miércoles, 25 de febrero de 2015

O ASCENSOR






O ASCENSOR

Na casa  ignóranse. Se cruzan polo corredor un dia e outro  mais non se miran, son invisibles o un para lo outro. Espectros que teñen vida propia pero non a comparten. Comen xuntos en absoluto silencio. O baleiro enche de son a ausencia das palabras. Un vaso ao posarse no taboleiro da mesa, unha culler contra o prato de sopa, un esbirro, o rechiar das patas dunha cadeira. Semella que están sos o un e o outro, outra, en se mesmo , agochados, encadeados, incapaces de fuxir ou atopar unha saída. Nembargante  non é o que  parece, porque para eles, a vida deste xeito é que é sen dubida algunha o natural.
Comparten  espazo, cama e  vida pero non se coñecen. Sinxelamente se ignoran, non existen  como parella, nin matrimonio, son el e ela, o un e a outra.
No  ascensor, cando por causalidade coinciden ao regresar dos seus traballos, ou ben volven xuntos dunha consulta médica, o dun paseo nunha agradable tarde calquera de outono ou primavera, todo es diferente. 
Se 
abalanzan un sobre o outro, arrincándose case que a roupa a trompicallos coa  presa  da urxencia contida e o desexo insatisfeito polo medo que impón a luxuria,  nunha unión de corpos e desexos frustrados, devezos de pracer desaforado, bocas comprimidas unha contra outra nun bico eterno, nun buscarse de linguas e salivas, mentres o seu membro erecto, durmido e esquecido dia tras dia, penetra na ferida da súa amada con furia incontida en ansia desbocada , e se verte e baleira nunha sinfonía acompasada de xemidos e murmurios de catro minutos, o que dura a subida en doce letanía, dende o relanzo ata el sexto A, onde ingrávidos repousan despois do desenfreo, recuperando a atonía da ignorancia dos inimigos íntimos .

Catro minutos apenas, nos que viven a vida que vendemos nun ascensor de  motor cordas e poleas, testemuña muda e ausente do fracaso,  entre renxer de ferros e suor de corpos no desexo do sexo consumidos.

jueves, 12 de febrero de 2015

LA UNICA VERDAD......

 La verdad no existe, la verdad ha muerto, todo se reduce a una invención del subconsciente, una burla peligrosa y cruel de la mente, un juego.
Nada es lo que parece, no hay nada verdadero, autentico, no existe la realidad, todo resulta ser un mal sueño, la imagen borrosa sobre un cristal empañado por el tiempo, una visión distorsionada por la retina endurecida por los años, la violencia y el miedo atrapado en nuestros ojos de empedernidos curiosos del día a día.
La razón, como principal enemigo de la fantasía juega y se recrea en la invención de esta ficción sin límites en la que caemos como moscas en un panal de miel, quedamos atrapados en él  por siempre y para siempre, condenados a recorrer estos laberintos de duda y fracaso, de mentiras y temores, como Teseos mitológicos, y así sonámbulos impenitentes nos embarcamos en viajes de vidas montados en hermosos corceles blancos inexistentes, como el alado Pegaso, que nos llevan de isla en isla en una incansable búsqueda de nuestras Itacas inventadas, donde nos aguardan Penelopes transparentes que tejen y destejen sin desmayo nuestras falsedades, brillando como luciérnagas enloquecidas entre la mentira y los sueños, mas allá de la corruptela de la muerte, la única y autentica verdad, la única no mentira, la soledad de los ausentes, la muerte esquiva y asesina en la que al final todos nos perdemos , la autentica verdad de nuestras vidas; el olvido.