18 ó 19 de Agosto do 1936, me ten anonadado.
Dende sempre manifestei a miña devoción mais incondicional e rendida pola figura histórica de Federico, un grande home bo, un enorme poeta, todo un símbolo do que se perdeu co golpe militar fascista neste pais noso, e dentro desta absurda polémica, sobre a necesidade da recuperación da memoria histórica, o mais sensato o escoitei a unha das sobriñas aínda viva, do escritor Granadino, manifestando a súa vontade de deixar a tumba do seu tio como sempre estivo, e non remexer os fantasmas deste desgraciado capitulo do noso pasado.
Pero non, temos que seguir dálle que dálle a pelota, non sei a conto de que, e para encumbrar a quen, e claro agora hoxe aparece publicado nos xornais, doutas opinións,de non sei cantos estudosos da figura de Lorca, sobre si os seus restos reposan ou non nesta fosa, ou foron recuperados pola familia, e case que mercados a cambio de 3oo.ooo pesetas das daquela época, suma realmente abraiante, que non sei como a familia foi quen de reunir, si así o fixeron, nin tampouco creo que nos importa a ninguén.
Si o meu admirado Federico García Lorca, durme para sempre, na tumba de Alfacar, ou baixo os limoneros da horta de San Vicente, na súa casa familiar, e algo que vos pregunto; ¿Cambia dalgún xeito a historia, a realidade de que foi vilmente asasinado polo odio, que nos roubaron a cálida musica dos seus poemas, ?.¿Acaso alguén cree que vai cambiar o nosa admiración polo mais grande dos nosos escritores modernos?.
Deixemos os mortos en paz, xa que en vida nolo deixamos gozar dela.

miércoles, 7 de octubre de 2009

MIENTEME


¡Mienteme¡

cuando ya no encuentres

una razòn para mirarme a los ojos

no me lo digas

y ¡mienteme¡.

Cuando sientas que has dejado de quererme

¡mienteme¡.

Cuando ya no desees mi cuerpo cansado

recuerdame como era antes, cuando me amabas tanto

y dejame vivir en tu mentira eternamente.

¡Mienteme¡

aunque no te lo pida

¡mienteme¡

aunque no te lo ruegue de rodillas.

¡Mienteme¡

aunque no te lo diga,

porque necesito creer en ti

para continuar viviendo dia tras dia

aunque sea todo mentira.