EL GRITO.

Sin darme cuenta

la noche se había apoderado a traición

de mi tarde en soledad

y allí sentado en aquel banco

de podrida madera

sentí que era un extraño en aquella Alameda

una partícula microscópica más de sombra inerte.

Tomé, por hacer algo, un cigarro entre mis dedos

agarrotados por el frío de la niebla que lo emborronaba todo

de nostalgia

y lo encendí con el mismo cuidado

con el que se devuelve un gorrión caído  del árbol

a su nido caliente

aquel punto luminoso en el silencio de la nada

tardó en apagarse lo que el sonido de mis palabras

pugnando por transformarse en grito

para escapar de mi garganta ensangrentada

hacia el mañana en el inmenso vacío de la muerte.