lunes, 23 de enero de 2017

O PILOTO, (O DERRADEIRO GUERRILLEIRO ANTIFRANQUISTA).

O PILOTO
José Castro Veiga (CorgoLugo11 de febrero de 1915 — San Fiz de AsmaChantada10 de marzo de 1965), coñecido como O Piloto, foi o derradeiro guerrillero  na loita anti franquista. Abatido pola Garda Civil preto do lugar de Pesqueiras, no encoro de Belesar, posiblemente a imaxe final da súa vida foron as frías augas do río dos ríos galegos ; O Miño.
Nado en Béelle de Arxemil, no Corgo, ingresa con dezaseis anos no corpo de Aviaciòn, na capital de España, e obtén o grado de cabo, velaí o alcume co que foi coñecido de por vida; O Piloto.
A súa historia comeza rematada a nosa guerra civil na que loitou en defensa da II República. Condenado a 30 anos de cadea foi indultado o cabo dos catro anos de reclusión. Agochado baixo as aparencias dun traballador coma outro, regresa en 1945 a súa terra, despois de traballar nun hospital e inmediatamente contacta con outros resistentes políticos na clandestinidade militantes do partido Comunista, e fuxe agochándose nas fragas e aldeas da Ribeira Sacra, e xunto con Jose Arias Cristo, forma un grupo armado para continuar a loita contra o réxime usurpador Franquista.





A súa actividade como guerrilleiro declina a partiren do ano 1949, 1950 como consecuencia do recoñecemento nos foros internacionais do Réxime Franquista, polo que a resistencia armada síntese traizoada e queda practicamente abandonada cos seus escasos recursos, e moitos grupos sonche diezmados e reducidos en enfrontamentos coa Garda Civil, cada vez mais preparada e mellor dotada, amen dos delatores que infórmanlle dos movementos dos maquis e guerrilleiros, cada dia mais acurralados.
Deste xeito cada vez mais deles toman o camiño do exilio, e intentan fuxir e poñerse a salvo en outros países. A pesaren de que finalmente queda so, o Piloto non pensa en abandonar a súa loita, e persiste nela, mais aínda cando coñece a Ramona  Mirella Curto, coa que inicia unha intensa relación sentimental, e chega a vivir na clandestinidade durante anos e que ia ser coñecida como "Mirelle", segundo el mesmo a bautiza.
Grazas a axuda da veciñanza e amigos conseguiu resistir agochado mais de vinte anos. Lugares como Sernande ou Santa Uxia do Asma, foron dos seus preferidos, sobre todo ata que a construción do encoro dos Peares, deu coa posibilidade de moverse libremente por aquelas terras da Ribeira Sacra, xa que os veciños tiveron que abandonar as súas casas, algunhas das cales utilizaban para pasar a noite e permanecer agochados, nos seus sobrados e palleiras.
27 de mayo de 1954, nun enfrontamento en Paradela (Castro Rei) coa garda civil perde a maior parte dos seus homes,  o que  obrigoulle a quedar inactivo durante os anos de 1955 e 1956 realizando ocasionalmente atracos, polo que alcanza sona de bandoleiro e salteador. O último delito que se lle imputou foi un atraco a man armada no Saviñao, no que rouba quince mil pesetas das da época a un veciño do lugar , en concepto, segundo declarou o afectado ,"de multa que lle impón o Goberno lexítimo da República".
Finalmente a súa historia remataría nesta mesma zona na que foi a súa casa en 1964.  Recoñecido por un antigo compañeiro do servizo militar no Saviñao, foi denunciado.
O dia  10 de marzo de 1965, preto de Belesar, a Garda Civil de Chantada, segundo consta  no seu informe, o descobren mentres está a almorzar sentado nunha pedra preto dun rego e  cominoulle  a se entregar, respondéndolles este a tiros, polo que non tiveron mais remedio que abatelo. A realidade foi certamente moi diferente ao informe oficial da súa morte.
Cara as once e media da maña dese dia dez do mes de Marzal, segundo a nota aparecida nos xornais da época autorizada polo Gobernador Civil, o vetaran guerrilleiro Jose Castro Veiga, coñecido como O Piloto, morreu na parroquia de San Fiz (Chantada), no encoro de Belesar. Esta mesma versión oficial na que foi calificado como, "Tristemente celebre foraxido", explicaba que cominado a renderse respondeu a tiros, polo que non lles deixou os gardas mais remedio que abatelo .Tiña cincuenta anos de idade, e pasara mais de vinte como fuxido, resistente armado contra a ditadura de Franco.
O entonces forense de Chantada, D.Luis Vazquez Alvarez, analizou o cadáver e firmou o certificado de defunción, no que como causa da morte, se indica  unha:" hemorraxia cerebral".
Vinte anos  mais tarde da súa desaparición a esquerda  do noso Pais deu en organizar un encontro para tributarlle unha homenaxe. Invitados ao evento os lideres comunistas da época; Gerardo IglesiasEnrique ListerIgnacio Gallego e, Santiago Carrillo. Non acudiu ningún deles. O Piloto xa era historia, auga pasada que non move muíño, e xa non interesaba politicamente.
Para coñecer mais da historia deste home recomendo o libro de  Carlos G.Reigosa; "Fuxidos de Sona, no que como ben din, no momento da súa morte, O Piloto, xa era alguén que tan so esperaba a caída do réxime de Franco, e sobrevivir.
Os seus restos descansan para sempre no cemiterio de San Fiz de Asma , aínda que non puido ser ata o ano 1986 concretamente o dia 9 de Marzal, que na súa tumba fora colocada unha lápida en recordo da súa actividade guerrilleira e o seu nome.

De entre os comentarios recollidos no blog http://amaxiadosavinhaoegaliza.blogspot.com.es/2010/04/jose-castro-veiga-o-piloto.html, EN L,  en Abril do ano 2010.destaco este dunha persoa anonima por interesante e curioso,....
 Todo lo que se dijo de este Sr, muchas cosas son mentiras, era un buen hombre, yo tengo muchas fotos de el y de su compañera Ramona Curto Candal. Un buen día llego a mi casa y me dijo: Que me agradecia mucho si les hacia unas fotos, no puse problema ninguno, yo no swabia de quuen se trataba, y si9 lo supiera se las hacia igual.Cuando las fue a buscar a mi casa me pago lo que le pedí y me dejo 25 pesetas de propina, pues casi era lo que yo le cobraba por las fotos, les hice unas 20 fofos o mas, todavia conservo los negativos.
De como deicen que murió, todo es mentira y en aquellas épocas estaba en el puesto de la guardia civil de Chantada coco jefe del cuartel, un Sr. que se apellidaba Maroño y que despues casi todos los guardias civiles que participaro en aquellos hechos, se retiraron y se fueron para Coruña, entre ellos el guardia civil Pedreira, natural de =iedrafitaq de Chantada, estaba de Alcalde un -médico dentista que se apellidaba Regal y era natural de ´Mariz de Chantada. Fueron 11 guardias civiles los que fueron matarlo en el momento que el estaba comiendo junto a una fuelte.
Dicen que le dijeron: alto Piloto, no es cierte, yo conocí un guardia civil de los que fué para matarlo y este guardia civil tiene familia de swu mujer en Maxal de Taboada y se llamaba Rodolfo, y lo únco que hicirón fue diasparar sin preguntar nada, pues un ex guardia civil retirado que estabaempleado en el embalse de Belesar avisado por un vecino de un pueblo cercano, fue elque le dijo de quien se trataba, este guardia civil retirad, a partir de ese suceso tambien desaparecio de Chantada y yo solo lo pude ver una vez en Chantada.
España esta sembrada de fechorias que hicieron, esta fue una mas.
D.E P. josé Castro Veiga.
un amigo te lo desea.
A,D C.E.G.J.O.I.



MORIR DE MIEDO, VIVIR EL MIEDO.

 MORIR DE MIEDO, VIVIR EL MIEDO.
Vivimos tiempos extraños en una aldea global en continua contradicción consigo mismo, en la que corremos en procura de aquello de lo que abominamos, como monigotes, marionetas cuyos hilos manejan otros ocultos entre bambalinas de terciopelo rojo sobre un  escenario cualquiera de un de esos viejos teatros en peligro de extinción.
Habrá mayor sin sentido que gozar del miedo? . Vivir el miedo?. Morirse de miedo?
Buscamos emociones fuertes, de esas que nos inyectan adrenalina en nuestro torrente circulatoria, no en balde  es una de nuestras drogas preferidas, y legales para más hinrri; y para alcanzarlas incluso pagamos. Si, como suena, pagamos porque nos hagan sufrir horrores, porque nos creen terrores, porque nos hagan sentir miedo, pánico o temor, y sin duda alguna el éxito de esa obra terrorífica pasa porque el espectador literalmente "se cague de miedo".
Claro que jugamos con ventaja, porque sabemos de antemano que este terror, es escénico, es de mentira, es una ficción, algo irreal para pasar el rato delante de una pantalla de cine, o televisión un par de horas, algo mas si tenemos la suerte de dar con una buena novela, que también como las "meigas; habelas hainas, que te matan de miedo y son y dan miedo.
Y así sufrimos y disfrutamos con el personaje de  esa mujer que violada, persigue a su violador, y cree reconocerlo en cada uno de los hombres con los que se encuentra en calles solitarias, al volver cada esquina. O nos encerramos a cal y canto por la noche, literalmente muertos de miedo, adivinando en cada sombra la maldad de un asesino maquiavélico y cruel que acuchilla sin ton ni son a sus víctimas con ojos inyectados en sangre, y manos preñadas de afilados puñales con los que destrozar  las entrañas de cualquier inocente que se cruza en mala hora en su camino. Sacamantecas y hombres del saco de nuestra infancia transformados hábilmente por la técnica y los medios audiovisuales en asesinos en serie, sin escrúpulos ni remordimientos.

Y no hablemos de la capacidad de algunos de moverse como pez en el agua en el terror psicológico de los desalmados, que son capaces de paralizarnos y dejarnos sin capacidad de reacción, o del miedo que llega de ultratumba con los muertos vivientes, el miedo a lo desconocido, a los extraterrestres, hombrecillos verdes, o bestias feroces capaces de bebernos la sangre como un Dracula cualquiera, un Nosferatu llegado de las tinieblas y los infiernos, o un Frankestein surgidos de las manos de un sabio loco, capaces de los aquelarres mas insospechados, porque siempre la realidad es capaz de superar a cualquier ficción.
Buscamos, añoramos y pagamos por sentir este tipo de miedo, pero ojo, que diferente seria si nos ofrecieran el miedo cotidiano; el de la soledad, el de las calles solitarias y oscuras en los inviernos húmedos en nieblas pintados, el de nuestra realidad y fracasos, nuestro miedo compañero de viaje al que no podemos engañar, y del que tampoco podemos librarnos apagando con el mando a distancia la televisión, el de la mentira, la traición y el engaño, el miedo del desamor, del abandono, de la nada real  .

El miedo de ficción es reconfortante, estimulante y para algunos incluso necesario, si, pero tan solo porque sabemos que es de mentira, muy diferente sería si esta fantasía se transformara en nuestra realidad cotidiana.

A LENDA DO DESTERRADO. (Microrelato baseado nun vello conto dos Oscos).

A LENDA DO DESTERRADO


Conta a historia do mundo  mundial que na alta idade Media, onde todo era posible ou probable,-(Como en Granada onde como ben din a lenda coa retranca típica do acento andalusí...Todo e posible en Graná,  ou ista outra; El que tiene un tio en Graná ni tiene tio ni tiene na), ocorreu este conto de servos e amos, con ningunha semellanza, ou quen sabe qué; cos nosos días, nos que somos afortunados xa que entre outras venturas das que desfrotamos a golpe de talonario, tan so temos que lamentarnos de cando en vez; da violencia doméstica, ou de xénero, -o número poñelo elas desgraciadamente, o numero das vítimas que non para de medrar digo,- actitudes machistas de explotación do mais forte e poderoso sobre os mais desfavorecidos, mesmo co amparo da lei, para iso sonche os que mandan e fanas o seu antollo e capricho, enténdase sobre explotación laboral, contratos lixo, carencia de dereitos, inseguridade e un longo etcétera onde o Xefe sempre ten razón, e se non a ten aplicarase o artigo número un.
Enténdase prostitución, explotación sexual da muller ou do home,infra mundo autentico no que afóndense cada día miles de persoas, unhas como explotadoras "chulos modernos", e outras coma vítimas explotadas. Enténdase tamén mafias que ofertan soños dun mundo mellor, ou paraísos en módicos prazos no outro lado do estreito mar no que se afonden para sempre  nas súas pateras de papel, afogados trala súa necesidade de saír da miseria, a guerra e a morte.
Enténdase un sen fin de fraudes, corruptela, mentiras, manipulación, ansia e mais ansia polo poder  financeiro e os cartos como fin ultimo e único da vida, destes fondos voitres, bancos e banqueiros, políticos e politiqueros, señores da morte, asasinos dos soños, e da vida, sen dúbida algunha, xa volo dixen nada que ver co que viviron aqueles pobriños ancestros nosos  na idade Media, tan rica en pestes como en fame e miseria entre muros de Castelos, dereitos de pernada dos Señores, e os servos da gleba, as irmandades, as cofradías e os burgos ancestrais orixe das nosas vilas e cidades modernas de formigón e cristal .
Pois digo que naqueles tempos un Domingo calquera, ou tal vez un dia Santo sen mais, acudían a misa o Señor do lugar e o seu servo, as costas de cabalería, como era uso daquela, e o amo dándose de conta que ia co retraso mandou o escravo que esporease o cabalo, correra  e se adiantase para darlle aviso o Sr. Crego que non empezara a misa sen el, que viña  xa de camiño e íase retrasar un chisco.
O pobre del así o fixo e a risco de rebentar a pobre besta chegou a tempo da darlle o mandado do seu amo o sr. crego, o cal vindo que a igrexa xa estaba chea e a xente agardando, non quixo facerlle caso e deu comezo a cerimonia.
Cando finalmente deu chegado o Señor, a xente estaba a saír do templo, pois rematara aquela. A furia do amo foise descargar sobre o lombo do pobre mancebo que clamaba pedindo perdón, e explicándolle o seu señor que el cumprira puntualmente o mandado, mais fora aquel o que non obedeceu a orden do amo, e non quixo retrasar a misa.
En escoitando os lamentos e bágoas do pobre servo e ao comprender a desobediencia do crego, berrando furibundo pecados e blasfemias, ao punto mandou  o criado que lle dera morte ou sería el mesmo o que pagaría coa súa vida a ofensa.
O miserento do servo, non tivo outra opción, que rematar coa vida do crego, para salvar a súa propia cumprindo deste xeito as ordes do seu amo e señor.
Mais non rematan aquí as súas cuítas, xa que tan pronto dou cumprido o mandado e a sangue do home santo regaba a terra do adro da igrexa, o mal nacido do amo denunciouno como asasino ante a lei.
Así foi como deu cos osos no cárcere  preso, cheo de cadeas e condenado a morrer na forca por quitar a vida de forma tan deseznable o pobre e inocente crego, a pesaren da súa insistencia ante o xuíz do tribunal que o condenaba, e as explicacións que lle dera de que cumprira a orden do seu señor.
Mais aconteceu que naqueles tempos e lugar fora uso e costume que os traballos de construcións do cadarso onde aforcar os reos de pena de morte,  tiñan que ser levantados exclusivamente por servos da gleba  e escravos.
Segundo a usanza da época  nos dominios daquel condado coñecido como "Os Oscos", todo aquel que puidera xustificar medios de vida propios e autosuficientes para el e mais a súa familia acadaba o estatus de home libre, e dado que naquel val rico en caza, pesca, e froitos das fragas e sotos, onde abundaban os castaños, os arándonos os carballos e outras arbores xenerosas coa xente, practicamente a totalidade dos seus habitantes vivían co que a terra lles agasallaba resultou que non había homes co rango de servos necesarios para construílo patíbulo onde executar a sentencia de morte na forca para o pobre do servo preso. 
E foi tal que así que o tribunal non tivo mais remedio que conmutar a pena de morte do reo, por non poder cumprila e mudouna pola de desterro de por vida.
Dende aquela este souto e esta terra é coñecida como o do "Desterrado"  .    
Xa vedes que calquera semellanza coa realidade actual, éche pura e simple coincidencia.

Angel Utrera.









miércoles, 4 de enero de 2017

EL SABOR DE SU SEXO.....

Llegó de forma inesperada ; a traición y por sorpresa
cruzando la ventana de los sueños,
y en tanto me desnudaba con la violencia del deseo
me dejé perder entre sus brazos
robándole el dulce sabor de aquellos pechos
desde el otro lado de la realidad inventada:
el de la nada lujuriosa, humedades sabanas y espera
de lucha incruenta, intercambio de fluidos y saliva salada.
Desde entonces llevo conmigo
en el baul de las fantasias mas tenebrosas
el silencio, su cuerpo abierto entre gemidos,
el sabor amargo de su boca
el olor de su sexo derramado entre mis manos
el tiempo marchitado de una rosa en la que entro
el torbellino del viento
el resplandor de los mares en el fondo de sus ojos
su risa misteriosa de mujer enamorada
el espasmo de mi cuerpo al inundarse y verterse
entre sus piernas buscando en el fondo de su vientre
la herida que no sangra.


Y nuevamente,saciado hasta la locura de sexo cálido
continué solitario recorriendo este desierto
de falsedades y fuego incandescente  sin desmayo
buscando una y mil veces aquel encuentro

para volver a rendirme a su llamada.    
(Fotograafias de Thia Danko, Crhistina Hope, Eugeny Khozepnikov e Elivara Piedra.

Buster Keaton - The Art of the Gag