martes, 31 de enero de 2012

ALEGRO MA NON TROPO....CATRO ESTACIONS.

PIANISIMO......INVERNO

Gustaría de ser os teus ollos
para sentir o que ves
cando che quedas escura
e silenciosa mentres navegas por entre
o negro e o branco do pasado.



Gustaría de ser a túa pel doce
como o néctar de una flor entre
túas mans.
Gustaría de ser os teus soños de muller
cando te entregas
e abrazar os teus segredos entre meus brazos.



Gustaría deixar fuxir as cores do presente
rachar as cadeas dos medos e temores
e voar como o paporroibo no verán.
Gustaría de vivir eternamente en ti
e o teu lado.



ALEGRO MA NON TROPO..........OUTONO

Entrelas sombras daqueles tempos
ei de rescatar o noso medo.
Baixo as mantas de lá prestadas ;
os nosos corpos en descuberta entrega
os teus bicos de fada
os peitos duros entre as miñas mans
para saborear luxurioso,
aquela ferida virxe que me recibe
e o desexo
fundido en ti, e baleiro.



Ti e mais eu, soamente
pan tostado e marmelada de maza
nunha tarde de inverno.
Sobre a escarcha xeada no albor
nèboa do ceo
no lusco fusco,
as despedidas
as postreras caricias,
as miradas perdidas,
os beizos en saliva salgada, pintados
e aquel tempo
que se nos escapou entre os dedos
como a auga, a neve fundida
e o vento.



Sons de fresa e chocolate
de zapatos vellos
e petos furados.
Cando Eu me sentía aínda capitán dos meus
Soños novos,
e amarte era o único verdadeiro.

ANDANTE..............VERAN.

Algunhas noites gusto acubillarme entre a herba, en silencio, e contar estrelas,
en paz comigo mesmo.
Errático, fugaz, incomprendido, miro o ceo escuro como os meus pensamentos
pretendendo saír indemne na loita contra as sombras que me afogan, a traizón.
Combater tanta intemperanza
someter nun vaso de auga, este remuiño de nostalxias,
e deixar que pase como tormenta de verán.




Mentres estou a contar estrelas, cometas e planetas no firmamento dos soños.
As veces,gusto dos espellos en vao pintados, nos que non me miro
gusto dos reloxos de area,estragados
dos labirintos nos que me perdo como un tolo, sen conciencia.
E conto estrelas no infinito baleiro do espazo inexistente, sen desmaio.
E así apuro en cada gota de este doce solpor
veleno para non esquecer,como antídoto a soidade
e berro para non sentirme tan só cando non che abrazo.
Tamén chorro bagoas de sal, para non esquecerme de que estou vivo,
e continuo a camiñar, un paso mais,
outro de cando en vez, cambaleándome como un borracho,
mentres me detenmo a contar estrelas,
como un cego condenado a negrura do pasado.



MOLTO VIVACCE......PRIMAVERA

Florecerán os Lirios a sombra do teu alento,
de muller e vida.
De entre os aloumiños e os bicos roubados
teu nome escribirei sobre as ondas perdidas,
mentres que o silencio culpable
ábrese paso, titubeante doutro tempo xa pasado,
e me afasta,
e me acompaña,
me engana docemente, e me aniquila.



Florecerán os Magnolios e as Papoulas
en vermello revestidas,
e os teus soños
envoltos no néctar dos homes,
de luxuria contida
que estoxa, repugna e intoxica.




Florecerán os Pradairos e as Camelias
e de novo sorriremos, como antes
cando nada era mentira.,
os corpos en descuberta
primeira das leccións aprendidas..


lunes, 23 de enero de 2012

MIGUEL HERNANDEZ.....POETA DEL PUEBLO.





Por el cinco de enero,
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.

Y encontraban los días,
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el río,
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.

Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.
Toda la gente de trono,
toda gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y un mundo de miel.
Por el cinco de enero,
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.


Miguel Hernández(Las abarcas Desiertas)

(In memorian de los abogados Laboralistas cruel e injustamente asesinados un 24 de Enero, hace ahora 35 años, por la barbarie criminal de la ultraderecha de este pais de canivales que un dia se llamò España. Por el unico delito de defender la libertad, la justicia y la paz....Hace ahora 35 años, aquella tarde Yo me encontraba alli junto a miles de ciudadanos, jovenes, viejos, mujeres, ricos y pobres -cansados de las dos Españas, gritando criminales, exigiendo justicia, libertad y paz, y aùn tuvimos que correr delante de los grises, para que no nos mallaran a palos.....).PEro todo eso ya es historia de la mas negra, lo unico cierto es que su vida acabò para siempre bajo las balas de unos desalmados, que ojala se pudran en el infierno, si existe.

viernes, 20 de enero de 2012

ASTRID Y VERONIKA


Fermoso libro, "opera prima", desta escritora Sueca, LINDA OLSSON, sorprendete éxito de vendas nos EEUU, ata se converter no libro mais vendido no ano 2011, e traducida xa a deza sete linguas. Premio dos libreiros Suecos.
A soidade, o frio intenso, tanto externo como interno, a amizade que xurde do aislamiento de cada unha das duas mulleres que deambulan entre tinieblas pola vida; Astrid e Veronika, das que nos fala a autora.
Vidas rotas pola dor, e as bagoas que atopan no cariño e o amor dos solitarios, a comprensiòn precisa para darlle un novo sentido, e un xiro preciso a vida que ambalasduas estaban a buscar.
Dura, moi dura as veces, ata Eu diria que cruel exposicion de sentimentos, penas e frustracions... Triste, pero ao mesmo tempo vital e intimista, aporta un raio de luz, como o da vela que prende Veronika no capitulo final do libro para sentarse a ler as palabras da sùa amiga Astrid.
Aconsellovos que o leades, està pùblicado pola ed. Salamandra e non resulto moi caro, para estes tempos.

martes, 17 de enero de 2012

NEGRO........................




Negro.
Negro sobre negro
Negro carbón
Negro infierno
Negro
Oscuridad negra
Ausencia de luz
Negra espera
Sombras negras
Claro oscuro
Despertar de entre tinieblas
Negras brumas
Cienaga
Negro, negro todo es negro.
Silencio negro
Negra sangre de la nada
derramada tras la tapia del cementerio.
Agujero negro
Negra fosa en el tiempo
ausencia de memoria
negros recuerdos.
Negra luna de dementes
De locura y de miedos negros.
Negro escondida tras el velo negro
de la muerte.
Negra campana que tañe
sones de otros mundos soñados
en oidos sordos.
Negro
Todo es negro siempre.

lunes, 9 de enero de 2012

DESCONCERTO




Veño de rebulir nas terras dos soños

trala chamada do novo vento do norte.

Veño de abrazarme nun fundido en negro

cas polas dun desnudo vergoñento

de outonos permanentes de carballos e mentiras,

nesta fraga da friaxe na que durmo.

Veño de mirar cos ollos francos

mais aló do pensamento

neste presente estrano de recordos e fantasmas.

Veño de escoitar a musica das fontes

de enmeigar as bágoas dos solitarios

e soñar un pesadelo de ausencias e vida malgastada

desconcerto estridente no que habito

silencio eterno de palabras e chiscadelos a morte

compañeira tan odiada.