lunes, 30 de diciembre de 2013

A MARIA DAS RUAS.....(MICRORELATO DE INVISIBLES COMA NOS)



A MARIA DAS RUAS
Percorría as rúas molladas nas intimas noites de plenilunio, cando mais so ca unha deambulaba, insomne empedernido, tan so polo doce pracer de non facer nada sabedor de que tampouco tiña nada que facer e de súpeto alí estaba ela parada baixo o feitizo máxico da falsa luminosidade do neon, diante do escaparate cheo de ilusións, soños e desexos, tan inútiles coma inalcanzables para si, a supoño coma unha raíña no seu trono.
O seu era deterse diante dos escaparates iluminados das tendas e ollar para aquela imaxe reflectida no cristal húmido e borroso que lle devolvía a súa propia sombra envolta, coma un deses agasallos de Nadal , nun papel de celofán, triste bafarada de  vao quente en fuxida vana.
Arrastrando o vello carriño cargado de saudade e fracaso restos do naufraxio dunha vida, a súa, estragada no camiño feito de  sumas e restas de tantos erros cometidos dos que xa non lle quedaban recordo, pero si moitas feridas e cicatrices, e senón unha bronquite crónica tributo ao tabaco, algo de artrose no xeonllo da perna dereita residuo dunha mala malleira en calquera dos prostíbulos polos que cada vez de mais ínfima ralea foise arrastrando como o tempo, e anos de mais.
A recordo arrebolada baixo unha pucha vermella, as greñas louras que lle escapaban polos lados, insensibles ao champo e ao peite si es que por acaso o probaban algunha vez no ano, cando atopaba oco no albergue, con dereito a cea quente e ducha fría.
Ía e viña sen presa, sen destino, ninguén agardaba por ela e tampouco ela ía onde ninguén, así, agora si, sentíase en paz co mundo e consigo mesma. Non debía nada a ninguén nin agardaba nada de nada a cambio.
Seica non tiña familia, aló menos que se  puidera chamar familia. Unha filla tivo. Quen sabe que foi dela, que derrota tomou a súa vida, ou que lle tiña gardado o destino, quen sabe si por causalidade recorda de cando en vez a nai ou garda recordo tenro dela.
 Xa nin sequera era quen de recordar o seu nome. Rosa, ou Rosalia, ou Raquel.
-Non me recordo, ti. Sei que empezaba con “R”, me dicía mentres ría, con esa risa franca e aberta dos que inconscientes do seu, non lles importa nada de nada as cousas da vida. Total ¿que vida?. Neso penso tiña todala razón do mundo. 
-Tan pronto tivo oportunidade desapareceume a filla e ata hoxe, me contaba coa boca chea e cuspindo gotiñas de café e leite,por entre os dentes preñados de caries,  mentres mollaba o churro que lle acompañaba no almorzo ao que lle convidara de cando en vez.
-Bos día María. ¿Como che vai hoxe?. Vai frío verdade?. ¿Almorzaches xa?. Ala pois imos onde o Nuno a que nos poñan un cafetiño con churros .¿Face?
De cando en vez se me repite coma un eco baleiro a súa voz doce perdida nun susurro, nun murmurio coma  a  do vento éntrelas tamuxes dos piñeiros e volvo a escoitar os seus pasos perdidos no fondo dos calexos empedrados de granito e  pintados en gotas de néboa e sarabia no espertar da alborada , no que a Lúa se retira tralo velo das nubes e o lusco fusco deixa paso no abrente ao novo día, no que ela gardará ausencia baixo os arcos da ponte nova, entre anacos de la, caixas de cartón e soños, e Eu simplemente deixarei que a vida que vendemos me leve por diante un día mais, coma calquera outro. 
E así noite a noite, diante do seu carriño arrastrando o que foi algunha vez a vida, María esta ou aquela, se mira e remira no cristal mollado dos escaparates de calquera das tendas nos nosos barrios sucios e esquecidos, invisible a todo e a todos porque ela non existe, quizabes non existiu xamais e a súa imaxe borrosa e tan so iso, un soño estragado, un pesadelo, unha fantasía un conto de solitarios coma min perdidos nas noites dos tempos e posiblemente ela, a María das rúas,  nunca existiu.
Mellor así paralas nosas conciencias.
Angel Utrera        
   


lunes, 16 de diciembre de 2013

SENTIMIENTOS DE CRISTAL

Video editado por AGALIR EDICIONES SOLIDARIAS, de Bilbao, (Sentimientos de Cristal), con mis desvarios y pequeñas cosas atrapados en un clik de mi camara, arropado todo ello con la musica de ensueño de MARIA RAMOS....Gracias a todos por un magnifico trabajo.

domingo, 8 de diciembre de 2013

SOÑOS DE PEDRA.



AO PE DO FARELO
SOÑOS DE PEDRA

Debagando nos inframundos das atardecidas fuxidas no solpor da galbana e da desidia prisioneira no doce pracer de non ter que  facer nada de nada, as veces me dou en perder entrelas pedras tristes de calquera aldea que algún día debeu ferver desta vida encadeada a terra dura e malparida de homes enferruxados da lama dos sendeiros e a morte dun pasado xa esquecido, unha ou outra coma calquera vila do Pais.
E deste xeito asasino e traizoeiro vou violando o silencio e a paz das ruínas. Alí casas vellas, casoupas de cachotes confundidos no verde feitizo das hedras. Acá irregulares muros encaixados no vértice de malabarismos irreais feitos para gardar; ¿O que?. Poñerlles portas ao vento, gardas dos soños pechadura da nada nos prados.
Casas humildes de vellas e incorruptibles trabes de castaño encastradas no granito da cantería, traballo no suor e as bagoas dun tempo baldío que xa foise e non a volver. O lonxe escoito o ouvear dun can de palleiro, me sorprende inquedo o voo da curuxa e o croamento dun corvo e de cando en vez a sombra infame do rato señor do negro betume da noite dos tempos no que afundíronse estes sen recordos alí onde medra o musgo, os fungos, as silvas e os toxos son os reis da miseria.
Deambulo entrelas casas asentadas nas rúas tortas, cativas, practicamente ruínas, arrimadas unhas sobre as outras para darse calor nas noites de xeada que son moitas, no que o vento nordés impunemente asoballa dende as cortes ao fallado da casa, martirizando coa friaxe da invernía as vidas dos cristiáns e pagáns que deixan morrer o fume dos carozos no lume da lareira, acariñados pola voz monótona das vellas tesoureiras das historias doutros tempos, memoria oral que se extingue lentamente.
Contos de trasnos e diaños, de Santas Compañas en procesión pola carballeira adiante na procura das animas dos pecadores penitentes. Historias de amor e morte, de odios e rancores, de vencedores e vencidos e de fillos que marcharon alén dos montes a cidade. E os rapaces alí sentados e xunto a nos os gatos moi preto do cheiro do pote de caldo, os dedos en negro de tinta apurando a ultima liña do caderno de traballo de levar o mestre na escola a mañá, paseniño pola corredoira ao través da fraga espida coma ferida que a parte en dúas, os zapatos de poñer os pés en limpo na clase, colgados ao lombo e que se enlamen as zocas.
Casas humildes e discretas, pequenas pero firmes contra vento e marea, capaces de resistir neboeiras e tormentas, mais nunca a soidade a señardade do silencio e o baleiro na que agora dormen as súas pedras, agardando polo intruso impertinente que coma min coa cámara de fotos espide sen pudor o triunfo do noso fracaso.
Tristes aldeíñas derrotadas polo tempo, no que si che paras a escoitar co corazón limpo e os ollos abertos, aínda podes escoitar as risas das mulleres no lavadoiro a roupa branca a clarear, os berros e gargalladas dos homes na taberna, o cigarro pegado nos beizos polo que cuspir atravesado, os bicos roubados dos amantes furtivos, os xemidos do vento acariñando as polas das arbores, o murmurio da auga no regato agora seco, os xogos dos nenos e o calor quente dos abrazos dos ausentes desta vida intermitente que vendemos esquecida, paso a paso, verso a verso, golpe a golpe sen desmaio cara ningures.
Angel Utrera.          

O MEU ULTIMO ARTIGO NO FARO DE VIGO DO DIA SEIS DE NADAL. DA SERIE AO PE DO FARELO...     








jueves, 5 de diciembre de 2013

TE ESPERARE AQUI SENTADO EN LA ESCALINATA DEL TIEMPO..



Te esperaré aquí
como en mis sueños olvidados
tan real tu imagen borrosa como el silencio.
Te esperaré aqui
para abrazar tu voz cálida
mientras me susurras mentiras dulces.
Te esperaré aquí
envuelto en las sombras de tu ausencia
siguiendo tus pasos al marcharte
buscándote en los recuerdos olvidados del pasado.
Te esperaré aquí
pintando en verde mi fracaso
amándote hasta en lo mas profundo del espacio
sintiendo negra noche de espanto,
la distancia como mia.
Te esperaré aquí
sentado en esta escalinata del tiempo
que escapa hacia la nada
aguardando tu regreso.



CONTOS DE VELLOS E ESQUECEMENTO......



Gústame que me digas estas cousas.
Nunca mas dixeran antes e…gústame…non me importa.
Sígueme dicindo cousas bonitas, por favor.
Sígueme dicindo que me queres.
Sígueme dicindo que me has querer sempre.
Inda que sexa mentira dimo.
Dime que comigo es feliz
Que nunca coñeceras alguén coma min
Que son a mais linda e fermosa da terra
Única e autentica, dimo e non pares
Inventa o que queiras pero que sexa lindo
Preciso escoitarche dicir cousas fermosas
mínteme e non me digas nunca que foi mentira
que me quixestes coma hoxe………

(A tarde foi caendo sobre o parque. Os álamos de xunto o río deixaban unha tibia silueta en sombra pintada sobre a herba mollada cun fino orballo. Eles os dous collidos da man forense perdendo trala liña parda do horizonte levándose con eles os seus recordos, as dores de corpo e alma, a escuridade dos ollos e a perda da  ilusións e a esperanza que inventaba o amor para abrir unha porta na inquedanza  da morte en calma . Eu alí sentado ollaba cara ningures incapaz de moverme.Vencido por un infinito cansazo, me sentín coma atrapado por un voraz burato negro do firmamento, e así debagando  recordei unha e outra vez  as súas palabras doces….)

Sígueme dicindo cousas bonitas, por favor
Sígueme dicindo que me queres
Inda que sexa mentira.
Dimo sempre...........  



viernes, 29 de noviembre de 2013

Khoisan click language





impresionante video ca leguaxe deste pobo ....."Os San"....click. O ten subido Xurxo MAriño, no seu viaxeao redor do mundo...e publicado no seu caderno de bitacora...VAGAMUNDEANDO.

FALANDO DE FOTOGRAFIA....

http://www.catrogatos.com/2013/11/falando-de-fotografia-con-angel-luis-utrera/

“Falando de Fotografía” con Ángel Luis Utrera

by Catrogatos
Vernes, 29 de novembro de 2013

A sala de usos múltiples do IES Antón Losada Diéguez acollía onte ás 20,30 h. da tarde unha interesante charla do fotógrafo Ángel Luis Utrera Baza titulada “Falando de Fotografía”. Nela falou de historia da fotografía, a os seus comezos, os primeiros fotógrafos da historia e os seus procedementos, a cámara escura, as sustancias fotosensibles, en resumo, un flashbak ao pasado da fotografía no que sumerxeu aos alumnos que atentos escoitaban esta interesante charla á que moitos haberíamos quedado a escoitala encantados…
O fotógrafo acaba de retirar a súa exposición “No país dos mil ríos” das paredes do Antón Losada onde estivo instalada dende o día 8 de novembro.
Novas relacionadas: http://www.catrogatos.com/2013/11/angel-utrera-instala-no-pais-dos-mil-rios-no-ies-anton-losada/

Redacción e fotografía: Aroa Martínez
DSC_0040



lunes, 18 de noviembre de 2013

EL GRITO.


Sin darme cuenta
la noche se había apoderado a traición
de mi tarde en soledad
y allí sentado en aquel banco



de podrida madera
sentí que era un extraño en aquella Alameda
una partícula microscópica más de sombra inerte.
Tomé, por hacer algo, un cigarro entre mis dedos
agarrotados por el frío de la niebla que lo emborronaba todo
de nostalgia
y lo encendí con el mismo cuidado
con el que se devuelve un gorrión caído  del árbol
a su nido caliente
aquel punto luminoso en el silencio de la nada
tardó en apagarse lo que el sonido de mis palabras
pugnando por transformarse en grito
para escapar de mi garganta ensangrentada
hacia el mañana en el inmenso vacío de la muerte. 

GUARDAR LA OSCURIDAD EN UN BAUL DE TERCIOPELO AJADO.


Guardar la oscuridad en un baúl 
de terciopelo forrado
dejar volar los sueños sin desmayo
caminar sin rumbo fijo ni descanso
escuchar el viento
y esperar a que el agua se escurra entre las manos.
Hundirse bajo la espuma salada de las olas
buscando el silencio de los mares
derramarse en la arena del desierto
y escapar hacia el fondo de la tierra
en mil volcanes.
Ser canto rodado
amargo cardo de los montes


 

espina en los rosales
o lagrima de los ausentes
dolor invisible
sangre de madre
y mirada esquiva,
Ser verdad, media mentira
o escuchar las palabras del silencio
del que no habla.
Buscar en el envés del espejo
la imagen borrosa del pasado
y correr , huir de uno mismo
de todo y de todos
subiendo escaleras a la nada
hasta fundirse en negro
con la muerte.

ESTIO

 
Daquela epoca incerta  inexistente e escura de estìo
da que xa tan so gardo no meu faiado da memoria
raiolas dun sol timido entrelas polas marelas dos castaños,
bermellos da tarde nun ceo mustio de sacristia e pecados
retais de vento murmurando os meus recordos
esquecidos tralos muros quedos e anacos de soños que se foron
coma a auga entrelos dedos .
Tan so teño señardade.
Non  podo recordar senon o silencio por mais que o intento.
Tan so queda a realidade dunha  imaxe borrosa
desdebuxada en ocre e pardo dunha vella foto na repisa da sala
muda testemuña dos invisibles anos das ilusions perdidas.
O meu pasado, neste estío da vida que vendemos.
  


lunes, 11 de noviembre de 2013

EN EL ANDEN DEL TIEMPO.





Recuerdo un pueblo oscuro
en blanco y negro
perdido mas allá de mi nostalgia
triste y sin sonidos;
Si acaso el pitido de un tren
al alejarse..
Recuerdo la lluvia en la ventana
el cansancio infinito en el insomnio
las luces apagadas en las casas
el ladrido de un perro
las calles mojadas.
Recuerdo aquella rosa
marchita entre mis manos
sus pétalos ajados y sin aroma
y el fracaso como despedida.
Recuerdo como dejaba que te fueras
lo solo y lo aterido que mi cuerpo  se quedaba
envuelto en la niebla de la noche,
y el silencio.
de aquel anden vacio
y el tren que se alejaba.  

domingo, 3 de noviembre de 2013

Volare - David Bowie

http://www.youtube.com/v/IF_rF-UvASI?version=3&autohide=1&autohide=1&showinfo=1&autoplay=1&attribution_tag=vnofJ20P0uLNA9ni1daLuw&feature=share



Escuche hace unos dias una historia realmente soprendente acerca de un pajaro que abunda en nuestros cielos y plazas . El Vencejo. Lo curioso de este ave es que solamente se posa en tierra dos veces al año, y ello para atender a sus crias, el resto del tiempo vuela sin parar. Seis meses interrunpidos volando, ¿imaginais?. Incluso duerme en el aire....es capaz de paralizar la mitad de su cerebro reduciendo su actividad al minimo. Asi que come, duerme, incluso copula con las hembras en el aire....Increible, al parecer un estudio cientifico, ha sido capaz de comprobarlo colocando GPS, y sistemas de seguimietno por satelite....La verdad es que para mi siempre ha sido un pajro especial, por aquello de que en mi infancia en Granada eran muy abundantes en la plaza de bibarambla....Os dejo para recrear este volare de Domenico Monduglo, en la voz de David Bowie.

sábado, 2 de noviembre de 2013

DAVID MOURAO FERREIRA.



Escritor e professor universitário português, natural de Lisboa. Licenciou-se em Filologia Românica em 1951. Foi professor do ensino técnico e do ensino liceal e, em 1957, iniciou a sua carreira de professor universitário na Faculdade de Letras de Lisboa. Afastado desta actividade entre 1963 e 1970, por motivos políticos, foi professor catedrático convidado da mesma instituição a partir de 1990. Entretanto, mantivera nos anos 60 programas culturais de rádio e televisão. Em 1963 foi eleito secretário-geral da Sociedade Portuguesa de Autores e, já nos anos 80, presidente da Associação Portuguesa de Escritores. Logo após o 25 de Abril de 1974, foi director do jornal A Capital. Foi poeta, romancista, crítico e ensaísta. A sua poesia caracteriza-se pelas presenças constantes da figura da mulher e do amor, e pela busca deste como forma de conhecimento, sendo considerado como um dos poetas do erotismo na literatura portuguesa. A vivência do tempo e da memória são também constantes na sua obra, marcada, a nível do estilo, por uma demanda permanente de equilíbrio, de que resulta uma escrita tensa, e pela contenção da força lírica e sensível do poeta numa linguagem rigorosa, trabalhada, de grande riqueza rítmica, melódica e imagística, que fazem dele um clássico da modernidade.




Insomnia: Olvido

Insomnia: Olvido

Ame: El Privilegio del Recuerdo sobre el Olvido

Ame: El Privilegio del Recuerdo sobre el Olvido

martes, 29 de octubre de 2013

AS VECES ...

As veces gusto en mirar a noite escura
en silencio  a soas comigo mesmo
e deixar esvarar as bagoas quentes de nostalxia.
As veces pecho os ollos
e penso que non sinto nada.
As veces sentado nalgures
me emborracho coa fragrancia das madreselvas
e durmo arrebolado polo cheiro do meu jazmin inventado
daquela nenez esquecida
que trepaba pola pedra do muro
preto da ventá pechada
pola que fuxían os heroes dos contos
que nos contaba a nai
nas tardes mornas de fastío nos invernos
sen poder xogar na rúa e sen nada que facer
tan so deixar morrer o tempo.
As veces son coma a auga fría das fontes
carambelos xeados de fresa e caramelo
fuxida cara os océanos na procura dos mundos novos
nesta vida que vendemos preñada en mentiras e fracasos.
As veces son algodón doce de feira
mazá acaramelada no forno dos pecados
corpo espido de vergoña e desexo
pedra do camiño
lume e cinza consumida
e lama.





jueves, 17 de octubre de 2013

talvez não estejas sozinha - poema de nuno guimarães


Por Eu me lembrar da morte
pechei os meus ollos cegos
e deixeime devagar somnámbulo
entre a néboa quente dos soños
os anhelos insatisfeito e os recordos
entre o esquecido do pasado
e o presente gris e pálido
que nos afonde na melancolía do fracaso.
Por Eu me lembrar da morte
contei estrelas a centos, sen luz
unha trala outra,
intermitencias  no firmamento negro
das noites en lúa preñada.
Por Eu me lembrar da morte
sen pensar
nin sentir o calor da man tendida
so por gozar do silencio das palabras mornas;
amigo, amada, caricias tenras
doce miradas,
rompín o pacto segredo coa nada
e volvinme lama nos camiños perdidos
pedra dos balados ruinosos
pétalos das papoulas secas
xestas dos montes polo lume arrasados
herba nos prados baleiros
canto do paporroibo
cinza dos osos dos que partiron lonxe
demasiado axiña.
Cecais por Eu me lembrar da morte
esquecinme de vivir a vida. 

-Na memoria sempre ..o meu querido e admirado NINO GUIMARAES,, que nos arrabatou de improviso e a traicion a noite fria da morte......Descanse en paz onde queiras que habites. Amigo. 

Narciso Yepes - Concierto de Aranjuez (2)


Guardar la oscuridad en un baúl 
de terciopelo forrado
dejar volar los sueños sin desmayo
caminar sin rumbo fijo ni descanso
escuchar el viento
y esperar a que el agua se escurra entre las manos.
Hundirse bajo la espuma salada de las olas
buscando el silencio de los mares
derramarse en la arena del desierto
y escapar hacia el fondo de la tierra
en mil volcanes.
Ser canto rodado
amargo cardo de los montes
espina en los rosales
o lagrima de los ausentes
dolor invisible
sangre de madre
y mirada esquiva,
Ser verdad, media mentira
o escuchar las palabras del silencio
del que no habla.
Buscar en el envés del espejo
la imagen borrosa del pasado
y correr , huir de uno mismo
de todo y de todos
subiendo escaleras a la nada
hasta fundirse en negro
con la muerte.
 

El Amor Brujo - Danza Ritual del Fuego & Canción del Fuego Fatuo


Recuerdo un pueblo oscuro
en blanco y negro
perdido mas allá de mi nostalgia
triste y sin sonidos;
Si acaso el pitido de un tren
al alejarse..
Recuerdo la lluvia en la ventana
el cansancio infinito en el insomnio
las luces apagadas en las casas
el ladrido de un perro
las calles mojadas.
Recuerdo aquella rosa
marchita entre mis manos
sus pétalos ajados y sin aroma
y el fracaso como despedida.
Recuerdo como dejaba que te fueras
lo solo y lo aterido que mi cuerpo  se quedaba
envuelto en la niebla de la noche,
y el silencio.
de aquel anden vacio
y el tren que se alejaba.  

Andre Rieu - Bolero (Telstra Dome in Melbourne)


Sin darme cuenta
la noche se había apoderado a traición
de mi tarde en soledad
y allí sentado en aquel banco
de podrida madera
sentí que era un extraño en aquella Alameda
una partícula microscópica más de sombra inerte.
Tomé, por hacer algo, un cigarro entre mis dedos
agarrotados por el frío de la niebla que lo emborronaba todo
de nostalgia
y lo encendí con el mismo cuidado
con el que se devuelve un gorrión caído  del árbol
a su nido caliente
aquel punto luminoso en el silencio de la nada
tardó en apagarse lo que el sonido de mis palabras
pugnando por transformarse en grito
para escapar de mi garganta ensangrentada
hacia el mañana en el inmenso vacío de la muerte. 

martes, 15 de octubre de 2013

OTOÑO Y JARDIN.-(JOSE ANGEL BUESA).





Señora: Es el crepúsculo. No importa si un retoño
se ha abierto en los rosales del jardín, todavía:
Ya ha llegado el terrible crepúsculo de otoño,
que es decir un crepúsculo que dura todo el día.

Señora: Es el otoño…Vuestras últimas rosas
las está deshojando no sé qué desaliento.
Y es que existe un otoño para todas las cosas,
y el amor y la vida se nos van en el viento.

Comprendedlo, señora: Nada podrá el rocío,
ni siquiera las lágrimas. Ya todo será en vano;
pues no hay nada más triste que un retoño tardío,
y el amor es un poco de ceniza en la mano….. 

(POEMA DE JOSE ANGEL BUESA.-OTOÑO Y JARDIN.)

martes, 8 de octubre de 2013

CAMINO, ME DETENGO, OBSERVO Y HABLO.


Camino, me detengo
Observo y hablo.
Sonrío
a veces lloro
duermo y sueño despierto
vivo, y muero  poco a poco.
Me siento extraño
soy de un tiempo y un lugar
inapropiado, inventado o inexistente .
Camino, me detengo
observo y hablo
siento el aliento frío del pasado
mientras ignoro el presente
y temo al futuro incongruente .
Camino
recorro senderos ignorados
callejones oscuros
escaleras a la nada.
Me detengo
para escuchar el lenguaje del silencio
para abrazar un cuerpo cálido
para fundirme en  negro con el tiempo.
Observo a los que huyen
a los soberbios
a los que mueren
a los invisibles como yo
a los insatisfechos.
Y hablo sin palabras
en mis soledades y miedos perdido
como Teseo  en su laberinto mítico.
Camino, me detengo
observo y guardo silencio cobarde.