jueves, 30 de octubre de 2008

EL TUNEL DEL TIEMPO

Detras de la puerta
no existe; sino el silencio.
Encamino mis pasos cansados
hacia las sombras del tiempo umbrio,
envuelto en gotas de agua
como crisalida en su capullo encriptada.

El óxido del abandono y del olvido
cubre la nostalgia del fracaso
como una fina escarcha en la madrugada
de otoño timido.
Y siento como el miedo
lo inunda todo, avaricioso.
Aqui y alla,
esparcidos cristales opacos,
en trozos quebrados,
como recuerdos de vida rotos,
crujen en armonico lamento bajo mis botas de hierro.


Gotas de sangre seca y restos de una esperanza
ya perdida.
Al final del pasillo sin embargo
aguarda la nada, y tras la puerta rota
no existe mañana.
El viento que se cuela entre las hojas muertas
de los sueños , me recuerda que ya es hora
y sin mirar atras,
abandono la posibilidad de una isla
donde salvarme de este naufragio .
De este túnel se sale inevitablamente
por donde entraste aquel dia,
porque la unica salida

es la muerte.





jueves, 23 de octubre de 2008

ENTRE VISILLOS




Mi vida sin mi,
entre visillos y cristales esmerilados
es como el agujero negro
por el que subía el grillo de mi infancia
hechizado por la caña ofrecida al trasluz entre tinieblas,
desde el otro lado.
Una mentria, un fraude, un engaño.
Vivo en un cuerpo prestado
diciendo palabras que son de otro,
sintiendo lo que no soy,
fingiendo lo que no siento,
defendiendome del vacio del otro lado del muro del cementerio
como de la miseria el vagabundo errante;
con un sombrero viejo y lleno de agujeros.
Mi vida es un préstamo impagable en este tiempo extraño
que no es el mío, y que arrastra por el barro del camino
la irrealidad de mi pasado.
Sueños que no existen,
anhelos que quedaron en el limbo de los muertos,
visillos trasparentes para mirar al otro lado
sin ser vistos.
Mi vida sin mi es un infierno, y conmigo es un fraude, un engaño una mentira.
Amo lo que no quiero,
sueño despierto
Miento compulsivamente como en un cuento
Y muero porque no muero
de miedo a la muerte.
Y así, día tras día, tras los visillos persigo mejor suerte.
(Foto de Eduardo Blanco Amor, en Bos Aires. Argentina 1940).

martes, 21 de octubre de 2008

AQUELLAS BOTAS


Una vez soñè que me calzaba una botas tan ligeras
Que al caminar ni siquiera sentia mis pasos.
Aquellas botas eran tan especiales
Que no se mojaban al pisar los charcos una y otra vez
Eran botas de cazadores de agua
hechas para correr en pos de los riachuelos y torrenteras, si esta intentaba escaparse.
Aquellas botas primeras, fueron mi mejor fantasia real
Porque todo el mundo merece que alguna vez le suceda algo
realmente ùnico.
Una vez corri sin parar tras la linea multicolor del arco iris
pero no fuì capaz de alcanzarla, y extenuado me tumbè en la hierba maldiciendo mi mala suerte.
Aquella vez me di cuenta de que nada iba a ser como ya queria,
Y mi frustraciòn se convirtiò en recelo ante mi propio vacio.
Una vez estuve mirando la torre de la iglesia, durante horas esperando la llegada de las cigueñas, para ver si traian algun niño.
Pero no vino ninguna.
Años despuès supe que nunca màs volverian, tambien descubri de donde venian los niños, y me sentì engañado como un bobo.
Una vez quise ser lo que no era, y solo consegui hacer el idiota, mas ridiculo posible.
Aquellas botas gorila de mi infancia, me sirvieron para crecer, y escapar del pasado, pero no me hicieron recorrer el camino màs ràpido .
Ni tampoco sentirme màs seguro .
Una vez quise tener unas botas capaces de recorrer siete leguas con cada paso,
pero eso solo ocurre en los cuentos, y Yo no soy ningun principe azul,
por desgracia.

jueves, 16 de octubre de 2008

AQUEL TRANVIA NO SE LLAMABA DESEO

A foto é de Franz Boderchan...Desnudo



Era muy de mañana
las legañas todavia no abandonaban mis sueños de telarañas sombrias.
Recuerdo sonidos
los pasos ligeros sobre los adoquines hùmedos,
el crujir de la tierra helada,
el chirriar apagado de las persianas metalicas de los bares madrugadores,
o quizas era el cierre tras la recogida de los ultimos borrachos insomnes.
Recuerdo olores
el aceite requemado de los churros de a peseta el junquillo,
la hierba en los jardines de escarcha
el humo de los coches bajo el frio,
columnas de vaho informe,
que robaban el calor de mi aliento en los pulmones.
Recuerdo palabras,
murmullos, susurros quedos, entre reproches
y adioses de despedida.
y Yo me veo corriendo siempre;
entre el silencio,
la calle mojada
la acera vacia
las manos enguantadas de lana perdida en agujeros de niño
pantalones cortos,
y botas marca "Gorila",
canicas de barro cocido, en el fondo de los bolsillos
y la inocencia del que lo espera todo de la vida.
Nunca pude imaginarme
que aquel tranvia que tomaba cada mañana
me alejaba cada vez,
sin darme cuenta y poco a poco,
de mi infancia hacia la nada total
y màs mezquina.
Ahora que ya es tarde
se, que aquel tranvia no se llamaba deseo.






lunes, 13 de octubre de 2008

VERGUENZA


La noche tapa con su frio velo de niebla
la verguenza de la madrugada.
El primer rayo del alba llora su desconsuelo entre las sombras heladas.
Sin alma, el hombre lobo aulla mientras se esconde en el infierno del miedo, terror aterrorizado.
La muerte es vida entre las cenizas para que de entre el caos renazca la esperanza.
¿Habra futuro...?
Preguntan los ojos cerrados del niño con su pijama de rayas
Pero los sonidos del silencio no responden, ni el viento le habla.
No queda nada.....
El horror de la verguenza por la violencia del odio.
Tomaré el tranvia hacia el futuro inventado entre los sueños, para no perderme en el horror pasado.

martes, 7 de octubre de 2008

OS CADERNOS DUN PRISIONEIRO DE GUERRA-(1937-1941


Ángel Johán......Nochebuena ,1938

En la noche Nochebuena

diez rayas de tinta china

cuadriculan luz de luna

que con nosotros se acuesta.

Hay una atmósfera densa

de sueños en mapamundi.

Sueños que sueñan con ella

sentada al amor de la lumbre

de la casita en la aldea;

sueños que sueñan con niños

felices en la Guinea;

sueños y sueños y sueños

con la niña pequeñita

que se conoció en la reja,

con la madre viejecita

en un lugar que hubo fiesta.

Sueños y sueños y sueños

en la noche Nochebuena.


(Cárcel de las Palmas, diciembre de 1938). A guerra civil Española, contada en primeira persoa. Os cadernos dun prisioneiro de guerra, ofrecen as reflexiòns e sentimentos de Ängel Johán, pintor e escritor lucense perseguido e condenado polos fascistas por informar dos movementos das tropas do xeneral Franco, nas primeiras horas do golpe militar, que deu orixe a guerra civil.
No interior da súa celda, Angel compón estes poemas , debuxos e relatos, para súa muller e fillos... Ed. do CAstro. Ediciòn e estudio de Nuria López Presedo.

LEMBRANZAS E PANTASIAS- "Maruxa Fernandez Fernandez"


Ficábamos sempre ollando ún pró outro,

¡e cánto nos dixemos somentes cos ollos¡

Fermoso linguaxe falar sin parolas....

E anque as nosas miradas non chegaran a ser maís

qu eso: miradas e soños....¡que locuaz

e qué íntima pode ser a conversa dos ollos¡



Este poemiña, "Fermoso Linguaxe", do poemario de Maruxa Fernandez Fernandez, poetisa nada en Monforte de Lemos, foi un dos primeiros que eu lei, fai xa trinta anos, en Galego. Como non podia ser doutro xeito, foi un agasallo- ben fermoso; ia envolto en papel de bicos, ternuras, caricias e amor primero-, da miña muller.

De cando en vez, o releo, porque ten os recordos,as lembranzas, e fantasias do que deixei no camiño da vida.
_Por soposto o galego non é o de hoxe, xa o vedes. E o debuxo e de Castelao.....


jueves, 2 de octubre de 2008

FANTASIA DEL HOMBRE DE AGUA



Puedo escribir palabras en el aire
Puedo soñar lamentos que no duelen
Puedo mirar y no ver lo que me muestras
Amigo, ¿Dónde duermes?
Si quiero, puedo seguir sin tener sosiego
y vivir fantasias siderales.
Soy el hombre del agua
llego de la lluvia y el tiempo
vengo sin paraguas y no tengo miedo.
Puedo decir lo que quiero
Puedo pasear sin pisar la calle
Puedo tocar,
y toco como un loco, sin cabales.
Soy el hombre de agua
y en gotas de rocio me escondo.
Vengo y voy
salto y corro.
Lloro,
siempre lloro lagrimas de sal y oro.
Soy lo que soy, en cada instante;
notas de pentagrama
pincelada de oleo
gesto cálido
mirada de deseo
abrazos.
Soy lo que soy, y tu lo quieres
el hombre de agua,
fantasias eroticas de tus sueños,
cobardia descarada,
mentiras y caramelos en celofán envueltos.
Amigo, ¿No me ves?
Soy yo quien te acoge
el hombre de agua,
la sombra del bosque,
Canto rodado
Copo de nieve
suave, suave, suave,
como la muerte.....
(A fotografia é dunha magnifica fotografa profesional, TIA DANKO).